Enola Holmes 2 - Arturo Giovany

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Tabla de contenido
Pagina del titulo
La página de derechos de autor
Dedicación
CAPITULO PRIMERO
CAPITULO SEGUNDO
CAPITULO TERCERO
CAPITULO CUARTO
CAPITULO QUINTO
CAPITULO SEXTO
CAPÍTULO SÉPTIMO
CAPITULO OCTAVO
CAPITULO NOVENO
CAPITULO DÉCIMO
CAPÍTULO UNDÉCIMO
CAPÍTULO DUODÉCIMO
Capítulo Decimotercero
CAPÍTULO 14
CAPITULO QUINCE
CAPÍTULO DIECISÉIS
CAPITULO DIECISIETE
AÚN EN EL FRÍO DEL INVIERNO, FEBRERO DE 1889
Capítulo teaser
Sabía que me iba a morir. . . .
Mientras seguía mi camino, yo mismo me estremecí de
frío. Y con miedo. Escuchando.
Mi atención se desvió, demasiado tarde sentí una presencia
detrás de mí.
Algún pequeño sonido, tal vez el golpe del cuero de los
zapatos contra el barro helado y la piedra triturada de la calle,
tal vez el siseo de un aliento maligno, pero incluso cuando
abrí mi boca asustada para jadear, incluso cuando salté para
girar, algo me agarró alrededor del cuello.
Algo invisible detrás de mí.
Temiblemente fuerte.
Agarrando fuerte, más fuerte.
No es un agarre humano. Algunos —algún destino estrecho,
serpenteante, opresivo, mordiéndome la garganta— no podía
pensar, y ni siquiera alcancé mi daga; Solo reaccioné, dejé
caer mi linterna mientras mis dos manos volaban hacia arriba
para arañar la - cosa, lo que fuera, atormentando mi cuello -
pero ya sentí que mi respiración se cortaba, mi cuerpo se
agitaba de dolor, mi boca se estiraba en un grito sin voz. , mi
visión se oscureció y supe que iba a morir.
TAMBIÉN POR NANCY SPRINGER
LOS MISTERIOS DE ENOLA HOLMES
El caso del marqués desaparecido
El caso de los ramos extraños El
caso del peculiar abanico rosa El
caso de la crinolina críptica El caso
del adiós gitano
LOS CUENTOS DE ROWAN HOOD
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Princesa proscrita de Sherwood
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Rowan Hood Returns, el capítulo final
LOS CUENTOS DE CAMELOT
Yo soy mordred
Soy morgan le fay
LIBROS DE PUFFIN
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una división de Penguin Young Readers Group, 2007
Publicado por Pu ffi n Books, una división de Penguin Young Readers Group, 2008
Reeditado en esta edición Pu ffi n, 2011
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SIGUE:
Springer, Nancy.
El caso de la zurda : un misterio de Enola Holmes / por Nancy Springer.
pags. cm.
Resumen: perseguida por su hermano mucho mayor, el famoso detective Sherlock
Holmes, catorce años
Enola, disfrazado y con nombres falsos, intenta resolver el secuestro de un
los dieciséis años del baronet
hija mayor en el Londres del siglo XIX .
eISBN: 978-1-101-53325-3
[1. Secuestro - Ficción. 2. Hipnotismo - Ficción. 3. Personajes de la literatura -
Ficción.
4. Londres (Inglaterra) - Historia - Siglo XIX - Ficción. 5. Historias de misterio y
detectives.]
I. Título
PZ7.S76846Carl 2007
[Fic] - dc22 2006008261
El editor no tiene ningún control sobre y no asume ningún
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Para mi madre
LONDRES,
ENERO DE 1889
"NO ESTAREMOS EN ESTA SITUACIÓN DEPLORABLE",
declara el más joven y más alto de los dos hombres en el
pequeño salón del club, "¡si no hubieras tratado de intimidarla
para que ingresara en un internado!" De rasgos afilados y
delgado hasta el punto de estar demacrado, paseando por el
suelo con sus relucientes botas negras, pantalones negros y
una chaqueta de noche negra cortada con frac, parece una
garza negra.
"Mi querido hermano." Cómodamente sentado en un sillón
tapizado en cuero marroquí, el hombre mayor y más
corpulento enarca las cejas como setos invernales. "Tal
amargura de espíritu no está en absoluto en tu carácter
habitual". Habla plácidamente, porque este es su club,
específicamente su cámara privada muy segura para
conversar, y espera con ansias una excelente cena de rosbif
mientras le dice a su hermano menor en tono amable: "Si bien
es innegable que la chica tonta está en la suya en este gran
caldero de ciudad y puede que ya la hayan robado y la hayan
dejado desamparada, o peor aún, despojada de su virtud; aun
así, no debes permitirte enredarte emocionalmente en el
problema ".
"¿Como no?" El acechador se gira para darle una
mirada de halcón. "¡Ella es nuestra hermana!"
“Y la otra mujer desaparecida es nuestra madre; ¿lo que de
ella? ¿Ayudará a encontrarla inquietarse como un raposero en
una perrera? Si debes culpar a alguien ”, agrega el hombre
sentado, cruzando las manos sobre la extensión acolchada
de su chaleco de seda,“ Madre es la persona a quien debes
dirigir tu ira ”. Lógico como es, recita razones. “Es nuestra
madre quien deja que la niña corra salvaje, en calzoncillos, en
bicicleta, en lugar de darle instrucciones en el salón
gracias. Es nuestra madre la que se pasaba los días pintando
ramilletes mientras nuestra hermana trepaba a los árboles, y
es nuestra madre la que desfalcaba los fondos que debían
haber ido para institutriz, maestra de baile, vestidos
femeninos decorosos, etcétera para la joven, y es nuestra
madre quien finalmente abandonó a la niña ".
"En el decimocuarto cumpleaños del niño", murmura el
hombre que camina.
"Cumpleaños o cualquier otro día, ¿qué importa?" se queja el
hermano mayor, que empieza a cansarse del tema. "La madre
es la que abdicó de su responsabilidad, finalmente hasta el
punto de la deserción, y ..."
"Y luego impones tu voluntad a una joven con el corazón
roto, ordenándole que deje el único mundo que ha conocido,
ahora temblando bajo sus pies"
"¡La única forma racional de reformarla y convertirla en una
apariencia de mujer joven decente!" interrumpe el hermano
mayor con aspereza. "Tú, de todas las personas, deberías ver
la lógica -"
"La lógica no lo es todo".
"¡Ciertamente esta es la primera vez que te escucho decir
eso!" Ya no plácido ni cómodo, el hombre corpulento se
sienta hacia adelante en su sillón, sus botas (enfundadas
por impecables polainas) plantadas en el suelo de parquet.
Él exige: “¿Por qué estás tan ... tan dominado por la
emoción, tan afectado? ¿Por qué localizar a nuestra rebelde
hermana fugitiva es diferente a cualquier otro pequeño
problema?
"¡Porque es nuestra hermana!"
"Mucho más joven que la has conocido exactamente dos
veces en tu vida".
El alto, inquieto y con cara de halcón, se queda quieto. "Una
vez hubiera sido suficiente". Su voz rápida y aguda se ha
ralentizado y suavizado, pero no mira a su hermano; más
bien, parece mirar a través de las paredes de paneles de roble
de la sala del club a algún lugar distante, o tiempo. Él dice:
"Ella me recuerda a mí mismo cuando tenía esa edad, todo
nariz y mentón, desgarbado, torpe, simplemente sin encajar
con ninguno ..."
"¡Disparates!" De inmediato, el hermano mayor pone fin a
semejante tontería. "¡Absurdo! Ella es una mujer . Su intelecto
es inferior, necesita protección. . . no puede haber
comparación ". Frunciendo el ceño, sin embargo, como un
estadista, calma su tono para hacerse cargo. “Este
cuestionamiento de eventospasados no tiene ningún
propósito útil; la única pregunta racional ahora es, ¿cómo se
propone encontrarla?
Por un aparente esfuerzo de voluntad, el hombre alto
refrena su mirada lejana, enfocando sus agudos ojos grises
en su hermano. Después de una pausa, dice simplemente:
"Tengo un plan".
“No espero nada menos. ¿Podrías compartir tu plan
conmigo? "
Silencio.
Acomodándose en su sillón, el hermano mayor sonríe con
una leve sonrisa. "Debes tener tu manto de misterio, ¿eh,
Sherlock?"
El hermano menor, también conocido como el gran
detective, se encoge de hombros, su actitud ahora es tan fría
como la del mayor. “No hay ningún propósito útil que sirva
contándote algo en este momento, mi querido Mycroft. Si
necesito su ayuda, tenga la seguridad de que lo llamaré ".
Entonces, ¿con qué propósito has venido aquí esta
noche? "Por una vez, para decir lo que pienso".
“¿De verdad es tu mente la que habla, mi querido Sherlock?
Me parece que sus procesos mentales carecen de disciplina.
Ha permitido que sus nervios se apoderen de usted. Pareces
sobrecogido ".
"Una condición preferible, creo, a no ser forjada en
absoluto". Con aire de fi nalidad, Sherlock Holmes recoge su
sombrero, guantes y bastón, luego se vuelve hacia la puerta.
"Buenas noches, Mycroft."
“Mis mejores deseos para el éxito de su plan, mi querido
Sherlock. Buenas noches."
CAPITULO PRIMERO
Con un shock de asombro, leí la tarjeta que me trajo el paje
en una bandeja de plata .
"Dr. John Watson, MD ”Dije el nombre en voz alta para
asegurarme de que lo estaba viendo correctamente, porque
no podía creer que este, de todas las personas, debería ser el
primer cliente en entrar en la recién inaugurada - enero de
1889 - oficina de London's - y, de hecho, el único Perditoriano
Científico del mundo.
Dr. John Watson? John era un nombre bastante común,
pero ¿Watson? ¿Y un médico? Tenía que serlo, pero aún así
no quería creerlo. "¿Es quien creo que es, Joddy?"
"¿Ay, no lo sé, señora?"
—Joddy, te lo he dicho antes, debes dirigirte a mí como la
señorita Meshle. Señorita Meshle ". Puse los ojos en blanco,
pero ¿qué se podía esperar de un niño cuya madre lo había
llamado Jodhpur (mal escrito Jodper en el registro parroquial)
porque los pantalones de montar le sonaban elegantes? Fue
el asombro de Joddy por mis piernas y mis mangas
hinchadas lo que le hizo llamarme "dama", pero no debía
hacerlo, o la gente empezaría a hacer preguntas. Quería que el
chico de la página mantuviera su asombro, lo que le impidió
darse cuenta de que en realidad era una simple niña no
mucho mayor que él, pero quería que dejara de hablar y
desistiera de la "señora".
