Eli Easton - Sexo en seatle - la union de Michael 03

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Título Original: The Mating of Michael (Sex in Seattle, 3) 
Traducción: Zury 
Corrección: Yayaluna 
Portada y Formato: Rub 
Epub: Mara 
© 2018 Publicado por LLLE 
Libro de distribución gratuita, sin fines comerciales y/o lucro. 
 
 
 
 
 
RESUMEN 
 
Todos admiran a Michael Lamont por ser una enfermera, pero su trabajo a 
tiempo parcial como sustituto del sexo gay no solo despierta las miradas, 
sino que también le cuesta las relaciones. Michael es pequeño, bello y 
dedicado a trabajar con personas que lo necesitan. Pero lo que realmente 
quiere es un amor propio. Pasa la mayor parte de su tiempo leyendo ciencia 
ficción, especialmente libros escritos por su autor favorito y enamorado 
desde hace mucho tiempo, el misteriosamente solitario JC Guise. 
La vida de James Gallway se desliza lenta pero inexorablemente cuesta 
abajo. Escribió una novela de ciencia ficción de gran éxito de ventas a la 
tierna edad de dieciocho años, mientras estaba postrado en cama con 
complicaciones de la poliomielitis. Pero a los veintiocho años, ha perdido su 
inspiración y su voluntad de vivir. Sus ventas de sus libros de JC Guise han 
estado en declive por años. En silla de ruedas, James se ha aislado, 
convencido de que no es digno de amor. Cuando se ve obligado a firmar un 
libro y conoce a Michael Lamont, no puede creer que un tipo que se parece 
a Michael podría estar interesado en un hombre como él. 
Michael y James están hechos el uno para el otro. Pero deben dejar ir la 
obstinación para ver que la vida encuentra un camino y el amor no tiene 
limitaciones. 
 
 
~1~ 
 
Seattle, febrero de 2014 
 
 —¡GIN! DUDE, ¡eres historia! 
 Tommy puso un juego de cuatros y una carrera en los corazones y se 
rió triunfante. Las palabras y la risa sonaban confusas, gracias al daño en su 
garganta y paladar, pero Michael lo entendía perfectamente. 
 —¡Maldición, hombre! Hoy tienes mucha suerte. —Michael Lamont 
agitó la cabeza, tratando de parecer decepcionado. Pero en realidad no le 
importaba. Hacer reír a Tommy valía más que perder unos cuantos juegos 
de cartas. 
 —Bueno, el lunes es mi día de suerte, —dijo Tommy con un guiño. 
Empujó su silla lejos de la mesa. 
 —¿Estás coqueteando conmigo? 
 —Sí. 
 —Ya veo cómo eres. Primero, me golpeas, luego tratas de adularme. 
¿Quieres jugar de nuevo? 
 Michael preguntó porque siempre lo hacía. Era parte de su rutina. 
Tres rondas de Gin (juego de 2 personas nombre original Gin Rummy), que 
Tommy ganó la mayoría de las veces. Después de las cartas venía el masaje. 
Pero Michael preguntaba de todos modos, incluso cuando, como ahora, 
Tommy había retrocedido de la mesa y ya tenía el comienzo de una erección 
en sus pantalones cortos. La mirada en sus ojos decía que se había olvidado 
del gin rummy. 
 
 
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 —No más cartas, —dijo Tommy en voz baja. 
 —Está bien, campeón. 
 Michael apiló las cartas limpiamente mientras Tommy se iba a la 
cama. Una gran foto de los Seattle Mariners, con la inscripción —A Tommy, 
mis mejores deseos, —y firmada por todos los jugadores, fue enmarcada y 
colgada sobre la cama de Tommy. Lo había entendido, Tommy le había 
dicho una vez a Michael, cuando estaba en el hospital después del incendio, 
y no sabían si viviría. Era una de las posesiones más preciadas de Tommy. 
 Tommy se quitó los shorts, dejando su camiseta de gran tamaño y los 
calzoncillos y se sentó en el borde del colchón. Miró mientras Michael ponía 
su bolsa de gimnasio en la mesa y la abría. Michael llevaba todo lo que 
necesitaba: una botella grande de loción de Eucerin, aceite de masaje, 
toallitas húmedas, preservativos, algunos estilos de vibradores y algunos 
juguetes sencillos. Rara vez usaba los juguetes, pero los llevaba todos igual. 
Se quitó la camisa y la dobló cuidadosamente en la bolsa antes de recoger 
la botella de Eucerin. 
 Se paró al lado de la cama mientras Tommy lo miraba. A Tommy le 
gustaba empezar mirando el pecho de Michael durante un rato, y luego 
tocarlo ligeramente con los dedos dañados, excitándose. Cuando estaba 
listo, se acostaba boca abajo. Como siempre, no había mantas en la cama, 
sólo sábanas, tan limpias que olían a suavizante. Algunas toallas pequeñas 
estaban apiladas en la mesita de noche. Tommy mismo había sido recién 
bañado, e incluso su siempre presente gorra de béisbol parecía nueva. 
Michael agradecía el esfuerzo. Sabía que la madre de Tommy era muy 
particular sobre su cuidado. La casa estaba en el Lago Washington en el 
distrito de Madrona y valía fácilmente varios millones. Pero tenía la 
 
 
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sensación de que era el propio Tommy quien insistía en que todo fuera 
perfecto los lunes. El pensamiento causó un pequeño dolor en el pecho de 
Michael mientras tiraba suavemente del dobladillo de la camiseta de 
Tommy y la enrollaba cerca de sus hombros. 
A Tommy no le gustaba que le quitaran la camisa. Michael pensó que le 
daba un sentido de modestia el poder bajarlo rápidamente por encima de 
sus cicatrices, aunque nunca lo hacía. Michael puso una línea de loción en 
su espalda destrozada. 
 La vida de Tommy había sido devastada una terrible noche hace seis 
años. Se había quedado a dormir con un amigo cuando la casa se incendió. 
A Michael nunca se le había dicho qué había causado el incendio ni los 
detalles de lo que había ocurrido, sólo que Tommy había sufrido 
quemaduras graves en más del 70 por ciento de su cuerpo. A pesar de años 
de lo que deben haber sido cirugías dolorosas, incluyendo una extensa 
reconstrucción cosmética, nadie miraría a Tommy y no vería a una víctima 
quemada. Nadie, excepto Michael. 
 Las yemas de sus dedos suavizaron la loción en el tejido cicatrizal, 
frotando en círculos. Tommy emitió un pequeño gemido. 
 Michael se tomó su tiempo. Le masajeó la espalda a Tommy, luego le 
bajó y le quitó los calzoncillos y le trabajó los brazos y las piernas. El tejido 
cicatrizado había sido bien cuidado. Requería un masaje diario para evitar 
la tensión dolorosa. La madre de Tommy o su fisioterapeuta lo masajeaban 
rutinariamente, pero el masaje de Michael era diferente. Lo mantenía 
sensual más que funcional. Colocó ambas manos en la parte posterior de 
los muslos de Tommy y le masajeó firmemente hasta las mejillas del culo, 
repitiendo el movimiento una docena de veces antes de masajearle las 
 
 
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nalgas. Sólo tenían cicatrices leves, y a Tommy le gustaba que se ocuparan 
de ellas. 
 —Quiero voltearme, —dijo Tommy con voz ronca. 
 —Adelante, campeón. —Michael movió las manos y dejó que Tommy 
se girara. 
 El pene de Tommy estaba misericordiosamente intacto, gracias a la 
forma en que protegió su núcleo acurrucándose en una bola. Estaba 
completamente erecto y rojo. Michael apretó un poco de loción y lo acarició 
durante un minuto antes de pasar al pecho de Tommy y a la parte delantera 
de sus brazos y piernas. Sabía lo que le gustaba a Tommy y le gustaba 
tomárselo con calma. Le gustaba hacerlo durar, como un postre favorito 
que sólo comía una vez a la semana. Sus gemidos de placer eran fuertes, 
pero no había nadie a quien escuchar. Sólo la madre de Tommy estaba en 
la casa los lunes por la mañana, y ella se quedaba fuera del camino, 
escondida abajo en la cocina. 
 Michael pasó las yemas de sus dedos ligeramente sobre el vientre de 
Tommy, haciéndole temblar y gemir, antes de finalmente tomarle la mano. 
Michael también estaba erecto. Siempre se ponía así cuando trabajaba con 
clientes. Si Tommy hubiera querido ver o sentir a Michael, estaría 
encantado de complacerlo. Pero eso nunca había sido lo que Tommy 
quería. Tampoco se trataba de liberar a Tommy de esperma. Sus manos 
estaban dañadas, pero podía sostener sus cartas y un bolígrafo, escribir a 
máquina, en la computadora, y podía tocarse. No, lo que Tommy necesitaba 
de Michael era un toque humano, un toque amoroso, sentir que no estabasolo, que podía tener contacto sexual con un chico guapo de su edad, 
 
 
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alguien que no lo mirara con horror. Ese fue un privilegio que sus 
compañeros de veintiún años dieron por sentado, gay o heterosexual. 
 Michael tocó ligeramente a Tommy hasta que le indicó con un jadeo 
“me voy” que estaba listo para venirse. Entonces Michael lo acarició con 
firmeza hasta que llegó al clímax con fuerza. 
 Michael limpió a Tommy y le puso sus calzoncillos. Siempre quería 
dormir después, sin hablar, sin alboroto. Así que Michael se inclinó y besó 
su mejilla, sonriendo. 
 —Nos vemos la semana que viene, campeón. Recordaré traer el libro 
de Stephen King que he estado prometiendo. Y te juro que uno de estos 
días te ganaré en el rummy, al menos dos de cada tres. 
 Tommy se rió, abriendo los ojos el tiempo suficiente para una última 
mirada de cariño. —En tus sueños. Excelente trabajo el de hoy, Maestro. 
Hasta luego. 
 —Hasta luego. 
 
 
 LA SEÑORA. CHELSEY estaba esperando a Michael en la cocina, como 
siempre. Pero esta semana, cuando él apareció en su cabeza, ella lo miró 
ansiosamente. —¿Quieres una taza de té? Hice una jarra. 
Puso la mesa en la cocina con dos tazas y una olla china, como una especie 
de lujoso B&B. Michael dudó. 
 —¿A menos que tengas que estar en alguna parte? —El tono de 
preocupación de la Sra. Chelsey decía que no debería haberlo supuesto. 
 Michael miró su reloj. —No, estoy bien. Me encantaría probar ese té. 
—Él sonrió y se unió a ella en la mesa. 
 
