Enola Holmes 3 - Gabriel Solís

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T HE C ASE DE LA B Izarre B OUQUETS
T HE C ASE DE LA B Izarre B OUQUETS
UN MISTERIO ENOLA HOLMES
N ANCY S PRINGER
LIBROS DE FILOMELOS
Para mi madre
LIBROS DE FILOMELOS
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Springer, Nancy.
El caso de los ramos bizarros: un misterio de Enola Holmes / Nancy Springer.
pags. cm.
Resumen: Enola Holmes, de catorce años , disfrazada de mujer hermosa,
encuentra pistas en ramos de flores mientras busca al doctor Watson
desaparecido, un compañero de su famoso hermano mayor, Sherlock.
[1. Personas desaparecidas : ficción. 2. Lenguaje de las flores : ficción. 3. Personajes en
literatura — Ficción. 4. Londres (Inglaterra) —Historia — Siglo XIX — Ficción. 5. Gran
Bretaña — Historia — Siglo XIX — Ficción. 6. Historias de misterio y detectives.] I.
Título.
PZ7.S76846Carb 2008 [Fic] —dc22 2007020435
ISBN: 1-4362-2027-0
A LSO BY N ANCY S PRINGER
T HE E Nola H OLMES M YSTERIES
El caso del marqués desaparecido
El caso de los zurdos Señora
T HE T ALES DE R Owan H OOD
Rowan Hood, forajida del bosque de Sherwood
Lionclaw
Princesa proscrita de Sherwood
Chico salvaje
Rowan Hood Returns, el capítulo final
T HE T ALES DE C AMELOT
Yo soy mordred
Soy morgan le fay
Cuentos de burla
CONTENIDO
MARZO DE 1889 CAPÍTULO
PRIMERO CAPÍTULO SEGUNDO
CAPÍTULO TERCERO CAPÍTULO
CUARTO CAPÍTULO QUINTO
CAPÍTULO SEXTO CAPÍTULO
SÉPTIMO CAPÍTULO OCTAVO
CAPÍTULO NOVENO CAPÍTULO
DÉCIMO CAPÍTULO XI
CAPÍTULO XII CAPÍTULO
DÉCIMO DIECISIETE DE ABRIL
DE 1889
M ARCH , 1889
L UNATICS no tienen ningún SENTIDO COMÚN, piensa que la matrona, pero entonces, que de
lo que trastorna las facultades, ¿no es así, la falta de sentido
común? Tomemos a este nuevo preso ahora: si tuviera algún
sentido, estaría haciendo ejercicio con los demás en el patio
de ventilación en este hermoso día soleado, el primer buen
día de primavera; estaría siguiendo instrucciones ("¡Párate
derecho! ¡Respira profundamente! ¡Levanta los ojos y
contempla las glorias del fi rmamento! ¡Ahora, marcha! ¡El pie
izquierdo primero, UNO-dos-tres-cuatro!") y estaría haciendo
él mismo algo bueno, pero en cambio ...
“Déjame salir”, exige quizás por enésima vez. “¡Soy inglés !
Ese trato de un ciudadano británico simplemente no se
puede tolerar ". Si bien su tono es enojado, él no maldice, ella
le dará eso; incluso en su peor momento, cuando peleaba
con los guardianes, cuando ennegrecía el ojo del director, ni
siquiera entonces había maldecido. Tampoco lo hace ahora,
sólo quejándose con vehemencia: “Déjame salir. Exijo mis
derechos como súbdito leal de la reina. ¡Déjame salir de este
confuso asunto, digo! "
"No es un engaño, Sr. Kippersalt". Sentada en una
incómoda silla de madera, acolchada solo por su propia
amplitud mientras en su regazo teje un calcetín, la matrona
habla en un tono aburrido pero
tono relajante. "La parte superior e inferior se parecen a las
de un co ffi n, tal vez, pero usted sabe muy bien que un co ffi
n no tendría un husillo en todos los lados para que pueda
respirar y puedo ver que no tiene ninguna dificultad"
"¿No tienes ninguna dificultad?" Inesperadamente, el
hombre que yacía en los confines de la caja de contención
comienza a reír. Al oír su risa, la matrona suelta una puntada,
frunce el ceño y deja a un lado su tejido, buscando en su
lugar papel y lápiz.
"¿No tienes ninguna dificultad en este dispositivo de
acabado?" el hombre llora en medio de aullidos de risa
anormalmente agudos .
“No pareces estar físicamente indispuesto”, responde la
matrona con gentil dignidad, “y estás acostado en un jergón
limpio, y puedes cambiar de posición, mover las manos.
Ciertamente la cuna es preferible a una camisa de fuerza ".
"¡Una cuna! ¿Es así como se llama? El hombre todavía se
ríe sin una buena razón. La matrona lo observa con atención,
sabiendo que debe cuidarlo; era inesperadamente rápido
para ser un tipo tan fornido, y también ingenioso. Estuvo a
punto de llegar a la cerca.
En el libro de casos del Sr. Kippersalt, apenas iniciado,
escribe la fecha y la hora, luego, el Paciente se ríe con aparente
histeria . Las anotaciones anteriores indican que el Sr.
Kippersalt se resistió enérgicamente a ponerse su uniforme
de lana gris mientras se llevaban sus propias cosas para su
custodia; que se ha negado a comer; que su orina es liviana y
clara, que evacua apropiadamente sus intestinos y que parece
tener una naturaleza limpia; que no presenta deformidades en
la cabeza, tronco o extremidades; que exhibe una especie de
inteligencia y que usa un pañuelo.
"¿Una cuna, como en, privándome de mi libertad?" La risa
desconcertante del hombre se está aquietando. No es un
hombre de mediana edad con mal aspecto , de tipo militar,
se acaricia el bigote con los dedos como para calmarse o
para pensar. "¿Cuándo me vas a dejar salir?"
"Después de que el médico te haya revisado". Después de
administrarle hidrato de cloral por primera vez, la matrona se
siente segura. Él mismo adicto al láudano y cosas por el
estilo, el médico del asilo se preocupa poco por los internos
más que para medicarlos.
"¿Médico? ¡ Soy médico! " El lunático recién
comprometido comienza una vez más a aullar de risa.
La matrona escribe: Persiste en sus delirios grandiosos .
Dejando el libro de casos a un lado, vuelve a tejer. Intentar dar
la vuelta a un calcetín puede ser muy molesto, pero así son
las cosas cuando uno está casado con el director de un
manicomio: siempre siete cosas para hacer a la vez, nunca un
momento de tranquilidad para simplemente descansar el
alma, vaya. a dar un paseo o mirar un periódico. Las
enfermeras requieren tanta supervisión como los pacientes;
La influencia de Florence Nightingale no se ha extendido aquí,
y la ayuda es analfabeta en el mejor de los casos, si no en las
garras de algún vicio, suele beber.
La matrona suspira. Tratando de recuperar la puntada
que dejó caer, no puede evitar que un ligero borde se
arrastre en su voz cuando responde: “¿Un médico? Eso no
es cierto, Sr. Kippersalt. Sus documentos de admisión
indican claramente que es comerciante ".
“¡Mi nombre no es Kippersalt! ¡No soy la persona que dices
que soy! ¿Por qué no puedo hacer que nadie en este lugar
infernal comprenda que estoy aquí debidoa un malentendido
absurdo?
Sintiendo el hombre la observaba desde el
fi n de co-como cuadro en el que se encuentra, las sonrisas
matrona, aunque con cansancio. "En mi experiencia de los
últimos treinta años, Sr. Kippersalt, los pacientes a menudo
creen que se ha cometido un error, pero nunca ha sido así".
¿Cómo podría ser, cuando tan considerables sumas de
dinero han cambiado de manos? Tome caballeros como
usted, ahora. Algunos han venido aquí declarando que son
Napoleón; ese es el más frecuente, pero hemos tenido un
Príncipe Alberto, un Sir Walter Drake y un William
Shakespeare ... "
"¡Te estoy diciendo la verdad !"
“… Y algunas de esas pobres mentes distraídas finalmente
se curan”, continúa hablando la matrona, ignorando la
interrupción, “pero algunos de ellos permanecen aquí todavía.
¿Es eso lo que quiere, Sr. Kippersalt? ¿Permanecer aquí el
resto de tu vida?
“¡Mi nombre no es Kippersalt! ¡Es Watson! " Incluso a
través de los ejes puede ver cómo se eriza el bigote.
Con amabilidad y fantasía, responde: “Tenemos un
Sherlock Holmes en uno de los otros pabellones. Me
pregunto si le gustaría responder por ti ".
"¡Estás loco! ¡Les digo, soy John Watson, médico y autor!
Todo lo que tienes que hacer es llamar a Scotland Yard ...
¿Teléfono? ¿Como si alguien tan al norte de la ciudad de
Londres hubiera visto o usado alguna vez un artilugio tan
reciente ? ¿Llamar a Scotland Yard? Delirios grandiosos de
nuevo.
—... y pregunte por el inspector Lestrade. Él confirmará
mi identidad ... "
"Tonterías", murmura la matrona. "Disparates." ¿Realmente
cree que el director hará averiguaciones, devolverá una tarifa
considerable y lo dejará suelto? El hombre está delirando.
“Silencio ahora. Shhh ". Como si tratara de calmar a un niño,
le murmura preocupada; tal pasión podría conducir a la fiebre
cerebral si no cede pronto. Ya han pasado dos días y el Sr.
Kippersalt sigue despotricando tan irracionalmente como
cuando lo trajeron. Un caso triste, de verdad. La matrona ha
tratado con muchos lunáticos, pero siente una lástima
especial por éste, porque parece que podría tener mucho bien
en él si estuviera en su sano juicio.
C APÍTULO LA F IRST
I T es difícil elegir un nuevo nombre para uno mismo. Aún más difícil, yo
imagínese, que elegir un nombre para un niño, porque uno
tiene una intimidad confusa consigo mismo, mientras que
apenas conoce a un bebé cuando llega. Seguramente algún
capricho artístico había hecho que mamá me llamara "Enola",
que, al revés, significa solo .
No pienses en mamá.