Más tranquilamente, recordando protegerme de
cualquier borde aristocrático en mi acento, le pregunté:
"¿Ya le ha dicho al caballero que el Dr. Ragostin no está?"
“Sí, señora. Quiero decir, sí, señorita Meshle ".
La oficina del Perditoriano Científico llevaba el nombre de
un tal Dr. Leslie T. Ragostin, porque un científico debe ser
necesariamente un hombre. Pero “Dr. Ragostin ”nunca estaría,
porque él - el Ph.D. tipo de médico - no existía excepto en mi
mente y en los carteles y tarjetas de presentación que
colocaba en las tiendas, quioscos, puestos de frutas y
salones de conferencias, donde podía.
"Si invita al Dr. Watson a mi oficina, veré si puedo ser de
alguna ayuda".
Joddy salió corriendo, su apariencia, si no su intelecto
inteligente: todo "chico con botones" con trenzas en los puños
y en los costados de los pantalones, guantes blancos,
sombrero a rayas que parecía un pastel en miniatura sobre su
cabeza, pero ¿Por qué no? La mayoría de los uniformes son
absurdos.
En el momento en que su espalda desapareció, me hundí en
la silla de madera detrás de mi escritorio, mis rodillas
temblaban tanto que mis enaguas de seda crujieron. Esto no
serviría. Respiré hondo, cerré los ojos un momento y recordé
el rostro de mi madre. Junto a esa imagen casi pude escuchar
su voz: "Enola, te las arreglarás muy bien por tu cuenta".
Este ejercicio mental tuvo el efecto deseado. Calmada, abrí
los ojos a tiempo para ver a Joddy mostrando al Dr. Watson
desde el salón que servía de sala de espera.
"Dr. Watson. Soy la secretaria del Dr. Ragostin, la señorita
Ivy Meshle ". Levantándome y extendiendo mi mano hacia el
visitante, vi exactamente lo que esperaría ver en sus escritos:
un robusto caballero inglés, no acomodado pero
definitivamente de la clase educada, con un rostro rubicundo,
ojos amables y un leve inclinación hacia la robustez.
Y esperaba que me viera como estaba fingiendo ser: una
joven trabajadora completamente convencional con un
broche bulboso centrado en el frente de su vestido, con
pendientes igualmente horribles, en general muy engalanada
con materiales económicos que imitaban lo último
(simplemente tan absurdo como un uniforme) moda. Una
niña, algunos de cuyos rizos rubios no eran los suyos, pero
que anteriormente habían pertenecido, muy probablemente, a
un campesino bávaro. Aunque respetable, una hembra joven
que no era bien educada. Uno cuyo padre podría haber sido
un fabricante de sillas de montar o un tabernero. Una chica
muy probablemente preocupada por la búsqueda de un
marido. Si, por medio del "broche" antes mencionado más un
collar de perro , demasiadas cintas y las adiciones de cabello
demasiado obvias , había creado esta impresión, entonces mi
disfraz fue un éxito.
"Encantado de conocerla, señorita Meshle". El Dr. Watson
ya se había quitado el sombrero, por supuesto, pero había
esperado con toda propiedad para estrechar mi mano antes
de quitarse los guantes y confiárselos, junto con su bastón,
al niño.
"Por favor siéntate." Le indiqué un sillón. Acércate al hogar.
Terriblemente frío, ¿no es así?
"Pésimo. Nunca antes había visto el Támesis tan congelado
como para patinar ". Mientras hablaba, se frotó las manos y
las extendió hacia el fuego. A pesar de sus mejores esfuerzos,
la habitación no era demasiado cálida y envidiaba al visitante
por su cómoda silla tapizada. De alguna manera, el frío y la
humedad no me habían preocupado tanto antes de llegar a
Londres, donde ya había visto a un mendigo, o los restos
corporales de esa persona, congelados en la acera.
Volviéndome a sentar en la cómoda silla de madera detrás
de mi escritorio, encorvé mi chal más cerca de mis hombros,
froté mis propias manos (rígidas a pesar de los guantes de
punto de los que asomaban mis dedos), luego tomé mi lápiz y
mi libreta. —Lamento mucho, doctor Watson, que el doctor
Ragostin se haya marchado. Estoy seguro de que estará
encantado de conocerte. Usted está el mismo Dr. Watson que
es un asociado de Mr. Sherlock Holmes, ¿verdad?”
"Yo soy." Cortés, de hecho humilde, se volvió hacia mí
mientras hablaba. "Y es en nombre del Sr. Holmes que estoy
aquí".
Mi corazón comenzó a latir con tanta fuerza que casi
temí que mi visitante lo oyera. Ya no podía decirme a mí
mismo que un accidente afortunado, o desafortunado,
había traído a este hombre en particular aquí.
Aquí, para consultar al único buscador profesional del
mundo de cosas y personas perdidas.
Pero traté de sonar meramente educado, con el acento
correcto de clase media, la mezcla clerical adecuada de
eficiencia y servilismo. "¿En efecto?" Preparado como para
tomar notas, pregunté: "¿Cuál es la naturaleza de la dificultad
del Sr. Holmes?"
Estoy seguro de que comprenderá, señorita Meshle, que
preferiría esperar y hablar en privado con el Dr. Ragostin.
Sonreí. Y estoy seguro de que comprenderá, doctor Watson,
que se me ha confiado la tarea de anotar los preliminares
para conservar el valioso tiempo del doctor Ragostin. Soy el
agente autorizado de la Dra. Leslie Ragostin, por supuesto, no
para tomar medidas ”, corrigí para calmar su desconfianza
natural hacia cualquier mujer,“ pero a menudo le sirvo de ojos
y oídos. Como lo hace con el señor Sherlock Holmes —
agregué, persuadiéndolo pero tratando de no sonar como si
lo fuera.
Tratando de no mostrar cuán interiormente rogué, por favor.
Por favor, debo saber si he adivinado correctamente lo que te
trae por aquí."Um, sí", dijo el Dr. Watson con incertidumbre. "Bastante."
Realmente tenía ojos amables, más aún cuando estaba
preocupado. Pero no estoy seguro, el asunto es delicado, ya
ve, Holmes no sabe nada de esta visita.
Pero, ¿mi hermano no lo ha enviado?
Mi corazón se calmó un poco, pero comenzó a doler.
Bastante aburrida le dije al Dr. Watson: "Puede confiar
en mi
total discreción ".
"Bastante. Por supuesto." Y como si de alguna manera mi
interés decreciente lo hubiera engatusado, un alma
atribulada, para que se desahogara conmigo, se agarró a los
brazos de su silla y comenzó su narración.
“Sin duda, usted sabe que me embarqué durante varios
años con el Sr. Sherlock Holmes al comienzo de su
asombrosa carrera, pero como ahora estoy casado y en la
práctica general como médico, lo veo mucho menos que
antes. Sin embargo, no me ha pasado inadvertido que, desde
el verano pasado, parecía inquieto en su mente y, durante los
últimos meses, positivamente angustiado, hasta el punto de
que no estaba comiendo adecuadamente ni durmiendo, y me
he preocupado por él no sólo como amigo, sino también
como médico. Ha perdido peso, su color no es saludable y se
ha vuelto bastante melancólico e irritable ".
Anotando afanosamente todo esto para “Dr. Ragostin ”,
pude mantener la cabeza agachada sobre mi escritorio para
que el Dr. Watson no me viera la cara. Algo bueno, porque
estoy seguro de que se mostró consternación; lágrimas se
formaron en mis ojos. ¿Mi hermano, modelo de la mente
fríamente lógica, angustiado? ¿No puede comer ni dormir? No
tenía idea de que él fuera capaz de tener sentimientos tan
profundos. Y mucho menos sobre mí.
El Dr. Watson prosiguió. “Aunque le he preguntado
repetidamente qué es lo que le preocupa, niega tener alguna
dificultad, y cuando ayer insistí en interrogarlo, se puso tan
malhumorado, tan fuera de su habitual
dominio de sí mismo, de hecho tan irracional, que sentía que
debía actuar en función de mis preocupaciones, le gustara o
no, por su propio bien. Por lo tanto, busqué a su hermano, el
Sr. Mycroft Holmes ... "
Ivy Meshle, me di cuenta, no debería saber nada del
hermano de Sherlock Holmes. Por lo tanto interrumpí,
"¿Cómo se escribe su nombre, por favor?"
"Es un nombre extraño, ¿no?" Watson me lo deletreó, me dio
la dirección de Mycroft en Londres y luego continuó.
“Después de algunas dudas, Mycroft Holmes me explicó que
él y Sherlock Holmes tenían la singular desgracia de no poder
localizar a su madre. Y no solo su madre, que se fue sin dejar
rastro, sino también su hermana menor. Dos miembros de la
familia, la única familia que les queda, en realidad, han
desaparecido ".
"Qué espantoso", murmuré, manteniendo la mirada baja.
Ya no me sentía inclinado a llorar; en cambio, quería sonreír -
de hecho, quería burlarme de mi hermano mayor Mycroft,
quien había querido convertirme en una jovencita picarona -
y encontré difícil mantener una expresión adecuadamente
preocupada mientras hizo el papel de alguien que no sabía
nada del asunto. "¿Secuestrado?"
El Dr. Watson negó con la cabeza. “No ha habido
demandas de rescate. No, son fugitivos ".
"Que impactante." Recordé permanecer ignorante. "¿Se han
ido juntos?"
"¡No! Por separado. La madre desapareció el verano pasado
y la niña se escapó seis semanas después, cuando la
enviaban a un internado. Ella fue sola. Creo que es por eso
que Holmes se ha tomado el asunto tan a pecho. Si la niña
estuviera con su madre, puede que él no lo aprobara, pero
sabría que su hermana estaba a salvo. Sin embargo, parece
que la niña, que todavía es una niña, ¡ha viajado sola a
Londres! "
"¿Un niño, dices?"
“Solo catorce años de edad. Mycroft Holmes me dijo que
él y su hermano tienen motivos para creer que la niña tiene
acceso a fondos considerables "
Me quedé rígido, sintiendo una punzada de ansiedad,
porque ¿cómo diablos podrían adivinar eso?
" - y temen que se esté disfrazando de un joven
caballero de ocio -"
Me relajé, porque nada podía ser menos cierto. Esperaba
no caer nunca al cliché teatral de disfrazarme de hombre.
Aunque ciertamente no me limité a ser Ivy Meshle.
" - y como tal, podría estar expuesta a influencias
decadentes", decía el Dr. Watson, "y puede quedar atrapada
en una vida de mala reputación".
¿Mala reputación? No tenía la menor idea de lo que estaba
hablando, pero lo anoté diligentemente. "Señor. ¿Mycroft
Holmes y el Sr. Sherlock Holmes tienen alguna razón para
pensar esto? Yo consulté.
"Si. La madre era, o es, una Su ff ragista sumamente
decidida, y la niña misma es de un molde lamentablemente
poco femenino, al parecer ".
