Enola Holmes 5 - Gabo SFl

Vista previa del material en texto

Tabla de contenido
Pagina del titulo
La página de derechos de autor
Dedicación
CAPITULO PRIMERO
CAPITULO SEGUNDO
CAPITULO TERCERO
CAPITULO CUARTO
CAPITULO QUINTO
CAPITULO SEXTO
CAPÍTULO SÉPTIMO
CAPITULO OCTAVO
CAPITULO NOVENO
CAPITULO DÉCIMO
CAPÍTULO UNDÉCIMO
CAPÍTULO DUODÉCIMO
Capítulo Decimotercero
CAPÍTULO 14
MAYO DE 1889
NOTA DEL AUTOR
LIBROS DE FILOMELOS
Una división de Penguin Young Readers Group.
Publicado por The Penguin Group.
Penguin Group (EE. UU.) Inc., 375 Hudson Street, Nueva York, NY 10014, EE. UU.
Penguin Group (Canadá), 90 Eglinton Avenue East, Suite 700, Toronto, Ontario
M4P 2Y3,
Canadá (una división de Pearson Penguin Canada Inc.).
Penguin Books Ltd, 80 Strand, Londres WC2R 0RL, Inglaterra.
Penguin Ireland, 25 St. Stephen's Green, Dublín 2, Irlanda (una división de Penguin
Books Ltd).
Penguin Group (Australia), 250 Camberwell Road, Camberwell, Victoria 3124,
Australia
(una división de Pearson Australia Group Pty Ltd).
Penguin Books India Pvt Ltd, 11 Community Center, Panchsheel Park, Nueva Delhi
—110 017, India.
Penguin Group (NZ), 67 Apollo Drive, Rosedale, North Shore 0632, Nueva Zelanda
(una división de Pearson New Zealand Ltd).
Penguin Books (Sudáfrica) (Pty) Ltd, 24 Sturdee Avenue,
Rosebank, Johannesburgo 2196, Sudáfrica.
Penguin Books Ltd, Oficinas registradas: 80 Strand, Londres WC2R 0RL, Inglaterra.
Copyright © 2009 de Nancy Springer. Todos los derechos reservados.
Datos de catalogación en publicación de la Biblioteca del Congreso
Springer, Nancy. El caso de la crinolina críptica: un misterio de Enola Holmes /
Nancy Springer.
pags. cm. Resumen: En el Londres de finales del siglo XIX , Enola , de catorce años
Holmes,
hermana mucho menor del detective Sherlock Holmes, recurre a Florence Nightingale
por ayuda cuando
su investigación sobre la desaparición de una viuda de la guerra de Crimea se
enfría. [1. Historias de misterio y detectives. 2. Personas desaparecidas
: ficción. 3. Personajes de la literatura:
Ficción. 4. Nightingale, Florencia, 1820-1910 — Ficción. 5. Londres (Inglaterra) -
Historia-
1800-1950 — Ficción. 6. Gran Bretaña — Historia — Victoria, 1837-1901 — Ficción.] I.
Título.
PZ7.S76846Care 2009 [Fic] —dc22 2008040475
eISBN: 978-1-101-02481-2
http://us.penguingroup.com
Para mi madre
http://us.penguingroup.com/
TAMBIÉN POR NANCY SPRINGER
LOS MISTERIOS DE ENOLA HOLMES
El caso del marqués desaparecido
El caso de la dama zurda El caso
de los ramos extraños El caso del
peculiar abanico rosa
LOS CUENTOS DE ROWAN HOOD
Rowan Hood, forajida del bosque de Sherwood
Lionclaw
Princesa proscrita de Sherwood
Chico salvaje
Rowan Hood Returns, el capítulo final
LOS CUENTOS DE CAMELOT
Yo soy mordred
Yo soy morgan le fay
Cuentos de burla
SCUTARI, TURQUÍA ,
1855
(Los débiles de corazón pueden proceder
directamente a
Capítulo Primero.)
En la cima de la colina, sobre el puerto, se encuentra el
enorme edificio cuadrado que solía ser el cuartel del ejército
turco, pero ahora es el hogar del infierno en la tierra. El hedor
de los cadáveres hinchados (vaca, caballo, humano) flotando
en el mar no es nada comparado con el hedor dentro de ese
enorme cubo de mampostería. Sobre el suelo de piedra,
hombro con hombro, yacen hombres heridos, enfermos o
moribundos, en su mayoría jóvenes soldados británicos,
muchos de ellos sin siquiera un jergón de paja debajo o una
manta para cubrirse. El infierno es relativamente tranquilo; Tan
profundamente desesperados, indefensos y débiles están los
pacientes que languidecen casi en silencio, muriendo a causa
de miles de infecciones, gangrena y cólera.
Uno de los que yacen insensibles, sin posibilidades de
sobrevivir a la noche que se acerca, es un joven de apenas
veinte años. A su lado se agacha una niña asustada aún más
joven que él, su novia de menos de un año, que ha venido a
este espantoso lugar con él. La mayoría de las esposas de los
hombres han venido, siguiendo a los regimientos con niños en
armas, porque los soldados no tienen forma de enviar su paga
a casa y, separadas de sus maridos, las mujeres se morirán de
hambre.
Muchos de ellos se mueren de hambre de todos modos.
Al ver morir a su marido, la niña mantiene la miseria muda,
temblorosa y mayoritariamente silenciosa característica de
Scutari, porque ha visto demasiadas muertes; se da cuenta de
que ella misma bien podría morir, y no se atreve a esperar que
la nueva vida que lleva dentro de su delgado cuerpo pueda
sobrevivir.
Un poco más abajo, en la sala, una mujer vestida con una
bata gris informe y una gorra limpia la mucosidad costrosa de
los ojos de un soldado. Desde que llegó recientemente de
Inglaterra, el pequeño grupo de enfermeras decididas ha
logrado mejorar algo en Scutari. Han fregado suelos sucios,
bañado cuerpos sucios, han hervido los piojos de algunas de
las mantas. El soldado con los ojos infectados puede
quedarse ciego, pero como menos de la mitad de los que
entran en Scutari salen con vida, debería considerarse
afortunado.
"Mantenga las manos alejadas de los ojos, ahora", le dice la
enfermera, "no importa cuánto desee frotarlos, porque su
tacto transfiere materia inmunda a ellos".
Caminando por los ocho kilómetros de salas llega otra
enfermera, una mujer delgada y aristocrática que lleva una
lámpara, porque cae la noche. Su rostro ovalado es
notablemente dulce, simétrico y plácido. Su cabello, dividido
precisamente en el medio, yace liso como alas marrones
debajo de una gorra de encaje blanco que se ata debajo de la
barbilla. Progresa lentamente, deteniéndose al pie del jergón
de muchos pacientes y hablando con voz suave y melodiosa.
—La carta a tu madre ha sido enviada, Higgins. . . . En
absoluto, eres bienvenido. ¿Comiste hoy, O'Reilly? Bueno.
Debería tener una manta para ti mañana. ¿Usaste una esponja
nueva, Walters? Mientras hace una pausa donde la enfermera
ministra al hombre que se queda ciego: “Bien. Vete a tus
aposentos, ahora; Se está haciendo de noche."