Aunque el gran hematoma de mi rostro se había
desvanecido, el aún más grande de mis sentimientos no. Así
que me quedé en mi alojamiento el primer buen día soleado
de marzo de 1889. Con papel y lápiz en la mano, me senté en
mi ventana abierta (¡qué bienvenido es el aire fresco , incluso
la variedad de Londres , después de un largo invierno!) sobre
la bulliciosa calle East End. La escena de abajo había atraído
mi atención: debido a una cantidad de cordero todavía en pie
pasando por allí, todo tipo de vehículos, incluidos
carros de carbón, carros de burros y carretillas de los
vendedores ambulantes, tenían los ejes cerrados; Podía
escuchar a los conductores gritándose los más espantosos
juramentos entre ellos. Los reclutadores del ejército vestidos
de rojo y otros ociosos miraban sonriendo, mientras un
mendigo ciego dirigido por un niño harapiento intentaba
pasar el atasco, los pilluelos de la calle se subían a las farolas
para mirar
y burlas, y mujeres con chales manchados de hollín se
apresuraron a hacer sus recados.
Ellos, las mujeres de los suburbios con exceso de
trabajo, a diferencia de mí, tenían un lugar adonde ir.
Mirando hacia abajo en el papel en mi regazo, encontré
que había escrito:
Enola Holmes
Rápidamente y pesadamente taché este, mi propio
nombre, el que absolutamente no podía usar. Mis hermanos
Mycroft y Sherlock, como ve, no deben encontrarme, porque
querían hacerse cargo de mí y transformarme, a través de
lecciones de canto y vapores similares, en un adorno para la
sociedad refinada. Lo cual, legalmente, podían hacer.
Forzarme en un internado, quiero decir. O en un convento, un
orfanato, una Academia de Pintura de Porcelana de Jóvenes
Damas, donde quisieran. Legalmente, Mycroft, el mayor,
incluso podría encerrarme de por vida en un manicomio. Tal
confinamiento solo requería la firma de dos médicos, uno de
los cuales sería el "médico loco" que quería dinero para
administrar el lugar. Esos, y la firma del propio Mycroft
, cualquier plan para privarme de mi libertad no lo pondría más
allá de él.
Escribí:
Ivy Meshle
El nombre que había usado durante los seis meses que
estuve fugitivo, por mi cuenta. “Ivy” por fidelidad, “Meshle”
una obra de teatro en “Holmes” - Hol mes, mes Hol, Meshle - y
me gustó ese nombre; Realmente deseaba poder
quedármelo. Pero tenía miedo, había descubierto que
Sherlock sabía que usaba Ivy como nombre en clave
cuando se comunica con mamá a través de las
columnas personales del periódico.
¿Qué más hizo mi oh-tan-inteligente hermano Sherlock, el
que, a diferencia del enorme y sésil Mycroft, estaba realmente
a la caza de mí? ¿Qué sabía Sherlock sobre mí? ¿Qué había
aprendido en el curso de nuestros tratos más irregulares?
Escribí:
Sabe que me parezco a él.
Sabe que trepo a los árboles.
Sabe que monto en bicicleta.
Sabe que me disfrazé de viuda.
Sabe que me disfrazé de mujer pobre que vende
limpiaplumas.
Sabe que me disfrazé de monja.
Sabe que le di comida y mantas a los pobres.
Sabe que llevo una daga en mi corsé.
Sabe que he localizado a dos personas desaparecidas.
Sabe que he puesto a la policía sobre dos villanos.
Sabe que he invadido dos veces sus habitaciones
de Baker Street.
Sabe que uso el nombre de Ivy.
Uno debe suponer que ahora sabe por el Dr. Watson que
una joven llamada Ivy Meshle trabajaba para el primer
y único Perditoriano Científico del mundo.
Suspiré ante esto último, porque admiraba bastante al Dr.
Watson, aunque me había encontrado con el buen médico
solo tres veces: la primera cuando había venido a consultar al
Perditorian, un buscador profesional de personas
desaparecidas , por el bien de su amigo Sherlock. Holmes; el
segundo cuando fui a hacerle una pregunta y me dio un
bromuro para el dolor de cabeza; el tercero cuando había
puesto a una dama herida a su cuidado. El Dr. Watson era el
epítome de un caballero inglés valiente y robusto, dispuesto a
ayudar a cualquiera. Me gustaba tremendamente, casi tanto
como mi hermano, porque, a pesar de todo, adoraba a
Sherlock, aunque lo conocía principalmente a través de las
historias muy populares que su amigo Watson escribió sobre
él, que leí con tanta avidez como cualquiera en Inglaterra. .
¿Por qué, por qué aquellos a quienes me preocupaba
siempre parecían ser mi perdición?
Suspirando, apreté los labios y dibujé varias líneas
gruesas a lápiz tachando a Ivy Meshle .
¿Entonces que?
No fue solo elegir un nuevo nombre lo que me entusiasmó;
era el problema global de qué hacer y quién ser. ¿En qué tipo
de mujer debería esconderme a continuación? ¿Un plebeyo,
Mary o Susan? Qué aburrido. Sin embargo, los nombres de las
flores que amaba, como Rosemary, símbolo del recuerdo, o
Violet, símbolo de la belleza y la virtud ocultas, estaban fuera
de discusión, porque Sherlock conocía el código que Madre y
yo usamos.
Tampoco podría recurrir a uno de mis segundos nombres;
Yo tenía, por supuesto, la cuota habitual de gentrificación de
ellos, al ser bautizada como Enola Eudoria Hadassah Holmes.
Enola EH Holmes — EEHH Eehh. Justo como me sentí.
Hadassah era el nombre de la hermana fallecida de mi padre,
que Sherlock reconocería instantáneamente, y Eudoria, aún
peor, era el nombre de pila de mi madre.
No es que me importara de ninguna manera imitar a
mi madre.
¿O lo hice yo?
“¡Maldiciones! Dioses —murmuré con picardía, escribiendo
Violeta Vernet
Vernet era el apellido de soltera de mi madre, que, de
nuevo, Sherlock Holmes reconocería de inmediato. ¿Pero
quizás al revés?
Tenrev
Bueno no. ¿Pero sijugaba un poco con las letras?
Netver
Nunca
Cada
Siempre
¿ Alguna vez que?
¿Nunca solo?
¿Alguna vez desamparado?
Siempre desafiante , me dije con severidad. Para seguir
siendo ... lo que soy. Un rebelde, un soñador y un perditoriano,
buscador de lo perdido. Se me ocurrió que, como un paso en
esa dirección, para escuchar noticias que no llegaban a la
imprenta, debería intentar encontrar un puesto en alguna
publicación de Fleet Street ...
Casualmente, mientras pensaba esto, escuché cómo mi
casera pisaba las escaleras como una tortuga .
"¡Periódicos, señorita Meshle!" gritó incluso antes de llegar
al rellano. Siendo tan sorda como un nabo, la Sra. Tupper
pareció encontrar necesario hacer mucho ruido.
Cuando me levanté, crucé mi habitación y arrojé todo lo
que había escrito al fuego, ella llamó con la fuerza suficiente
para romper nueces. "¡Periódicos, señorita Meshle!" me gritó
a la cara justo cuando abría la puerta.
"Gracias, Sra. Tupper". Ella no podía oírme, por supuesto,
pero podía ver mis labios moverse en lo que esperaba que
fuera una sonrisa mientras tomaba los papeles de sus
manos.
Sin embargo, ella no se fue entonces. En cambio, enderezó
su forma baja y encorvada hasta el límite y me fijó con su
mirada llorosa. —Señorita Meshle —declamó con la
bravuconería de quien ha decidido realizar un Deber Moral—,
no es bueno que se cierre de esta manera. Ahora lo que sea
que haya sucedido, y no es asunto mío, pero sea lo que sea,
no sirve de nada palidecer. Ahora, es un buen día, con un poco
de sol ultravioleta y comienza a sentirse primaveral. Ahora,
¿por qué no te pones el sombrero y sales a caminar, al
menos ...?
O creo que dijo algo por el estilo. Apenas la escuché, y
lamento decirle que le cerré la puerta en la cara, porque mi
mirada se había fijado en el titular del Daily Telegraph y se
había quedado allí.
Decía:
SHERLOCK HOLMES ASOCIADO DESAPARECE
MISTERIOSAMENTE DR. LO QUE SE DESCONOCE DE
WATSON
C APÍTULO LA S EGUNDA
N OT PAUSA EVEN a tomar asiento, pero de pie donde estaba, con el
falda de mi vestido de algodón barato de casa casi en el
fuego, leí:
Eventos que seguramente enviarán un escalofrío de horror a
través de cualquier columna con delicadeza de sentimiento
se han desarrollado en Bloomsbury, con implicaciones que
abarcan todo Londres, si no se encuentra pronto un caballero
británico desaparecido. El Dr. John Watson, un médico
respetado quizás mejor conocido como compañero y
cronista de las aventuras del famoso detective Sherlock
Holmes, ha desaparecido de manera desconcertante sin
dejar rastro. Lo más importante entre los pensamientos de la
familia y los amigos del hombre ausente, por supuesto, es el
terror de que pudiera haber caído en manos de algún
enemigo criminal del señor Sherlock Holmes, para ser
utilizado como peón en algún plan nefasto, secuestrado
como rehén. , o enviado por venganza. Alternativamente, se
ha expresado preocupación de que, al llevar su maletín negro
que lo identifica como médico, podría haber sido atacado por
una turba anti-vacunación en el East End. No hay forma de
juego sucio en este momento
puede descartarse. Se está intentando rastrear los
movimientos del Dr. Watson este miércoles pasado, día en
el que partió para realizar las llamadas y diligencias
habituales, pero no regresó a su casa ni a su negocio por la
noche. Los taxistas están siendo interrogados ...
Y así sucesivamente, muchas palabras para describir,
esencialmente, nada. Una ausencia para nada noticiable si no
fuera porque el nombre de mi hermano pudiera aparecer en el
titular. Dr.
Watson se había despedido de su esposa con un beso el
miércoles por la mañana; era viernes por la tarde; el buen
doctor se había ido por dos días. Me imaginé que la policía
decía, con alguna justificación, que cualquier número de
hechos inofensivos podrían haber causado la ausencia del
médico, y que en cualquier momento debería llegar un
telegrama o una carta explicando dónde y por qué había sido
detenido. “Se están haciendo intentos” significaba que la
policía aún no estaba investigando; de lo contrario, el
periódico habría nombrado al inspector a cargo. No, en este
punto las únicas personas que realmente intentaban localizar
al Dr. Watson eran dos: su esposa y su amigo, mi hermano
Sherlock Holmes.
Y ahora uno más: yo.
Pero espera. ¿Y si mi hermano hubiera arreglado la
ausencia de Watson como un plan para atraparme?
Sherlock sabía que me había involucrado en dos casos de
personas desaparecidas. Y aunque tal vez no comprenda que
yo había inventado a la Dra. Leslie Ragostin, Perditoriana
científica, es muy posible que supiera que yo había trabajado
para ese hombre. ¿Apreciaba que este era el llamado de mi
vida, ser un buscador de los perdidos?