 
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 La Sra. Chelsey era una morena atractiva a finales de sus cuarenta 
años, su cuerpo delgado y su cara dibujada con perpetua preocupación. Aún 
así, siempre era muy agradable con Michael. 
 —¿Cómo te pareció hoy? —preguntó mientras servía el té. —Hay 
crema y azúcar. 
 —Negro está bien, gracias. Tengo la impresión de que estaba un poco 
deprimido cuando llegué. Pero me hizo papilla con tres rondas de gin, y eso 
lo animó considerablemente. 
 La Sra. Chelsey parecía aliviada. —Ha estado deprimido últimamente. 
Sus amigos se gradúan de la universidad, se casan, siguen adelante con sus 
vidas... Estoy preocupada por él. —Miró la cara de Michael con una mirada 
de búsqueda como si de alguna manera él pudiera proporcionarle la 
comprensión que ella necesitaba. —Pero siempre está mejor los lunes. No 
puedo decirte cuánto significan tus visitas para él. 
 Michael se alegró de que la Sra. Chelsey y Tommy estuvieran 
contentos con él, pero nunca era fácil para él aceptar cumplidos. —Sólo 
hago mi trabajo. 
 —No tienes que jugar a las cartas con él, sin embargo, pasar el rato, 
y tratarlo como a un amigo. Eso significa mucho. 
 —Tommy es un amigo. Es un cliente pero... estoy feliz de llamarlo 
amigo. 
 La Sra. Chelsey sonrió con tristeza. —Mis amigos nunca entenderían 
lo tuyo. Ni siquiera... ni siquiera el padre de Tommy sabe que contraté a un 
sustituto sexual. 
 Michael quería discutir con ella, decir algo como —No es gran cosa 
—o —No es tan inusual. —Porque realmente se sentía así. Pero él conocía 
 
 
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a otras personas, la mayoría, que veían la subrogación sexual como algo 
muy importante. 
 A Michael le encantaba ser un sustituto sexual. Se sentía 
completamente natural para él. Se había graduado de la escuela de 
enfermería a los veintiún años e hizo una pasantía en un hospital de 
veteranos en Seattle. Algunos de los pacientes eran jóvenes y se estaban 
recuperando de una lesión o de un TEPT. Uno en particular, un dulce niño 
llamado Wayne, había perdido una pierna y estaba gravemente deprimido. 
Michael estaba bastante seguro de que Wayne era gay, y estaba tan 
devastado por su lesión. A veces, Wayne miraba a Michael y luego apartaba 
la vista. Había pura necesidad en esa mirada, una necesidad tan profunda 
que corría roja de sangre. Michael tenía un fuerte deseo de abrazar a 
Wayne, de consolarlo, de darle alivio de cualquier manera que pudiera. 
Instintivamente, sintió que Wayne necesitaba contacto físico, necesitaba a 
alguien que lo hiciera sentir como un hombre, que le recordara que estar 
vivo significaba la posibilidad de un gran placer, no sólo dolor. 
 Por supuesto, como joven enfermero, algo así habría sido totalmente 
inapropiado. Michael nunca había actuado al respecto, pero eso lo puso a 
pensar. Investigó en línea los tipos de terapia que implicaban el tacto. Fue 
entonces cuando descubrió la subrogación sexual. Se enamoró de la idea 
literalmente a primera vista. Aplicó a la IPSA, la Asociación Internacional de 
Sustitutos Profesionales, y tomó su curso de 100 horas por correo a tiempo 
parcial mientras trabajaba. Un año después, obtuvo su licencia. 
 Él creía tan firmemente que el amor y la intimidad eran componentes 
clave de la curación y la salud mental. Pero había aprendido que muy poca 
gente era capaz de entender lo que hacía. 
 
 
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 Así que en lugar de discutir con la Sra. Chelsey, él sólo dijo, —Bueno... 
eres una mamá muy buena. Así que Tommy es afortunado. 
 La Sra. Chelsey se rió. —Una madre buena le daría a su hijo un poco 
de hierba, no sexo. Yo también he hecho hierba, de vez en cuando. 
 Michael la miró sorprendido. Nunca lo había olido en la habitación de 
Tommy. 
—Hace unos años, cuando había más dolor, —explicó. —Nos lo recetaron. 
Gracias a Dios por la ley de Medicinal Cannabis. Pero Tommy ya no lo quiere 
mucho. Dice que eso le hace sentirse confuso. De todos modos, yo sólo... 
siento que se está perdiendo tanto en la vida. Todo lo que pueda darle, se 
lo daré. 
 Ella dijo esto con fiereza. El corazón de Michael lloraba por ella. Se 
acercó y le acarició la mano. —Tommy tiene suerte de tenerte, de tener 
esta hermosa casa y de estar tan bien cuidado. Estás haciendo un gran 
trabajo. 
 Se agarró desesperadamente a la mano que Michael le ofreció y, con 
el otro, tomó un sorbo casual de té como si no tuviera ningún cuidado en el 
mundo. Le recordó a Michael ese dicho acerca de que una mano no sabía 
lo que la otra estaba haciendo. 
 —Desearía que nuestras vidas no fueran sobre mí cuidando de 
Tommy. Ojalá estuviera ahí fuera siendo un chico normal de 21 años, 
divirtiéndose, incluso metiéndose en problemas. 
 Michael no estaba seguro de lo que le pasaba, pero susurró: —Bueno, 
acaba de tener sexo arriba. —Le meneó las cejas. 
 Ladró una carcajada. —No me digas. 
 
 
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 —Lo sé de buena fuente. —Michael intentó soltar su mano, pero ella 
se aferró. Él la dejó. 
 La Sra. Chelsey miró su taza, respiró hondo un par de veces. —Es mi 
culpa, verás. Su padre y yo estábamos recién divorciados, y yo... me volví 
un poco loca. Esa noche, Tommy no quiso ir a la casa de Samuel. Quería 
quedarse en casa, jugar a sus videojuegos y charlar con su amigo en 
Noruega. Pero yo insistí en que se fuera. Tenía una cita. 
 Michael se tragó una dolorosa ola de empatía y se frotó el pulgar 
sobre la parte superior de su mano. 
 —Nunca me perdonaré por eso. —Ella le miró, sus ojos brillantes. 
 Michael se levantó y se acercó a la madre de Tommy. La abrazó, 
inclinándose hacia abajo y la abrazó con fuerza. Ella tomó el consuelo, 
poniendo sus brazos alrededor de su espalda e inclinando su cara contra su 
hombro. 
 —No es culpa tuya. Un millón de veces ese mismo escenario habría 
ido bien. Tommy habría vuelto a casa a la mañana siguiente como siempre. 
No podías saberlo. 
 Ella asintió, pero no dijo nada. Ella le abrazó durante un largo 
momento, la tensión de la pena espesa en su cuerpo, hasta que al fin se 
relajó. La madre de Michael había trabajado como enfermera de cuidados 
intensivos durante un tiempo, y siempre dijo que su trabajo era tanto 
ayudar a los familiares a lidiar con lo que estaba sucediendo como ayudar a 
los pacientes. El trabajo de Michael no era a menudo así, pero ahora 
entendía lo que su madrequería decir. Ese incendio había devastado a la 
madre de Tommy tanto como a Tommy. 
 La Sra. Chelsey se retiró. —Gracias. 
 
 
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 —Cuando quieras. Tú también tienes necesidades, no sólo Tommy. 
 Lo dijo sinceramente, pero cuando la Sra. Chelsey levantó una ceja de 
verdad, se rió. —No me refería a ese tipo de necesidades. 
 —Bien. Porque, sin ofender, Michael, pero eso sería muy raro. 
 —Correcto. —Michael se rió, avergonzado. —Bueno, en esa elegante 
nota, probablemente debería irme. Gracias por el té. 
 La Sra. Chelsey se levantó para mostrarle la salida. Se dirigió a la 
puerta de la cocina y a su bolsa de gimnasia. 
 —¡Oh! Acabo de recordar. Vi algo en el periódico del domingo y te lo 
corté. —Tomó una hoja de periódico del refrigerador y la trajo. —¿Tommy 
dijo que te gusta la ciencia ficción? 
 —Me encanta. 
 —Quizá ya lo sepas, pero cuando lo vi, pensé en ti. 
 Era un anuncio para la —Semana de la Ciencia Ficción —en la Elliott 
Bay Book Company. —Excelente, —dijo Michael educadamente. Sus ojos 
escudriñaron la lista de eventos y su corazón se detuvo. —Oh, Dios mío. ¡De 
ninguna manera! 
 —¿Qué pasa? 
 —¿J.C. Guise? ¿En serio? 
 La Sra. Chelsey se encogió de hombros, obviamente sin entenderlo. 
 —¡No puedo creerlo! J.C. Guise firmará libros en Elliott Bay el viernes 
por la noche. Es como... mi autor favorito en el mundo, y nunca firma libros. 
Es un recluso legendario. No va a convenciones, no hace Twitter o 
Facebook, es un fantasma. Tiene un sitio web de una página que enumera 
sus libros, y eso es todo. ¡No puedo creerlo! 
 
 
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 —Eso suena emocionante. —La Sra. Chelsey parecía complacida de 
que su pequeña ofrenda hubiera sido tan bien recibida. 
 —¿”Emocionante”? Michael se rió. —No se lo tome a mal, Sra. 
Chelsey, ¿pero ahora mismo? Te quiero, maldita sea.
 
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—NO PUEDO CREER que dejé que me convencieras de esto. Olvida todo lo 
que te he dicho de que eres mi maldita hada madrina. ¿En este momento? 
Te odio, maldita sea. 
 James salió rodando de su habitación, incómodo como el demonio 
con unos vaqueros demasiado nuevos, una camisa de Oxford y un suéter de 
cable de color óxido que había pedido a J.Crew. Había intentado durante 
una hora en el espejo de su dormitorio conseguir el aspecto casualmente 
moderno que le había atraído en la imagen en línea: las mangas del suéter 
se amontonaban y las esposas azules de Oxford se doblaban hacia atrás. 
Había fallado, y ahora las esposas eran un desastre. 
 Maldita sea. Esperaba que la ropa nueva le diera confianza, pero se 
sentía como un erizo con esmoquin. 
 —Oh, James. —Amanda se ajustó la falda a la ligera, sin tomárselo en 
serio por un momento. —Gruñe todo lo que quiera. Te ves genial, lo vas a 
hacer genial hoy, y tal vez después decidas que puedo tener mi tiara de 
vuelta. 
 —Oh, puedes tenerlo de vuelta después. La cuestión es dónde se 
debe meter. 
 James estaba bromeando, en su mayoría. Sabía que estaba siendo 
una píldora, pero si tenía que hacer esto, entonces Amanda tenía que 
aguantar que se quejara de ello. Discutir con ella mantenía su mente alejada 
del incipiente terror que acechaba en sus entrañas como una bestia 
esclavizante y fea en una cueva. 
 