"En efecto. Qué triste." Mirándolo desde debajo de un puf de
flequillo falso, agité mis pestañas postizas y sonreí con labios
sutilmente teñidos; de hecho, utilicé un toque de una
sustancia de mala reputación llamada "colorete" en toda la
cara para cambiar la
tono cetrino y aristocrático de mi piel a un rosa más
cordial y corriente. "¿Podría proporcionar al Dr.
Ragostin una fotografía de la niña?"
"No. Tampoco de la mujer. Parecería que ambos
evitaban a los fotógrafos ".
"¿Para qué?"
Suspiró, su expresión facial se volvió por primera vez algo
menos que amable. "Parte de su determinación de actuar en
contra de las leyes de la naturaleza femenina, supongo".
"¿Podría darme sus nombres, por favor, y describirlos?"
Me deletreó los nombres: Lady Eudoria Vernet Holmes,
Miss Enola Holmes. (Mamá había mostrado presciencia
cuando me llamó Enola, que, al revés, significa "solo").
El Dr. Watson dijo: “Por lo que me han dicho, la niña es la
más notable de las dos. Bastante alto y delgado "
Había estado tratando de ganar peso, pero hasta ahora sin
éxito, debido a las sopas de cabeza de pescado y guisos de
cabeza de oveja que me servía mi ahorradora casera.
" - con un rostro alargado, una pronunciada, ah, es
decir, nariz y mentón más bien ciceronianos -"
Qué manera tan discreta de decir que me parecía
demasiado a mi hermano Sherlock. Como aún no había
conseguido ponerme regordete, guardé dentro de la boca,
uno en cada mejilla, un par de dispositivos de goma que en
realidad estaban destinados a llenar otra parte innombrable
del personaje. Ellos, junto con las fosas nasales, alteraron
bastante la forma de mi cara.
" - y un personaje angular bastante falto de encanto
femenino", continuó el Dr. Watson. "Ha mostrado preferencia
por la ropa masculina y las actividades marimachos, camina
con pasos largos y masculinos y, en conjunto, puede perderse
por completo para la sociedad decente si no la encuentran
pronto".
"¿Y la madre?" Pregunté, para cambiar de tema antes de
estallar en carcajadas.
“Sesenta y cuatro años, pero parece considerablemente
más joven. Físicamente normal, pero de temperamento
fuerte y obstinado. Una artista talentosa que
lamentablemente ha dedicado sus energías a la causa de
los llamados derechos de las mujeres ”.
"Oh. ¿Quiere llevar pantalones?
Sonrió ante mi aparente desprecio por esos reformadores.
"Muy probable. Prefiere la llamada "vestimenta racional". "
"¿Y hay alguna indicación de dónde podría encontrarla?"
"Ninguna. Pero se cree que la chica, como he dicho,
está en Londres ".
Dejé mi lápiz para enfrentarlo. “Muy bien, Dr. Watson, le
informaré al Dr. Ragostin de los detalles. Pero debo advertirle
que es poco probable que acepte el caso ". Mi primer caso,
una situación imposible: ¿encontrarme a mí mismo?
Posiblemente no podría tocarlo.
"¿Por qué no?"
Ya había calculado la respuesta. “Porque no le importa
tratar con intermediarios. Preguntará por qué el señor
Sherlock Holmes no ha venido él mismo ...
El Dr. Watson interrumpió con algo de calor, aunque su
fuerte sentimiento no estaba dirigido a mí. “Porque Holmes
es demasiado reservado, demasiado orgulloso. Si ni siquiera
me dijera el motivo de su angustia, ¿crees que se lo revelaría
a un extraño?
“Pero un colega investigador,” comenté suavemente.
"Peor aún. Se consideraría humillado en presencia de ... ”De
manera bastante abrupta, el Dr. Watson se interrumpió y
luego preguntó:“ Por el tema de eso, uno debe preguntarse,
¿quiénes este Dr. Ragostin? Le ruego que me disculpe,
señorita. . ."laico
"Meshle". Tome el nombre Holmes , invierta sus sílabas -
Mes hol - luego deletree como se pronuncia, Meshle ;
absurdamente simple. Sin embargo, nunca lo adivinaría.
Nadie lo haría.
—Señorita Meshle. No quiero decir nada, pero he hecho
averiguaciones y nadie ha oído hablar del Dr. Ragostin. vine
aqui
sólo porque dice que se especializa en encontrar personas
que están perdidas "
"Todo lo que se pierde", interpuse.
"Pero no he encontrado a nadie que pueda responder por
él". "Porque él está comenzando, al igual que su amigo
una vez
tuve que hacer. El Dr. Ragostin aún tiene que ganarse un
nombre. Pero le interesará saber que es un gran estudioso de
los métodos del Sr. Sherlock Holmes ".
"¿En efecto?" El Dr. Watson pareció apaciguarse.
É
"Si. Él idolatra al Sr. Holmes y se sorprenderá mucho al
saber que su héroe no ha podido localizar a su madre y su
hermana desaparecidas ".
Sentado hacia adelante como si su sillón se hubiera vuelto
incómodo de repente, el Dr. Watson se aclaró la garganta. —
Supongo —dijo lentamente— que podría deberse a que
Holmes normalmente carece de interés en estos casos. Los
encuentra triviales y sin rasgos distintivos, y por lo general no
los examina. Justo ayer —añadió Watson—, cuando iba a ver a
Holmes, salieron sir Eustace Alistair y lady Alistair, que habían
estado allí para rogarle que averiguara el paradero de su hija, y
él los había despedido. con una pulga en la oreja ".
Ignoré la imposibilidad lógica de una pulga en un oído para
dos personas, porque toda mi atención estaba concentrada
en la sustancia. ¿Sir Eustace Alistair? ¿Su hija ha
desaparecido? Pero no he visto nada en los periódicos "
Watson se llevó el puño a la boca y tosió. "Se ha silenciado
para evitar el escándalo".
Entonces temían que la chica se hubiera ido con un
seductor. Debo investigar este asunto. Sabía que el Dr.
Watson no me diría más, ya consideraba que había dicho
demasiado, pero me había traído mi primer caso después.
todos. Encontraría a la hija desaparecida del baronet.
Watson no parecía muy feliz y se puso de pie; la
entrevista
estaba en su fin. Alcanzando el timbre, llamé a Joddy para
que viniera a verlo.
"Deseo conocer al Dr. Ragostin personalmente", me dijo
Watson, "antes de que tome alguna medida".
"Por supuesto. ¿Tu dirección postal? El Dr. Ragostin se
pondrá en contacto tan pronto como haya revisado mis
notas, ”mentí.
Después de copiar la dirección, me paré para ver a mi
visitante salir por la puerta.
Y cuando se hubo marchado, me senté en el sillón que
había dejado libre junto al fuego y, paradójicamente,
comencé a temblar.
CAPITULO SEGUNDO
Temblé de miedo.
De mi hermano Sherlock, a quien adoraba.
El era mi heroe. Él era mi némesis. Casi lo adoré. Pero si me
localizaba, perdería mi libertad para siempre.
Sin embargo, ¿estaba angustiado por mi causa?
Ya no podía decirme a mí mismo que no había herido nada
excepto su orgullo.
¿Pero qué hacer? Si le di a Sherlock Holmes el más
mínimo indicio de mi bienestar, de alguna manera lo usaría
para atraparme.
Mamá también tenía que considerar. ¿Cuánto tiempo le
quedaba para disfrutar de la libertad y la felicidad, lejos de
las limitaciones del decoro y del “lugar de la mujer”, antes de
dejar esta vida? ¿Eran los hombres los únicos a los que se
les permitía tener orgullo?
Mi otro hermano, Mycroft, entró en mis pensamientos sólo
brevemente; No me importaba si su orgullo estaba herido.
Aunque bastante inteligente como Sherlock, de lo contrario,
más bien se parecía a la noche anterior sobras de patatas
cocidas, frío e inerte. No se preocupaba por mí lo suficiente
como para intentar encontrarme.
Pero había otra consideración: ¿Por qué Mycroft debería
haberse tomado la molestia de contarle a Watson sobre mí?
¿Y si todo fuera mentira? ¿Y si la visita del Dr. Watson
fuera una artimaña y el propio Sherlock hubiera enviado a
su amigo a espiarme?
Disparates. Mi hermano no podía saber ...
Pero de alguna manera no saber lo que no debe conocer
de forma remota, que no tenía dinero. Y tal vez había
notado que el Dr. Ragostin había tomado los cargos del
llamado “Perditoriano Astral” a quien yo, Enola Holmes,
había ayudado a enviar a prisión. ¿Qué pasa si Sherlock
Holmes detecta una conexión?
Es poco probable, decidí después de sopesar este
pensamiento en mi mente. Más probablemente, si el propio
Sherlock Holmes había enviado al Dr. Watson a espiar, fue por
curiosidad, para evaluar si el “Perditoriano Científico” podría
ofrecerle una competencia como detective.
En cuyo caso, ¿podría ser falso que mi hermano
estuviera sufriendo?
Pero podría haber jurado que era una preocupación
genuina lo que había visto en los ojos del Dr. Watson.
Maldita sea, ¿cómo se suponía que iba a saber qué hacer
con la familia ? La levitación espiritualista me pareció menos
misteriosa.
Ojalá pudiera consultar con mamá. Sin embargo, no la había
visto desde el fatídico día de julio pasado en que se había
marchado inesperadamente. De hecho, no sabía exactamente
dónde estaba. Me había puesto en contacto con ella solo a
través de las columnas de publicidad personal de la Pall Mall
Gazette (su periódico favorito, culto pero más progresista que
el Times ), Modern Womanhood , Journal of Personal Rights y
algunas otras publicaciones, utilizando códigos cifrados o
códigos. Por ejemplo, cuando planteé la hipótesis de que ella
estaba deambulando con los gitanos, coloqué lo siguiente:
Mi Crisantemo: La cuarta letra de amor verdadero, la cuarta
letra de pureza, la primera letra de pensamientos, la cuarta
letra de inocencia, la primera letra de fidelidad, la tercera o
cuarta letra de partida, y la primera letra de la misma.
¿Correcto? Ivy El crisantemo se había convertido en nuestra
palabra clave para "mamá", y el mensaje en sí se refería
simplemente a algunas otras flores como las que se
presentan en Los significados de las flores, un libro de
referencia que mamá me había dado; tal simbolismo era de
conocimiento común entre las personas que intercambiaban
flores. saludos. En mi anuncio personal, entonces, un ramo
inverso, por así decirlo, el amor verdadero representaba el
nomeolvides, la pureza representaba el lirio, y así
sucesivamente para incluir pensamiento, margarita, hiedra,
guisante dulce y guisante dulce nuevamente. .
La cuarta letra de nomeolvides era G, la cuarta letra de lirio
era Y, etcétera, para deletrear gitanos.