¿Adivinó lo mucho que le tenía mucho cariño al
paternal Dr. Watson?
¿No debería, entonces, considerar los acontecimientos
recientes con la mayor sospecha?
Pero incluso mientras estas consideraciones
eminentemente sensatas atravesaban mi mente, ya estaba
tirando el periódico al fuego, luego hurgando en mi armario,
considerando posibles formas de disfrazarme, posibles
estrategias para averiguar los detalles de la desaparición del
Dr. Watson, la mejor manera de hacerlo. abordar el asunto.
De hecho, una camisa de fuerza no podría haberme detenido.
Aunque sabía que tendría que tener mucho cuidado.
Lo que presentaba alguna dificultad. Habiendo pasado la
mayor parte del último mes encerrado en mi alojamiento,
amargado por el fracaso de mi madre en ayudarme en mi
momento de necesidad, habiendo estado, en otras palabras,
ocioso y malhumorado, ahora me encontraba
lamentablemente sin preparación para la acción. Había una
docena de elementos que necesitaba pero no tenía.
Envolviéndome un chal indescriptible alrededor de mi
cabeza y hombros, salí para adquirirlos. La señora Tupper
estaría encantada; Iba a dar un paseo.
Caminé, todo el camino, porque mis emociones se sentían tan
enredadas como los laberínticos pasajes de los barrios bajos,
mis pensamientos tan atestados y confusos como las sucias
casas de vecindad con sus buhardillas puntiagudas
asomando sobre mí, y una larga caminata tal vez me ayudaría
a componer mi mente en alguna forma de orden.
Mi entorno, sin embargo, no fomentaba la serenidad. Un
hombre de la tarta gritó: "¡Ot tartas de carne, dos por un
centavo!" mientras los pilluelos de la calle correteaban a su
alrededor, burlándose, “¡Cachorros y gatitos!
¡Gatos y ratas! " refiriéndose a las carnes probables en sus
pasteles, y un agente de policía vino con el ceño fruncido para
echarlos a todos por bloquear el tráfico. Si bien el día era
realmente "primaveral", como había dicho la Sra. Tupper, el
clima cálido había aumentado el hedor de los retretes de la
vivienda , cada uno de los cuales servía tal vez a doscientos
de Great Unwashed de Londres, y del cercano Támesis, y del
gas. -los trabajos se ciernen sobre los suburbios como una
oruga brillante e hinchada sobre patas de acero, arruinando
todo lo que hay debajo.
Muy bien, tal vez no estaba apreciando la belleza del día
soleado , una rareza en Londres, donde las nubes de humo
generalmente dominaban sin importar el clima en otros
lugares, pero en verdad, un toque de primavera parecía solo
aumentar el estruendo y el peligro. en las calles. Vi a una
enfermera del distrito con su gorro negro anticuado, abrigo
largo y delantal blanco tratando de entrar en un patio estrecho
entrecruzado con tendederos de ropa, mientras hombres
holgazaneaban y mocosos callejeros e incluso algunas
mujeres gritaban maldiciones, arrojándole barro, piedras y
excrementos de caballo.
Mujer valiente , pensé, pero admito que mi siguiente
consideración, mientras caminaba, fue si un atuendo de
enfermera podría servir como un buen disfraz. ¿O quizás la
falda negra de estilo militar y el jersey rojo de una de las
Hallelujah Lassies del General Booth? Me pareció que las
personas que se encontraban con alguien de uniforme
observaban la ropa, no al individuo.
Pero Sherlock Holmes no era un observador ordinario.
Conscientede que me había disfrazado de monja, estaría al
acecho de otra cosa por el estilo : una diaconisa, una niñera,
una enfermera. No, tuve que inventarme un disfraz que no
podía esperar de mí.
A estas alturas, afortunadamente, había dejado atrás el
East End. En lugar de abrirme paso entre las viviendas, ahora
caminaba por las aceras a lo largo de calles empedradas
más anchas, y delante de mí se alzaba la cúpula de St.
Paul's, un monumento de columnas griegas que contrastaba
extrañamente, pensé, con las relucientes fábricas de gas de
acero que acababan de hacer tan alto, por no hablar de los
campanarios góticos con gárgolas de otras iglesias
cercanas. O la residencia de estilo italiano con cornisas
y torres cuadradas por la que estaba pasando. La mayor
parte de Londres era una mezcolanza de ferrocarriles y
fábricas, pero también edificios del Segundo Imperio francés,
moriscos, georgianos y Regencia, además del renacimiento
Tudor, o el renacimiento clásico, esto y aquello. Una ciudad
incierta, como yo, de qué aspecto presentar.
Aquí, incluso más que en el East End, se veía a todo tipo
de personas. Señoras bien vestidas iban de compras a las
mercerías, sombrereras y perfumerías, moviéndose
rápidamente en sus negocios para no ser confundidas con
“damas” muy adornadas de un tipo diferente que
merodeaban por las aceras. Las dependientas subían con la
agilidad de las cabras a las cimas de los ómnibus, mientras
los visitantes del campo miraban boquiabiertos todo:
repartidores en bicicletas, vendedores de cajas de bandas
con sus mercancías en postes sobre los hombros,
deshollinadores que avanzaban tan negros como sus manos.
pinceles, estudiantes manchados de tinta que llevan libros,
músicos callejeros, caballeros vestidos de gris o negro sobrio
de la cabeza a los pies, y "caballeros", una raza bastante
diferente, aparadores "hinchados " en busca de diversión. Mis
hermanos habían planteado una vez la hipótesis de que me
hacía pasar por uno de esos.
Ahí llegó una mujer de pelo corto con sombrero billycock y
capa de cochero, un bastón en una mano sin guantes y la
correa de un bull terrier en la otra; estoy seguro de que mis
hermanos temían que me fuera a salir peor, tal vez. fumando
un cigarro.
A estas alturas ya estaba paseando por la City misma, es
decir, la parte más antigua de Londres; uno pensaría, el centro
de Londres, pero no era así, como tampoco la Torre era el
centro de Londres, o Covent Garden, Piccadilly Circus. o
Trafalgar Square, o Bucking-ham Palace, o Westminster donde
estaban las Casas del Parlamento. Londres no tenía más
centro que uno de los guisos de cabeza de oveja de la señora
Tupper .
Resistiendo cualquier comparación adicional entre la
confusión de la ciudad y mi propio estado mental actual, me
dirigí hacia Holywell Street.
Una calle estrecha, sinuosa y sucia que no podría haber
sido más irónicamente mal nombrada o mal utilizada, sus
pintorescos edificios antiguos con altos frontones se
entregaron principalmente a vendedores de publicaciones
bajas e impresiones fotográficas baratas. Sin embargo, no
estaba aquí para mirar litografías de señoritas que exponen
sus enaguas y piernas mientras se ataban las botas Balmoral.
Busqué un vendedor de otro tipo. Ya en la época de la reina
Isabel, Holywell Street había albergado merceristas, y los ecos
de ese comercio de seda y textiles de fantasía perduraban en
la forma de comerciantes con disfraces, elegantes, ropa vieja
extraña y cosas por el estilo, para disfraces. Los letreros de
madera tallados en forma de máscaras sonreían o hacían
muecas sobre mí de la manera más desagradable mientras
me abría paso a empujones y codazos a través del carril lleno
de gente. Holywell Street no solo era bastante antigua, torcida
y estrecha, sino que los productos de mal gusto de los
vendedores de estampas desbordaban sus tiendas sobre las
aceras, buscando una. De hecho, mientras avanzaba con
dificultad, una encantadora niña de no más de seis años me
tiró de la manga y me ofreció venderme lo que a primera vista
parecía ser una baraja de cartas. Mi segunda mirada me hizo
estremecer y apresurarme.
Allí. Por fin vi, suspendido de los aleros colgantes de un
venerable edificio de listones y yeso , un
signo que probablemente había estado allí tanto tiempo
como la propia estructura. Tallado en forma de gallo, tenía
que marcar la tienda que estaba buscando.
C APÍTULO LA T HIRD
Lo había descubierto durante una aventura digna de mención. Unos pocos
semanas antes, verás, mi hermano Sherlock casi me atrapó.
Pero en los cruciales minutos mientras él llamaba a la policía
para que rastreara las calles por mí, había encontrado un
refugio improbable: 221b Baker Street, es decir, el alojamiento
de Sherlock, al que había entrado por medio de un plátano. ,
una azotea y una ventana de dormitorio.
Desde entonces, me había preguntado cómo había
reaccionado mi hermano cuando, al regresar a sus
habitaciones al amanecer, descubrió mi hábito de monja
fundido quemado en su parrilla y algunas prendas que
faltaban en su guardarropa. Me imaginé que se había sentido
profundamente disgustado. Curiosamente, este pensamiento
no me hizo sonreír.
Ahora, si hubiera sido Mycroft ...
Quizás en otro momento. Como estaba diciendo,
escondiéndome durante varias horas en el alojamiento de
Sherlock mientras me perseguía por todos los carriles y
callejones, caballerizas y canchas de la zona, le di un buen
uso al tiempo examinando las posesiones de mi hermano.
Ese hombre tenía un armario entero lleno de pelucas y barbas
postizas y así sucesivamente, sino también pertrechos del
disfraz completamente nuevo para mí: la cara masilla, palo-en
verrugas y
cicatrices espantosas (como almenas medievales en ruinas
empapadas de creosota) dentadura postiza para cubrir las
suyas bien cuidadas , gorros para que parezca calvo o
parcialmente, pigmentos de la piel que varían de rubicundo a
moreno, varias uñas postizas (descuidadas o amarillo, o
estriado, o demasiado largo como si estuviera de luto), un
dispositivo de pegamento para cambiar la forma de su boca
y darle la apariencia de un labio leporino; en conjunto, mis
ojos estaban abiertos. Amplio. ¿Dónde había adquirido mi
hermano artículos tan inusualmente útiles?
Entonces, buscando en su escritorio, encontré recibos de
varias tiendas, la mayoría de ellas en el distrito de los teatros
y, francamente, tenía la intención de satisfacer las
necesidades del escenario; apenas pensé que podría pasar
por una actriz. Pero hace varios años, algunos artículos
provenían de una tienda en Holywell Street. Una tienda
llamada Chaunticleer's.
Así que pensé en intentarlo primero. Mi hermano no habia
compró algo en Chaunticleer's en algún tiempo; tal vez el
lugar había cerrado? Pero solo había una forma de
averiguarlo, y si la tienda se mantenía, excelente: mi hermano
se había llevado su negocio a otra parte por cualquier motivo,
y era poco probable que lo encontrara.