 
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 Dios, tenía que usar eso. Sus dedos picaban por su cuaderno. 
 —La tienda hacía mucha publicidad, y estaba en el boletín de la 
editorial. La gente quiere conocerte, James. Te prometo que no te quedarás 
sentado en la mesa de las firmas. 
 James no estaba seguro de qué lo aterrorizaba más: la idea de que 
nadie se presentaría a su firma de libros o que docenas de personas lo 
harían. No, eso estuvo mal. Podría significar el final de su carrera, pero 
ahora mismo, daría cualquier cosa por una tienda completamente vacía, 
como una epidemia de gripe porcina vacía. 
 —No ayuda mucho, —murmuró James. Condujo su silla hasta el 
escritorio, tomó su viejo maletín y lo puso en su regazo. Lo había empacado 
antes con bolígrafos y marcadores, aspirinas, pañuelos de papel, loción para 
manos, toallitas sanitarias y mentas para el aliento. Hasta tenía un Valium 
en una bolsita, en caso de que decidiera que no podía lidiar con ello. La 
receta era tan vieja que no estaba seguro de que funcionaría aunque la 
tomara. Pero se sentía bien tener una ruta de escape mental en su regazo, 
como su propio diente de gas venenoso. 
 Dirigió su silla hacia la puerta principal y esperó, pero Amanda no hizo 
ningún movimiento para irse. Ella sólo lo estudió. 
 Amanda Barnsworth había sido la agente literaria de James durante 
diez años, desde que tenía dieciocho años, con un manuscrito de una libra 
y grandes sueños. Sus libros se habían acortado mucho desde entonces y 
sus sueños también. Pero Amanda no había cambiado. Excepto que ahora, 
todo lo que ella insistía sobre su personalidad pública había pasado de 
modestas sugerencias a líneas de vida o muerte en la arena. 
 —James... —Parecía considerar sus palabras. 
 
 
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 —Lo entiendo, —dijo James, con la esperanza de evitar la 
conferencia. —Si no empiezo a hacer autopromoción, Egret me dejará. Lo 
entiendo. Lo hago. Yo sólo... lo odio. Ya sabes cómo me siento. Un escritor 
debe ser conocido por sus palabras, no por lo bien que baila en un show de 
perro y poni. 
 Amanda se sentó en el sofá, indicando que se estaba preparando 
para una charla seria. Parecía muy preocupada. Ahora James deseaba poder 
retractarse de las palabras. Fue una vieja discusión entre ellos, y no estaba 
de humor para apalear a ese caballo muerto. 
El mundo editorial había cambiado tanto en los últimos diez años, que era 
una locura. Solía ser que no te publicaban sin un agente. Solían ser las 
grandes editoriales las que controlaban el mercado y había que ser muy, 
muy bueno para empezar como un nuevo autor. Empezaste porque tu 
agente creía en ti y te llevaban a almorzar con un editor de uno de los cinco 
grandes y los convencías de que miraran tu manuscrito. Cuando James 
vendió su primera novela a Egret, el futuro parecía tan brillante. 
 Ahora había cientos de pequeños editores digitales y autores 
independientes inundando el mercado. Los grandes editores, y sus estables 
autores de listas intermedias como James, encontraban cada vez más difícil 
conseguir su parte del pastel. Y en estos días, se esperaba que los autores 
estuvieran en los medios sociales constantemente y también en público. 
James se había resistido todo lo que pudo, pero finalmente tuvo que ceder. 
 Amanda habló con cuidado. —Entiendo que no te gusta que la gente 
sepa de tu discapacidad, James, pero... te equivocas. Nadie va a pensar 
menos de ti como autor porque estás en silla de ruedas. De hecho, —respiró 
hondo, —Egret quiere hacer algunas nuevas fotos de autor con la silla, y 
 
 
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quieren que actualices tu biografía para que sea mucho más explícita. 
Quieren que salgas, como estás. A los lectores les gusta sentir que conocen 
a los autores en estos días, y tu historia tiene un gran interés humano. Y hay 
que considerar el Premio del Milenio. 
 El Premio Milenario, que otorga anualmente la SFFA, la Asociación de 
Fans y Autores de Ciencia Ficción, era el equivalente de ciencia ficción del 
Salón de la Fama. Sólo se consideraron las obras más influyentes y clásicas. 
Había rumores de que Troubadour Turncoat estaba bajo consideración este 
año. Y si James ganaba, el estatus ayudaría tremendamente a su carrera. 
 Pero incluso si tuviera la oportunidad de una bola de nieve en el 
infierno, no sería por esa razón. —¿Crees que me van a dar un premio del 
milenio porque no puedo caminar? —Preguntó James incrédulo. 
 Amanda frunció el ceño. —No. Pero lo que no harán es dar el premio 
a un hombre a quien nadie ha visto nunca y que claramente no se 
presentará a la cena de entrega de premios. Tal vezeso no esté bien, pero 
así son las cosas. Lo que quiero decir, y lamento tener que mencionarlo, es 
que a nadie le importa si estás en una silla de ruedas. —Su voz se suavizó. 
—No estoy sugiriendo que intentes aprovecharte de tu situación, James, 
pero no necesitas dejar que te detenga. Honestamente, no lo sabes. 
 James sabía que Amanda creía lo que decía, pero no tenía idea de lo 
que estaba hablando. A la gente le importaba que tus piernas fueran 
inútiles. James lo sabía muy bien. Te dejaron atrás y se fueron a vivir sus 
propias vidas sin trabas. ¿Y por qué no lo harían? Si pudiera dejar su propio 
cuerpo atrás, lo haría. ¿No es por eso que escribía? ¿Para escapar? 
 Pero la escritura en sí, su obra, había querido que estuviera libre de 
todo eso, que fuera pura imaginación, no abrumada o definida por esta 
 
 
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forma humana dañada, por quién era físicamente. Le encantaba que nadie 
lo conociera, que pudiera ser cualquiera. ¿No es eso de lo que se trataba la 
ciencia ficción, pura imaginación? ¿Era tanto pedir permanecer en el 
anonimato? 
 Aparentemente, lo era. Hoy en día, todo el mundo vería a J.C. Guise 
como lo que realmente era. Su estómago se apretó con fuerza, y abrió la 
puerta principal. 
 —Estoy aquí, ¿no? —Ladeó una ceja. —Incluso me compré un suéter 
nuevo. Así que... sí. Yo comprendo. El gigante dormido despierta, el gusano 
gira, el sacrificio de la virgen está listo para el altar, etc., etc., etc. Ahora, a 
menos que tengas una pastilla que me deje encantador, hablador e 
inconsciente por las próximas tres horas, acabemos con esto. 
 Amanda le dio una sonrisa estrafalaria cuando se le unió. —Si tuviera 
una píldora que te hiciera charlatán y encantador, James, no tendría que 
trabajar para vivir. 
 —Así que no hay cambio, entonces. 
 Ladró una carcajada. —Tienes suerte de que me gusten los escritores 
acérrimos. Muéveme todo lo que quieras. Puedo soportarlo. 
 —Y por eso no eres nada divertida, —dijo James refunfuñando. 
Dirigió su silla de ruedas eléctrica hacia el coche de Amanda. Se detuvo 
antes de abrir la puerta. —En serio, sé que esto es difícil para ti, pero va a 
estar bien. Quién sabe, puede que incluso disfrutes de la atención. 
 —Puede que sí. O podría expulsar vómito en un ventilador. Recuerda, 
te lo advertí. 
 —No te preocupes. Tengo bolsas de vómito en mi bolso. 
 
 
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 James puso el freno y se balanceó en el asiento del pasajero. Ayudó 
a Amanda a encontrar la forma de plegar la silla para que pudiera ponerla 
en la parte de atrás. 
 Cuando ella se subió al asiento del conductor, dijo. —¿En serio tienes 
bolsas de vómito en tu bolso? 
 —No. Pero lo habría comprado si se me hubiera ocurrido. 
 James chasqueo —Cayendo en el trabajo. ¿No te enseñaron nada en 
la escuela de agentes? 
 —Me enseñaron a no involucrarme emocionalmente con mis 
clientes. Puedes ver lo bien que aprendí esa lección. 
 James se sintió, estúpidamente, ruborizado. No tenía una broma fácil 
para eso. 
 
 
 MICHAEL PASÓ UNA CANTIDAD de tiempo ridículo vistiéndose para 
la firma de libros. Primero se probó un suéter dorado y pantalones negros, 
pero el oro era demasiado brillante y un poco exagerado. Después de 
repasar todo lo que había en su armario varias veces, terminó con un suéter 
azul marino de cuello en V que le abrazaba el cuerpo y que era suave 
alrededor de la piel revelada en el pecho, y sus mejores vaqueros, que se 
sentaban en los huesos de la cadera y estaban apretados en todos los 
lugares correctos. El suéter azul profundo enfatizaba el contraste entre su 
cabello oscuro y su piel pálida y hacía que su cuerpo pequeño y apretado se 
viera aún más delgado. 
 Se puso los medidores de plata más brillantes en las orejas junto con 
unos pequeños trocitos de diamante falso, agregó un poco de bálsamo 
 
 
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labial transparente y un rastro de delineador de ojos de carbón para que se 
le resaltaran los ojos, y se cepilló el cabello hacia adelante en la cara con un 
poco más de energía de lo habitual. No hay necesidad de exagerar con lo 
de las mujeres, pero era una declaración. Soy gay, así que si te interesa, aquí 
está. 
 Dios, incluso el pensamiento era suficiente para hacerlo sentir un 
hormigueo de nervios y una anticipación embriagadora. 
 Michael vivía en Capitol Hill, así que decidió caminar hasta Elliott Bay. 
Estaba preocupado por sudar ya que era un día caluroso para febrero y 
tenía una bolsa llena de libros para firmar, pero el estacionamiento sería 
atroz. De ninguna manera podría lidiar con los interminables círculos e 
intentar conseguir un lugar hoy. 
 En nombre de todo lo sagrado, estoy a punto de conocer a J.C. Guise. 
 Era difícil explicarle a alguien lo que J.C. Guise significaba para él. 
Michael tenía dieciséis años cuando leyó Troubadour Turncoat, una novela 
en la que un joven médico de una nave estelar de la Federación descubrió 
que la Federación estaba usando armas biológicas contra civiles. El médico 
solo los puso de rodillas a través de su determinación, un feroz sentido de 
la rectitud, la compasión y el honor moral. Fue un libro que cambió la vida 
de Michael, consolidando su decisión de seguir los pasos de su madre en la 
medicina y convertirse en un R.N. La forma en que J.C. escribió Acton 
Halliway, con su profundo sentido de empatía y su núcleo absoluto de lo 
correcto y lo incorrecto, había cambiado algo dentro de Michael. Tal vez fue 
una tontería decir que eras quien eras gracias a una novela de ciencia 
ficción, pero era verdad. No era que el libro creara la personalidad de 
Michael, sino que había arrancado ciertos atributos que ya tenía, 
 