En una semana, mamá había respondido, con un
código similar de flores, “Sí. ¿Dónde estás?"
Y yo había respondido de la misma manera: "Londres".
Tal había sido el alcance de nuestra comunicación.
Tenía muchas ganas de ver a mi madre, pero dudé debido
a la fuerza de mis sentimientos hacia ella, no todos
amables.
No todos están seguros tampoco. Por lo tanto, preferiría
haberla localizado en mi propio tiempo y en mis propios
términos.
Pero ahora, noticias tan perturbadoras de Sherlock. . .
Decidí que era necesario dejar de lado mis propias
reservas.
Quería consultar con mamá. Yo necesitaba consultar
con mamá.
Pero debo contactarla con la mayor precaución.
Esperé hasta llegar a casa, lejos de Joddy y los otros
criados.
Si bien podría haberme alojado en los cómodos pisos
superiores del edificio gótico que albergaba las oficinas del Dr.
Ragostin, por precaución no lo hice. En cambio, “Dr. Ragostin
"alquiló esas habitaciones a una variedad de inquilinos
bastante bohemios (estabilizando así mis finanzas), mientras
yo había encontrado una habitación bastante humilde en el
East End, donde mi hermano probablemente no me buscaría;
él no creería que su hermana lo haría. aventurarse en esos
barrios bajos. En mi destartalado lugar de residencia, una
casa decrépita entre agobiante de color tizón casas de
vecindad, yo era el único huésped. La casera, una dulce y
anciana viuda llamada la Sra. Tupper, estaba felizmente sorda
y necesitaba que alguien gritara en una trompeta parlante que
sostenía junto a su oído. Por lo tanto, podría hacerme algunas
preguntas. El único sirviente erauna chica de todos los días a
la que nunca vi. En todos los aspectos, la situación era ideal
para ocultarse.
Por lo tanto, esperé hasta la noche cuando, a salvo en mi
modesto dormitorio, cómodamente despojado del corsé, el
realzador del busto y los volantes, el pelo postizo y las
inserciones faciales de Ivy Meshle,
relajado cerca del fuego en una bata, con los pies sobre un
cojín para escapar de las corrientes de aire frío a lo largo del
suelo.
Acercando una vela a mi costado, comencé a componer
un código para mamá.
DOGWOOD CUATRO IRIS DOS VECES TRES VIOLETA Y
MANZANA ¿CUÁNTOS?
Este mensaje debía ser, había decidido, diferente a los
anteriores y más difícil. ¿Cómo supo el hermano Sherlock que
tenía dinero? Esto me preocupó mucho. Como sabía tanto,
¿había descifrado de alguna manera, y atribuido a mamá ya
mí, comunicaciones anteriores en las "columnas de agonía" de
la Pall Mall Gazette ?
Tomé lo que había escrito hasta ahora y lo dividí en grupos
de tres letras:
DOG WOO DFO URI RIS TWI CET HRE EVI OLE TAN DAP
PLE BLO SSO MHO WMA NY?
No había mencionado a Ivy, por precaución, pero esperaba
que, no obstante, mamá reconociera que el cifrado era mío
por su código de flores. Iris simbolizaba un mensaje.
Pero también, fervientemente esperaba que mamá
entendiera cómo había cambiado el código esta vez, un iris
era único por tener tres pétalos grandes en la parte superior y
tres en la parte inferior, una flor de cornejo igual de única por
tener cuatro pétalos, y una violeta y una la flor del manzano
tenía cinco. Había mencionado la violeta porque representaba
la fidelidad. Y la flor del manzano, porque a veces, cuando yo
era pequeña, mamá cortaba una manzana en forma
transversal para mostrarme la estrella de cinco puntas que
tenía dentro y explicarme cómo la manzana y sus semillas
crecían de la flor de cinco pétalos.
Habiendo dividido el mensaje, lo invertí:
¿NUEVA YORK? WMA MHO SSO BLO PLE DAP TAN OLE
EVI HRE CET TWI RIS URI DFO WOO DOG
Frunciendo el ceño, miré el signo de interrogación. Haría
que el cifrado fuera demasiado fácil de resolver. Lo
reemplacé con lo que mamá llamaría un "nulo":
NYX WMA MHO SSO BLO PLE DAP TAN OLE EVI
HRE CET TWI RIS URI DFO WOO DOG
Allí. Imaginé que mamá resolvería esto fácilmente, ya que
no era diferente al primer cifrado con el que me había dejado
perplejo. Pero esto era un mero preliminar para que mamá
pensara en el número cinco.
Esperaba que luego entendiera que se puede tomar el
alfabeto y dividirlo en cinco partes:
A B C D E
FGHIJ
KLMNO
PQRST
UVWXYZ
Y cada parte tiene cinco letras, excepto la última; pero Z
se usa tan raramente que se puede agrupar con Y.
Luego escribí mi mensaje real a mamá, LONDON BRIDGE
FALLING DOWN URGENT DEBE HABLAR, y lo cifré así: L está
en el tercer grupo o línea de letras, y es el segundo
letra allí: 32. O está en la tercera línea, quinta letra:
35. Y así sucesivamente.
323534143534 124324142215 2444
21113232243432 14355334 514322153445
33514445 45113231
Consideré correr todos los números juntos y dejar que
mamá separara las palabras después, pero decidí no
hacerlo.
Tendría bastantes dificultades con el cifrado (¿tercera letra
en segunda línea, o tercera línea en segunda letra?) Y
decodificando la referencia del Puente de Londres, destinada
a decirle dónde estaba el problema y dónde quería hablar con
ella.
Mi borrador final decía: NYX WMA MHO SSO BLO PLE DAP
TAN OLE EVI HRE CET TWI RIS URI DFO WOO DOG
323534143534 124324142215 2444 21113232243432
14355334 514322153445 33514445 45113231
Este lo copié varias veces para varios
publicaciones periódicas, verificando tres veces la precisión
de cada copia antes de doblar ambos extremos hacia el
centro y unir el borde superpuesto con cera, cera de vela
blanca ordinaria , ya que no tenía lacre de colores . Después
de abordar los lados en blanco de los papeles, los dejé a un
lado.
Mañana los llevaría a Fleet Street. Luego, hasta que
mamá respondiera, no habría nada que hacer más que
esperar.
Detestaba esperar.
En lo que respecta a la hija de Sir Eustace Alistair, de
nuevo debo esperar. No podría continuar con ese asunto
hasta mañana.
Pero tenía que hacer algo antes de poder dormir. Así que,
levantándome de mi acogedor asiento junto al fuego,
comencé a
vestido. Otra vez. Pero de manera diferente esta vez. En lugar
de apoyos femeninos, me puse unos inconfundibles de
franela que me calentaron desde las muñecas hasta los
tobillos. Luego, un corsé viejo que una vez había impedido que
un cuchillo penetrara en mi persona; Lo até solo lo suficiente
para mantenerlo puesto, ya que no lo usé por vanidad, sino
por defensa. Y también para armamento. Donde una vez un
“busk” de acero había hecho que la parte delantera del corsé
estuviera tan rígida como un atizador, lo había sustituido por
una daga delgada de quince centímetros enfundada en el lino
almidonado de la prenda. Esta arma, de
doble filo, afilada como una navaja , pude alcanzar a través de
una tapeta en el pecho de la prenda que ahora me pongo: un
vestido negro muy simple que me había cosido a mí misma
con la esperanza de que pasara por el hábito de una monja. .
Me abroché el cuello alto, acanalado con huesos de ballena
para frustrar a los asesinos. Sobre calcetines gruesos me
puse
mis viejas botas negras. Finalmente, arreglé una capucha
negra y un velo para cubrir mi cabeza y cara.
Tal era la indumentaria de mi vida nocturna.
CAPITULO TERCERO
Suavemente salí de mi habitación. Como era su costumbre, la
señora Tupper se había retirado temprano a su dormitorio,
donde, aunque todavía estuviera despierta, la querida alma
sorda no podía oír mis pasos cuidadosos cuando salí. Como
mantuve mi hábito escondido en el armazón de la cama,
estaba bastante seguro de que la Sra. Tupper no tenía idea de
que una segunda persona, por así decirlo, una Hermana de la
Caridad bastante demacrada y nocturna, se alojaba en su
habitación libre junto con esa agradable joven secretaria.
chica señorita Meshle.
Tuve que bajar a tientas las escaleras oscuras, porque, por
supuesto, en esta casa lamentable, casi una choza, no había
gas. Buscando a tientas el ojo de la cerradura en la oscuridad,
abrí la puerta principal con la llave del pestillo , salí, volví a
cerrar la puerta detrás de mí y luego me alejé rápidamente
para disminuir la probabilidad de que cualquier observador de
medianoche descubriera dónde vivía.
Al azar, tomando una ruta diferente a la de anoche o la
noche anterior, caminé por “patios” estrechos y oscuros,
mal iluminados por farolas de gas . No eran para el East End
las lámparas de los carruajes y los adornos de los adinerados,
ni los nuevos aparatos eléctricos de los muy ricos. Aquí, las
débiles y vacilantes luces flotaban, o más bien se ahogaban,
en un mar de obscenidades marrones; Londres se agachó
gélido a su peculiar y asfixiante forma. Aquí, el frío de la
medianoche estaba hecho de hollín de chimenea, vapores de
carbón, humo de leña y enfermedades húmedas que se
elevaban desde el Támesis; era como si uno nadara en una
niebla más fría que el hielo pero nunca congelada,
empapando para siempre la ropa y los huesos. Un tiempo tan
denso y helado había llevado a casa a toda la gente que tenía
un lugar donde refugiarse. Incluso en las escaleras de las
casas de huéspedes se encontraban vagabundos durmiendo.
La gente pobre que no tenía otro combustible esta noche
quemaba paja robada de los montones de estiércol detrás de
los establos, y tal vez no viviera para ver la mañana.
Cuando juzgué que había dejado atrás mi propio
alojamiento, entré en un oscuro hueco entre las casas y
encendí una lámpara de aceite que había traído conmigo. Ya
rígidos por el frío, mis dedos apenas podían manipular el
fósforo.
Uno podría preguntarse por qué una joven dama de buena
educación saldría en tales circunstancias. Yo mismo no
entendí completamente por qué me sentí obligado a vagar
por la noche. Quizás soy un poco monomaníaco, siempre
impulsado a buscar, aventurar, buscar, buscar, encontrar.
Averigüe, encuentre cosas, encuentre gente; esta noche,cualquier persona que pueda necesitar ayuda para sobrevivir.
En mi hábito, así como en el pesado manto de lana que lo
cubría, había cosido muchos bolsillos profundos, llenos de
artículos que podría necesitar: colillas de velas y fósforos de
madera, chelines y peniques, calcetines, gorras y manoplas
de punto calientes, manzanas, galletas, un frasco de brandy.