Chaunticleer's: de ahí el signo tallado en forma de gallo.
Chaunticleer se refería a un gallo, al igual que Reynard se
refería a un zorro. No tenía idea de dónde había venido este
último, pero el primero lo había leído en uno de los Cuentos
de Canterbury de Chaucer .
Luchando por la bulliciosa calle, Holywell siempre
atestado de todo tipo de londinenses que se miran con los
ojos las fotografías en los escaparates de las imprentas, me
abrí paso a codazos hacia mi destino.
¿O era mi destino después de todo? De pie debajo del
gallo de madera , que probablemente había colgado allí
desde la época de Shakespeare, para recuperar el aliento
antes de entrar, vi que en las letras rojas pintadas sobre la
puerta abierta se leía, simple y misteriosamente, Pertelote.
Lo más peculiar.
Entré para ver qué era qué.
Procediendo con cautela, miré ansiosamente a mi
alrededor, pero ninguno de mis hermanos saltó de las
sombras para agarrarme; de hecho, la tienda parecía vacía.
Estantes de partituras flanqueaban la puerta, algunos libros
usados se habían acumulado en un rincón, y los contenedores
y mostradores mostrabanuna interesante variedad de
artículos. Artículos para diversiones de salón, decidí mientras
los escaneaba: tarjetas de varios tipos (aunque no, me alegra
decirlo, del tipo de mal gusto que me habían ofrecido en la
calle), juegos de dominó, juegos de tablero de clavijas, juegos
de pick-up palos, pequeños play-scripts, estereopticón con
narradores de fotografías, un kit de impresión en miniatura
terriblemente inteligente con tipos móviles y una almohadilla
entintada ... estaba examinando cuidadosamente este último
elemento cuando se le preguntó una voz de contralto, “May I
'ELP usted? "
Mirando hacia arriba, me encontré frente a una mujer sonriente de
de mediana edad que vestía, junto a una sencilla blusa y
falda, un aire cómodo pero inconfundible de propiedad. Esta
era su tienda.
Aun así, mi mente un poco sobrecargada tardó un
momento en recordar que Pertelote era el nombre de la
gallina de mente práctica en la historia de Chaunticleer de
Chaucer.
No era de extrañar que Sherlock Holmes hubiera dejado
de venir aquí. De alguna manera la propiedad había pasado
de gallo a gallina, por así decirlo, y, como me había dicho
una vez la esposa de nuestro viejo mayordomo,
Ninguno de mis hermanos pudo soportar a una mujer
decidida .
"Um, ¿Sra. Pertelote?" Yo consulté.
Su sonrisa se calentó y se ensanchó como si fuera una
broma privada. "Per- tell -oh-tee" , dijo, corrigiendo mi
pronunciación tan cordialmente que sentí como si me
hubieran felicitado por mi intento. Una mujer de
huesos grandes , con un rostro como una fuente y tampoco
muy bonita, llevaba el cabello canoso peinado y luego
enrollado en dos moños, uno sobre cada lóbulo de oreja
carnoso y colgante.
"¿Qué fue de Chaunticleer?" Respondí a su sonrisa,
dispuesto a compartir su diversión.
"Oh, 'e conocido' es mejor".
"¿Aún conservas el letrero del gallo tallado?"
"Bueno, es muy viejo, y hay que cuidar las cosas viejas,
¿no?" Su sonrisa se amplió, pero sentí que el tema se había
descartado. "¿Puedo ser de ayuda?"
A pesar de que dejó caer "sus aflicciones", su acento no
era del todo cockney, sino agradablemente semiculto . Traté
de mantener la mía casi igual mientras conversábamos.
Indicando el kit de impresión portátil en miniatura, pregunté:
"¿Se pueden hacer tarjetas de visita con esto?"
Ella no parpadeó, no pareció preguntarse por qué una
mujer tan pobremente vestida querría tarjetas de visita, y
mucho menos deseaba imprimir la suya; ella no vaciló en
absoluto antes de contestar: “Sí, de hecho, pero de una
manera bastante burda. Podría hacer mejores para ti, en la
trastienda, si solo necesitas unos pocos ".
"En efecto." Asenti. "Gracias. ¿Puedo mirar alrededor de tu
tienda?
"Ciertamente."
De hecho, había muchas curiosidades fascinantes y
rarezas para que las examinara: rompecabezas cuadrados de
madera con baldosas que no se podían levantar sino que se
deslizaban dentro del marco, "tableros parlantes" con
números y letras para experimentos espiritistas, rosas de
terciopelo, cajas de música, plumas. abanicos, bufandas de
seda, máscaras de vizard, algunas pelucas de pelo largo de
excelente calidad, muy probablemente cortadas por las
víctimas de la fiebre, o posiblemente mujeres convictas, pero
me tomé el tiempo principalmente porque necesitaba pensar.
Quería aceptar la oferta de Pertelote de hacerme unas
cuantas tarjetas de visita ( preveía que pronto necesitaría al
menos una) , pero para que ella las imprima, debo
establecerme un alias.
Respecto a lo cual, mis cavilaciones se reanudaron
donde lo habían dejado: ¿Alguna vez yo , Everme? No.
¿Alguna vez yo , Everi? Peor aún. ¿Siempre es así , Everso?
¿Dado un toque francés, Everseau?
No está mal.
Muy bien; quizás no tendría que usarlo por mucho tiempo.
Pero, ¿qué pasa con un primer nombre? ¿Violeta? No, un
nombre de flor, demasiado arriesgado. ¿Viola? Más evocador
de un instrumento musical que de una flor; Viola lo haría.
Si la dueña de la tienda fuera codiciosa, pensé, podría
haberme vendido la imprenta en miniatura por mucho más
dinero del que ganaría imprimiendo algunas tarjetas para mí
en, aparentemente, una imprenta mejor que ella.
Por lo tanto, me sentí inclinado a confiar en ella, aunque
era casi seguro que Pertelote no era su nombre real. No
importa. Ella tampoco debía saber mi nombre real.
Además de las tarjetas telefónicas, ¿ podría comprarle
con seguridad algunos artículos aún más
comprometedores?
Me sentí inclinado a pensar eso.
Pero, ¿y si me equivocara con ella? ¿Y si ella fuera de las
que habla?
Apenas importaba, porque ni Mycroft ni Sherlock
probablemente hablarían nunca con ella. Cualquiera de los
dos se estremecería al acercarse a una mujer así,
evidentemente en posesión de sí misma, de sus propios
asuntos y de sus propios intereses.
Ninguno de mis hermanos podía aceptar o entender a una
mujer desapegada de algún hombre como esposa, hija o
hermana.
Ambos rechazaron a las mujeres por considerarlas
más allá de la comprensión del pensamiento lógico.
Ninguno de los dos podía entrar imaginativamente en la
mente de ninguna mujer.
Mucho menos mía. Cuando yo, una niña de punta afilada,
me escapé, estoy seguro de que habían esperado
encontrarme disfrazado de niño; Según su forma de pensar,
¿de qué otra manera podría arreglárselas una mujer tan
lamentablemente sencilla?
Pero ahora sabían que me había disfrazado de viuda, y
más tarde de monja, así que probablemente estaban
buscando otra variación del tema de la fea como un cuervo :
¿una solterona de rostro afilado y velo, tal vez? ¿O una "mujer
de plataforma" con el ceño fruncido que intenta reformar los
barrios bajos? Probablemente habían dejado de buscarme
disfrazado de hombre. Entonces, ¿quizás ahora era el
momento de adoptar pantalones?
No.
Simplemente no quería. Pero, lo que es más importante,
había decidido que, para conocer los detalles sobre la
desaparición del Dr. Watson, llamaría a la Sra. Watson y, para
ello, necesitaba ser mujer.
Pero no una mujer como mis hermanos
sospecharían o incluso soñarían que podría ser.
De hecho, aunque sabía que la empresa implicaría una
enorme cantidad de trabajo, me disfrazaría de la última
manera que Sherlock o Mycroft podrían imaginar.
Seria hermosa
C APÍTULO LA F UARTA
Yo ESTARÍA ser bello .
Esta fue, lo admito, una decisión motivada en parte por el
bazo, la amargura de espíritu causada por mi madre, pero
desviada hacia el objetivo más aceptable de los Hombres;
Con demasiada frecuencia había observado cómo los
hombres trataban a las mujeres, sencillas frente a bonitas.
Planeaba embarcarme en una especie de experimento
enojado: probaría que estos machos todopoderosos podrían
ser engañados.
Pero esta también fue una decisión práctica, porque si
estaba cayendo en una trampa —todavía no podía descartar
la posibilidad de que mi hermano y Watson hubieran
inventado un elaborado plan para acogerme— , si fuera así,
por qué, debo irme. de nuevo no reconocido.
Incluso si la crisis fuera genuina (como estaba más
inclinado a creer), entonces la Sra. Watson seguramente
estaría en estrecho contacto con Sherlock Holmes, y si le
mencionara que una chica alta, delgada y desfavorecida con
una nariz y un mentón pronunciados habían venido
llamándome, seguramente sospecharía que era yo, y estaría
tras mi rastro como un sabueso. Sin embargo, si la Sra.
Watson mencionara a un visitante de una belleza inusual, no
le prestaría la menor atención.
Solo había un inconveniente de ser bella: quería que la
señora Watson confiara en mí, pero las mujeres, incluso
aquellas que son ellas mismas bonitas, a menudo no les
gusta una mujer atractiva. Y aunque no conocía
personalmente a la Sra. Watson, sabía que ella misma no
tenía una apariencia excepcional, habiendo leído en el
excelente relato del Dr. Watson, El signo de los cuatro , cómo
conoció a Mary Morstan (como la llamaban entonces) cuando
ella había consultado Sr. Sherlock Holmes. Watson había
descrito que su futura esposa no tenía "regularidad de rasgos
ni belleza de tez", pero continuó diciendo que "su expresión
era dulce y amable, ysus grandes ojos azules eran
singularmente espirituales y comprensivos".
Quizás, siendo bondadosa, después de todo , ella no
se resentiría conmigo.
También por El signo de los cuatro me enteré de que la
señora Watson “no tenía parientes en Inglaterra”, de ahí su
visita a Holmes cuando se encontraba perpleja. Su madre y su
padre estaban muertos. Después del internado, había sido
institutriz, no exactamente una sirvienta, pero tampoco estaba
en pie de igualdad con sus empleadores; la mayoría de las
institutrices cenó solas. Y solo, sospechaba, era cómo se
encontraría a sí misma incluso ahora, ya que, como esposa de
un médico, permanecía en una posición a medio camino entre
la clase trabajadora y la nobleza. Si había "llevado una vida de
jubilada", sin tener un círculo de amigos antes de su
matrimonio, ¿era probable que tuviera uno desde entonces?
