Acuarela_1

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En Chile: II. Acuarela
Rubén Darío
Exportado de Wikisource el 6 de noviembre de 2023
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Había cerca un bello jardín, con más rosas que azaleas y
más violetas que rosas. Un bello y pequeño jardín, con
jarrones, pero sin estatuas; con una pila blanca, pero sin
surtidores, cerca de una casita como hecha para un cuento
dulce y feliz.
En la pila, un cisne chapuzaba revolviendo el agua,
sacudiendo las alas de un blancor de nieve, enarcando el
cuello en la forma del brazo de una lira o del asa de un
ánfora, y moviendo el pico húmedo y con tal lustre como si
fuese labrado en un ágata de color de rosa.
En la puerta de la casa, como extraída de una novela de
Dickens, estaba una de esas viejas inglesas, únicas, solas,
clásicas, con la cofia encintada, los anteojos sobre la nariz,
el cuerpo encorvado, las mejillas arrugadas, mas con color
de manzana madura y salud rica. Sobre la saya obscura, el
delantal.
Llamaba:
-¡Mary!
El poeta vió llegar una joven de un rincón del jardín,
hermosa, triunfal, sonriente; y no quiso tener tiempo sino
para meditar en que son adorables los cabellos dorados,
cuando flotan sobre las nucas marmóreas, y en que hay
rostros que valen bien por un alba.
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Luego, todo era delicioso. Aquellos quince años entre las
rosas -quince años, sí, los estaban pregonando unas pupilas
serenas de niña, un seno apenas erguido, una frescura
primaveral, y una falda hasta el tobillo que dejaba ver el
comienzo turbador de una media de color de carne;-
aquellos rosales temblorosos que hacían ondular sus arcos
verdes, aquellos durazneros con sus ramilletes alegres
donde se detenían al paso las mariposas errantes llenas de
polvo de oro, y las libélulas de alas cristalinas e irisadas;
aquel cisne en la ancha taza, esponjando el alabastro de sus
plumas, y zambulléndose entre espumajeos y burbujas, con
voluptuosidad, en la transparencia del agua; la casita limpia,
pintada, apacible, de donde emergía como una onda de
felicidad; y en la puerta la anciana, un invierno, en medio
de toda aquella vida, cerca de Mary, una virginidad en flor.
Ricardo, poeta lírico que andaba a caza de cuadros, estaba
allí, con la satisfacción de un goloso que paladea cosas
exquisitas.
Y la anciana y la joven:
-¿Qué traes?
-Flores.
Mostraba Mary su falda llena como de iris hechos trizas,
que revolvía con una de sus manos gráciles de ninfa,
mientras, sonriendo su linda boca purpurada, sus ojos
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abiertos en redondo dejaban ver un color de lapislázuli y
una humedad radiosa.
El poeta siguió adelante.
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