Cuando la enfermera se va, la Dama de la Lámpara avanza
de nuevo, para detenerse donde la niña temblorosa se agacha
junto a su marido inconsciente. Después de mirarlo, la dama
deja su lámpara, se sienta también en el frío suelo de piedra,
toma los pies descalzos azules del hombre en su regazo y
comienza a frotárselos enérgicamente con las manos, quizás
calentándolos un poco.
“Es el único consuelo que puedo darle”, le dice a la niña, que
se sienta muda y con los ojos desorbitados a su lado. "Debes
ir ahora,
niño. Puede volver por la mañana ".
La joven y delgada esposa le devuelve la mirada, sin
palabras e implorante.
La dama responde a esa mirada como si fuera una súplica
hablada. “Sé que deseas quedarte con él, niña, pero la regla es
que no debe haber mujeres en las salas por la noche, y si no
obedecemos, el ejército puede enviarnos de regreso a la
cocina o, peor aún, volver a Inglaterra." Su voz suave nunca se
eleva y su rostro, aunque delgado, no muestra cansancio,
resentimiento o frustración; permanece angelicalmente
sereno incluso cuando ella dice: “Si eso sucede, entonces no
habrá cuidados para los desafortunados, ni siquiera durante el
día. Así que debemos irnos. ¿Lo entiendes?"
Y, suponiendo que la niña pueda oírla, tal vez crea que la
niña sí la comprende. Aunque la mujer más joven no se
mueve, no hay desafío en sus ojos, sólo un miserable
agotamiento.
"Ven." Colocando suavemente los pies del moribundo en el
suelo, la dama toma su lámpara y se levanta. “Ven, caminaré
contigo e iluminaré tu camino”. Le ofrece la mano a la niña y,
después de un momento, la joven novia se acerca para
aceptar ese cálido apretón. La mujer mayor la ayuda a
ponerse de pie. Por un momento, los dos se paran, cogidos de
la mano, sobre el ... uno bien podría llamarlo cuerpo.
Los finos labios de la niña se mueven tres veces antes, con
una extraña brusquedad plagante, habla. "'E es mi' usband",
afirma impotente e innecesariamente.
"Lo sé, querida, pero todavía no puedes ..."
“Es un buen hombre”, prosigue la niña sin parecer oír. “'Se
llama Tupper. Thomas Tupper. Alguienademás de mí debería
recordarlo ".
"Sí, por supuesto que deberían", tranquiliza la Dama de la
Lámpara. Aquellos que sobrevivan a Scutari harán famoso el
consuelo de su voz tranquila. Venga ahora, señora Thomas
Tupper.
CAPITULO PRIMERO
“SEÑORITA MESHLE”, DIJO LA SRA. TUPPER, mientras se
llevaba mi plato vacío, “si tienes tiempo para hablar un rato. . .
"
Antes de que mi casera anciana,
sorda como una bola de masa hervida terminara la oración,
tuvo toda mi atención, porque hablaba en voz baja en lugar de
gritar como solía hacerlo, pero sobre todo porque, debido a su
sordera, cualquier intento de conversación era de lo más
inusual. . De hecho, su solicitud de "hablar" no tenía
precedentes. Generalmente, después de una de sus frugales
cenas (esta noche, cuando las cebolletas están en temporada,
había sido sopa de pescado y cebolla con budín de pan), le
saludaba con la cabeza y me retiraba detrás de la puerta
cerrada de mi habitación, donde Podría deshacerme de los
pufs, las chucherías y los cimientos de "Miss Meshle",
sentarme en mi sillón mullido con los pies sobre un cojín y
estar cómoda.
"Me vendría bien un consejo", continuó la Sra. Tupper
mientras tomaba la sopera de vajilla blanca y la colocaba en la
estufa como si fuera una olla, luego raspaba el pudín de pan
sobrante en el cubo de desechos en lugar de en el plato del
gato. . Preguntándome grandemente qué la afligía, asentí y
gesticulé, indicando mi disposición a escuchar.
"Vamos a sentarnos", dijo la Sra. Tupper.
Yo, por supuesto, ya estaba sentado a la mesa, pero nos
mudamos a la destartalada "suite de salón" en el otro extremo
de la habitación individual de la Sra. Tupper ; su casa, aunque
limpia, era poco más que una choza, y allí, mientras tomaba
una silla, la señora Tupper se encorvó en el borde del sofá de
crin y me miró fijamente con su mirada acuosa y gris.
"No es de mi incumbencia, pero he notado que hay más en ti
de lo que parece", dijo, como si sintiera la necesidad de
explicar por qué confiaría en tal
joven. "No tienes sólo una chica trabajadora como pareces
ser, no cuando puedes pasar por mendigo de la calle o ser una
dama nacida en la mansión, y cuando te esforzaste tanto en
salir como monja ..."
No intenté ocultar mi sorpresa; no se suponía que ella
supiera esto. Si llegara la noticia a mis hermanos, Mycroft y
Sherlock, y les permitiera localizar mi lugar de alojamiento en
el East End de Londres, mi libertad estaría en gran peligro.
Pero la señora Tupper pareció no darse cuenta de mi
consternación. "... en la oscuridad de la noche tratando de
ayudarlos, ya que hace frío y no se lamentan", continuó, "y de
dónde sacas los medios, sólo querida lo sabe". Mirándome,
porque nunca había sido alta, y la joroba de una viuda la había
acortado aún más, agregó: "Es usted una buena persona,
señorita Meshle, o como quiera que sea su verdadero nombre
... "
“Enola Holmes,” susurré involuntariamente.
Afortunadamente, no pudo escucharme y continuó sin darse
cuenta.
"... si eres una fuerza a tener en cuenta, y estoy optando por
que puedas ayudarme".
A menudo me había ayudado , cuidándome de resfriados o
fiebres o, una vez, heridas, cuando un garrote me atacó.
Mantuvo una mirada maternal , aunque yo sólo podía
imaginarme cómo sería tener una madre normal, la Sra.
Tupper, presionándome morcilla en el desayuno y
exhortándome a salir de mis arrebatos de melancolía,
seguramente se parecía a una verdadera mamá. Por supuesto
que quería ayudarla. "Santo cielo", exclamé, inclinándome
hacia adelante a mi vez, "¿qué pasa?"
Metiendo la mano en el bolsillo de su delantal, sacó un
sobre que evidentemente había venido en el correo del día,
que me entregó. Asintiendo y gesticulando como si yo, no ella,
fuera sorda, me animó a abrir esto y leer el adjunto.
A la luz del día que entraba por la ventana de la planta baja
de la señora Tupper, de la que estaba legítimamente orgullosa,
ya que las ventanas estaban cargadas, la luz estaba
menguando, pero la misiva estaba impresa con tanta fuerza,
en tinta china densamente negra, que podía verla con claridad.
Cortado en papel grueso con la letra más brutal que jamás
había visto, angulosa y erizada y escrita con la fuerza de un
arma, cada golpe era un garrote en un extremo y un estoque
en el otro, decía:
PALOMA TRANSPORTADORA, ENTREGA SU MENSAJE
CEREBRALIZADO DE PÁJARO INMEDIATAMENTE O LO
SENTIRÁ ALGUNA VEZ DEJÓ A SCUTARI.
Scutari? Al leer la misiva dos veces, no pude encontrar más
sentido que la amenaza. Sin embargo, por muy llamativo que
fuera el mensaje, la letra con pinchos me alarmó más.
"¿Reconoces la escritura?" Exigí. "¿Eh?" La Sra.