No juzgué. La gente pobre que estaba en problemas corrió
directamente hacia Mary, según el Dr. Watson, sin duda ella
compartía la bondad de su corazón, pero en su propio tiempo
de problemas, ¿la consolaría esa misma gente pobre? Lo
dudaba.
Algunas personas desean estar solas en tiempos de
prueba, pero otras ansían compañía. Si bien no tenía forma de
saberlo, debo arriesgarme a que la Sra. Watson sea una de las
últimas, y
podría agradecer mucho la diversión de un visitante, incluso
un extraño, en este momento difícil.
Así lo esperaba. De hecho, esperaba que me dijera algo,
por trivial que fuera, que me ayudara a esclarecer el misterio
de su marido desaparecido.
Una criatura verdaderamente encantadora descendió de un
taxi frente a la oficina / residencia del Dr. Watson a la tarde
siguiente , encantadora con una belleza inocente, modesta y
atemporal tan ingenua que subió flotando por los limpios
escalones blancos como un soplo de aire fresco del bosque.
"Simple"? Ja. Apenas. Se habían invertido horas y horas de
trabajo en la preparación de la señorita Viola Everseau, y
nunca podría haber logrado tal ingenuidad si no fuera porque
la sangre de los artistas corre por mis venas. La belleza
“natural” es una cuestión de ilusión, como ve, un arreglo de
proporciones para fomentar una conspiración de admiración
entre los sentidos del espectador.
Mi hermano Sherlock había mencionado una vez algo por
el estilo. "Mycroft", le había dicho a mi otro hermano, "la
cabeza de la niña, como verás, es bastante pequeña en
proporción a su cuerpo notablemente alto". Él había estado
evaluando negativamente mi inteligencia en ese momento y
su conclusión fue errónea. Pero su declaración en sí era
bastante cierta.
Por lo tanto, había comprado en Pertelote's una
peluca de exuberancia excepcional.
“Arreglo de proporciones” en el caso de la pulcritud
femenina significa, ante todo, arreglo del cabello. Y mi propio
cabello, incluso si no fuera del color del barro y la
consistencia de un pantano, está molestamente ubicado
encima de mi cabeza, donde no puedo verlo o alcanzarlo
correctamente.
abordarlo. ¡Pero la peluca! Qué diferencia. Simplemente lo
coloqué sobre un candelabro frente a mí, luego arreglé sus
cabellos brillantes de color palo de rosa hasta que los
obtuve exactamente como los quería, rizos en un moño
descuidado en la corona, dejando una franja generosa
alrededor de los bordes delanteros.
Sin la peluca, y sin las inserciones que solía redondear
mis mejillas y fosas nasales, era una versión femenina de
rostro afilado, nariz de halcón y piel cetrina de mi hermano
Sherlock.
Pero un cabello encantador y de apariencia natural
convincente modificó tanto las proporciones de mi cabeza
que mi nariz y barbilla pronunciadas se transformaron
milagrosamente en un perfil clásico griego. Enmarcada por
flecos rojizos y trenzas, mi piel no parecía pálida, sino
delicadamente de porcelana. Incluso yo apenas podía creer
la transformación.
Había más, mucho más por hacer, por supuesto. La belleza
natural requiere un defecto, una cierta violación desenfrenada
de la simetría, así que pegué una pequeña marca de
nacimiento en color vino de Oporto (cortesía de Pertelote) en
mi sien derecha, donde sirvió para desviar la atención del
centro de mi cara, es decir. decir, mi probóscide. Luego me
espolvoreé la cara con polvo de arroz como si intentara
ocultar la leve imperfección. El arroz en polvo estaba
permitido para una dama, pero el siguiente artículo que tomé,
colorete, no lo estaba; Tuve que aplicar la sustancia de mala
reputación muy sutilmente en mis pómulos y labios. Luego
tenía “papeles españoles” con los que frotarme los párpados,
haciendo que mis ojos parecieran grandes y brillantes, pero no
tanto como para que pudiera detectarse el arti fi cio ; me tomó
muchos intentos corregirlos. Como he dicho, volverse bella
requería horas y horas de trabajo.
¡Sin ninguna garantía, debo añadir, de que la señora
Watson me reciba! Era muy posible que, bajo el
Circunstancias, se había ido a la cama en postración
nerviosa, incapaz de entretener a los visitantes incluso si
estaba dispuesta.
¡Estrellas y ligas! ¿Y si me apartaran de su puerta
después de todo este trabajo?
Pero uno podría intentarlo. Y por fin, estaba listo.
Al mirar por última vez en el espejo, debo decir que
sentí una inesperada y fiera sensación de triunfo.
La señora Tupper, por desgracia, al verme salir, dejó caer
la jarra de porcelana que llevaba; se hizo añicos.
Con esa nota de percusión, tomé mi taxi hasta la dirección
de Watson, y si subí los escalones como una brisa del bosque,
fue por mi eau de toilette “Sylvan Paradise”, que también
compré el día anterior. Nunca en mi vida me había
preocupado por las fragancias —dejé que las alcantarillas
apestaran todo lo que quisieran, nunca fui de los que se
llevaban un pañuelo perfumado a la nariz—, pero la belleza,
como he dicho, reside no solo en los ojos del espectador, sino
en una conspiración cuidadosamente orquestada de todos los
sentidos. De ahí el perfume. Y había tragado miel para
endulzar mi voz. Esgrimiéndome, me había asegurado
doblemente de que mi potenciador de busto permaneciera
libre de grumos de cualquiera de los diversos objetos que
almacenaba allí. Además, había elegido mi vestido, como se
puede imaginar, con mucho cuidado, para que no parezca ni
humilde ni aristocrático. Cada cosa “ingenua” de mí, desde mi
gorro de gitana —un sombrero pequeño y plano con algunas
flores— hasta mis botas pulidas con botones , fue el resultado
de horas de prueba y deliberación. De hecho, me había pasado
la mitad de la noche preparándome para este encuentro. Solo
podía esperar que mi insomnio diera profundidad
conmovedora a la expresión de mis ojos.
Y en el momento en que llegué a mi destino, por supuesto,
la duda me invadió. ¿Y si fuera un tonto? ¿Y si el mundo
entero pudiera ver que yo era simplemente un cuervo
disfrazado de pavo real?
Justo en ese miserable momento, naturalmente, la puerta
se abrió. Pero el ramo que llevaba, campanillas y jazmines
(esperanza y simpatía) cuidadosamente arreglados y atados
con una cinta amarilla, explicaba mi presencia; no había
necesidad de que hablara. Esperaba que la doncella no se
diera cuenta de cómo me temblaba la mano enguantada
cuando dejé mi tarjeta de visita, la señorita Viola Everseau, en
su bandeja de plata.
C APÍTULO LA F IFTH
T HE limpieza apareció ME EN UN muy modesto sala, entonces llevaron
hacia la parte trasera de la casa para encontrar a su amante.
Me quedé mirando a mi alrededor. Cada ventana de la sala se
había elevado exactamente cinco centímetros.
Afortunadamente, en esta parte de Londres, el aire primaveral
apestaba sólo a humo y suciedad de la calle, olores en su
mayor parte provistos por la fragancia de las flores que
llevaba. En Londres, me había dado cuenta de que aquellos
con ingresos sobrantes consideraban las flores no un lujo,
sino una necesidad para sus hogares y personas, a fin de
hacer que la vida fuera soportable para el sentido del olfato.
Desde la parte trasera de la casa escuché una voz suave
preguntar: "¿Quién es, Rose?" y luego, sin esperar respuesta,
con mi tarjeta todavía en la mano, laSra. Watson entró en la
sala, su rostro muy pálido pero sereno. Con tranquila pero
cálida preocupación, preguntó: “¿Ha venido a ver al médico?
Me temo que no está. ¿Hay algo que pueda hacer por ti?
Me quedé asombrado, porque podía ver cuán rojos e
hinchados estaban sus ojos. Ya no podía dudar en lo más
mínimo de que el doctor Watson había desaparecido,
porque la señora Watson
la angustia era genuina y evidente. Sin embargo,
esperaba prestar servicio, no recibir simpatía.
Esta increíble mujer me avergonzó tanto que, entregándole
el sencillo ramo que había traído conmigo, apenas podía
hablar con coherencia. “Lo leí en las noticias”, balbuceé, “y no
puedo imaginar por qué, porque es tan amable, quiero decir su
esposo, espero que esté bien, le pido perdón por entrometerse
en un momento tan difícil , pero pensé que quizás algunas
flores ... "
Vi que habían llegado otros ramos, pero no tantos como
para abarrotar el pequeño salón.
“Qué amable de tu parte. Gracias." El labio de la Sra.
Watson tembló cuando aceptó las campanillas de invierno y
el jazmín de mi parte, pero su mirada gentil sobre mi rostro
permaneció inquisitiva.
“He sido paciente de su esposo”, agregué
apresuradamente en respuesta a su tácita solicitud de que,
por favor, me explicara, como debí haber hecho al principio.
Ella asintió con la cabeza, aceptando humildemente la
presencia de un extraño muy joven, bastante ingenuo y
bastante atractivo (esperaba) en su salón. Me perdonarás,
estoy seguro. No conozco a todos sus pacientes ".
“¡Difícilmente se puede esperar que lo haga! Y cuando vi,
en el periódico, ya sabes, bueno, tenía que hacer algo, porque
él no solo remediaba mi dificultad, sino que mostró el mayor
tacto y simpatía al hacerlo ". Esto era cierto, en cierto modo.
Cuando miento, siempre hago todo el uso posible de la
verdad; Puedo llevarlo mejor así y recordar más fácilmente lo
que he dicho.
"Pero qué amable de tu parte, qué hermoso gesto, estar
aquí".
Sintiéndome dolorosamente como un fraude,
mentalmente me recordé a mí misma con bastante severidad
que estaba aquí para ayudarla.
“Qué hermosas flores”, continuó, acunándolas en un
brazo como si estuviera sosteniendo a un bebé. “Miss
Everseau, estaría más obligado-me refiero, si hay
inconveniente-le importaría quedarse un rato a tomar el té?”