 
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haciéndolos resonar en el momento preciso de su vida cuando estaba 
tratando de averiguar quién era. 
 Y luego estaba el pequeño asunto de su enamoramiento. Cuando 
Michael obtuvo la tapa dura de Troubadour Turncoat de la biblioteca, la 
solapa interior tenía una foto de autor. Hasta donde sabe Michael, era la 
única foto reconocida de J.C. Guise. No era una foto muy buena, ya que era 
de una pulgada cuadrada y uno de esos blancos y negros artísticos en los 
que el foco estaba un poco borroso. Era una foto sincera de la cara de J.C. 
mientras miraba hacia la izquierda, sonriendo. Pero la foto era lo 
suficientemente grande como para ver que su cabello era largo y oscuro, y 
su rostro era joven, cuadrado, de rasgos fuertes y misteriosamente 
atractivo. La breve biografía debajo de la foto dice que J.C. Guise escribió el 
best,seller Troubadour Turncoat a la edad de dieciocho años y fue 
considerado un prodigio de la ciencia ficción. 
Michael había visto la fecha de publicación del libro y se había dado cuenta 
de que J.C. Guise era sólo unos pocos años mayor que el propio Michael, 
casi de su propia edad, guapo y tan jodidamente brillante. Un serio 
enamoramiento de fanboy había comenzado justo entonces, apuntando a 
ese pequeño cuadrado de una pulgada de cara. Curiosamente, aunque 
Michael leyó todos los libros que J.C. publicó desde Troubadour Turncoat y 
lo buscó en Google muchas veces, nunca aprendió más sobre él. De hecho, 
la falta de información sobre Guise se notó fuertemente en la comunidad 
en línea. Algunos decían que J.C. Guise era el seudónimo de una celebridad 
o un prisionero. Un tipo juró que J.C. Guise era una abuela de sesenta y seis 
años que vivía en Georgia que no reconocía los libros porque tenían escenas 
de sexo. Pero ese mismo tipo pensó que Marte tenía pirámides y esfinges. 
 
 
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 Michael dobló la esquina y vió Elliott Bay. Había una fila en la puerta. 
Se detuvo abruptamente, su estómago revoloteando lo suficientemente 
fuerte como para amenazarle con un segundo desayuno. Mierda. J.C. Guise 
estaba en ese edificio de ahí. Estaba a punto de conocer a J.C. Guise. 
 Dios, era un idiota. Inclusosi J.C. hubiera sido tan lindo de dieciocho 
años en la foto, era probable que tuviera sobrepeso, estuviera casado a 
estas alturas y ni siquiera fuera un poco gay. Así que no había razón para 
que Michael enloqueciera. Sí, le encantaba su letra e iba a adorar que le 
dieran su autógrafo, pero eso era todo. ¿Verdad? No presiones el botón de 
pánico. 
 Michael respiró hondo y se puso en fila. 
 
 
 FINALIZÓ EN UNA CONVERSACIÓN con la chica frente a él, sobre los 
libros de J.C. entre otros favoritos. Era una buena manera de automedicar 
su nerviosismo, así que se dejó llevar. Estaba tan atrapado que apenas se 
registró cuando entraron y tuvo que entregar su boleto para la firma. 
Levantó la vista y de repente se dio cuenta de que sólo estaba a unos seis 
metros de la mesa de firmas y ahí estaba. 
 Michael no debería haber sido capaz de reconocer a J.C. basado en 
esa pequeña foto de hace diez años. Y aun así lo hizo. La cabeza de J.C. 
estaba girada tres cuartas partes hacia un lado cuando la mujer mayor que 
estaba sentada a su lado dijo algo, y el ángulo era bastante parecido al de 
esa vieja foto. Era más maduro, más desarrollado, pero sus rasgos fuertes 
eran los mismos. J.C. tenía pómulos altos, cejas oscuras y pesadas, una nariz 
romana de buen tamaño, labios anchos y una mandíbula bastante llena. Su 
 
 
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pelo era lo suficientemente largo en la espalda como para acurrucarse un 
poco, y tenía flequillo inclinado sobre la frente. Era un marrón más claro de 
lo que parecía en la vieja foto, más bien castaño claro. Su cuello largo y 
delgado, con su fuerte manzana de Adán, le daba un aspecto geek y 
profesorial que fue exagerado por un suéter de cuello redondo naranja 
oscuro sobre una camisa azul de Oxford. 
 En esos primeros segundos, Michael no pudo apartar los ojos. En 
algún nivel, sabía que estaba mirando y era demasiado obvio. Pero la 
mayoría de él estaba demasiado asombrado de que en realidad estaba 
mirando a J.C. Guise, el tipo que había escrito casi todos sus libros favoritos, 
para preocuparse. Y entonces pasaron dos cosas. Primero, J.C. esperaba 
hablar con la siguiente persona en la fila. Les sonrió, y entonces su mirada 
se movió por la línea y sus ojos se encontraron con los de Michael. Lo 
segundo fue esto: Michael notó las manijas de la silla de ruedas de J.C. 
 Michael dejó de respirar. Durante lo que podrían haber sido unos 
segundos o varias vidas, los ojos de J.C. estaban fijos en los suyos. Y 
entonces J.C. miró hacia otro lado, tomó un libro de la persona frente a él, 
y comenzó a firmarlo. 
 La chica con la que Michael había estado hablando le pegó en la 
espalda. —Respira, —dijo ella, sonando un poco desconcertada. 
 Michael jadeó al respirar. —Oh, Dios mío. 
 La chica se rió. —Aha,yah. Y pensé que yo era un fan. 
 —Él... él... 
—Sí, lo vi. Te miró directamente. Seré tu testigo por si alguna vez quieres 
contar la historia. 
 
 
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 Ella se burlaba de él, pero Michael estaba demasiado distraído para 
reaccionar. Porque J.C. lo había mirado, con ojos marrones e inteligentes, y 
había mirado por varios segundos también, como si la cara de Michael fuera 
una almohadilla pegajosa y hubiera agarrado esa mirada deslizante y la 
hubiera sostenido con fuerza, y... gah. 
 Pero también, J.C. estaba en una silla de ruedas. 
 Michael tenía que saberlo. Se agachó y jugueteó con la hebilla de su 
bota, intentando mirar debajo de la mesa. Alguien se movió, y vio, sólo un 
vistazo, unos vaqueros que estaban holgados alrededor de unas piernas 
muy delgadas. Michael se enderezó y miró a J.C., su garganta 
repentinamente seca. 
 Piernas marchitas: era una discapacidad a largo plazo. Michael vio al 
hombre firmar un libro con manos fuertes y firmes, la parte superior de su 
cuerpo ancha, de aspecto saludable y sin temblores. Así que no fue un 
accidente reciente ni fue un trastorno nervioso lo que afectó todo su 
cuerpo. Fue algo así como una lesión de larga duración en la columna 
vertebral o un defecto congénito. 
 Tantas cosas se pusieron en su lugar para Michael en ese momento, 
por qué J.C. Guise había evitado el ojo público, cómo un chico de dieciocho 
años había logrado saber lo suficiente acerca de la medicina y el dolor para 
escribir Troubadour Turncoat, y los muchos personajes en las historias de 
J.C. que fueron dañados de una manera u otra. Diablos, en Gorsham's End, 
el personaje principal era un guerrero del BAMF que llevaba un traje 
cibernético y tenía las piernas paralizadas cuando se lo quitó. También 
explicaba, de una manera extraña, la profunda conexión que Michael sentía 
 
 
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con J.C. a través de su trabajo que nunca antes había tenido sentido. De 
repente fue tan obvio. 
 Por supuesto, J.C. Guise estaba incapacitado. 
 Y Michael también sabía algo más en ese momento. Por raro y 
horrible que fuera, se alegró de que J.C. estuviera en esa silla. No sólo 
porque un hombre entero no podría haber escrito lo que J.C. escribió, 
Michael podía ver eso ahora, sino también porque significaba que Michael 
tenía una oportunidad con él. Eso suponía muchas cosas que no tenía 
ninguna razón para suponer: que J.C. estaba disponible, que era gay, que 
tendría algún interés en Michael. Sin embargo, nada de eso perturbó la 
reacción inmediata de Michael. Estoy a favor de ti. 
 Ojalá fuera verdad. 
 Cuando la chica que estaba frente a Michael ya había terminado de 
hablar nerviosamente con J.C. y se había alejado, disparándole a Michael 
una mirada de “vé, tómalo” las palmas de las manos de Michael estaban 
húmedas y él se sentía mareado. De repente se encontró de pie frente a la 
mesa del autor a la cabeza de la fila, y tuvo, ¿qué, veinte segundos para 
causar una impresión? 
 Así que, naturalmente, levantó su bolsa de tela llena de libros sobre 
la mesa, la aterrizó con un golpe fuerte y doloroso, y dijo: —Hola—. 
 De cerca, J.C. tenía ojos marrones medianos que parecían decididos 
a alejarse del de Michael. Su boca se movió nerviosamente. —Hola.— 
 —Soy Michael. Estoy realmente... Dios. No puedo creer que te esté 
conociendo. —Genial. Su voz sonaba más alta de lo normal, estaba tan 
nervioso. 
 
 
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 J.C. finalmente miró a los ojos de Michael, casi, más o menos, 
sosteniendo su mirada, si no se tuvieran en cuenta los parpadeos nerviosos 
aquí y allá. J.C. no dijo nada. Golpeó la mesa con un bolígrafo. 
 —Leí Troubadour Turncoat cuando tenía dieciséis años. —No tienes 
idea de lo que significó para mí. Me dediqué a la enfermería por tu culpa. 
He leído todos los libros que has escrito desde entonces, como el día que 
sale.— 
 Michael podía oír su boca corriendo como un mal infomercial. Trató 
desesperadamente de pensar en algo que decir que no fuera un elogio más 
repetitivo. Había preparado todo tipo de observaciones perspicaces sobre 
las tramas y temas de J.C. anoche en la cama, pero ver al hombre en 
persona había frito su memoria a corto plazo. Era como si el magnetismo 
de J.C. fuera el pulso de una bomba sucia. 
 —Gracias. Te lo agradezco. ¿Quieres que firme tu libro? —preguntó 
J.C. sin rodeos. 
—¡Oh! Oh, Dios mío. Lo siento. —Agitado, Michael luchó con la bolsa de 
tela y sacó la copia del último libro de J.C. que había comprado en Elliott 
Bay por adelantado. Tenía una docena de libros de panadero en la bolsa. —
No tienes que firmar todo esto. No sé por qué los traje. Pero me encantaría 
que firmaras Turncoat para mí y... —Quería pedirle a J.C. que también 
firmara el último, pero ahora que sabía lo de la silla de ruedas, desenterró 
Gorsham's End. —Y... y este. Es mi segundo favorito—. 
 Michael esperaba que J.C. entendiera el mensaje. Pero tiró de la bolsa 
hacia él, aparentemente con la intención de firmarlas todas. —
¿M,i,c,h,a,e,l? —preguntó, mirando de nuevo a Michael. Sus ojos parecían 
más oscuros,y había un punto alto de color ardiente en sus mejillas que 
 