Tupper se llevó la trompeta al oído.
En él grité: "¿Conoces esta mano?" adivinando ya la
respuesta, porque si el amenazador anónimo hubiera pensado
que ella conocería su escritura, la habría disfrazado, tal vez
pegando letras recortadas de periódicos, como era costumbre
de los villanos de la ficción popular .
“¿Eh? ¿Conoces al hombre? ¿Cómo lo haría? Confundido
todo, en momentos como este deseaba poder escribirle una
nota. Pero, como la mayoría de la gente común, la Sra. Tupper
solo podía leer lentamente y con dificultad.
"¡La escritura !" Intenté de nuevo.
"Nunca lo había visto. Me acordaría, ¿no, de un
parche de espinas como ese? Gesticulando, expresó alarma y
desconcierto. "Creo que me ha confundido con otra persona".
"Tal vez", dije con duda, ya que Tupper no era un nombre
común. De hecho, nunca había conocido a ningún otro Tupper.
Pero, por supuesto, era el nombre de su marido,
fallecido hacía mucho tiempo , y podría haber algunos de sus
parientes supervivientes en Londres. "¿El señor Tupper tenía
familia?"
"¿Eh?" Se llevó la trompeta al oído. En
él grité: “Sr. ¡Tupper! "
"Murió en Scutari". La señora Tupper se abrazó como si
tuviera frío, aunque era una buena noche de mayo. “ Hace casi
treinta y cinco años y nunca lo olvidaré. 'Un lugar horrible.
Como 'ell en la tierra ".
Me dejé caer en mi silla incómoda, regañándome a mí
misma: Scutari. Por supuesto. La sede británica en Turquía
durante la Guerra de Crimea.
Le pregunté: "¿Estaba el señor Tupper
en el ejército?" "¿Eh?"
Para evitarle más al amable lector de esto, permítanme
exponer de manera sencilla la historia que me contó durante
las próximas horas de una manera mucho más confusa, y
comprensiblemente, porque la guerra de Crimea fue una de
las más confusas. conflictos jamás emprendidos por la
estupidez humana: Inglaterra y la Francia napoleónica, de
todos los aliados inverosímiles, uniéndose con la Turquía
pagana, lo que es aún más improbable, contra el gigante
ya moribundo que había sido la Rusia otomana. "No es de
ellos preguntarse por qué, sino para hacer o morir", hombres
condenados que cargan directamente contra el
fuego de cañón por el bien de una península abandonada de
Dios en el Mar Negro: Crimea, ocupada principalmente por
piojos del tamaño de arañas, grandes gordos saltando pulgas
y ratas tan grandes que los terriers huyeron de ellas.
El Sr. Tupper, sin embargo (me explicó la Sra. Tupper), había
viajado a Crimea como una empresa comercial, siendo un
sumidero, uno que vendía a los soldados los bienes que sus
propios proveedores ladrones no les proporcionaban.
Aprovechando la oportunidad, se fue, llevándose a su novia
sin pensarlo dos veces. Ambos eran los más pequeños.
Vieron a las esposas de los oficiales acompañando a sus
maridos con carruajes llenos de sirvientes, cubiertos y
mantelería, como si
ir a la guerra eran vacaciones. De hecho, miles de mujeres
acompañaban a los ejércitos, desde seguidores de
campamentos hasta Hermanas de la Misericordia, sin saber
que la mayoría de ellas, como los hombres, morirían.
No de batalla, sino de enfermedad.
“Fiebre de Crimea, lo fue”, explicó la Sra. Tupper. “Allí
Thomas yacía sin saber nada, con sangre corriendo por 'sus
oídos', sus ojos, 'su boca y' nariz. Yo, tratando de ayudar, le
pagué a un par de mendigos nativos para que me pusieran en
una carreta de bueyes , y de esa manera lo llevé al gran
hospital de Scutari, ¿sabes? Ellanegó con la cabeza,
recordando su propia inocencia. “Pensé que tal vez los
médicos y las enfermeras podrían arreglarlo. Se decía que
eran enfermeras nuevas de Inglaterra ".
Pero esas enfermeras, como me enteré más tarde, estaban
sujetas a las órdenes de los cirujanos del ejército, quienes las
consideraban no solo como mujeres que interfirieran en un
dominio masculino, sino, lo que es peor, como espías civiles
enviados para arruinar un buen momento con sus
compañeros. ideas ingeniosas sobre el cuidado de los
soldados comunes. El ejército impuso muchas restricciones a
estas molestas mujeres. En nombre del decoro, por ejemplo,
no se permitía a las mujeres entrar en las salas por la noche.
Cada mañana, entonces, tenían que sacar a los que habían
muerto desde el día anterior.
Incluido el Sr. Tupper.
"Lo arreglé un poco, lo cosí en una manta, y lo pusieron en la
misma tumba grande donde otros treinta fallecieron durante
las horas oscuras", me dijo la Sra. Tupper, y luego me explicó
que mientras tanto, su medio de vida, su bienes del marido,
tienda, paquetes-ponis, et cetera-habían desaparecido como si
en humo, saqueado por los ladrones de tiempo de guerra. Sin
medios para regresar a Inglaterra, se encontró, entre otros,
confinada a las regiones más bajas del infierno que era
Scutari. Debajo del cuartel o del hospital, corría un laberinto de
sótanos, y fue aquí donde la Sra. Tupper se refugió junto con
otras viudas, niños huérfanos, viejos campesinos tullidos
abandonados por sus familias, todo tipo de mendigos, de los
cuales ahora era uno.
"Un yo tampoco en la mejor de las cosas".
Pero en lugar de dar más detalles sobre esta interesante
declaración, la Sra. Tupper se levantó para encender algunas
velas. Mientras estaba de pie (no era una tarea pequeña, a su
edad, ¡cielos, tenía que tener más de cincuenta años!), Abrió
una caja de madera tallada que había visto a menudo,
centrada como estaba en su aparador. De esta caja me trajo
una fotografía descolorida para mirar. "Eso nos lo quitaron al
señor Tupper y a mí el día de nuestra boda", declaró mientras
yo estudiaba el retrato posado de dos jóvenes con la ropa
absurda de mediados de siglo: su enorme corbata de lazo
caída y su falda ancha. sobre aros y crinolinas, como un
cuenco invertido. Mi buena casera había caído en un estado
de ánimo evocador, casi parecía haberse olvidado de la
aterradora carta que la había hecho confiar en mí en primer
lugar.
Dirigiendo su atención de nuevo a la brutal misiva de
tinta negra , le grité en su trompeta: “¿Qué se supone que
debes entregar? ¿Qué mensaje? ¿A quien?"
"¡No se!" Volviéndose a sentar, se abrazó con sus delgados
brazos. “¡He pensado y pensado y no sé! Con perder al bebé y
todo, podría haberlo olvidado ".
Una sensación extraña, casi mareada, al revés se apoderó
de mí y me dejó sin palabras. Simplemente no pude imaginar
. . . mi querida y anciana casera, que ahora se pasaba los
días cocinando rabos de toro y haciendo frivolitos de
almohadas, había viajado una vez a una tierra bárbara, había
perdido a su marido, y luego, "no en la mejor de la" salud ". . .
La Sra. Tupper debe haber visto una miríada de preguntas
de asombro en mi cara.