Llevaba una manta casera sobre un brazo. En la otra mano
levanté la linterna.
Usando guantes forrados de piel negra , sostuve mi luz
en alto y comencé a buscar por los caminos traseros y
desvíos, alerta a cualquier indicio de peligro, cualquier
sonido de altercado enojado, o gritos, o pasos detrás de
mí.
Escuché también el sonido de alguien
llorando. Y en poco tiempo lo escuché.
Una especie de sollozo sordo y bajo. Reflexivo, como si la
persona se hubiera rendido, llorando sólo para respirar.
Guiado por ese lamento, porque mi linterna me mostró solo
unos pocos pasos de piedra de la calle bajo los pies antes de
que todo se desvaneciera en una niebla de hollín, encontré a
una anciana agachada en una puerta, tratando de calentarse
con un chal que solo le cubría la cabeza y los hombros. .
Cuando me acerqué, cuando escuchó mis pasos, trató de
silenciar su llanto con las manos, asustada, pero luego
volvió a sollozar en voz alta, esta vez aliviada, al
reconocerme. Mucha gente así me conocía ahora.
"Hermana", susurró, "Hermana de las calles". Un brazo
delgado vaciló hacia mí.
En silencio, ya que la Hermana nunca habló ni hizo ningún
sonido, me acerqué a ella como, como una gran gallina
negra y flaca sobre un pollito, supongo, envolviéndola en la
manta que había traído.
a lo largo. Algo rudimentario: hice mis mantas con trozos de
tela vieja cosida, porque cualquier cubierta de mejor calidad
habría sido robada a quienes más las necesitaban.
El rostro de esta mujer, elevado a la luz de la linterna, quizás
no era un anciano después de todo, sólo estaba angustiado
por las dificultades, su cuerpo escuálido atrofiado por el
raquitismo y el hambre. ¿Era viuda o solterona, rechazada de
una pensión común por falta de ocho peniques, o había sido
arrastrada a la noche por los golpes de borrachera de un
marido? Sabiendo que nunca lo sabría, le puse medias
gruesas y tejidas sobre sus pies descalzos, y luego saqué de
uno de mis bolsillos un artículo que, creo, había inventado:
una lata de tamaño considerable, bien apretada hasta el
borde con papel arrugado en el que había había vertido para
ffi n. Encendiendo una cerilla de madera, la dejé encima de
este extraño tipo de fuego portátil y la dejé en la puerta junto
a ella, donde comenzó a arder, a arder, como una vela
demasiado grande, apagando una buena cantidad de calor.
Duraría solo una hora más o menos, pero lo suficiente para
que ella se calentara.
Y lo suficientemente escondido, esperaba, para que no
atrajera a ninguna compañía no deseada.
Le di una manzana, unos bizcochos y un pastel de carne
que venía de un panadero, no de un vendedor ambulante, y
por lo tanto podría estar hecho de buena carne sana no
mezclada con perro o gato.
"Muchas gracias, hermana". La mujer parecía no dejar de
llorar, pero lo haría, pensé, después de que me fuera.
Rápidamente le di unos chelines, dinero suficiente para
comprarle comida y alojamiento durante varios días, pero no
tanto como para que la mataran por ello. Luego,
retrocediendo, me volví, esperando que entendiera que no
había nada más que pudiera hacer por ella.
"Hermana de las Calles, ¡Dios te bendiga!" me llamó. Su
gratitud me hizo sentir como un fraude, una farsa,
indigno, porque había muchos, demasiados como ella, y
nunca podría encontrarlos a todos.
Mientras seguía mi camino, yo mismo me estremecí de
frío. Y con miedo. Escuchando.
Cantos borrachos y gritos de borracho flotaban débilmente
en mis oídos desde la calle siguiente. ¿Una taberna, todavía
abierta? Me pregunté cómo se permitió esto. Seguramente las
autoridades - 7 Mi atención se desvió, demasiado tarde sentí
una presencia detrás de mí.
Algún pequeño sonido, tal vez el golpe del cuero de los
zapatos contra el barro helado y la piedra triturada de la calle,
tal vez el siseo de un aliento maligno, pero incluso cuando
abrí mi boca asustada para jadear, incluso cuando salté para
girar, algo me agarró alrededor del cuello.
Algo invisible detrás de mí.
Temiblemente fuerte.
Agarrando fuerte, más fuerte.
No es un agarre humano. Algunos —algún destino estrecho,
serpenteante, opresivo, mordiéndome la garganta— no podía
pensar, y ni siquiera alcancé mi daga; Solo reaccioné, dejé
caer mi linterna mientras mis dos manos volaban hacia arriba
para arañar la - cosa, lo que fuera, atormentando mi cuello -
pero ya sentí que mi respiración se cortaba, mi cuerpo se
agitaba de dolor, mi boca se estiraba en un grito sin voz. , mi
visión se oscureció y supe que iba a morir.
Me parece que luego me di cuenta de una luz en la oscuridad,
pero no una luz agradable; esto era naranja, danzante,
diabólico. Parpadeando para salir de la oscuridad, sentí la fría
y dura calle debajo de mí, y vi que estaba casi en el fuego. Un
charco de aceite, goteando de mi linterna rota, ardió
alegremente. En ese resplandor de júbilo, tres o cuatro
hombres me miraron, muy borroso, ese recuerdo. Borrosa por
la noche y la niebla, por mi confusión y dolor, por mi velo. Tan
borrosos como sus voces borrachas.
"¿Está ella muerta?"
"¿Qué clase de canalla quiere garrotear a la Hermana?"
"Tal vez uno de esos anarquistas extranjeros oo no le
gusta la religión".
"¿Alguno de ustedes lo
vio?" "¿Está respirando?"
Uno de ellos se inclinó sobre mí y me levantó el velo.
Creo que me miró a la cara por un momento antes de que
apartara sus manos. Antes de que mi sorpresa ante tal falta
de corrección me despertara de mi ... ¿desmayo? No,
difícilmente se puede decir que me había caído desmayado,
no en el sentido delicado de la palabra de dama .
Seguramente si uno es estrangulado medio muerto, no se le
puede acusar de desmayo.
En cualquier caso, parpadear para salir de la
inconsciencia me llevó un momento o dos, que recuerdo
imperfectamente. Creo que golpeé al hombre que estaba
levantando mi velo, tirándolo hacia abajo sobre mi cara de
nuevo mientras rodaba lejos del fuego y me ponía de pie.
" 'Ere, señora, ¿cuál es su
deseo?" "Tranquilo, viejo".
"Cuidado, hermana, te caerás".
Manos extendidas hacia mí. Pero rechazando sus ofertas de
ayuda —porque ellos se tambaleaban borrachos, mientras que
yo simplemente tambaleaba— me escapé.
Me retiré, como dirían los militares, en mal estado. Sin
haber sacado nunca un arma. En pánico de sollozos secos.
De hecho, apenas sé cómo me equivoqué en el camino de
regreso a mi alojamiento. Pero de alguna manera, finalmente,
llegué a mi habitación, donde, temblando, encendí todas las
lámparas de aceite, todas las velas, y encendí el fuego de la
chimenea, tirando leña y carbón hasta que desperté un
resplandor de calor y luz en la noche. .
Me dejé caer en mi sillón y me senté tratando de dejar de
jadear, porque cada respiración me dolía la garganta.
Cerrando la boca, tragué saliva una y otra vez, tratando de
tragar mi humillación y mi dolor.
A pesar del fuego, todavía sentía frío con algo más que la
helada de la noche, helado hasta la médula de mi alma.
Necesitaba meterme en la cama. Tambaleándome, comencé
a desabrocharme el cuello alto.
Mis dedos temblorosos sintieron algo colgando
alrededor de mi cuello.
Alguna presencia alienígena, larga y suave, flexible, era
como si una serpiente se aferrara allí. A pesar del dolor en mi
garganta herida, grité mientras agarraba y arañaba la cosa,
sacándola a tientas y lanzándola al suelo.
Allí, sobre la alfombra de mi
hogar , yacía. El garrote.
Había oído que estaban hechos de alambre, pero este
estaba hecho en lugar de una especie de cordón blanco liso
anudado a un palo de madera.
Atrapado en ese nudo, vi un mechón de cabello castaño,
el mío. Arrancado de mi cabeza cuando el garroter había
torcido el dispositivo más y más fuerte alrededor de mi
cuello.
Balanceándome donde estaba,tuve que cerrar los ojos
por un momento, dándome cuenta de que sólo mi cuello
alto, rígido con huesos de ballena, me había mantenido con
vida. Los alguaciles de Londres llevaban túnicas de
cuello alto por la misma razón. Qué asombroso y temible es
pensar que un dispositivo tan simple podría aterrorizar a
toda una metrópolis, incluso a la policía.
También era aterrador y vergonzoso darme cuenta de que
ningún coraje o ingenio mío me había salvado. Olvidando
mi arma, como un tonto torpe, había pateado y arañado, no
mejor que cualquier otra hembra presa. Con cuello o sin
cuello, podría estar muerto si esos borrachos no hubieran
pasado. Sí, decidí, de hecho, debían haber interrumpido al
garroter. ¿Por qué otra razón habría dejado su aparato
cuidadosamente diseñado alrededor de mi cuello?
Temblando mucho, me obligué a abrir los ojos de nuevo,
estudiando ese repugnante dispositivo.
Hecho con amor, de hecho. El palo, de madera de malaca
pulida, podría haber sido tomado del bastón de un caballero.
Difícilmente el tipo de implemento que uno esperaría de un
matón callejero. Y el cordón ...
Un cordón de sujeción.
Es decir, el cordón de un corsé de dama .
Una enfermedad repentina me atravesó y, con ella, una
llamarada de ira. Agarrando la cosa insolente
y de mente sucia, la arrojo al fuego.
CAPITULO CUARTO
DURANTE DOS DÍAS, me quedé en la cama, transmitiéndole a
la señora Tupper mediante señas, ya que apenas podía
hablar, que tenía dolor de garganta, una enfermedad bastante
común en la época del año; Estoy seguro de que ella no
pensó más en eso. El cuello alto fruncido de mi camisón
ocultaba mi cuello magullado.
Sin embargo, no pudo consolar mis lastimados y
destrozados sentimientos. Aunque estaba acostumbrado al
dolor físico - a menudo cuando era niño me había caído de
una bicicleta, un caballo, un árbol - no me encontraba en
absoluto acostumbrado a ser lastimado por otro ser humano
de una manera tan descuidada. No fue sólo mi dolor de
garganta lo que me impidió comer las sopas y jaleas que me
ofreció la señora Tupper. Fue la malicia de lo que había
sucedido lo que me enfermó.
Malicia e incorrección, no, mucho más que incorrección.
Algunos, algunos males que aún no puedo nombrar.
Algo sobre los cordones de sujeción.