Fue como había pensado que podría ser: sin importar cuál
fuera su reserva natural, en este momento de problemas, la
Sra. Watson necesitaba a alguien, cualquier oyente seguro y
comprensivo, con quien hablar. Tan pronto como nos
sentamos, con el más mínimo estímulo de mi parte, ella
comenzó a contarme cómo su esposo había salido de la casa
con excelente humor el miércoles por la mañana, planeando
hacer algunas visitas a domicilio y tal vez pasar por su
club, pero en el tarde no había vuelto.
"Mantuve su cena caliente hasta que se convirtió en
ceniza", dijo con una especie de desconcierto, "y aún así no
me atreví a tirarla a la basura, porque hacerlo habría sido
reconocer que estaba terriblemente retrasado". , y todavía no
podía admitir que algo, algo, hubiera sucedido. Seguí
diciéndome a mí mismo que estaría en casa en cualquier
momento. Tenía que serlo ".
Lo había esperado toda la noche, y por la mañana había
mandado llamar a la policía y, por supuesto, a Sherlock
Holmes. (Supuso, correctamente, que yo comprendía la
asociación de su marido con el famoso detective). La policía
había llegado primero, pero se negó a actuar hasta que
vieron pruebas de un delito.
“Dijeron que esperen un poco, que no es raro que un
hombre desaparezca durante uno o dos o tres días y luego
vuelva a casa con cara de oveja, después de haber pasado
el tiempo borracho o en un fumadero de opio o con alguna
mujer suelta”.
"¿De verdad dijeron eso?" Exclamé.
“No con tantas palabras, pero uno podría decir bastante
bien lo que querían decir. Como si John alguna vez hiciera
tales cosas ". Incluso en el calor de la justa indignación, el
tono de la señora Watson se mantuvo dulce.
"Afortunadamente, el Sr. Sherlock Holmes llegó poco después
y se dedicó a averiguar qué había sucedido".
"¿Y lo ha hecho?"
"Dijo que no tendría noticias suyas hasta que
tuviera algo que informar, y no lo he hecho".
"¿No tiene teoría?"
“Se pregunta si algún villano intentará vengarse de él, por
supuesto. El propio Juan no tiene enemigos ".
"¿No hay pacientes desagradables?"
“Bueno, por supuesto que siempre hay eso. El señor
Holmes se llevó los libros de registros médicos de John
para comprobarlos.
Bueno. Entonces era poco probable que ella misma
buscara a Viola Everseau en ellos.
Me incliné hacia ella. "Señora. Watson, ¿qué te crees
que ha sucedido?”
Por un momento, su compostura vaciló. Tuvo que llevarse
las manos a la cara. "Realmente no puedo imaginar".
En ese momento, la doncella trajo la bandeja del
té. Haciendo un esfuerzo visible, la Sra. Watson se recuperó
y, mientras servía, cambió de tema. "¿Vive con su familia
aquí en Londres, señorita, ah, Everseau?"
Le dije que no, vivía solo, había trabajado en una oficina,
estaba sin empleo en ese momento y esperaba encontrar
un puesto en Fleet Street. Todo cierto, no es que importara;
si le hubiera dicho que montaba a pelo en un circo, habría
asentido de todos modos, porque su angustia era tal que no
podía comprender nada.
Bebimos té en un incómodo silencio.
Para tener algo que decir, felicité la habitación en la que
nos sentábamos. “Qué hermosas litografías. Apruebo
bastante la combinación de muebles cómodos con toques
de cultura ".
En realidad, aprobé bastante a la propia Sra. Watson,
sirviendo tan valientemente una segunda taza de té mientras
ella miraba alrededor de su propio salón como si nunca
hubiera estado allí antes.
Agregué: "¡Qué pequeño spinnet tan encantador!"
Habiendo sido institutriz, por supuesto que había pasado
la mitad de su vida en el teclado de un piano, pero le
pregunté de todos modos: "¿Tocas?"
Apenas escuchó la pregunta, por supuesto, pobrecita. “Oh,
um, sí. Sí, yo ... ”Sus pensamientos dolorosamente
preocupados vagaron, aparentemente, a un ramillete de
margaritas colocado sobre el instrumento. "Tantas flores
sirven para consolar a uno", comentó vagamente. “Algo, al
menos. Y de extraños, todavía. La gente es muy amable ".
Asintiendo con la cabeza, en privado pensé que se
regocijaba con las migajas, porque no había muchas flores en
absoluto. Por supuesto, estaba el ramo que había traído, que
me alegré
Para ver, la criada había colocado en un jarrón exactamente
como yo lo había dispuesto. Había un ramillete de
lirios de los valles, deseando a la señora Watson el regreso de
la felicidad, estaban los omnipresentes claveles, algunas
rosas blancas y ...
Y escondido en una mesa de la esquina, el ramo más
extraño que jamás había visto en mi vida.
Estoy seguro de que me incorporé más derecho y mis
ojos se abrieron, pero me contuve de decir algo más que un
murmullo "¡Qué peculiar!"
"¿Qué?" Lentamente, la señora Watson se volvió para ver
qué me había llamado la atención. "Oh. Sí, extraño, ¿no? Las
amapolas deberían ser rojas, pero son blancas, y la mayo
debería ser blanca, pero es roja, y no tengo idea de qué son
las verdes ".
"¡Espárragos!" Me maravillé. No la verdura, por supuesto,
sino las frondas de telaraña que brotan después, con hojas
como un escaso cabello gris verdoso . "Una vez que ha
crecido, ya sabes". Lo que no debería ser, en esta época del
año; sólo las lanzas deben brotar del suelo.
La Sra. Watson parpadeó. ¡Dios mío, qué inteligente eres!
¿Cómo aprendiste eso? "
"Mi madre era botánica". Es cierto, y podría haberse dicho
de la mitad de las damas elegantes de Inglaterra; las flores y
la botánica se consideraban un pasatiempo femenino.
“¿Y ella estudió espárragos? Nunca antes lo había visto
colocado en un ramo ".
"Yo tampoco." Pero si los verdes eran extraños, las
flores eran peores; su importancia me dejó helado.
Teniendo cuidado de no revelar esto en el tono de mi
voz, pregunté: “Sra. Watson, ¿está familiarizado con lo que
a veces se llama el lenguaje de las flores?
"Solo unpoco. Ha habido pocas ocasiones para tal
comunicación en mi vida ". Dijo esto con gentil buen
humor. "La mayo significa esperanza, ¿no es así, y la
amapola, consuelo?"
"En la tradición francesa, sí". Pero esto era Inglaterra, y en
el folclore británico, el espino —lo que ella llamaba
“mayo ”— era un arbusto asociado durante mucho tiempo con
deidades paganas y con hadas, un poderoso símbolo de mala
suerte. Ninguna compatriota llevaría jamás una ramita de sus
bonitas flores en racimo al interior, ya que hacerlo podría
traer calamidades a la casa, incluso la muerte.
Yo no dije esto. Pero dije: "Creo que la amapola roja
implica comodidad, pero la amapola blanca simboliza el
sueño".
"¿De Verdad?" Ella pensó en eso por un momento,
luego sonrió. "Bueno, ciertamente me vendría bien
dormir".
“Qué ramo tan extraño. ¿Quién, puedo preguntar, te lo
dio?
“Por qué, no lo sé. Creo que un chico lo trajo a la
puerta ".
Dejando mi taza de té a un lado, me paré, cruzando la
habitación para ver mejor. Las amapolas deben haber sido
forzadas en un invernadero: todas las flores, excepto las
campanillas de las nieves, provenían de invernaderos en esta
época del año; nada extraordinario en eso. Pero que los
espárragos se hubieran cultivado de esa manera, lo más
peculiar. Tal vez sea explicable si alguien tuviera un anhelo
ilimitado por la verdura, pero ¿ el espino? ¿Quién diablos se
molestaría con un arbusto espinoso tan inútil?
como espino en un invernadero, cuando como una
mala hierba creció por todas partes en el campo?
Al estudiar más de cerca el espino, vi que sus ramas
dentadas estaban enrolladas con zarcillos de una delicada
enredadera cuyas flores blancas ya se habían marchitado.
Enredadera.
Una especie de trompeta silvestre , la enredadera sería tan
común como los gorriones en los setos del campo en verano.
Pero al igual que el espino, a principios de año, debe haber
sido forzado al interior. Más aún, debe haber sido cultivado
con el espino, para entrelazarlo así.
¿Enredadera? Más correctamente conocida como
convolvulus, la planta indicaba algo enrevesado, algo
sigiloso, enredado, retorcido.
Y este ominoso ramo, me pareció, había venido de una
mente bastante retorcida. Tuve que averiguar ...
Pero cuando me volví para interrogar más detalladamente
a la señora Watson, la puerta de la sala se abrió de golpe y, sin
esperar a que la doncella lo anunciara, un caballero alto,
impecablemente vestido pero vehemente entró, casi se
abalanzó sobre él, con modales de halcón como el agudo
perfil de su rostro: Sr. Sherlock Holmes.
C APÍTULO EL S IX
Yo lamento decir que me quedé sin aliento VOZ ALTA, tanto en el terror y en admiración-
esas dos emociones parecen acompañar siempre mi trato
con mi renombrado hermano. Para mí, sus rasgos escarpados
eran los más hermosos de Inglaterra, sus ojos grises los más
brillantes, y si las circunstancias fueran diferentes… pero no
había tiempo para sueños sin sentido. Comprendí
completamente todo el peligro de mi situación y admito que
sentí una fuerte inclinación a huir. Afortunadamente, al
contemplar el extraño ramo, me paré tan cerca de la pared
que detuvo mi impulso de retroceder. Si hubiera hecho una tal
mal considerado mover, estoy seguro de que mi hermano
podría haber notado.
Pero él apenas me miró, aunque me tomó varios latidos del
corazón para comprender por qué, porque allí estaba a plena
vista, su hermana Enola , alta, desgarbada y
de nariz larga , hasta que me di cuenta de que mi disfraz le
había impedido mirar realmente yo. De hecho, en el momento
en que vio a una joven elegantemente vestida y peinada en el
salón junto con la Sra. Watson, dirigió su atención a otra parte.
Se podría pensar que no le gustaba estar en compañía de una
mujer así.
Y si jadeé en voz alta, él no lo escuchó, porque al mismo
tiempo la Sra. Watson se levantó de un salto con un grito.
"Señor. ¡Holmes! Ella
extendió ambas manos hacia él. "¿ Tienes ... hay alguna
noticia de John?"
A juzgar por su rostro tenso y sombrío, no hay buenas
noticias. Como si capturara dos palomas aleteando, tomó las
manos de la Sra. Watson en su agarre enguantado de cabrito ,
pero no habló, solo hizo un movimiento de silencio con los
labios y lanzó una mirada de advertencia en mi dirección.