 
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Michael estaba seguro de que no había estado allí antes. Y, tío, puede que 
sea una tontería, pero hacía mucho calor que J.C. dijera su nombre. Bueno, 
la verdad es que sí. 
 Michael sostuvo la mirada de J.C. por un momento, y sonrió, grande 
y lento. —Sí.— 
 El color de las mejillas de J.C. se profundizó al mirar hacia abajo para 
escribir, y se mojó los labios. Michael estaba muy en sintonía con la 
sexualidad, y su cuerpo reaccionó a la señal inconsciente de inmediato, el 
calor de su nerviosismo deslizándose hacia un tipo diferente de calor. No 
prestó atención a lo que J.C. estaba escribiendo mientras tomaba libro tras 
libro de la pila y rápidamente los hacía todos. Michael estaba muy ocupado 
estudiando esos pómulos altos y el ruborcito en ellos. Estaba demasiado 
ocupado flotando en el aire. Había habido una chispa cuando se miraron el 
uno al otro, Michael estaba seguro de que era una chispa muy seria, yo creía 
que tú eras guapo y tú creías que yo era guapo. No podía dejar de sonreír, 
y su corazón iba a una milla por minuto. 
 Se dio cuenta de que J.C. no llevaba anillo, ni en ningún dedo. Michael 
nunca había estado tan enamorado de los dedos desnudos en su vida. 
 J.C. apiló los libros y los empujó hacia Michael. —Gracias por apoyar 
mi trabajo de esta manera. Te lo agradezco. —Dios, su voz era tan rica y 
profunda. Se sentía como una caricia en los tímpanos de Michael. J.C. miró 
a Michael a los ojos, sonrió nerviosamente y luego lo pasó por alto. 
 En la siguiente persona en la fila. Mierda. 
 Maldita sea. Michael había tenido segundos preciosos mientras J.C. 
firmaba sus libros cuando pudo haber dicho algo, mostrado cuánto tenían 
en común, demostrado su inteligencia como hombre, la especie más 
 
 
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elevada en cognición que, digamos, un chimpancé o un percebe. Pero en 
vez de eso, se quedó ahí sonriendo como un mimo enamorado. Y ahora 
estaba sosteniendo la línea. 
 —Gracias, —susurró Michael. Metió los libros en la bolsa y se apartó 
del camino. 
 
 
 MICHAEL SE QUEDÓ mirando desde un estante cercano en la librería 
mientras J.C. firmaba. Se suponía que la firma era de una hora, pero cuando 
la hora había terminado, todavía había unas cuantas personas en la fila y 
J.C. se quedó. Después de que la línea terminó, Michael vio a varios 
fanáticos hablar con el autor durante diez minutos mientras J.C. intentaba, 
con diferentes grados de éxito, parecer absorto con interés. Michael se 
pateó a sí mismo por no quedarse más tiempo en la mesa y de hecho hablar 
con el hombre. 
 Tenía que hacer algo. 
 El problema era que Michael Lamont no era una persona audaz. No 
era un tipo grande, de un metro setenta y, que pesaba ciento treinta libras 
en buenos períodos y veinticinco en malos. Siempre había sido tímido, 
aunque pudo superarlo con sus pacientes. Pero no era el tipo de persona 
que se acercaría a un extraño y le invitaría a salir, mucho menos a un autor 
famoso. 
 Debería irse a casa con su pequeña bolsa de libros firmados porque 
realmente no necesitaba que le pisotearan las tripas en el piso del Elliott 
Bay Book Company. Por otra parte, dado que era la primera vez en diez años 
 
 
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que J.C. Guise firmaba libros, había muchas probabilidades de que si 
Michael salía por la puerta ahora, no volvería a ver a J.C. 
No dejaba de mirar a la mesa del autor mientras fingía hojear los estantes 
de los libros, esperando algún tipo de señal. J.C. no lo miró, pero la mujer 
que estaba en la mesa con él, ¿su madre? ¿Amiga? ¿Gerente? Sí. Miró a 
Michael con curiosidad varias veces. Y ella sonrió. Esa sonrisa le animó y le 
ayudó a decidirse. 
 Esperó hasta que J.C. y la mujer estaban por irse. J.C. se levantó de la 
mesa y, después de estrecharse la mano y charlar un minuto con el gerente 
de la tienda, se dirigió a la puerta principal, el gerente de la tienda de un 
lado de su silla y la mujer del otro. 
 Oh Dios. Testigos. Michael estaba tan ansioso que se sintió mal. No 
pudo hacerlo. Él realmente, realmente no iba a ser capaz de ponerse ahí 
fuera. 
 Hazlo ahora mismo, o siempre te arrepentirás. 
 Se adelantó y se metió entre el pequeño séquito y la puerta. J.C. 
detuvo la silla y lo miró. Michael respiró hondo. 
 —Siento haberte molestado. Me preguntaba... tal vez te gustaría ir a 
comer algo o a tomar un café. Conozco el vecindario. Hay algunos lugares 
cerca. 
 La voz de Michael sonaba lejana y pequeña en sus propios oídos. 
Podía oír su corazón galopando en su pecho, y pensó que era muy posible 
que se desmayara en el siguiente minuto más o menos por pura vergüenza, 
y eso no sería especial. J.C. se encontró con la mirada de Michael, parpadeó 
un par de veces y se puso un tono rojo bastante incómodo. 
 
 
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 Abrió la boca, no dijo nada, tragó y balbuceó con voz muy grave: —
Lo siento, tengo otros planes. —Miró hacia su regazo, donde un maletín 
estaba inclinado. 
 Incluso a través de su propia mortificación, Michael se dio cuenta de 
inmediato que estaba bloqueando el camino e impidiendo que J.C. se 
escapara. Se hizo a un lado, y J.C. pasó sin mirar. 
 Michael se quedó allí parado, mirando sus zapatos y sintiéndose 
adormecido. No podía soportar mirar hacia arriba para ver quién podría 
haber notado el intercambio. Estaba seguro de que la mitad de la tienda 
debe estar mirándole con lástima o sospecha de que era un perdedor 
acosador. Lo cual era, de hecho, exacto. 
 Mierda, lo había malinterpretado totalmente. Por supuesto, J.C. no 
había coqueteado con él ni le había dado ninguna indicación real de que 
estuviera interesado. Pero la forma en que su mirada había sostenido la de 
Michael varias veces, la forma en que se había ruborizado... Michael había 
pensado con seguridad... 
 Sintió un toque en su brazo. Levantó la vista para ver a la mujer que 
había estado con J.C. Guise mirándolo con una triste sonrisa. 
 —Pareces un cachorro pateado. 
 —Lo siento, —dijo Michael instintivamente. —No era mi intención... 
 —Está bien. No te disculpes. —Ella apretó los labios y parecía 
conflictiva. Michael miró a su alrededor, pero no vio a J.C. 
 —Lo llevé al auto. Escucha, realmente no debería hacer esto... 
 Michael no tenía ni idea de lo que iba a decir, pero de repente, un 
pequeño rayo de esperanza hizo añicos su miseria. —¿Sí? 
 —¿Dijiste que eras enfermero? Pareces muy joven. 
 
 
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 —Tengo 26 años. Y sí, trabajo para una compañía de cuidados de 
enfermería aquí en Seattle. —Era bastante cierto, aunque no era todo lo 
que hacía. Sabía que no debía mencionar su otro trabajo. 
 La mujer estudió su cara. —Pareces un buen tipo. Por favor, por favor, 
no te vuelvas loco. 
 Michael se rió nerviosamente. —Esperaba evitarlo. 
 La mujer cerró los ojos brevemente, como si aún estuviese 
discutiendo consigo misma internamente, y luego le miró directamente a 
los ojos. Habló con firmeza. —Vale. Es de por aquí. Nada en la piscina de 
Medgar Evers la mayoría de las mañanas. 
 Algo cálido floreció en el pecho de Michael. Oh, Dios. J.C. vivía en 
Seattle, y Michael podría volver a verlo. Estaba tan jodidamente agradecido. 
¡Vamos, vida! Parpadeó rápidamente. —Eso es... Muchas gracias. 
 Ella suspiró y agitó la cabeza. —Dios, no debería hacer esto, pero él 
es... —Ella suspiró y mordió lo que estaba a punto de decir. —Por favor, no 
hagas que me arrepienta. —Todavía moviendo la cabeza, se fue antes de 
que Michael pudiera asegurarle, con cada célula agradecida en su cuerpo, 
que no lo haría. 
 
 
~3~ 
 
EXTRACTO DE Cyanide Sentimental por J.C. Guise 
 —Soy Winston, —dijo el hombre en voz baja, sus ojos brillando 
nerviosamente. —Se supone que no debería estar aquí contigo, pero... —
Acarició el pecho de Lamb con los dedos. Lambregistró el hecho de que su 
pecho estaba desnudo. Ser tocado mientras estaba desnudo era un avance 
sexual. Lamb probó el programa de coqueteo #101, separando sus labios y 
trazando el interior con su lengua. Winston miró la boca de Lamb con 
interés, y Lamb hizo una nota mental sobre la efectividad de la jugada. 
 —La serie Lamb es mi favorita. Eres tan... hermoso. He estado 
trabajando en una IA especial para que me quieras tanto como yo a ti. Te 
voy a sacar de aquí. Te llevaré a casa conmigo, y serás todo mío. ¿No te 
gustaría eso? 
 Lamb tardó un segundo en encontrar una pregunta similar en su base 
de datos para poder calibrar la respuesta correcta. ¿Me quieres a mí? ¿Esto 
se siente bien? 
 —Sí, —dijo Lamb. Era la primera vez que escuchaba su voz, y estaba 
encantado. Sonaba muy dulce y suave. 
 —Mi nombre es Winston, y tú serás sólo mío. Pero no se lo digas a 
nadie. Es nuestro secreto. ¿De acuerdo? 
 —Sí, —dijo Lamb. Intentó guiñar el ojo. 
 Los labios de Winston se movieron en una casi sonrisa. —Necesito 
apagarte ahora para poder trabajar en ti. Recuérdame.
 