¿Qué tipo de hombre atacaría a una mujer con un arma
derivada de un bastón (el tipo de palo que se usa para golpear
a los escolares) y un corsé ? ¿Ropa íntima femenina mediante
la cual las mujeres de la clase alta eran comprimidas para
encajar en sus ridículos vestidos, haciéndolas ornamentales
para la sociedad, propensas a desmayos y susceptibles a
lesiones internas y muerte? Fue en gran parte para escapar
de las ataduras que les di a los hermanos Mycroft y Sherlock.
Había huido para que ningún supuesto internado pudiera
golpearme o intentar cortarme por la mitad por la cintura, ¿y
ahora alguien me había puesto esa, esa cosa, alrededor de mi
cuello ?
¿Con qué propósito? ¿Para robarme de qué?
¿Y por qué con un arma tan extrañamente
inquietante? ¿Era de hecho un hombre que me había
atacado, o algún
loca?
Eran preguntas para las que carecía de respuestas.
Al tercer día pude hablar un poco y volví a la oficina del Dr.
Ragostin, donde me acomodé, en el cuerpo, si no en la
mente, leyendo la pila de periódicos que se había
acumulado durante mi ausencia.
Encontré mi mensaje para mamá en los periódicos, porque
había enviado copias a Fleet Street por correo, pero no
encontré ningún mensaje de mamá para mí.
Por supuesto, era demasiado pronto para esperar una
respuesta. Aún así, no pude evitar mirar. Quise -
Esto no serviría. Sintiendo lástima por mí mismo como
un niño, deseando a mamá. ¿Qué me habría dicho mamá
si estuviera aquí? Totalmente predecible: "Lo harás muy
bien por tu cuenta, Enola".
Una declaración que siempre había aceptado
como un cumplido.
Pero en este día en particular, con el dolor en mi garganta
exacerbado por un nudo que había surgido allí, de repente
me di cuenta de que quería, quería algo. O alguien.
Ya no quería estar solo.
Enola, sola, sin nadie que camine a mi lado.
Sin nadie en quien confiar.
Sin nadie que me consuele.
Sin embargo, sabía muy bien que cualquier compañía
simplemente no podía ser, no por otros siete años, porque
hasta que me convertí legalmente en adulto, todas las
personas que me conocían representaban una amenaza para
mí, un descubrimiento. Joddy, un peligro si aprendía
demasiado. La señora Tupper, también. Los tenderos y
panaderos que proporcionaban la comida que yo les daba a
los pobres, la lavandera que lavaba mi ropa extrañamente
variada, el herrero que me había hecho las dagas, cada uno
era un riesgo. Había pensado en tener una mascota, pero
incluso un perro podría arruinarme con sólo reconocerme en
el momento equivocado. El viejo Reginald, el collie de Ferndell,
si de alguna manera lo transportaran a Londres y se
encontrara conmigo, se arrojaría sobre mí con gritos caninos
extáticos, sin importar cómo pudiera estar disfrazado. Y si
Lane el mayordomo fuera
con él y con la señora Lane, si me encontraban, estallaría en
lágrimas de felicidad, porque había sido como una madre
para mí, más que ...
Detener. Enola Holmes, deja de lloriquear en este instante.
Necesitaba levantarme, moverme, lograr algo. Muy bien.
No había nada que pudiera hacer con respecto a mamá,
o sobre la angustia de Sherlock hasta que tuve noticias de
mamá. Y ... ¡aunque deseaba fervientemente justicia, o
incluso venganza! - en este punto no había nada que pudiera
hacer con el garroter desconocido que me había angustiado .
Pero no fue , sin duda, algo que podría hacer en relación con
el llamado de mi vida: ser un perditorian. Algo que pudiera
hacer con respecto a la hija desaparecida de sir Eustace
Alistair. Me había prometido a mí mismo que, para “su” primer
caso, “Dr. Ragostin ”la encontraría.
Necesitaba conocer los detalles.
Después de pensarlo un poco, me levanté y recorrí varios
pasillos hasta la cocina, donde el cocinero y el ama de llaves
estaban tomando su taza de té a media mañana . Ambos
parecían sorprendidos al verme entrar en esa habitación, y
aprensivos, porque normalmente simplemente habría llamado
para llamar al servicio, entonces, ¿qué pasaba?
"Señora. Bailey —le grité al cocinero—, no me siento del todo
bien. Mi garganta está terriblemente adolorida. ¿Supone
usted ...? —Por supuesto —gritó la señora Bailey, aliviada,
respondiendo a mi petición antes de que pudiera formularla.
La enfermedad, como ve, explica mi presencia en la cocina,
que debido a la chimenea, la estufa y
El calentador de agua era, con mucho, el lugar más cálido
de la casa. "¿Té?" Se levantó de un salto para poner a
hervir la tetera.
“La misma cosa. Gracias por su amabilidad."
“Siéntese, señorita Meshle”, invitó la otra, la señora
Fitzsimmons, el ama de llaves, ofreciéndome la silla más
cercana al fuego.
En la mesa con ellos dos, tomé un sorbo, respondiendo
brevemente a sus preguntas sobre mi salud, después de lo
cual ellos
reanudó su conversación. La señora Bailey había estado en un
salón de música la noche anterior para ver a un hipnotizador, o
magnetizador, "uno de ellos, un francés perseguidor, moreno,
de cejas peludas y ojos de lobo". Lo había ayudado "una moza
con uno de esos vestidos ceñidos franceses" que yacía en un
diván de examen mientras él la hacía mirar fijamente el objeto
brillante habitual, en este caso, la llama de una vela, y le
señalaba la cara con las manos. como si la rociara con su
“principio vital”, luego hizo los habituales pases magnéticos
sobre toda su persona. “Escandalosa cerca de 'ella' es 'y'
vienen, pero 'ee no la tocó. Ella yacía con los ojos abiertos
como un cadáver, y le dijo que comiera jabón y ella lo
masticaba como si fuera un cadáver. Le dijo que era un pony y
ella relinchó. Le dijo que era un puente, la recogió y la puso de
nuevo sobre dos sillas y allí quedó rígida como una piedra. 'Le
disparó una pistola cerca de la oreja. . . "
Sentado y escuchando, oculté mi impaciencia con la
dificultad, porque todo era malabarismo y podredumbre,por
supuesto; El mesmerismo había sido desacreditado hace
años, junto con los cadáveres eléctricamente "galvanizados"
en la apariencia de la vida, el giro incorpóreo de la mesa, la
escritura espiritualista y todo tipo de tonterías disfrazadas de
ciencia y progreso.
“. . . nos invitó a subir y probar el trance. Un caballero la
pellizcó, y su esposa se pasó sales aromáticas debajo de la
nariz, y a mí, le di un golpe y ella nunca se estremeció. Luego,
cuando terminamos, el Mesmerista hizo más pases
magnéticos con sus manos, y ella salta, todos sonriendo, y les
damos a ambos un gran aplauso de nuestras manos cuando
salieron. Luego, lo siguiente, fue un frenólogo ... "
Oh no. Más polvo pseudocientífico del pasado.
Interrumpí. "¿Es cierto", le pregunté, "que la reina una vez
se afeitó la cabeza para una lectura frenológica?"
Apenas podían creerlo (no es de extrañar, ya que lo
acababa de inventar, por lo que estoy seguro de que
generó un rumor) pero todo era posible: Lady This y Lady
That habían sostenido
sesiones de espiritismo, el Duque Fulano de Tal sonámbulo,
varios Honorables Lores jóvenes habían experimentado con
gas hilarante, etcétera. Había logrado cambiar de tema a las
fascinantes debilidades de las clases altas, sobre las cuales,
como la mayoría de los domésticos, estos dos lo sabían
todo. El escándalo podía "silenciarse" en los periódicos, pero
ningún evento en ninguna casa de Londres era secreto
mientras hubiera criados para susurrar con las criadas y
lacayos de otras personas. Aceptando una segunda taza de
té, esperé mi oportunidad. Llegó cuando se mencionó a un
miembro de la nobleza.
Tosiendo en busca de atención y simpatía, le pregunté:
"¿Conocerá a Sir Eustace Alistair?"
" '¿Estoy? ¡Lo dudo!" declaró la Sra. Fitzsimmons.
"Sir Eustace es sólo un baronet, ¿no lo sabes?", Dijo el
cocinero.
“Y deshonrado, para colmo”, dijo el ama de llaves con
voz baja y ojos llenos de entusiasmo.
Reaccioné con sorpresa e interés satisfactorios.
“¿Deshonrado? ¿Cómo es eso?"
¡Por su hija, lady Cecily! Vergonzoso aire ".
“Es terrible para sus padres”, dijo el cocinero. "One'ears
Lady Alistair está bastante postrada, lo está".
El ama de llaves respondió, la cocinera intervino, y durante
los siguientes minutos entre los dos la historia tomó forma, al
menos en mi mente, como una estructura que emerge de una
niebla:
La honorable señora Cecily Alistair, la segunda mayor de
sir Eustace, de apenas dieciséis años y aún no presentada
en la corte, había desaparecido el martes de la semana
pasada, en la que por la mañana se encontró una escalera
en la ventana de su dormitorio. Al ser interrogadas por las
autoridades policiales, las amigas de Lady Cecily admitieron
que se acercaron a ella el verano pasado, mientras estaban
en su compañía (“'difícilmente nunca más chaperonas, y las
niñas o las niñas montando, montando en bicicleta,
comprando solas, ¿Adónde va a llegar el mundo? ”) por un
joven“ caballero ”, es decir, un hombre de
atuendo dandi fi cado pero pedigrí dudoso. Investigaciones
adicionales y una búsqueda en el escritorio de Lady Cecily
revelaron que ella y el joven se habían estado comunicando,
sin una presentación adecuada o sin el conocimiento de sus
padres. La policía, que sólo tenía un primer nombre con el que
trabajar, había necesitado cuatro días para localizar a este
hombre impertinente, que había resultado ser el hijo de un
simple comerciante sin un sentido adecuado de su lugar, muy
probablemente con aspiraciones por encima de su posición
en vida; para entonces, por supuesto, era demasiado tarde
(“'orrible si se casaba con él, y aún peor si no'). Pero resultó
que no la habían encontrado con él. El joven había protestado
en los términos más enérgicos por su inocencia de cualquier
delito. ("Basura. Los hombres solo quieren una cosa"). Lo
habían observado y seguido desde entonces, pero no se había
descubierto ninguna señal de Lady Cecily.
"¿Más té, señorita Meshle?"
Sonreí y sacudí mi cabeza. —No, señora Bailey, muchas
gracias. Creo ... creo que debo ir a ocuparme de los
negocios ahora ".