"¡Oh! ¡Qué desconsiderado de mi parte! " Difícilmente lo
que pretendía transmitir; él quería que ella se deshiciera de
mí, pero ella parecía sentir que había sido grosera,
olvidándose de presentarme.
Liberando sus manos, se volvió hacia mí. "Señorita, um ..."
Si uno está literalmente temblando de emoción mezclada , uno
bien podría aprovecharlo al máximo. Aliviando a la Sra.
Watson de la necesidad de recordar mi nombre, grité: "¿Es
realmente el Sr. Holmes, el gran detective?" Simulando una
gran emoción de niña, me apresuré hacia adelante, sonriendo,
no, sonriendo como una calavera. "¡Oh, estoy tan
emocionado!" Chillé, mi voz una octava completa por encima
de su nivel habitual. Incluso mientras temblaba de miedo de
que mi hermano pudiera reconocerme, agarré una de sus
manos enguantadas entre las mías. "¡Oh, solo espera a que le
diga a mi tía que conocí al famoso Sr. Sherlock Holmes!"
Mis eusiones tuvieron el efecto que deseaba: si una rata
de alcantarilla se hubiera arrastrado sobre Sherlock, podría
haberle repelido menos. No podía soportar mirarme a la cara,
voltear la cabeza y decir con frialdad: "Señorita, ah ..."
“Everseau. Señorita Viola Everseau, ”balbuceé.
"Señorita Everseau, ¿podría disculparnos amablemente?"
“Por supuesto . Absolutamente. Sé que usted y la señora
Watson-que es, usted tiene asuntos importantes que
discutir-Me estoy tremendamente honrado y encantado de
haber conocido a You-” Twitteri
tonterías, me dejé acompañar por la fiel
doncella de salón Rose, que había aparecido para ese
propósito con mi bata en las manos.
Incluso después de escuchar la puerta principal de la
residencia Watson cerrarse detrás de mí, no podía creer mi
escape. Bajando los escalones de piedra, esperaba en
cualquier momento escuchar a Sherlock gritar, “¡Espera un
momento! Enola? ¡Enola! ¡Agente, detén a esa chica de la
peluca!
Pero en cambio escuché su voz hablando con la Sra.
Watson: "No hay muy buenas noticias, me temo". Las
palabras, aunque pronunciadas en voz baja y grave, me
llegaron claramente a través de las ventanas del salón
parcialmente abiertas. “Pero he encontrado algo. Encontré
el maletín médico de Watson ".
Me detuve en la acera donde estaba. Oh. Oh, Dios mío,
simplemente no podía irme; el sonido de la voz de mi
hermano actuó sobre mí como un imán sobre agujas y
alfileres. Tenía que saber más, pero ¿y si me atrapaban
escuchando?
Fingiendo buscar algo en mis bolsillos, miré a ambos lados
de la calle, que estaba en silencio excepto por una lechera que
hacía las entregas y un taxi o dos. Londres es extraño de esa
manera; Las calles de los tugurios siempre se pelean con
mujeres de pie en las puertas abiertas gritándose unas a
otras, niños corriendo como locos en el lodo, mendigos,
vendedores, borrachos, holgazanes, pero las mejores calles
residenciales están casi vacías. Allí, los escalones de las
puertas limpias conducen a puertas cerradas flanqueadas por
ventanas sin un solo panel de vidrio roto ; en cambio, uno ve
geranios en macetas, un canario en una jaula colgante, un
pequeño y humilde letrero de "Room to Let", cortinas de
encaje.
Pero uno no puede saber si uno está siendo observado
desde detrás de las cortinas de encaje.
Holmes siguió hablando. “Lo encontré en su club, donde
alguien lo había escondido detrás de un davenport. Pasó
desapercibido hasta hoy ”.
"Pero ... John no se habría ido ..." La voz tranquila de la
Sra. Watson luchó contra las lágrimas.
"Exactamente." La voz de mi hermano también reprimió fuerte
emoción, mi corazón se hinchó cuando escuché una
angustia tan controlada en sus palabras. "Ningún médico, y
mucho menos Watson, se separaría voluntariamente de su
maletín negro".
Desconfiado de mis propios sentimientos, me di cuenta
de que era muy probable que me traicionara con un gemidoo alguna expresión involuntaria igualmente indigna. Enola,
tonta , me regañé mentalmente, ¡lárgate !
Sin embargo, me moví sólo unos pocos pasos, lo
suficiente para que Holmes y la señora Watson no me vieran
si alguno de los dos miraba hacia afuera; Me puse en línea
con la esquina de la casa y del salón. Allí estaba, jugando con
mis guantes, mientras trataba de calmar mi respiración y los
latidos de mi corazón.
Todavía podía escuchar a mi hermano hablando. “Por lo
tanto, creo que ahora podemos descartar la posibilidad de un
accidente. Watson fue atraído o alejado a propósito por
alguna persona o agencia desconocida ".
La suave respuesta de la señora Watson fue inaudible para mí.
“No puedo estar seguro, pero me parece que los
elementos antimédicos, gritando como si la cirugía fuera una
sección viva, tienden a la histeria y es poco probable que
actúen con una decisión tan organizada. Sin embargo,
aunque improbable, sigue siendo posible, al igual que otras
hipótesis. Algún enemigo de los días del ejército de Watson,
tal vez; He estado investigando
esa posibilidad, pero mi instinto me dice lo contrario. Sobre
todo, sigo sospechando del inframundo criminal, pero mis
informantes hasta ahora no han podido decirme nada. Es
como si en un momento Watson estuviera jugando al billar en
su club, y al siguiente, la tierra se abriera… ”.
Con un tatuaje de cascos en los adoquines, una
camioneta de reparto pasó traqueteando, el conductor me
miró con curiosidad, probablemente preguntándose por qué
estaba parado allí. En Londres, cualquier mujer sin
acompañante que se detiene aunque sea por un momento
para sonarse la nariz se pone en peligro de ser tomada por
un "mal social", el término cortés para una dama de la noche.
"Es este silencio, esta pausa, lo que no puedo entender",
estaba diciendo Sherlock cuando el ruido había pasado. “Si
Watson fue secuestrado, ¿por qué no hay demanda de
rescate? Si es tomado por algún enemigo, ¿por qué no
regodearse con un mensaje de venganza? Ya deberíamos
haber tenido noticias de un torturador así. ¿Tienes algo que
informar? ¿Algo fuera de lo común?
Su respuesta fue breve.
"¿Flores?" —dijo Holmes con despectiva impaciencia.
“Pero seguramente esos gestos sociales son de esperar. No,
si vamos a involucrar a la policía, necesitamos algo más que
una bolsa negra y un ramo anónimo. Por favor piensa. ¿No
hay nada ...?
La Sra. Watson dijo algo en tono entrecortado.
"Es cierto, la lógica no sugiere ninguna razón por la que el
asesinato no haya tenido lugar". La voz de mi hermano se
había tensado hasta el límite. “Y en ese caso no habría
comunicación. Sí, yo también lo he pensado. Sin embargo, no
puedo perder la esperanza. ¡No se debe perder la esperanza! Y
—agregó con un tono de fuego negro en su tono—, no
descansaré hasta que haya llegado al fondo de este aire.
Siguió un silencio considerable, durante el cual pasó otro
vehículo, esta vez una berlina, el conductor y los ocupantes
me miraron de reojo. Me sentí como un objetivo preparado
para la práctica de la puntería.
Finalmente mi hermano habló de nuevo. “Debemos
perseverar; no podemos hacer otra cosa. ¿No se te ocurre
nada que me ayude?
Silencio.
“¿Ha tenido visitas? ¿Aparte de esa joven almibarada
que se fue hace un momento? ¿Quién era ella, por cierto?
Oh Dios mío. Mis nervios no pudieron aguantar más; Salí,
caminando por la calle de la manera recomendada por
Ladies 'Moral Companion , "serena y tranquila, sin
demasiados retrasos y un paso no demasiado rápido, como
si uno entendiera de qué se trata ..." Sólo después de que
Había doblado una esquina, dejé escapar el aliento.
Me pregunté si ahora me habían agregado a la lista de
sospechosos de Sherlock.
Ciertamente esperaba que no. No quería que se interesara
por la "joven almibarada". Más aún porque no debe perder el
tiempo tratando de averiguar qué le había sucedido a Watson
...
Pero estaba perdiendo el tiempo, me di cuenta cuando
entré en una calle concurrida de tiendas y negocios. ("Evite
holgazanear en los escaparates; renuncie resueltamente a las
más tentadoras demostraciones de refinamiento. Pase a los
hombres sin mirarlos, pero sin dejar de verlos ...") Por muy
brillante que fuera mi hermano al desentrañar muchos tipos
de perplejidades, continuó. errar descuidando el ámbito de la
mujer: en este caso, los mensajes que transmiten las flores.
Me pareció que efectivamente había llegado un mensaje
de regocijo de venganza en forma de espino, amapolas,
enredaderas y la más extraña de las verduras: espárragos.
Los espárragos no entendí nada. Sin embargo, estaba
bastante seguro de que el extraño ramo no procedía del
inframundo criminal, ni de nadie que Watson hubiera conocido
en el ejército. No, pensé, había venido de alguien que no
duraría mucho en ninguna de esas organizaciones, alguien
demasiado extraño para ellos. Alguien excéntrico, mezquino y
rencoroso de una manera bastante creativa, alguien que
disfruta de una interesante variedad de "jardín" de locura
alegre. Y alguien tan dedicado a la búsqueda de la malicia
botánica que él, o ella, cultivó espinos en un invernadero.
C APÍTULO S EVENTO
B UT ¿DONDE ESTA persona interesante ?
Se me ocurrieron tres posibles esquemas, y mientras
uno (localizar e investigar invernaderos) tomaría
demasiado tiempo, otro parecía más esperanzador.
Inmediatamente lo puse en acción, buscando un lugar
para sentarme y escribir.