"Nacieron muertos", explicó, "y no es de extrañar, porque
estaba más y medio muerta de hambre, mi ropa estaba hecha
harapos y no había cama para acostarme en esas cuevas, y
tampoco podía dormir". porque las ratas te mordisquearían
los dedos ". Con los brazos aún abrochados alrededor de sí
misma, balanceó la parte superior del cuerpo encorvado de un
lado a otro. Fue un lugar maravilloso. La gente se volvió loca.
Uno de ellos tomó a mi bebé y lo tiró al mar. Pensé que estaba
seguro de que yo también moriría, y que me dolió mucho, no
me importó mucho ".
Le susurré: "¿Cómo escapaste?"
Y no había necesidad de que gritara en su trompeta, porque
ella entendió mi pregunta bastante bien, de mi cara, si no de
mis labios.
"Era la enfermera inglesa", dijo. “Es curioso, no he pensado
en ella en años. Sin embargo, ella era famosa en ese
momento; los soldados, la llamaban la Dama de la Lámpara. A
varios de ellos los amamantó todos los días como una madre.
"Ay, o por qué encontró tiempo para tener piedad de mí es un
milagro". La mirada llorosa de la señora Tupper parecía no
verme a mí, sino un lugar distante del pasado. “Quizás ella
escuchó que yo no lo haría. . . " La cara vieja y parecida al
papel de mi casera en realidad se sonrojó. Si sabes a qué me
refiero, no me
agradarían los seguidores del campamento. . . . La mayoría de
las mujeres en los sótanos harían cualquier cosa por comida y
centavos, y no las culpo, pero yo no podía traerme. . . Quizás
eso fue todo. Sea como fuere, un día uno de los chicos
lisiados que adoptó me trajo a ella. Ella estaba en una torre de
la esquina, y yo apenas tenía fuerzas para subir las escaleras.
Debe haber habido gente sin pelo en esa habitación,
parloteando todo francés y todo eso, yendo y viniendo con
baños de esponja y vendas con pelusa y botones de camisa y
limones y tintura de yodo y cárdigans de punto y
pasamontañas. un 'quién sabe qué todo; ella tiene su propio
almacén allí ".
"¿Cómo se llamaba ella?" Murmuré, tratando de recordar,
porque yo también había oído hablar de esta notable inglesa,
aunque debo admitir que mi conocimiento de Crimea
La guerra estaba muy ausente; mi educación, que dependía de
la biblioteca de mi padre, se había centrado en Sócrates,
Platón, Aristóteles y similares.
“Ella se encargó de que me lavaran y me dieran de comer”,
se maravilló la Sra. Tupper, “y me dio ropa fina, mejor que la
que llevaba yo casada, y me arregló el pasaje en mi casa y lo
pagó. de su propio bolso. Y así de amable fue, charlando
conmigo, aunque apenas entendí una palabra de lo que dijo.
Incluso estaba sordo en ese entonces, pero nunca dije nada,
porque abrí que desaparecería, solo por el fuego de armas allí
en Sebastopol, ya ve, cuando el señor Tupper y yo llevábamos
brandy a las tropas mientras las damas rusas se instalaron
encima de los enfermos con sus sombrillas y sus cestas de
picnic, mirando como si fuera un espectáculo de música ".
Cielos. ¿Ella también había estado en batalla ? ¿Mi pequeña
casera?
Sin saber qué pensar o cómo continuar con esta entrevista
incoherente, una vez más levanté la misteriosa misiva que
había llegado en su correo y se la mostré. "Señora. Tupper ", le
imploré," tienes alguna idea ... "
Sacudió su cabeza desdentada con vehemencia.
"¡Simplemente no lo sé!" ella lloró. “No tiene ningún sentido.
¡Yo no era nadie allí! "
Un don nadie muy valiente, pensé. Pero aún así, una simple
mujer accidental atrapada en la guerra. Entonces, ¿quién
demonios era su enemigo misterioso, y qué era lo que quería
de ella , ya que sin lugar a dudas la feroz letra era la de un
hombre ? ¿Ahora, treinta y cuatro años después?
Aunque mi curiosidad tal vez nunca se satisfaga, aun así,
sentía que era mi deber ayudarla con este misterioso asunto.
CAPITULO SEGUNDO
ASÍ QUE, COMO DEBERÍA HACER TODA SEÑORA VIRTUOSA,
busqué el consejo de un jefe masculino más viejo, más sabio,
y consulté a un hombre de mundo: la Dra. Leslie Ragostin,
Perditorian Científica, mi empleador.
Bromeo El Dr. Ragostin era ficticio, mi invento para que
tuviera la oportunidad de buscar cosas y personas perdidas.
Durante todo el día siguiente, en el trabajo como la señorita
Meshle, la secretaria del gran hombre, estuve intrigado por el
problema de la señora Tupper: ¿cómo tratar con el remitente
de su misteriosamente amenazadora carta?
Como era mi costumbre, primero me senté en mi escritorio
y redacté una lista de preguntas:
¿Por qué "paloma mensajera"? ¿Porque
se iba a casa? ¿Son lo mismo una
paloma mensajera y una paloma
mensajera? Llamar paloma a una
persona es un término de insulto muy
extraño .
Los estadounidenses dicen "paloma
taburete" de un informante. ¿Es, llámalo
X, un estadounidense?
¿ “Cerebro de pájaro” en lugar de
“insensato” también es un americanismo?
¿Qué mensaje?
¿De quien? ¿A
quien?
¿Cómo afecta a X? ¿Quiere recibirlo,
interceptarlo, destruirlo?¿Cómo se ha
arreglado con la señora Tupper?
¿Estaba en Scutari con ella?
Inútil, en general. Realmente no sentí que la carta
amenazante hubiera venido de un estadounidense. De
ninguna manera Estados Unidos estaba preocupado por
Crimea; Además, había algo bastante europeo en la letra de
erizo de X, incluida la tinta:
Agregué a la lista,
¿Por qué tinta china? Hecho para
bocetos en pluma y tinta ; ¿ X es un artista?
Luego me quedé mirando la lista con el ceño fruncido y sin
pensarlo más hasta que llegó Joddy, el paje, con los
periódicos de la mañana y, como era mayo, un ramo de lilas
que había pedido por su aroma celestial.
Tampoco logré nada más ese día que componer y
golpearme con la muy moderna máquina de escribir que había
comprado recientemente, lo siguiente para colocarlo en los
anuncios personales del periódico:
La paloma mensajera no tiene mensaje, no
conoce ningún mensaje, no puede entregar
nada. Más investigaciones inútiles. Por favor,
desista. Sra. T.
"T" de Tupper; No conocía el primer nombre de la señora Tupper.
Aliviado de encontrarla en la cocina esa noche cocinando
uno de sus espantosos platos y nada peor para el desgaste, le
mostré esto, recibiendo su permiso para publicarlo en los
periódicos.
Al día siguiente escribí a máquina numerosas copias, las
llevé a todos los diarios de Fleet Street y esperé que eso fuera
el final del asunto.
Ojalá fuera así.
Eso fue un miércoles. Paloma mensajera no tiene mensaje se
publicó en las ediciones del jueves por la mañana. El jueves
por la noche, mientras regresaba con la Sra.
La destartalada casa de Tupper abarrotada entre las viviendas
del East End, mis pensamientos estaban principalmente en la
cena, esperando que fuera algo al menos remotamente
apetecible. Subí los escalones de la entrada esperando algún
aroma, ya sea de arenque guisado, hígados de pollo o alguna
variedad de carne menos repugnante , pero en el momento en
que abrí la puerta, todos esos pensamientos salieron de mi
mente.