~4~ 
 
La furgoneta recogía a James de lunes a viernes a las 6:30 a.m. No le gustaba 
madrugar, pero le encantaba nadar en la piscina antes de que las multitudes 
y los niños llenaran el lugar. Las mañanas en la piscina pública de Medgar 
Evers eran de poca importancia, en su mayoría regulares que venían antes 
del trabajo, algunos ancianos y un pequeño contingente de nadadores 
discapacitados. Había un ascensor para minusválidos en el extremo poco 
profundo que hacía que entrar y salir de la piscina fuera mucho menos 
incómodo para aquellos en silla de ruedas. 
 Este lunes por la mañana, James estaba deseando nadar mucho. La 
firma de libros del viernes había sido súper estresante y lo había dejado 
atado de pies y manos. Por un lado, de mala gana tuvo que admitir que 
Amanda tenía razón. Lo había disfrutado más de lo que pensaba. Era la 
primera vez que se permitía conocer lectores, y los comentarios positivos y, 
en algunos casos, la adoración extraña, eran acariciadores de ego e 
inspiradores. Fue asombroso y humillante escuchar en persona lo mucho 
que su trabajo había afectado a otros. Y la participación había sido 
excelente. Pero parte de eso se debió a que J.C. Guise era un misterio de 
larga duración. Había dibujado a los curiosos. Desafortunadamente, ese 
interés no parecía traducirse en sus recientes ventas de libros. 
 Pero por otro lado, había habido miradas de lástima e intentos torpes 
de ignorar la silla, lo que hizo que James se sintiera muy incómodo. Y luego 
estaban las fotos de los celulares que habían aparecido en los foros de 
ciencia ficción casi al mismo tiempo. Todos tenían una opinión sobre la 
 
 
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revelación de que era discapacitado. La mayoría fueron comprensivos, pero 
unos pocos fueron muy groseros. Un tipo incluso pontificó acerca de cómo 
el problema debe ser degenerativo y afectar su mente porque el trabajo de 
J.C. Guise había ido constantemente cuesta abajo desde Turncoat. James 
había apagado los foros después de leer eso. 
 Pero lo que más le ató el estómago fue Michael. Fue extraño. 
Probablemente cincuenta personas le habían dicho a Michael sus nombres 
el viernes, y él los había escrito todos a mano, pero no podía haberles dicho 
ni uno solo de ellos ahora. 
 Pero él recordaba a Michael. 
 James había sido capturado por hermosos ojos marrones y miradas 
llamativas la primera vez que puso los ojos en el tipo en la línea. Michael 
era... etéreo. James había levantado la vista para ver un cuerpo ágil, una 
gruesa masa de encantador cabello castaño, negro peinado hacia adelante 
al estilo Emo, rasgos hermosos y delicados, una boca tan llena y sexy que 
debería ser ilegal, y ojos oscuros y cálidos que paran el corazón. 
 Dios, esos ojos. Especialmente cuando Michael había estado de pie 
en la mesa de firmas, esos bonitos ojos marrones habían estado tan llenos 
de vida y de una deliciosa, dulce y acogedora calidez y, mierda, algo así 
como comprensión, conexión. Pero eso fue una mierda porque Michael 
parecía como si estuviera en casa en una revista de moda o posiblemente 
en algún bar fuera del mundo que se especializara en los chicos más 
hermosos del universo. Hizo que todos los nervios del cuerpo de James se 
despertaran y cantaran. 
 Y entonces el tipo tuvo la audacia de invitar a James a tomar un café 
y la realidad se estrelló a su alrededor. Porque James no era J.C. Guise, un 
 
 
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sofisticado dios de la escritura para ser venerado, y tampoco era ninguno 
de sus héroes de una página. Era el viejo James Gallway, un escritor 
luchador con dos piernas inútiles y severas limitaciones, una casa diminuta 
en el sur de Seattle, un ingreso patéticamente modesto, pocos amigos y 
ninguna experiencia sexual. Él no era, en resumen, nadie que se viera así 
querría. 
 Y la amargura que evocaba era el remanente de mal sabor de esa 
firma de libros. Por eso era mucho más fácil no ponerse ahí fuera. De esa 
manera, nunca tuvo que ver lo que se estaba perdiendo. Por ahora, 
necesitaba quemar esa frustración empujando su cuerpo lo más lejos 
posible. 
 Se cambió en el vestuario y entró en el área de la piscina. Intercambió 
sonrisas y asentimientos con algunos habituales que conocía por su nombre 
de pila: Louise, una abuela que había quedado parcialmente paralizada en 
un accidente automovilístico, y Dustin, un veterinario parapléjico. James se 
acercó al ascensor. El socorrista, Emile, vino a echarle una mano. 
—¿Cómo estás hoy, James? —Preguntó Emile con una sonrisa. 
 —Desesperadamente buscando ejercicio, —contestó James 
secamente. 
 —Te escucho. 
 James se acercó al ascensor y frenó. Emile sabía que James no 
necesitaba ni quería ayuda para subir al ascensor, pero se quedó cerca por 
si había algún problema. James bajó el brazo de su silla de ruedas y se subió 
al asiento del ascensor. Emile sacó su silla de ruedas del camino mientras 
James abrochaba el cinturón de seguridad del elevador. El cinturón era 
ridículo para el enormemente arriesgado viaje de dos pies, pero era una de 
 
 
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esas reglas de apariencia de abogado que era más fácil de obedecer que de 
discutir. Emile operó el ascensor, y James se balanceó sobre el agua. El 
asiento se bajó lentamente. El agua estaba demasiado caliente para ser 
escandalosa, y la sensación de flotabilidad a medida que su cuerpo se 
establecía siempre hacía sonreír a James. Desenganchó el cinturón y se tiró 
al agua. 
 —Gracias, Emile. 
 —No hay problema. Estaré aquí cuando estés listo para salir. 
 James caminó sobre el agua hasta un carril vacío y comenzó a nadar. 
Durante un tiempo, se olvidó de todas las cosas que le preocupaban. Se 
olvidó de las críticas negativas para su próximo lanzamiento, Tears From 
The Dragon's Eye. Se olvidó de sus decrecientes cifras de ventas y de los 
cheques de regalías. Se olvidó del Premio Milenario e incluso de la firma de 
libros. Cortó a través del agua con sus fuertes brazos, y por el momento, 
todo estaba bien con el mundo. El agua era el único lugar donde podía 
olvidar que no estaba entero. 
 En algún momento, se dio cuenta de que alguien estaba nadando en 
el carril vecino y, a continuación, que la persona era un joven, chico caliente. 
James se concentró en sus brazadas, alternando la mariposa y el gateo, y 
luego se dio la vuelta para trabajar su pecho. Miró subrepticiamente al tipo 
del siguiente carril, el tipo tenía el pelo oscuro y una cara bonita las pocas 
veces que James lo vio. 
 Sintiéndose cohibido, James decidió salir tan pronto como terminara 
sus vueltas en lugar de quedarse en el área libre como lo hacía 
normalmente. Unas cuantas veces, las mujeres habían empezado a charlar 
con él en la piscina, y siempre había un momento incómodo cuando él salía 
 
 
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y se daban cuenta de que la mitad inferior de la caja de sorpresas estaba 
rota. No necesitaba ver esa mirada hoy, incluso si las posibilidades de que 
el tío bueno del siguiente carril le importara una mierda eran remotas. Se 
aparcaba a un lado un rato y se secaba al aire libre hasta que le apetecía 
vestirse. 
 Nadó hasta el ascensor. Emile lo vio y se acercó. Fue cuestión de unos 
momentos antes de que James se sentara a un lado de la piscina en su silla. 
Siempre ponía una toalla gruesa sobre el asiento y el respaldo de la silla 
cuando llegaba a la piscina, y llevaba otra toalla de playa en su regazo para 
secarse y cubrir sus antiestéticas piernas. 
 Acababa de acomodarse cuando se dio cuenta de que el tipo que 
estaba en el carril de al lado salía de la piscina con brazos fuertes y delgados. 
Maldita sea, era pequeño, pero tenía un cuerpo asesino, hombros y caderas 
angostas, un pecho delgado pero tonificado, trasero de burbuja apretado, 
la piel de aceituna pálida más hermosa que James había visto jamás, y 
pezones de color malva oscuro. 
 James miró descaradamente desde el banquillo mientras el tipo se 
secaba, confiado en su condición de alhelí ignorado. Pero entonces, para su 
completo disgusto, el tipo lo miró directamente y comenzó a caminar. 
 James, en pánico, contempló lo rápido que podía maniobrar con 
seguridad hacia el vestuario, pero ya era demasiado tarde. El tipo caminó 
directamente hacia él, con su cuerpo en forma, su traje de baño mojado, 
sus piernas desnudas, su pecho liso y todo eso. Su toalla estaba envuelta 
casualmente alrededor de su cuello. James bajó los ojos, esperando enviar 
una clara señal “inaccesible,” pero no funcionó. Esas caderas apretadas se 
 
 
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detuvieron frente a la silla de James, y no tuvo más remedio que mirar hacia 
arriba. 
Oh mierda. En un ataque químico, todo el pelo de su cuerpo intentó 
valientemente ponerse de pie a pesar de estar húmedo. Sintió como se le 
ponía la piel de gallina por todas partes al reconocer la hermosa cara que le 
miraba. 
 —Hola, —dijo Michael. Sonrió nerviosamente, pero sus ojos 
sostenían lo mismo, calidez que invitaba a James a recordar. Un hombre 
podría ahogarse en esos ojos y nunca más se sabría nada de él. Incluso 
podría anhelarlo. 
 —Hola. —La respuesta de James fue una respuesta condicionada. Él 
trabajó ansiosamente sus manos en la toalla sobre su regazo, tirando y 
arreglando para asegurarse de que sus piernas estuvieran completamente 
cubiertas. No soportaba que Michael los viera, ni un centímetro. Incluso la 
silueta de la toalla sobre sus piernas destrozadas era humillante como el 
infierno. 
 Cuando levantó la vista de nuevo, Michael tenía una sonrisa suave y 
triste y sus ojos eran tan comprensivos que James quería gritar. Estaba a 
punto de invitar a Michael a que se fuera a la mierda, pero también vio algo 
más en esos ojos: una llamarada de calor. Hizo que las palabras se secaran 
en la lengua de James. De hecho, toda su boca se volvió árida aún cuando 
las partes inferiores de él se inundaron claramente. Dobló sus manos 
temblorosas estratégicamente en su regazo y miró a la piscina. 
 —¿Te importa si me siento? —Preguntó Michael. 
 James, sin confiar en su voz, se encogió de hombros. 
 