Como era un buen día, elegí un banco cerca de una de las
nuevas fuentes públicas de agua potable del oeste de
Londres , tan grande como la mayoría de los monumentos de
guerra y coronado por figuras aladas; en la mitad de su magni
fi cación, una palangana pensada, creo, para parecerse a una
concha de vieira, pero más parecida a un hongo que
sobresale de un árbol, con un pico en forma de marsopa que
refresca a damas y caballeros. Más abajo se proporcionó un
abrevadero igualmente ornamentado para el placer de los
caballos, y más abajo, cerca de la acera, un abrevadero más
pequeño para el uso de perros y, supuse, gatos, ratas y
pilluelos callejeros. Sentado, como he dicho, donde podía ver
las especies entremezcladas disfrutando de este monumento
a la higiene benévola, saqué papel y lápiz de un bolsillo y
redacté un mensaje para colocarlo en las columnas
personales de todos los periódicos de Londres. Después de
varios intentos, lo destilé con la mayor simplicidad:
“Espino, convolvulus, espárragos y amapolas: ¿qué
quieres? Responde esta columna. MMW ”
Las iniciales significaban Mary Morstan Watson,
como si ella hubiera enviado la consulta.
Satisfecho, lo volví a copiar numerosas veces para la
plétora de publicaciones de Londres. Luego, al subirme a un
tranvía que pasaba (que, como mujer urbana moderna, había
aprendido a hacer sin detener los caballos), pagué mi centavo
y fui recompensada con un viaje hasta, finalmente, Fleet
Street.
Muchas veces había visitado las oficinas de Fleet Street
de varios editores de noticias, y varios empleados
masculinos me atendieron cortés pero indiferentemente.
Esta vez, sin embargo, aunque más educados de lo habitual,
parecían estar lejos de ser indiferentes. Preocupado como
estaba por preocupaciones distintas de mi apariencia, al
principio no me di cuenta de la razón del cambio.
¡Oh, por el amor de Dios! Me enfurecí cuando recordé que
llevaba una gran cantidad de cabello y un arti fi cio como una
dama . Qué tontos.
Después de haber entregado y pagado todos mis
anuncios, el día se estaba convirtiendo en noche y me estaba
cansando bastante. Pero todavía no podía descansar, porque
necesitaba inmediatamente seguir mi otro plan para
identificar al remitente del extraño ramo. No se cultiva el
espino, todavía entrelazado con enredadera, en un
invernadero sólo por un momento triunfal; Creía que una
persona tan rencorosa continuaría enviando sus mensajes
de odio en forma fl oral. Y cuando llegara el siguiente, quería
estar en condiciones de observar e interceptar.
Por tanto, necesitaba volver a la escena. Tanto mejor
había caído la noche; la oscuridad era para mi
ventaja,disminuyendo la probabilidad de que la señora
Watson pudiera verme cuando volviera a entrar en su calle de
residencia. Para ocultarme más, llamé a un taxi.
Hice que el taxista se detuviera directamente en frente de
mi destino y lo hice esperar, de modo que el taxi, un gran
vehículo de cuatro ruedas, se interpusiera entre la residencia
de John Watson, MD y yo. La casa con la "Habitación para
Let ”sign in the window, you see, estaba casi directamente al
otro lado de la calle de los Watson.
Mentalmente supliqué al destino o la fortuna mientras
tocaba la aldaba: por favor, ¿podría la habitación en cuestión
tener una ventana que mire en esa dirección?
Lo hizo.
Perfecto.
Perfecto, quiero decir, en ese aspecto tan importante . En
otros era espantoso: frío, desnudo y triste, con una cama tan
dura como una tabla y casi tan estrecha, y una casera
desagradable de ojos llorosos que indicaba un costo semanal
demasiado alto. No es de extrañar que la habitación de
invitados de la musaraña haya permanecido vacía hasta
ahora. Regateé con ella sobre el alquiler y las condiciones,
pero sólo por las apariencias; la verdad era que habría tomado
la habitación a cualquier precio y terminé entregando mi
dinero y recibiendo mi llave en unos minutos.
Necesitaba estar en el lugar a la mañana siguiente. Ya,
durante el medio día que había pasado fuera, un segundo
ramo sospechoso podría haber llegado a la puerta de los
Watson, un pensamiento muy provocador. Pero aun así, no
tenía ninguna duda de que el remitente malintencionado
eventualmente proporcionaría otro, y cuando llegara, no debía
perderlo.
Entonces hice que mi taxista me llevara a Aldersgate,
donde lo despedí y, después de entrar por una puerta de la
estación de tren y salir por la otra, contraté otro taxi. Tales
precauciones se habían convertido en una segunda
naturaleza para mí; Nunca debo olvidar que se puede
interrogar a los taxistas y que yo era un fugitivo, y que el
detective más grande del mundo se interesaba
personalmente por mí.
Tomé el otro taxi, entonces, me llevó a una calle del East
End donde pocos o ningún taxi habían pasado antes: es decir,
a mi alojamiento. E hice que el conductor esperara mientras
empacaba las cosas que necesitaba, mientras intentaba
explicarle a una señora Tupper bastante consternada y
dudosa: "Voy a visitar a mi tía por unos días".
"¿Eh?" Se llevó la trompeta auditiva a la oreja.
"Voy a visitar a mi tía".
"¿Eh?" Con sus viejos ojos llorosos abiertos al máximo,
todavía no podía entender, pero no se atrevía a acercarse
más a mí. De pie en la puerta de mi habitación, mirando a una
encantadora señorita arrojar ropa en un bolso de mano,
sabiendo que durante el último mes una chica que se parecía
más a un espantapájaros apenas se había movido de la
habitación, estoy seguro de que se preguntó si me había
vuelto loco, si debería convocar a un alguacil para que me
interpusiera, no sea que constituya una amenaza para el
público. “¿Eh? ¿Yendo dónde? ¿A esta hora de la noche?
"¡Yendo! ¡Visitar! ¡Tía!" Grité en su trompeta. Con una
cartera en cada mano, pasé junto a ella y salí por la puerta.
A la mañana siguiente , domingo, me encontré aplicándome
colorete, marcas de nacimiento, polvos, etcétera, para afrontar
el día con un encantador disfraz de dama , todo un fastidio,
este nuevo disfraz; todos
en Londres, las mujeres que se preparaban para la iglesia
estaban luchando menos. Pero al menos mi peluca todavía
no necesitaba ser remodelada; encima de un
poste de la cama —porque deseaba ponerme la cosa caliente
y pesada hasta que fuera necesario— estaba posado listo con
el sombrero todavía clavado en su lugar. Para no ser visto sin
él, hice que la repugnante casera me llevara el desayuno al
piso de arriba y lo dejé en una bandeja fuera de mi puerta.
Mientras tanto, encorsetado para simular la figura de un reloj
de arena y vistiendo un
elegante traje de día verde de París, plisado y plisado , me
senté en la ventana con un par de lentes de ópera a mano,
mirando la calle en general y la residencia Watson en
particular aprovechando las cualidades de ocultación de las
cortinas de encaje.
En cuanto a ocultamiento, solo mi llegada precipitada lo
hizo necesario. Después de unos días, no importaría que la
Sra. Watson me viera; de hecho, podría acercarme a ella y
decirle lo afortunado que había sido de ver el letrero de
"Habitación para alquilar" en mi visita anterior, justo cuando
estaba buscando un nuevo lugar de alojamiento, y ¿había
alguna noticia del Dr. Watson?
Por otro lado, esperaba que esta vigilia no durara tanto
como unos pocos días, porque incluso en las primeras horas
se había vuelto exquisitamente aburrida. Las calles "bonitas"
estaban demasiado tranquilas.
Una procesión dispersa de taxis con licencias
dominicales, lavados y relucientes para que la limpieza
pudiera contener piedad, trajo a varios vecinos, incluida
la Sra. Watson, a casa después del culto.
La Sra. Watson, noté, se tomó unos momentos para
acariciar al caballo; rara era la mujer que hiciera eso,
especialmente a riesgo de mancillar su mejor momento el
domingo. Miré a la encantadora esposa del Dr. Watson con
una mezcla
admiración y piedad; vestía de negro, como si ya estuviera
de luto.
Después de que los feligreses se fueron al interior, no
pasó nada durante una hora más o menos.
Al final, una anciana encorvada con un chal cojeaba de
puerta en puerta, vendiendo violetas en un gran cesto plano.
Eso fue todo durante la siguiente media hora más o menos.
Un carro de agua pasó al trote, el caballo con la cola bien
levantada, agradable de mirar hasta que uno se dio cuenta de
que el jabalí estaba ensuciando la calle con
manzanas de caballo. Irónico, ya que el propósito del
vagón de agua era limpiar las calles de Londres, típicamente
cubiertas de lodo en el que no se habría metido una babosa
respetable. El trabajo de limpiarlo no podía detenerse ni
siquiera para el descanso dominical, porque había una gran
cantidad de caballos en la ciudad, y cada uno producía
cuarenta y cinco libras de desechos por día, o eso me había
dicho mamá una vez ...
No pienses en mamá.
Para distraerme, tiré del elegante broche de ópalo centrado
en el frente de mi vestido, sacando así la delgada daga
enfundada en el busk de mi corsé, siendo el ópalo su pomo.
Sosteniendo mi arma por la empuñadura, me sentí tranquilo.
Lo había usado una vez, en un garroter. Aunque una vez un
atacante de otro tipo me había usado un cuchillo , pero mi
corsé había frustrado su intento de apuñalarme. Así
convencido del valor de los corsés, me había provisto de
varios especialmente hechos para que sus costillas de metal
no me pellizcaran la cintura ni me pincharan debajo de las
axilas, solo me protegieran de los gustos de Jack el
Destripador, mientras sostenía el potenciador de busto y
reguladores de cadera que disfrazaban mi figura
parecida a un palo mientras servían de equipaje de mano, que
contenían suministros de emergencia más una pequeña
fortuna en billetes del Banco de Inglaterra , cortesía de mamá.
¡No pienses en mamá!
Deslizando apresuradamente mi daga entre los botones
de la parte delantera de mi vestido, devolviéndola a su funda
en mi pecho, me puse a hacer un inventario mental de los
otros artículos que había en él. Vendajes, tijeras, yodo, medias
de repuesto, aguja e hilo.
En su mejor capa azul y sombrero, una niñera pasó por la
calle abajo, empujando un cochecito con sombrilla con una
mano mientras con la otra conducía a un niño pequeño con
un vestido rosa de encaje y un delantal blanco.
Bostezo.
—Fanda, extensiones de cabello, anteojos de pince-nez
para disfrazarse, lorgnette a modo de lupa, sales
aromáticas, caramelos de azúcar, galletas—
Al otro lado de la esquina de la calle apareció un niño
pequeño y andrajoso que llevaba un ramo de flores casi
más grande que él.
Inventario y aburrimiento olvidados a la vez, agarré mis
lentes de ópera y miré a través de ellos, tratando de identificar
las flores en el ramo. Pero el niño, desconcertado pilluelo de
la calle ignorante, lo llevaba