Vi cajones colgando abiertos, sillas volcadas, estantes
derribados, vajilla rota sobre el piso de tablas.
Olí el humo del cigarro, el aceite de ballena saliendo de una
lámpara rota y el angustioso olor físico del miedo.
Escuché el sonido sofocado de alguien llorando. "¡Elp!" dijo
una voz femenina apagada, sollozando. "¡Por favor, ayúdame!"
El sonido quemó mi corazón, porque ¿qué clase de villano
despreciable angustiaría o dañaría a una anciana tan sorda
como la señora Tupper?
¿Y qué más podía hacer? ¿Podría
estar todavía en las instalaciones?
Sacando mi daga de mi corpiño, con la empuñadura
disfrazada como un broche grande y horrible, se encontraba
entre mis botones, enfundada en mi corsé, con el arma en la
mano, entré en la casa saqueada, mirando fijamente a mi
alrededor mientras me dirigía hacia -I podía verla ahora,
atadas las manos y los pies, amordazado por un plato toalla-
¡No la Sra.
Tupper! "¡Ellos
son yo!"
Atada a una silla de la cocina había una niña de huesos
crudos de unos doce años, cuyo rostro envuelto, mojado y
enrojecido no reconocí al principio cuando corté el cordel que
sujetaba sus pies y manos. Pero cuando ella misma se quitó
la mordaza, me di cuenta de que era Florrie, la chica de todos
los días de trabajo de la señora Tupper , a quien había visto
sólo unas pocas veces, como solía terminar antes de que yo
llegara a casa.
¿Dónde estaba la Sra. Tupper?
"¡Me echaron encima!" Florrie escupió tal torrente de
aflicción que no pudo sacarle sentido, mientras yo ardía de
miedo de que mi casera estuviera insensible, o herida, o ... o
peor. Pero no vi ni rastro de ella abajo. Dejando a Florrie con
su histeria, corrí hasta el dormitorio de la señora Tupper, daga
en mano. Pero sólo encontré más ruinas: el colchón de la
cama a un lado y todo, desde el armario y la cómoda, tirado al
suelo; no se veía ni una pulgada de alfombra. Tales eran los
montones de sábanas y mantas mezcladas con zapatos,
faldas, chales y cosas innombrables que al principio pensé
que la señora Tupper podría estar tendida en algún lugar
debajo. Tirando mi daga a un lado, como un tejón demente me
enterré entre la ropa de cama, los semanarios de un centavo,
los vestidos de casa, las curas para el reumatismo, los
delantales y los vestidos y, y el viejo gorro dominical negro de
mi casera,
Sosteniendo el venerable sombrero recién adornado con
cintas nuevas para la Pascua, me sentí enfermo pero más
tranquilo, más cuerdo.
Cogí mi daga y la enfundé, pensando que si todavía hubiera
bandidos en la casa, ya me habrían atacado; además, Florrie
habría huido de la cocina, mientras que yo todavía podía oír
sus lamentos resonando escaleras arriba.
Al no haber podido encontrar a la señora Tupper en su
dormitorio, revisé el mío. Curiosamente, no había sido
saqueada como el resto de la casa. Miré dentro del armario y
debajo de la cama. La señora Tupper, o lo que temía encontrar,
sus restos mortales , mi casera no estaba allí.
Corrí escaleras abajo. Florrie se había movido solo para
ponerse de pie, pero sus lamentos tomaban cada vez más la
forma de palabras. "¡Gennelmums, mi pie!" Apenas inteligible;
Pude captar algunas palabras de vez en cuando. Venid aquí. . .
abofetear a una chica respetable. . . 'ouse los seis y siete. .
. "
"¿Dónde está la Sra. Tupper?" Interrumpí.
“. . . Curvas con cara de rata caben en la alcantarilla. . . "
La tomé por los hombros. Con dificultad, me contuve de
sacudirla. Florrie. ¿Dónde está la Sra. Tupper?
“. . . Y ella está haciendo masa de pudín con las mangas
arremangadas, loca en la cabeza pero en la tapa. . . "
Seguí adelante y sacudí a la chica obtusa, gritando: "¿Dónde
está la Sra. Tupper?"
Soltándose de mis manos, Florrie me gritó como si yo fuera
el tonto: —¡Te lo he estado diciendo! ¡Se la llevaron! "
Me requirió una hora insoportable para sacar la historia de
Florrie. Ella no se calmaría ante ningún tipo de persuasión, y
finalmente tuve que decir que llamaría a un alguacil. (No podía
hacerlo, porque yo mismo era un fugitivo, buscado tanto por
Scotland Yard como por mis formidables hermanos, pero la
chica no lo sabía). Florrie, como cualquier verdadero East End,
temía tener algo que hacer. con la policía, así que se sentó en
una silla de la cocina como le dije y trató de hablar con
sensatez. "Estaban vestidos como caballeros, o no los habría
dejado entrar".
"¿Cuántos?" Había puesto la tetera en la estufa y estaba
tratando de encontrar una taza que no estuviera rota para
poder darle té.
"Dos tipos grandes de barba". "¿Y
cómo se veían?" "Tienen barbas
como anarquistas".
Y muy probablemente falso. Tan pacientemente como pude,
respondí: “Aparte de las barbas. ¿De qué color era su cabello,
por ejemplo?
Ella no recordaba.
"¿Cómo de alto?"
Realmente no podía decirlo. Le habían parecido
enormes. "¿Qué edad crees que podrían haber
tenido?"
Uno parecía más joven que el otro, pero no para que una
persona se diera cuenta. Y así. El vago ingenio de la pobre
chica estaba completamente confundido por su miedo.
Es comprensible. Por lo que pude reconstruir, los dos
extraños barbudos llamaron a la puerta, pidieron cortésmente
hablar con la Sra. Tupper y, una vez dentro de la casa,
cambiaron de tono y exigieron que se les diera el mensaje
para el Pájaro.
"¿Qué?"
"Siguieron diciendo que debería darles lo que anuncian por
el pájaro".
"¿Un señor Byrd, tal vez?"
“No señor, no señora, solo 'el pájaro', como dicen. Gritando
en su trompeta , dijeron : '¡Sabemos que eras un espía del
Pájaro!' "
CARRIER PIGEON, la misteriosa y amenazante misiva se
había dirigido a la Sra. Tupper antes de ordenarle que
entregara su mensaje BIRD-BRAINED . Entonces, ¿era un
pájaro que debía informar a un pájaro?
Por extraño que pareciera, pareció emerger un patrón. De lo
contrario, no habría creído que la ignorante chica-de-todo-
trabajo todavía balbuceaba sin aliento:
"'¿Qué tienes para el pájaro', siguen gritándole, y cuando ella
les cobra y les cobra no tiene nada, la golpean ..."
¡Los sinvergüenzas! ¿Cómo podrían golpear a una pobre
anciana?
—... ¿Yentonces me pegaron por interferir? ¿ Florrie había
intentado intervenir? Mis sentimientos por la chica se
calentaron de inmediato.
"... y me ataron y 'comenzaron' unirlo". "Pero, ¿ para qué
?"
—No lo sé, señorita, no más que la señora Tupper. Que
desconcertada estaba, lloró.