 
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 Michael detuvo una de las sillas blancas junto a la piscina y la colocó 
cerca de James. Se sentó y se puso casual, inclinando su cabeza hacia atrás 
y estirando sus piernas perfectamente formadas. Por un largo momento, 
Michael no dijo nada. Y James, tratando de desinflar su erección 
inapropiada, ignoró a Michael y vio a un trío de ancianas haciendo aeróbicos 
acuáticos en su lugar. Pero cuando su pulso se ralentizó lo suficiente como 
para que su cerebro se conectara, su curiosidad y una persistente sospecha 
que era francamente molesta, hicieron hablar a James. 
 —¿Cómo supiste dónde encontrarme? 
 Michael se rió nerviosamente. —Sólo suerte, supongo. 
 James prácticamente gruñó. —Amanda. Dijo que olvidó un bolígrafo 
y volvió a entrar. Voy a matarla. 
 Michael se quedó callado un minuto y luego dijo: —Lo siento. 
Esperaba que no te importara. Sólo quería tener la oportunidad de decir 
algo más significativo que “gah” o “hrumph” o “nghng.” 
 James no podía parar de sonreír. A pesar de su extrema timidez al ser 
atrapado en un traje de baño por este tipo, de todas las personas, y su 
molestia con Amanda, la piscina ¿En serio? ¿Por qué no invitar al tipo a mi 
ducha? El comentario fue gracioso. 
 —¿Nghgn? ¿Cómo se escribe eso? 
 —Ni idea. Tú eres el escritor. 
 —No creas que he usado esa palabra antes. 
 —Sí, pero tus personajes tienen la ventaja de editar. Tengo que 
causar una impresión en tiempo real. 
 Otro silencio los envolvió. James se sintió un poco menos incómodo, 
pero sólo un poco. Estaba dolorosamente consciente del hermoso chico 
 
 
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que estaba en la silla junto a él y no tenía ni idea de qué hacer con eso, 
excepto sentirse aún menos bello e incómodo en comparación. 
 Sintió que algo le hacía cosquillas en el estómago y miró hacia abajo. 
Una gota de agua bajaba por su torso desde su pelo. Lo cogió cuando llegó 
a su estómago y se lo limpió. Al menos la parte superior de su cuerpo estaba 
en forma por la natación y no era algo que tuviera que cubrir de vergüenza. 
 Michael hizo un pequeño ruido, y James le miró. Estaba mirando el 
estómago desnudo de James, y cuando levantó los ojos, la chispa que había 
en ellos estaba más encendida que nunca y sus labios estaban ligeramente 
separados. 
 Mierda. Nadie había mirado a James de esa manera: cálido y dulce, 
necesitado y entregado. Puede que fuera virgen, pero sabía muy bien lo que 
significaba esa mirada. El calor lo golpeó en las tripas como una bola de 
demolición. Su erección, que ya había desaparecido una vez, volvió con 
sirenas a todo volumen. James dejó caer sus manos en su regazo y miró 
fijamente a la piscina. En su visión periférica, podía ver a Michael 
moviéndose y jugando con su toalla. Oh, Dios. ¿Tenía el mismo problema? 
La mera idea de que Michael estuviera erecto hizo que James se pusiera 
peligrosamente duro. 
Iba a avergonzarse públicamente en unos diez segundos. 
 —Debería irme, —empezó a decir James, como decía Michael, —¿Te 
gustaría salir a desayunar? 
 Se miraron el uno al otro por un segundo. James miró hacia otro lado, 
su corazón latiendo con fuerza. 
 —Mira, —dijo con fuerza, aun mirando a la piscina, —No quiero ser 
grosero, pero no te conozco y no tenemos nada en común. 
 
 
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 —Creo que tenemos mucho en común, —dijo Michael en voz baja. 
 —¿En serio? Por favor, ilumíname. 
 —Ambos amamos la ciencia ficción. Me encantan todas: películas, 
juegos, libros, blogs... Ambos pensamos que eres una escritora brillante... 
 James resopló. 
 —Ambos somos relativamente jóvenes y devastadoramente guapos. 
 James frunció los labios mientras su medidor de mierda saltaba a la 
derecha. Sin embargo, no pudo evitar sentirse calentado por el cumplido. 
 —Ambos vivimos en Seattle. Y probablemente tengas que lidiar 
mucho con doctores y hospitales y yo soy un enfermero registrado, así que 
tenemos todo el asunto del cuidado de la salud en común. — El calor se 
desvaneció en un instante cuando el mundo se alejó de los pies de James, 
sumergiéndolo en un lugar muy oscuro. Sintió un arrebato de dolor, dolor 
y rabia. Ahora recordaba que Michael había mencionado en la firma de 
libros que era enfermero, pero en realidad no lo había notado. Ahora se 
sentía como una bofetada en la cara. Demasiado para ser charlado en la 
piscina por un chico guapo como si fuera normal. Era un bufón. 
 —¿Se supone que eso me hará caer a tus pies? —Dijo James con voz 
abrasadora. —¿Que eres un “enfermero registrado”? ¿Estás buscando 
trabajo? ¡Bueno, no necesito un maldito enfermero!No profesionalmente 
o en privado. Y, por cierto, tal vez quieras investigar cuánto ganan los 
autores de las listas intermedias antes de meterte en todo este lío. —James 
sintió ácido caliente en su boca y un calor punzante detrás de sus ojos. Soltó 
los frenos, desesperado por escapar. 
 —¡Eso no es... no quise decir...! 
 
 
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 James echó un último vistazo a la cara de Michael antes de que se 
fuera, dirigiéndose al vestuario. 
 James se vistió tan rápido como pudo entre su limitada movilidad y 
sus manos temblorosas. Estaba seguro de que Michael lo seguiría hasta el 
vestuario, pero Michael no lo hizo. James salió a salvo de la piscina sólo para 
tener que sentarse y esperar afuera por la camioneta. No era hasta las 
nueve. Esta era una de las cosas que odiaba de estar en una silla de ruedas. 
No podía irse como una persona normal. Tenía que esperar a que la gente 
lo llevara a lugares. Y en ese momento, eso lo hizo vulnerable a que alguien 
lo acosara como esperaba que Michael lo hiciera en cualquier momento. 
James no podría escapar. 
 Pero Michael nunca fue tras él. Para cuando James estaba en la 
camioneta y a salvo en su camino a casa, realmente se arrepintió de eso. 
Pero luego se recordó a sí mismo: nunca funcionaría. 
 No le gustaba pensar en Chris. Chris era el único novio que James 
había tenido. El amigo escritor de James, Lance, los había presentado. Chris 
era peluquero y James se dio cuenta demasiado tarde de que era un fan de 
las celebridades. Le encantaba la idea de James, o mejor dicho, de salir con 
un “autor famoso.” Era la realidad de él con quien Chris tenía problemas. 
Chris evitó mirarse las piernas o la silla. Besaría a James, pero sólo cuando 
se iba. Tan pronto como James empezaba a responder al trabajo con la 
lengua caliente y a buscar más, Chris se alejaba con una u otra excusa 
alegre. James no era estúpido. No tardó mucho en darse cuenta de que la 
idea de tener relaciones sexuales con un hombre con la deformidad de 
James era más de lo que Chris podía soportar, sin importar lo que intentara 
ocultar. Le daba asco. 
 
 
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 James debería haber llamado a detenerlo mucho antes de lo que lo 
hizo. Pero cuando recibiste un boleto en el único barco que salía del puerto, 
no te quejaste de que estaba en tercera clase. La verdad es que James 
disfrutaba de la compañía. Chris venía a la casa de James varias veces a la 
semana, y era divertido y coqueto y contaba historias escandalosas sobre 
sus clientes. James mantuvo viva la esperanza de que Chris superara su 
aversión con el tiempo. Quería... sí, realmente quería acostarse con Chris. 
Pero eso nunca sucedió. Finalmente, Chris rompió con él. Había estado 
presionando, cada vez más, para que James escribiera algo —comercial, —
un gran YA como The Hunger Games o Harry Potter. James se había negado. 
No tenía ningún interés en escribir YA o en perseguir el último éxito con un 
“yo también.” La última vez que vio a Chris, tuvieron una gran pelea. Chris 
le dijo a James que “nunca iba a ser alguien importante.” Esas palabras 
fueron tan condenatorias como lo fueron a los ojos de Chris. 
 Lo estúpido fue que, a pesar de que James sabía, maldita sea, bien 
sabía, que Chris era superficial y no increíblemente brillante y que eran una 
pareja terrible, había dolido mucho. 
 Si me engañas una vez, me avergüenzo de ti. Si me engañas dos veces, 
me avergüenzo. 
 No volvería a caer en eso. 
 
 
~5~ 
 
Varanasi, India, 1991 
 
 EL ÚLTIMO DÍA DE LA VIDA NORMAL de James, él y su madre pasaron 
horas deambulando por el mercado de Varanas y observando todas las 
cosas extrañas y maravillosas. Había animales de aspecto gracioso, cosas 
deliciosas para comer e incluso algunos juguetes, pero James sabía que no 
debía pedir ninguno de ellos. Sabía lo que diría su madre: que no tenían 
dinero y que, de todos modos, era mejor ver las cosas bonitas que tenerlas. 
James no creía que eso tuviera ningún sentido, especialmente no cuando 
esa cosa era un adorable pedazo de pastelería, pero sabía que no servía de 
nada dar un golpe. Además, su madre estaba siendo maravillosa, haciendo 
bromas, haciéndole cosquillas y besándole la mejilla. 
 Compartieron un tazón de arroz y curry en los escalones de Kedar 
Gate. James estaba fascinado viendo a la gente bañándose en el río Ganges. 
Desde muy jóvenes hasta muy viejos, desnudos o completamente vestidos, 
se adentraron en el agua marrón. 
 James, que tenía cinco años, también quería meterse en el agua. Y su 
madre, siendo una aventurera impenitente, lo dejó. James adoraba a su 
madre. Siempre estaba dispuesta a algo divertido. Ella le ayudó a quitarse 
la ropa, incluso los calzoncillos, porque los otros niños que estaban en el 
agua no llevaban nada puesto. Se quitó las sandalias y se levantó el largo 
dobladillo de la falda para poder caminar con él mientras James salpicaba. 
 
 
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 Jugó con dos niños indios durante un tiempo. Al principio, lo 
examinaron y tocaron su piel pálida con curiosidad, y luego, decidiendo que 
no era tan interesante, los tres tiraron una pequeña tapa de plástico 
alrededor. Pero los dos niños nadaron como peces y James no pudo, así que 
después de un tiempo, se aburrieron con él y se fueron nadando. El área 
cerca de los escalones se llenó de adultos, incluyendo algunos ancianos de 
aspecto aterrador. Decidió que ya no era divertido y salió. Su madre le frotó 
los brazos y las piernas con las manos y luego terminó de secarlo con su 
camiseta. Volvieron al albergue donde tenían una pequeña habitación para 
ellos solos con dos catres. James pensó en tratar de encontrar a algunos de 
los niños del vecindario con los que había jugado antes, pero se sintió muy 
cansado. Esa noche, su madre le preparó sopa de tomate en la cocina del 
albergue. Era el favorito de James. 
 A la mañana siguiente se despertó con un dolor agonizante. Su 
cabeza se sentía como si alguien la golpeara con un martillo enorme, como 
en los dibujos animados de los correcaminos. Su madre le dio una aspirina 
y lo acunó en la cama mientras James gritaba y gritaba. Se calentó tanto 
que se estaba quemando, y luego se enfriaba y temblaba. Le dolían todas 
partes, pero sobre todo las piernas. Se sentía como si estuvieran siendo 
retorcidos y apretados por un gigante invisible. Y la parte baja de su espalda 
estaba en llamas. Su madre lo besó, le susurró cosas calmantes en el cabello 
y le dio más pastillas. Ella lo bañó con un trapo fresco. Ella hablaba 
preocupada con alguien a los pies de su cama, pero él no sabía quién era y 
estaba demasiado enfermo para que le importara. Lloraba y lloraba. 
 Al tercer día, James se despertó por la mañana y encontró a su madre 
profundamente dormida en el catre junto a él. Se sentía terriblemente 
 
 
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débil, ¡pero tenía que ir al baño tan mal! Sacó las piernas de la cama, se 
puso de pie y cayó al suelo. Gritó con miedo y sorpresa. Su madre se sentó. 
 —¿James? ¿Qué es esto? 
 —¡Mamá, mis piernas no funcionan! 
 