Al regresar al frente del establecimiento, me retiré de mi
propia oficina exterior a la del Dr. Ragostin, instruyendo a
Joddy que de ninguna manera debía ser molestado. A
menudo dormía la siesta en la oficina del Dr. Ragostin
durante los días, después de haber estado fuera toda la
noche como Hermana. A juzgar por la sonrisa impertinente
de Joddy, que ignoré, pensó que tenía la intención de pasar
unas horas envuelto en "afganos" en el cómodo sofá de
chintz del Dr. Ragostin.
Esto era lo que deseaba que pensaran él y los otros
sirvientes.
Aparte del sofá antes mencionado frente a la chimenea, el
santuario interior del Dr. Ragostin presentaba un escritorio
bastante grandioso que le había proporcionado a ese
personaje ficticio, sillones de cuero para sus clientes y la
alfombra turca resplandeciente sobre la que se apoyaban
esos muebles. Entre ventanas con cortinas pesadas había
una estantería alta, y otras estanterías alineaban las tres
paredes restantes por completo, excepto, por supuesto, que el
gas
apliques sobre espejos largos (para reflejar la luz) los
separaban. Tal plenitud de estanterías había sido dejada
atrás por el ocupante anterior, un llamado médium
espiritista. Esta había sido la sala de sesiones espiritistas.
Después de cerrar la puerta desde el interior, cerrar las
gruesas cortinas de sarga para tener privacidad y subir la
lámpara de araña de gas para iluminar la penumbra
resultante, caminé hacia la primera estantería de la pared
interior. Allí busqué detrás de un grueso volumen de ensayos
de Pope, solté un pestillo silencioso y luego tiré del borde
izquierdo de la estantería hacia mí. Con solo la presión de la
yema de los dedos, y absolutamente sin sonido, porque las
bisagras estaban perfectamente colgadas y ricamente
aceitadas, todo el estante se abrió como una puerta para
revelar una pequeña habitación detrás.
Aquí, estaba seguro, los cómplices de la médium se
habían escondido. Yo, sin embargo, usé el espacio del
tamaño de un armario para esconder artículos de
otro tipo.
Que ahora necesitaba. Para ser recibido en la residencia
del baronet, no pude ir como Ivy Meshle. Necesitaba
efectuar una transformación.
Encendí una vela. Luego, temblando de frío, porque no había
fuego encendido en esta habitación, me quité el vestido
barato de popelina con volantes de Ivy Meshle , junto con el
broche bulboso que siempre usaba, con un propósito. Soldado
a la empuñadura de mi daga, este broche parecía un adorno
prendido al frente de mi vestido, pero en realidad permitía que
el mango de mi arma sobresaliera entre mis botones.
Agarrando el “broche”, saqué la daga de mi corsé con floritura,
admirando su hoja brillante, delgada y afilada un momento
antes de dejarla a un lado.
Dejé a un lado también el pelo postizo, las orejeras, etc. de
Ivy Meshle, hasta que me puse de pie en mis bases, la más
esencial de las cuales, irónicamente, era mi corsé.
Sí, a pesar de mi opinión sobre los corsés, siempre usaba
uno, pero como mi amiga protectora, nunca me apreté para
convertirme en mi torturadora. Para mí, un corsé no
proporcionaba una restricción, sino la libertad que brindaba al
proporcionar defensa, disfraz y
suministros. Aparte de enfundar mi daga, el corsé sostenía
mi Bust Enhancer (donde escondí muchos artículos útiles,
incluida una pequeña fortuna en billetes del Banco de
Inglaterra) por lo que, junto con los reguladores de cadera,
mantuve una figura bastante diferente a la del sin adornar
Enola. Holmes.
Desnuda, entonces, excepto por el acolchado, la
protección y las enaguas, me incliné sobre una palangana y
lavé mi colorete, haciendo una mueca, porque el agua que
guardaba en el armario estaba casi helada, luego me miré en
un espejo. Mi propio rostro largo, sencillo y cetrino,
enmarcado por mi propio cabello largo, liso y castaño, me
miró.
El cabello era un problema. Verá, para pasar por mujer tuve
que usarlo. Las niñas usaban sus vestidos cortos y su
cabello largo, pero las mujeres teníanque usar sus vestidos
largos y su cabello "recogido". Mientras que casi cada
centímetro de una dama debe cubrirse durante el día, sus
oídos, al parecer, siempre deben estar al descubierto.
Hoy necesitaba pasar por una dama. Sin embargo, esas
damas tenían doncellas que les arreglaban el cabello, y yo
no tenía ninguna.
Le ahorraré al amable lector los detalles de la lucha. Basta
decir que casi una hora después, una dama con el pelo
recogido, y en su mayor parte oculto bajo un formidable
sombrero, salió de detrás de una estantería. Llevaba un
camisón gris hecho a medida con el fino peinado, pero
discreto, casi desaliñado, en su estilo. Y sí, con un broche
centrado en el pecho, esta vez un óvalo de buen gusto hecho
de nácar. Yo poseía, verás, más de una daga.
Me puse una hermosa capa de piel, con un delicado y
pequeño mu ff a juego, antes de cerrar, y ocultar, mi
"camerino". Luego, acercándome a una librería diferente, la
que estaba junto a la pared exterior, busqué detrás de otro
robusto tomo (Pilgrim's Progress), manipulé otro pestillo
oculto y salí de la oficina del Dr. Ragostin por la puerta
secreta.
CAPITULO QUINTO
MI CRAFTY PREDECESOR HABÍA COLOCADO bien esta salida.
Salí detrás de un arbusto de hoja perenne que crecía en el
estrecho espacio entre las casas. Desde allí, pude llegar a la
calle satisfecho de que nadie podría haberme visto irme, ni
siquiera esa señora Fitzsimmons de mirada aguda , que
probablemente me había diseccionado verbalmente con la
señora Bailey en el momento en que me dieron la espalda. :
Pobre querido, con más nariz y mentón bastante pero casi nada
más, una mujer puede decirlo; si algún hombre se casa alguna
vez con ella, se encontrará gravemente engañado.
Lidiar con mi cabello miserable, del color del barro de la
ciénaga y tan flácido como la vegetación podrida del mismo,
me había puesto de mal humor. Una vez a salvo en un taxi de
cuatro ruedas , saqué papel y lápiz de uno de mis bolsillos y
dibujé un boceto rápido y bastante grosero de la Sra.
Fitzsimmons y la Sra. Bailey con sus anticuadas gorras
blancas con volantes dobladas juntas en chismes. sus ojos
holgados y astutos, sus bocas balbuceantes sin labios, más
bien como un par de tortugas, en realidad.
Luego, habiendo quitado los nervios del camino, esbocé
con más calma la imagen de una joven dama con una capa
de piel y mu y un sombrero de terciopelo de ala adornado con
plumas de zampullín. Debajo de este elegante tocado miró
con miopía, porque ninguna dama, por muy defectuosa que
sea su visión, usará anteojos. Alzada con tanta suavidad que
casi no podía hacer nada, caminaba con la cabeza inclinada y
los hombros encogidos, muy simple a pesar de su fina ropa.
La tímida novia del Dr. Ragostin, la Sra. Ragostin.
Al dibujar esto, me recordé a mí mismo quién era hoy.
Cuando me asaltaron las ganas de dibujar, podría haber
dibujado
Ivy Meshle si quisiera, o mamá, o Sherlock o Mycroft, o
cualquier persona que conociera excepto Enola Holmes. No
pude plasmar mi verdadero yo en el papel. Impar.
El taxi me llevó a una calle de moda. Cuando se detuvo,
guardé mis papeles en un bolsillo; en dos ocasiones Sherlock
Holmes había visto mis dibujos, y debo tener cuidado de no
delatarme dejando ninguno atrás. Cuando volvía a mi
alojamiento, quemaba los bocetos.
Bajándome en la esquina, con ambas manos enguantadas
en mi mu esperé hasta que el taxi se hubo marchado. Verá,
mientras que solo las viudas ya llevaban bullicio - gracias a
Dios, su torpe volumen estaba pasando de moda - aún así,
una dama debe seguir un tren. El dobladillo de mi capa larga y
la parte trasera de mi falda aún más larga se arrastraron sobre
los adoquines helados, lo que indica la clase social de quien
viaja en carruajes. Así que me quedé donde estaba hasta que
el taxi partió. Sabía que el doctor Ragostin debería quedarse
con su propia berlina y su par, pero había límites, por
generosos que fueran, a los fondos que mamá me había
proporcionado.
Afortunadamente, rara vez necesitaba ser la Sra. Ragostin.
Muy afortunadamente, ya que usé mi propio rostro
inalterado para este propósito. Ivy Meshle podía esconderse
detrás del colorete, las adiciones de cabello de tonos claros
y las chucherías baratas, pero ninguna dama podía hacerlo.
Mientras estaba parado en la esquina, dos caballeros con
sombrero de copa pasaron a mi lado con miradas de
desaprobación. “ Mi esposa se queda en la casa donde
pertenece, nada de estas tonterías peripatéticas”,
refunfuñaba uno a su compañero. "Esa jovencita se traerá
problemas, vagando sola", asintió la otra, "y será su culpa".
Los ignoré y traté de que sus comentarios no oscurecieran el
día, que ya era bastante sombrío; aunque los relojes
acababan de dar la una de la tarde, un farolero subió por la
escalera, porque con el cielo de Londres lleno de humo, niebla
y hollín, bien podría haber sido la noche. Por todos los tejados
de la ciudad, las chimeneas se erguían como velas oscuras
escupiendo obscenidad. Obreros y mujeres de la limpieza
pasaban a mi lado tosiendo; alguien moriría hoy del catarro.
Se me acercó una niña harapienta con una escoba; a mi
asentimiento, el niño se apresuró a barrer el cruce por mí,
desterrando de mi camino el lodo de hollín, polvo de piedra,
barro y excrementos de caballo que siempre cubrían la calle.
Después de que el niño al otro lado, le propina
generosamente - un centavo, no sólo un centavo - a
continuación, a mí mismo de cualquier manera “barrer” el
pavimento con mi tren, que avanzaba hacia mi destino: la
residencia de sir Eustace Alistair.
Sobre la enorme puerta de entrada encontré una gran
aldaba de latón con forma de cabeza de león. Recordando
golpear tímidamente, como correspondía a la señora
Ragostin, lo empleé.
Al poco rato abrió la puerta una doncella, toda reluciente en
el negro de la tarde, detrás de la cual estaba un mayordomo
igualmente resplandeciente.
“Su señoría no está recibiendo visitas”, me dijo el
mayordomo, su manera tan fría como el día de invierno.
“¿Su señoría no se siente bien? Si tan solo tomara esta
tarjeta, y mi más sentido pésame, ”dije con la voz de un ratón
extremadamente bien educado .
Apesadumbrado, fue a buscar su bandeja de plata, sobre la
que deposité la tarjeta de la Dra. Leslie T. Ragostin,
Perditoriana científica, en la que había escrito "Sra."