"Villanos", murmuré, poniendo una taza de té frente a la
chica.
"Sí señorita. Gracias señorita."
“No hay azúcar, me temo. Está todo derramado ". Caminé
por la habitación en ruinas, incapaz de sentarme con ella.
"¿Entonces estos hombres cobardes encontraron lo que
estaban buscando?"
La niña tomó un largo sorbo de té, lo cual no pude envidiarle,
y finalmente dijo: "¿Cómo lo sé, señorita Meshle?"
¡Confundirla! Quería arrebatarle el té. Solo porque la habían
amarrado de espaldas a la puerta, de modo que no podía ver,
¿no podría haber oído algo? Pregunté tan tranquila y
cortésmente como pude, y ella informó que uno de los
villanos dijo que "llevarían al viejo murciélago sordo y podrían
preguntarle a él mismo".
¿Quién diablos era “'e”?
Evidentemente, los matones no habían encontrado "el
mensaje para el pájaro".
¿Quién en la perdición eran ellos ?
¿Había algo más que sacar de Florrie? Obligándome a
sentarme para dejar de imponerme sobre la infortunada niña,
comencé mi interrogatorio de nuevo, pero sin resultados
satisfactorios, aparte de la información adicional de que al
secuestrador mayor le faltaban algunos dientes. (De esto
pude concluir que no era de la mejor clase social.) Cuando
Florrie, ridículo pero
nombre popular; uno parecía cruzarse con Florries por
todas partes; cuando la obtusa empezó a llorar de nuevo, supe
que era hora de desistir.
"Muy bien, Florrie." Le di un chelín. "Corre a casa, ahora,
cuéntaselo a tu madre y haz que corra la voz". De hecho, no
podría haber hecho callar a la madre de Florrie, una lavandera,
si lo hubiera intentado; su lengua irlandesa sirvió de megáfono
para el barrio. “Por favor, que se conoce” -I levantó un billete
de una libra para indicar fi fiduciario inducement- “que
cualquier persona que vio a los hombres tomar la Sra Tupper
o quien sabe nada al respecto debería venir aquí y me
informará a la vez.”
Florrie asintió con la cabeza, todavía disparando, y luego salió
corriendo por la puerta.
CAPITULO TERCERO
Y DIRECTAMENTE DESPUÉS DE FLORRIE, salí igualmente,
todavía con mi vestido de popelina a rayas y con volantes, mi
tonto sombrerito, orejeras de cristal verde y rizos postizos,
porque la señorita Meshle era un espectáculo familiar en esa
calle y sus otros habitantes. no dudaría en hablar conmigo.
Entre ellos esperaba encontrar testigos del secuestro de la
señora Tupper.
Y así lo hice, en abundancia, porque un vehículo
tirado por caballos era una rareza en ese estrecho camino
empedrado , y los visitantes inesperados de la señora Tupper
habían llegado en un carruaje, nada menos. Muchos de los
vagabundos del vecindario lo habían notado.
El mendigo “ciego” de la esquina divulgó que los
desconocidos habían llegado en una berlina negra brillante
conducida por un perseguidor, un hombre flácido, y que el
caballo había sido un bayo.
El vendedor de la esquina había visto un faetón con la
capota hacia arriba, un escudo de armas en la puerta, una
especie de conductor angosto y anodino y un caballo negro
que "habría sido bueno para un funeral".
Su esposa estuvo de acuerdo en que había una imagen de
un ciervo blanco o un unicornio o algo en la puerta del
vehículo, pero dijo que era una carretilla con la capota hacia
arriba, no un faetón, y que el caballo era marrón. El conductor
era bajo y fornido, con un mentón pronunciado.
El verdulero había visto una berlina negra con ruedas de
color amarillo brillante pero sin escudo de armas, tirada por un
caballo castaño y conducida por un hombre alto,
de rostro gordo y nariz roja, obviamente un bebedor
empedernido y muy probablemente irlandés.
El vendedor de pudines dijo que un taxi gris bastante
destartalado había esperado frente a la casa de la Sra. Tupper,
el pesado y oscuro caballo parecía "más apto para un arado" y
que el conductor había
una sola ceja “tan gruesa como paja” que corría como un
techo transparente sobre su nariz.
La "dama de la noche" en nuestra calle, que también sería
una "dama del día" cuando se presentara la oportunidad, dijo
que se había acercado al conductor mientras el carruaje
estaba frente a la casa de la Sra. Tupper, pero que había sido
reconstruido con rudeza. . Ella dijo que se parecía mucho a
cualquier otro hombre, dos ojos, boca, nariz en el medio. Dijo
que el carruaje era negro con ruedas rojas brillantes, sin
cresta, y que el caballo era ruano.
Los pilluelos de la calle decían de diversas maneras que el
caballo era negro, marrón o rojo, que el medio de transporte
era un taxi de cuatro ruedas , un carruaje o un coche, que el
conductor era bajo, alto, gordo, delgado, viejo, joven; sólo
estuvieron de acuerdo en que él era antipático, que no
arrojaba centavos, sino que los amenazaba con su látigo.
Con respecto a cualquier descripción de los ocupantes del
taxi / faetón / berlina / carruaje / carruaje / carruaje, es decir,
los hombres que habían secuestrado a la señora Tupper:
nadie parecía haberlos visto salir del transporte y entrar en el
casa. Nadie, nadie, había observado a los secuestradores salir
de la casa con la Sra. Tupper en la mano, ni había notado en
qué dirección iban. Al parecer, la curiosidad del barrio había
sido todo por su llegada, no por su partida. Y en ese momento,
incluso si alguien me hubiera dicho cómo eran, no habría
creído una palabra.
En condiciones de gritar de frustración y casi desesperado,
regresé a la casa, no fuera que llegaran noticias de Florrie o de
su madre, o una demanda de los secuestradores, o algo por el
estilo.
Hacía mucho que había pasado la hora de la cena, pero no
pensaba en comer ni me atrevía a sentarme, descansar y
esperar. Por el contrario, me paseé por la habitación inferior
saqueada, apartando de mi camino la porcelana rota e
intentando pensar. Dos ásperas
hombres exigiendo un mensaje? Sabemos que eras un espía
del pájaro. Sra. Tupper, ¿espía? Ridículo.
En nombre de las tonterías, ¿qué podría significar "el pájaro"?
Que mensaje Mi comprensión parecía tan tenue como la
única vela que llevaba para alumbrarme, ya que el día se había
convertido hacía mucho tiempo en noche.
¿En qué demonios podría haberse metido la señora Tupper?
No podía imaginarla reteniendo intencionalmente de dos
matones rudos cualquier cosa que quisieran. La señora
Tupper, a pesar de todas sus aventuras en Crimea, no me
parecía el tipo de persona que se entregara a actos heroicos.
Creí que si tuviera alguna idea de lo que querían los villanos,
se los habría dado de inmediato.
Sin embargo, evidentemente se habían ido sin él, porque
¿por qué si no la habrían llevado con ellos? Creían que ella
sabía dónde estaba, y tenían la intención de que su amo o
patrón, el hombre al que llamé X, o tal vez el misterioso
pájaro, la indujera a renunciar a él.
¿Eso? Qué era"?
Los dos intrusos habían saqueado la casa como si
buscaran algún objeto físico.
Pero obviamente no lo habían encontrado.
Igual de obvio que la Sra. Tupper no sabía nada
de eso. Sin embargo, ¿podría estar todavía aquí?