 
~6~ 
 
Seattle, febrero de 2014 
 
 —Vigila hoy, —dijo Jasmine en voz baja mientras dejaba entrar a 
Michael. —La reina está de mal humor. 
 —¿Se siente mal? —preguntó Michael preocupado mientras dejaba 
su bolsa. Jasmine era una enfermera de cinco pies de ascendencia hawaiana 
que era redonda como una muñeca anidada. Ella era una buena persona y, 
Michael asumió, una buena enfermera, pero ella y Marnie nunca se llevaron 
bien. 
 —Sin cambios, —dijo Jasmine con exasperación. —Su presión 
sanguínea ha estado bien hoy, y comió un tazón de sopa de pollo con fideos 
y tostadas para el almuerzo. Sólo estaba sintiendo su siempre querida 
avena. Ha estado preguntando por ti. Lo juro, si escucho —¿Cuándo viene 
Michael? —en ese tono petulante una vez más. 
 —Lo tengo, —aseguró Michael a Jasmine con una sonrisa.—Vete a 
casa y relájate. 
 —Me tomará un margarita enorme para relajarme después de este 
día, —murmuró Jasmine al salir de la casa. 
 Michael fue a ver a Marnie. Parecía que estaba durmiendo, acostada 
de lado en la cama. Pero él se quedó allí un momento, y por supuesto, ella 
miró con un ojo. —¡Michael!, —dijo ella, cobrando vida vibrantemente. 
 —Hola, Srta. Cosa. —Se acercó y le besó la mejilla. —He oído que le 
has estado dando a Jasmine un mundo de dolor. 
 
 
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 —¡Ella es aburrida! —Marnie luchaba por sentarse. —Quiere hablar 
de sus nietos y nunca me deja hacer nada divertido. 
 Michael la ayudó a sentarse, teniendo cuidado de no sostener sus 
frágiles brazos demasiado apretados. Se magullaba tan fácilmente. 
 —Quítame esta cosa, —exigió Marnie, empujando débilmente al 
manto que la había estado cubriendo. 
 Michael lo hizo y silbó a su conjunto. —¿No te ves feroz hoy? 
 Como siempre, Marnie estaba vestida. Había sido bailarina de 
burlesque en los años cuarenta, y tenía las fotos para probarlo. Todavía 
tenía un inusual sentido del estilo. Hoy usaba calcetines ajustados de color 
verde lima y un top con estampado de leopardo y escote en forma de —V 
—baja. Su pelo era un rubio blanqueado que ella había hecho todos los 
lunes. Su maquillaje era espeso y obviamente se aplicaba con una mano 
temblorosa y oscura que contorneaba alrededor de los ojos, el rímel, el 
polvo blanco de la cara y el colorete pesado. Su lápiz labial rojo recién 
aplicado mostraba que había estado esperando la llegada de Michael. 
Nunca había estado de servicio matutino con Marnie, pero había oído a las 
enfermeras contar historias de horror sobre lo difícil que era bañarse y 
vestirse. Michael la admiraba enormemente por hacer el esfuerzo. A los 
ochenta y nueve años, Marnie necesitaba cuidados de enfermería en el 
hogar desde el amanecer hasta el atardecer, pero se negaba a abandonar 
la moda. 
 —Estoy cansada de estar en la cama. Vayamos a la sala de estar y 
finjamos que somos gente sofisticada de sociedad, —dijo alegremente, 
dándole a Michael una sonrisa roja y torcida. 
 
 
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 —Marnie, siempre serás una sociedad sofisticada. —Michael ayudó 
a Marnie a llegar a su andadera, y luego la ayudó a acomodarse en el sofá, 
sosteniendo almohadas a ambos lados para que no tuviera que levantarse. 
 —Perfecto, —dijo Marnie suspirando. —Ahora consíguenos a los dos 
un gran vaso de vino y vamos a comer. 
 Marnie no podía tomar vino, pero fingieron que sí. Michael les dio a 
los dos un poco de jugo de manzana en una copa de vino y se instaló en el 
sofá con ella. 
 —Hablemos de sexo, —dijo Marnie, tan pronto como Michael se 
sentó. —Necesito algo de entretenimiento. A mi edad, hablar es todo lo que 
me queda. 
 Michael sonrió, pero hoy no se sentía muy animado. —Claro, Marnie. 
¿Qué hay del sexo? 
 —Oh, has escuchado todas mis historias una docena de veces. Dime 
qué hiciste esta semana. Vamos, déjame vivir indirectamente. 
—Fue una semana lenta en el departamento de sexo, —suspiró Michael. —
Tuve mi sesión habitual con mi único cliente de alquiler de subrogación en 
este momento. 
 —¿Masajes y pajas? —dijo Marnie a sabiendas. 
 —¡Marnie! ¡Sabes que no puedo hablarte de mis clientes! 
 —¿Cuánto tiempo le tomó venirse? —Preguntó con curiosidad. 
 Michael resopló una risa. —No lo cronometré. Eres demasiado 
gracioso. 
 —¿Cómo puedo vivir a través de ti sin todos los detalles?— 
 Michael lo pensó. —Detalles, veamos... me ganó en tres rondas de 
gin. De nuevo. 
 
 
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 Marnie se encorvó. —¡Oh, cartas! Las cartas son aburridas. ¿Qué hay 
del resto de tu semana? 
 —Me masturbé en la ducha el miércoles. Viernes por la noche... —
Sentía un fuerte dolor en el pecho. El viernes por la noche, después de 
conocer a J.C., me acosté en la cama y pensé en él mientras me tocaba. 
 —¿Qué pasó? —Preguntó Marnie, inmediatamente arrullando con 
preocupación. —¿Saliste? ¿Alguien te lastimó? 
 Michael agitó la cabeza. —No, nadie me lastimó. Bueno, no 
exactamente. Conocí a alguien que me gustaba mucho y me rechazaron de 
todo corazón. Dos veces seguidas. 
 —¡Oh, cariño! ¿Qué es, ciego? ¡Quién no querría un jovencito tan 
lindo! Cuéntaselo todo a Marnie. 
 Así que Michael le contó acerca de J.C. Guise, cómo había estado 
enamorándose de esa pequeña foto suya durante años, su atracción 
inmediata cuando se conocieron, la silla de ruedas, y cómo J.C. lo había 
cerrado en el momento de la firma y luego de nuevo en la piscina y el 
desastroso camino que había terminado. Marnie lo escuchaba todo, 
buscando más detalles a cada paso. 
 —¿Seguro que es gay? —Preguntó. 
 —No estoy seguro. Pero basado en sus escritos, tiene sentido. Ha 
escrito algunas escenas muy sexys de hombres. Y estoy seguro de que vi 
una mirada en sus ojos un par de veces... Sabes que quiero que te veas mal. 
 Marnie suspiró con cariño y se puso una mano en el pecho. —¡Oh, 
Señor! Recuerdo esa mirada. No recuerdo la última vez que lo conseguí, 
pero sé lo que se siente. ¡Cielos! 
 
 
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 —Y hubo un momento junto a la piscina. Me excité un poco, y estoy 
bastante seguro de que él también. Tiene una parte superior del cuerpo 
muy sexy y una cara fuerte y... no sé. Hay algo en él, esa misteriosa cantidad 
de X, ¿sabes? 
 —Suena como si ustedes dos tuvieran una química seria. Creo que 
este Sr. Intelectual es tímido. Probablemente no esté acostumbrado a los 
chicos de mente tan abierta como tú a la silla de ruedas. Debe haber 
pensado que insinuabas que querías cuidar de él. A un hombre le gusta 
sentirse como un hombre. Grande y fuerte. —Ella patinó e hizo una cara. —
Nunca, nunca subestimes el ego de un hombre. 
 Michael suspiró. —Lo sé. Nunca debí haber mencionado la 
enfermería. Pero ahora está arruinado. Ya no puedo acosarlo. El pobre tipo 
probablemente obtendría una orden de restricción, y no lo culparía ni un 
poquito. 
 Marnie resopló. —Al carajo con eso. El problema es tu orgullo. Bueno, 
tómalo de mí, tu orgullo y un centavo te dará el valor de un caramelo de 
cinco centavos. ¿No has oído todas las grandes historias sobre el amor 
verdadero? Mi Winnie no aceptaría un no por respuesta, aunque estuviera 
casada. Me persiguió durante meses, y al final ganó. Ella también tenía 
razón. Tuvimos treinta años maravillosos. 
Michael le sonrió con tristeza y se frotó el hombro. —Lo sé. Suena increíble. 
Ojalá la hubiera conocido. 
 —Ella era. Sin embargo, echaba de menos la polla, —dijo Marnie con 
nostalgia. —Amaba a esa mujer hasta la muerte, y ella podía hacerme gritar 
en la cama, pero de vez en cuando, una polla dura no habría ido mal. Ser 
 
 
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bisexual es como pasar la vida eligiendo entre carne y patatas. —Marnie de 
repente se rió. —¡Que sean plátanos y mangos! 
 Michael se rió. —¡Eres demasiado! 
 —Así que esto es lo que tienes que hacer, —dijo Marnie con su voz 
sensata. —Vuelve a la piscina todos los días y nada a la misma hora que el 
Sr. Escritor Importante. 
 —Marnie, no puedo... 
 —No interrumpas a tus mayores, —dijo Marnie con severidad. —No 
te acerques al hombre. Sólo nadar, lucirte, lucir delicioso, —Marnie tocó su 
cabello con una mano frágil, haciendo una pequeña mueca. —Tal vez 
empezar a darle una sonrisa melancólica aquí y allá. —Lo demostró con 
nostalgia. —Entonces, cuando se esté atragantando, ríndete y deja que se 
acerque a ti. Tienes que pasar del cazador al voluntario, querido. Eres un 
chico del culo si es que alguna vez he visto uno. 
 —¡Marnie! —Michael jadeó. —¡No lo soy! 
 —Sé que eres bueno para estar a cargo cuando lo necesitas. Pero 
necesitas trabajar con lo que la naturaleza te dio. Y tu aspecto es puro, dulce 
miel de Georgia, —fóllame ahora. —Deberías ir con eso. 
 Michael se cubrió la cara con las manos, riendo. —¡Eres malvada, 
mujer!