"Envié el carruaje", murmuré. "Hay que ser discreto". Esto
para explicar la ausencia de un lacayo o cualquier otro criado
acompañante. Al entrar, porque difícilmente podían dejar a
una dama tan bien vestida congelada en el umbral, agregué:
"Me calentaré junto al fuego".
La criada fue lo suficientemente buena como para tomar
mi capa y mu ff, no mi sombrero; el sombrero y el cabello de
una dama, una vez arreglados, permanecieron inseparables.
Con sombrero y guantes en el interior, no podría haberme
visto más absurdamente de clase alta.
Aun así, holgazaneando en el gran salón, no tenía ni idea de
si lady Theodora ... ese era el nombre de la esposa, Theodora;
Había buscado "Alistair, Sir Eustace, Baronet" en la copia de
Boyles del Dr. Ragostin para encontrar la dirección; como digo,
no sabía si la dama condescendería a verme. Ella podría
encontrar mi llegada inesperada como una pajita
agarrando. Por otro lado, dependiendo de si el orgullo
superaba a la desesperación, podría considerar que esa
presunción es la última gota.
Tratando de imaginar el diálogo que se desarrollaba en el
piso de arriba, solo podía esperar que la dama entendiera lo
que significaba perditorian y que el mayordomo hubiera
quedado suficientemente impresionado por mi vestimenta y
conducta.
"Ejem." El mayordomo reapareció en la puerta de la sala y,
aunque parecía tan desaprobador como siempre, me dijo: —
Lady Theodora no está vestida para recibirlo en el salón de la
mañana, pero se pregunta si le importaría entrar en su tocador
por un rato. pocos momentos."
¡Ah! Justo como esperaba. Aunque ahora debo proceder
con la mayor delicadeza.
Siguiendo al mayordomo en el piso de arriba, escuché
voces juveniles provenientes de una guardería en elpiso de
arriba, donde una niñera, o tal vez una institutriz, intentó
civilizar a los niños Alistair. La Honorable Señora Cecily, según
Boyles , tenía nada menos que siete hermanos y hermanas.
Siendo ese el caso, es asombroso lo joven que resultó ser
Lady Theodora. O tal vez tal era el efecto de su dolor más su
perfectamente encantador vestido de té de encaje . Una moda
reciente instigada por la obra de arte de Kate Greenaway,
los vestidos de té permitían ir sin corsé al recibir visitas (¡solo
para mujeres!) En las habitaciones personales. Con la prenda
de cintura alta, cómoda y muy bonita, Lady Theodora parecía
encantadora y casi infantil, mientras que yo habría parecido
una cigüeña adecuada en una.
No se volvió inmediatamente hacia mí cuando entré por la
puerta. Con doncellas insultantes y atentos, que se
enfadaban con sus largos rizos de cabello castaño rojizo,
permaneció en una delicada silla frente a su tocador,
empolvándose el rostro manchado de lágrimas , de modo
que la vi por primera vez en el espejo.
Nuestros ojos se encontraron en un espejo,
oscuramente, por así decirlo. Recordando ser
tímido, aparté la mirada.
Estoy seguro de que me miró detenidamente mientras yo
miraba hacia arriba y alrededor como un turista en una
catedral europea. En realidad, la habitación era bastante
similar a la de mamá en casa: luminosa y aireada, con
biombos japoneses y muebles tallados a la delicada moda
oriental. No tan grandioso. Pero debo parecer asombrado.
Tímido, me recordé mentalmente. Casado joven, ingenuo y
terriblemente sencillo. Sin amenaza para nadie.
"Que hará." Lady Theodora se volvió, se encogió de
hombros y se quitó una chaqueta peluda y ahuyentó a los
criados con las manos. "Señora. Ragostin, siéntate ".
Me encaramé al borde de un sofá. —Mis, eh, disculpas por
entrometerte de esta, eh, es decir, de una manera indecorosa,
sin una presentación adecuada, lady Alistair, y con tanta
dificultad. . . " Permití que mis murmullos apenas audibles se
desvanecieran con un pretexto de confusión porque yo, un
extraño, no debía saber que este era un momento difícil para
ella. Aunque ella sabía perfectamente bien que yo sí sabía;
¿Por qué si no estaría allí?
Ella me ahorró más pretensiones. "¿Su esposo la envió,
Sra. Ragostin?"
Levanté los ojos hacia el hermoso rostro de Lady Theodora,
no, hermoso: era una mujer hermosa. De mandíbula algo
cuadrada y boca llena, pero con ojos brillantes, su expresión
notablemente culta y sensible. Una dama de sociedad que no
solía ser tan directa, me imaginé. Mucho más del tipo que
juega el juego de la disimulación social al máximo, tratando
con insinuaciones, insinuaciones y timidez. Sólo la extremidad
podría llevarla a ser tan franca.
"Um, sí", titubeé. "Dr. Ragostin sintió que sería poco
delicado por su parte ... aventurarse aquí él mismo, ¿sabe? .
. "
Una vez más, el tropiezo se detuvo, lo que le permitió
elegir si hablar de lo que todo el mundo sabía pero se
suponía que no debía saber.
Lady Theodora se puso rígida por un momento antes de
asentir. A menudo he notado cuán orgullosa y hermosa
La mujer encontrará un amigo en alguien que sea sencillo,
tranquilo y humilde. —Sí —dijo en voz baja—, mi hija, Lady
Cecily, parece tener ... es decir, yo, o más bien nosotros, sus
padres, no sabemos dónde está. ¿Estoy en lo correcto al
entender que su esposo encuentra personas que han
desaparecido?
"Sí, bastante."
"¿Está ofreciendo sus servicios?"
"Si lo desea. Pero sin expectativa de recompensa, mi
señora ". "En efecto." Ella no creía esto; ella lo pensó más
que probablemente el Dr. Ragostin era oportunista y una
farsa, pero al mismo tiempo -
Ella lo dijo. "Estoy desesperada, Sra. Ragostin". Observando
mi rostro, habló con un control deliberado, pero pude verla
temblar. “No ha habido noticias de mi hija, ¡ninguna!
- durante una semana, y las autoridades parecen
absolutamente ineficaces. Seguramente su marido no puede
hacerlo peor. Sin duda estoy siendo un tonto, porque tengo
órdenes de no llamar a nadie por mi cuenta, pero difícilmente
se me puede culpar si has venido a mí. No puedo evitar sentir
que un Dios providencial puede haberte enviado aquí, por muy
egoísta que sea , no a ti personalmente, quiero decir, sino a tu
esposo, sin intención de ofender.
No se ha tomado ninguna, se lo aseguro, lady Theodora.
Permití que mi mirada tímida y de disculpa se desviara
hacia ella. "Es más absurdo que esté aquí, pero los maridos
se saldrán con la suya".
No podría haber tocado una fibra empática más fuerte en
ella. "¡Oh, señora Ragostin!" De hecho, se inclinó hacia
adelante para juntar mis manos enguantadas. "¡Cuan cierto!
Los hombres manejan todo, ¡pero están tan equivocados! En
mi corazón sé que mi Cecily no ha ido a ningún lugar que
dicen que ha ido. Y el hecho de que no la hayan encontrado
demuestra que tengo razón. Sin embargo, persisten en creer. .
. Que horrible. Incluso mi marido. .
. "
Asentí con la cabeza, pensando en el futuro para guiar la
conversación sin, esperaba, que ella se diera cuenta. "Es tu
marido mucho
mayor que usted, Lady Theodora?
“Solo unos pocos años. Pero, ¿es el Dr. Ragostin
mucho mayor que usted?
"Si. Soy su tercera esposa. No soy mucho mayor que. .
. "
Ella lo dijo por mí. Lo susurró, en realidad. “Que mi
hija. Lady Cecily.
"En efecto. Bastante. Por lo tanto, estaba pensando. . . "
"¿Si?" Ya nos habíamos convertido en
co-conspiradores; nuestras rodillas casi se tocaron, se sentó
tan cerca de mí, aferrándose a mis manos.
“Me pregunto si, siendo una niña de la edad de Lady Cecily,
podría notar algo que los detectives de la policía han
pasado por alto. . . " “¡Oh, cómo me gustaría que lo hiciera,
señora Ragostin! he estado
anhelo de hacer algo. . . ¿pero que? ¿Y cómo?"
Casi me olvido de interpretar mi papel, pero recordé a
tiempo dudar, mordiéndome el labio, antes de decir: “Bueno. .
. hay que empezar por alguna parte. Si es posible, lady
Theodora, ¿puedo examinar las habitaciones de lady Cecily?
CAPITULO SEXTO
PRIMERO, POR SUPUESTO, TOMAMOS TÉ. ENTONCES, la
complicidad y la amistad selladas sobre la calmante
bebida caliente y las tartas de mermelada que la
acompañaban, Lady Theodora llamó a la doncella personal
de Lady Cecily, quien me acompañó a las habitaciones de
la Honorable Lady Cecily.
Lo habitual para la nobleza es tener la cama en una
habitación con vestidor, detrás de otra habitación donde
entran y salen criados y amigos. Caminé directamente para
mirar el dormitorio de Lady Cecily y, a primera vista, pareció
ser la dulzura misma, con una cama tipo trineo tallada y
pintada con delicadeza, más adecuada, pensé, para una niña
que para una joven. ¿Quizás su madre había intentado que
tuviera un bebé? En un rincón estaba la casa de muñecas
habitual, destinada a fomentar el orgullo doméstico, pero no
parecía que a lady Cecily le gustara ese tipo de cosas más
que a mí. Sus caras muñecas de porcelana estaban
descuidadas en sus estantes, polvorientas incluso dentro de
sus vitrinas. Tampoco, pensé, mirando "campanas" de vidrio
similares en la repisa de la chimenea, tampoco disfrutó del
delicado arte de moldear rosas con cera de colores.
¿Lady Cecily los hizo ella misma? Le pedí a la criada que se
asegurara.
"Sí, señora. Mi señorita era ... ah, está ... muy versada en
todas las artesanías ".
Las "flores" de cera parecían más manchas informes. De
las paredes colgaban pequeños pasteles enmarcados:
anciana tejiendo junto al fuego, doncella del campo con
una canasta de huevos,
niño de mejillas rosadas sosteniendo un
cachorro, etcétera. "¿Lady Cecily las dibujó?"
"Sí, señora. Lady Cecily es toda una artista ". Debatible,
pensé incluso mientras asentía. Los pasteles, como
las flores de cera, parecían coloridas pero inciertas, su
líneas y formas muy difuminadas.
“Lady Cecily también ha recibido lecciones de canto y
ballet. En todos los sentidos, ella es la más lograda ".
Apto para el mercado matrimonial, en otras palabras,
como mis hermanos querían que fuera: un canto, baile,
citas en francés, decoración delicadamente desvanecida