Cuando era pequeña , hace menos de un año, esa era antes de
que mamá se despidiera sin previo aviso, pero parecía un
pasado lejano, esos días de campo verde y dulce antes de
toda esta obscenidad gris de Londres , cuando yo tenía
trece años. A las diez en lugar de a las catorce y a las treinta,
solía correr hacia los bosques de Ferndell Park, mi casa, y
buscar cosas, cualquier cosa, simplemente buscando.
Trepando árboles, mirando hacia el
grietas de las rocas, fingiendo que había algún tesoro por
encontrar. El tesoro que había acumulado incluía plumas de
arrendajo, conchas de caracol de rayas amarillas , el pendiente
de granate de alguien, huevos de chorlito, monedas de un
centavo que se habían vuelto verdes, piedras interesantes que
sospechaba que podrían contener gemas dentro de ellas, y
supongoque todavía estoy buscando cosas. de valor en
lugares inverosímiles; esto se ha convertido en la vocación de
mi vida.
Entonces, al comprometerme a registrar la casa de la Sra.
Tupper, emprendí la tarea no solo con la energía nacida de la
desesperación, sino con el gran interés de una Nosy-Nellie de
toda la vida y con un ojo experto para notar cualquier cosa
inusual, cualquier cosa.
Como los misteriosos intrusos habían esparcido con mucha
rudeza las pertenencias pobres de la Sra. Tupper, tomé el
enfoque opuesto: guardé las cosas. Encendiendo cada vela,
cada farol y cada lámpara de aceite (en escandaloso desafío a
la parsimonia habitual del lugar), centímetro a centímetro
inspeccioné la vivienda y todos los elementos que había en
ella, reemplazando cada cosa en su lugar.
O, en el caso de platos rotos, barrer los fragmentos y
depositarlos en el contenedor de basura.
También destrozados estaban los dos perros de aguas de
vajilla que habían custodiado los extremos de la repisa de la
chimenea. Inspeccioné sus superficies interiores
cuidadosamente, pero no vi ninguna señal de que algo se
hubiera ocultado en ellas.
El contenido de la caja de recuerdos tallados de la señora
Tupper yacía desgarrado y esparcido por el suelo. Los
inspeccioné mientras los recogía: el registro de bautismo de
mi patrona de la infancia era tan antiguo y frágil que se había
roto en pedazos a lo largo de los pliegues, retratos
fotográficos en tono sepia igualmente antiguos, muy
probablemente de miembros de la familia, uno similar de
niños de alto rango siendo promovidos de la Escuela Ragged
de las Hermanas de la Misericordia de Hoisington — Sra. ¡A
Tupper le había ido bien con alguien que la había hecho
empezar en una escuela destartalada ! La fotografía de la
boda que había visto antes, su certificado de matrimonio
amarillento, la escritura de la casa, etcétera. De todo esto yo
descubrió que el primer nombre de la Sra. Tupper era Dinah,
pero nada más.
Era tarde, pero no podía dormir; Seguí trabajando. Cuando
hube inspeccionado y ordenado la cocina y la sala para mi
descontento, me partí un trozo de pan y me obligué a comerlo,
sabiendo que necesitaba salvaguardar mis fuerzas. Luego,
royendo la corteza, subí las escaleras para asaltar el
dormitorio de la señora Tupper.
Primero, y apresuradamente, a regañadientes, me detuve en
mi propia habitación para deshacerme del cada vez más
molesto corsé, realzador de busto, reguladores de cadera y
demás parafernalia de la señorita Meshle. Con silencioso
alivio, me despojé de mi rollizo disfraz de rubio para ser mi yo
escuálido. En calcetines, una bata y mi propio cabello lacio y
cara de cuña de queso , procedí a mi tarea.
Todos los cajones de la cómoda de la señora Tupper habían
sido tirados. Con una vela encendida en la mano, inspeccioné
ese humilde mueble en busca de fondos falsos donde se
pudieran ocultar escritos o papeles; Incluso lo aparté de la
pared para mirar su parte posterior, y examiné cada cajón, por
dentro y por fuera, mientras lo volvía a colocar. Nada.
Con un suspiro, me puse a recoger la ropa de la cama y del
suelo. Mientras doblaba los pobres y queridos pantalones
pasados de moda de la señora Tupper para devolverlos a la
cómoda, las lágrimas corrían por mi rostro; ¡Imagínese, tener
hombres extraños en el dormitorio de uno poniendo manos
insensibles sobre los cimientos de uno! Qué perfectamente
espantoso.
Mis sentimientos de ultraje lacrimógeno continuaron
mientras examinaba el armario vacío, luego comencé a
devolver la ropa desparramada y arrugada a sus perchas. La
señora Tupper era una mujer buena y decente, pensé mientras
me ocupaba de las blusas de muselina y las faldas de lana,
algunas de ellas pulcramente remendadas, que usaba los días
de semana. Sin duda, llevaba blusa, falda, delantal y
gorra de casa con volantes cuando se la llevaron. Cuán
angustiada debe estar, porque la Sra.
¡Tupper nunca se dejaba ver en la calle sin antes cambiar su
delantal por un “alfiler” blanco almidonado y su gorra de casa
por un sombrero!
Las faldas eran para el uso diario; las ocasiones especiales
requerían vestidos, y la Sra. Tupper manejaba los vestidos
como lo hacía con todo lo demás: con frugalidad, moderación
y regularidad. No tenía más de cuatro. Cada primavera
pensaba mucho en la compra de uno nuevo, sensato,
apropiado para una mujer de su edad y humilde posición, pero
razonablemente actual a la moda. Y cada invierno “rehacía”
uno de los vestidos más antiguos, lo desarmaba, le daba la
vuelta a la tela hacia el lado sin teñir y modificaba el corte y el
ribete para reflejar las tendencias actuales. Lo que estaba
más allá de salvarlo, lo descartó. Ella no mantuvo nada
desactualizado; se había deshecho de su bullicio, por ejemplo,
un año después de que esa ridícula protuberancia dorsal
parecida a una estantería pasara de moda.
Por lo tanto, me sorprendió un poco encontrar, entre las
otras prendas que rescaté del suelo, un vestido de crinolina
bastante anticuado que debió remontarse a la época en que
era difícil para una mujer elegante ajustarse al ancho de su
cuerpo. falda a través de una puerta. Muy bien hecho este
vestido estaba, con un peplum fruncido, rizos también en los
hombros, y yardas y yardas de seda azul prusiana en su
amplia falda, que se extendía en un círculo completo al estilo
de hace treinta años.
¿Quizás la ahorrativa Sra. Tupper había guardado esta
reliquia por el bien de la tela?
Pero, ¿no lo habría cortado y usado mucho antes?
¿Un recuerdo sentimental, entonces? ¿Su
vestido de novia? Fue bastante bueno para uno.
Pero no, había visto la foto de la boda de la Sra. Tupper y no
reconocí este vestido por ella.
Entonces, ¿por qué, en el nombre del cielo, dados sus
hábitos tacaños y su espacio limitado en el armario, había
conservado esta voluminosa
¿vestido?
Y también, vi para mi sorpresa renovada cuando miré hacia
la siguiente prenda que me esperaba en el piso, ¡ella también
había guardado su crinolina!
CAPITULO CUARTO
EL LECTOR AMABLE ENTENDERÁ QUE NO intento excusarme,
sino simplemente informar la verdad del asunto, cuando digo
que, en ese momento, la luz del día estaba amaneciendo
literalmente, aunque no, ay, metafóricamente. Había estado
despierto toda la noche, me había vuelto estúpido en
consecuencia, y miraba la crinolina sin perspicacia analítica,
simplemente un desconcierto de niña: nadie había usado esas
cosas abominables desde 1860 o alrededor, así que ¿por qué
la Sra. Tupper todavía tenía una?
Cogiendo la crinolina, sintiendo su peso y el áspero rigor de
su tejido de lino y crin , pude ver perfectamente que, aunque
ahora sin almidón y muy aplanado, había sido en un momento
bastante formidable, apto para soportar e incluso brillar. la
falda más pesada de nueve yardas de tela con
volantes y volantes . Construida en forma de enagua
escalonada, la crinolina se ensanchó enormemente de arriba a
abajo, cada panel mucho más grande que el anterior y
recogido en él, las costuras estaban cubiertas por una robusta
cinta de grosgrain bordada con flores.
Me encontré mirando esos adornos florales.
A diferencia de la mayoría de las señoritas bien educadas ,
nunca me habían enseñado a bordar. Mi madre, una
sufragista, había despreciado las bondades del salón ,
animándome a leer libros, andar en bicicleta, vagar por los
bosques y trepar a los árboles, no a moldear rosas de cera,
ensartar conchas, dobladillo de pañuelos o estuches de
abalorios . Sabía coser con sensatez todos los días, por
supuesto, como zurcir medias o remendar una costura, pero
no realizar puntadas decorativas de ningún tipo.
Perversamente, entonces, admiré bastante el adorno de
crinolina de cinta azul bordada con flores de rosa,
melocotón, amarillo, lavanda y otros encantadores tonos
pastel, porque pensaba que los ramilletes bordados eran muy
bonitos y deseaba saber cómo hacerlos. Incluso había ido tan
lejos como para aprender algunos puntos básicos del Girl's
Own Paper; bueno, solo dos, en realidad, French Knot y Lazy
Daisy, que reconocí en las cintas de crinolina.Nunca había
visto una cinta bordada antes, pero habría esperado un patrón
repetido de algún tipo; el grosgrain azul, sin embargo, estaba
decorado con una secuencia dulce e ingenua, aleatoria tanto
en el color como en la disposición, de rosas silvestres y
fl ores de estrella; bastante atractivo, aunque simple de lograr,
me di cuenta, mirando más de cerca. Las flores de estrella
eran cinco puntos de Lazy Daisy alrededor de un nudo francés,
y las pequeñas rosas no eran más que hilo envuelto debajo y
sobre tres puntos cruzados.
¿En qué estaba pensando? Mi pobre casera sorda
desaparecida, secuestrada, quizás herida o
incluso, enviada, ¿y allí me quedé boquiabierto con el bordado
?
Metiendo la crinolina en el armario, continué mi búsqueda
de algo que pudiera ayudar a explicar lo que le había sucedido
a la Sra. Tupper, o darme alguna pista sobre su paradero.
Después de guardar la poca ropa que le quedaba, examiné su
cama mientras la volvía a armar, miré debajo de su
mesita de noche y su lavabo, incluso estudié sus pilas de
periódicos de cotilleo y moda , pero sin ningún resultado útil.
Incluso le di la vuelta a la alfombra y no encontré nada debajo.
Con un suspiro, me senté en su cama, mirando a mi alrededor
y tratando de pensar. Había mirado al suelo. Estudié las
paredes. Me acosté para escanear el yeso del techo. .
. .
Florrie me despertó una o dos horas después. —Oh, señorita
Meshle —jadeó—, tal giro me diste. Todas las lámparas
encendidas y no hay señales de que estés abajo o en tu
habitación. ¡ Pensé que también vendrían a buscarte!
"¿Qué? ¿OMS?" Murmuré, incapaz momentáneamente de
recordar dónde estaba o de qué se trataba o incluso quién era.
¿Señorita Meshle? Pensé que mi nombre era Enola Holmes.
—Señorita Meshle —dijo Florrie con ansiedad—, no se parece
a usted. Vaya, has perdido tanto peso de la noche a la mañana
con preocuparte por la señora Tupper y todo eso, es un
milagro que todavía estés vivo.
La chica sencilla nunca me había visto sin mi almohadilla,
además de los dispositivos de goma que solía colocarme en
la boca y la nariz para rellenar la forma de mi cara. Me veía
bastante diferente, estoy seguro, y ella pensó que el cambio
se debió a la desaparición de la Sra. Tupper.
"Ahora bien puede estar muerta, como dice mi madre ... "
Esto me puso en pie. "¡Florrie, por favor cállate!" ¿La Sra.
Tupper, fallecida, asesinada? Qué tonterías —bueno, tal vez no
tonterías— aún así, no valía la pena decirlas.
Florrie no se calló. "... pero el resto de nosotros debemos
seguir viviendo, y si aún no has comido algo, deberías comer
un huevo y una taza de té de inmediato".
Qué extraña criatura era la niña, con su torpe personaje
huesudo y su cara redonda e infantil. Tratando de cuidarme,
en verdad. Me encontré casi sonriendo mientras me sentaba
en el borde de la cama de mi casera. "Florrie", le pregunté
amablemente, "¿hay alguna noticia de la señora Tupper?"
"No sé si con razón lo llamaría noticia, señorita, porque la
gente habla de nada más, y algunos dicen que los anarquistas
rojos se la llevaron, pero otros dicen que la culpa es de las
pandillas de los astilleros, y algunos incluso dice que es Jack
el Destripador ". Florrie se estremeció. “No podría ser eso,
¿verdad, señorita? La Sra. Tupper era una mujer respetable ".
Su uso del tiempo pasado, ya me hizo levantarme. “Ella
todavía lo es, espero. Tienes toda la razón, Florrie, necesito
algo de comer para poder pensar mejor en qué hacer ". Según
los relatos del Dr. Watson sobre mi hermano Sherlock,
la inanición y el insomnio aumentaron la agudeza de los
procesos mentales del gran detective, pero, por
desgracia, porque no me importaba el tiempo, descubrí que
funcionaba mucho mejor cuando descansaba y alimentaba.
"A la derecha, señorita". Florrie bajó las escaleras.
Pero cuando me volví para seguirla fuera de la habitación,
mi mirada se fijó en el armario que aún estaba abierto y en su
contenido.
"Florrie", le dije a la chica, "¿sabrías por qué la señora Tupper
se quedó con esto?" Saqué el exquisito vestido de seda azul
anticuado .
"¡Oh, sí, señorita!" Con considerable entusiasmo, Florrie
cambió de rumbo y volvió corriendo al dormitorio. —Me lo
mostró una vez, señorita, porque se lo dio la dama que me dio
el nombre. O no yo, exactamente, ya que me pusieron el
nombre de mi tía, pero mi tía se llamó así por ella ".
Confundir a la chica balbuceante, hizo que me doliera la
cabeza. Creo que perseveré solo porque no había nada más
que hacer. "¿OMS?"
—¡La señora, señorita, la que le dio el vestido a la señora Tupper!
Tomé una respiración profunda. Empieza de nuevo, Florrie.
Lentamente por favor. ¿Quién le dio a la Sra. Tupper este
vestido?
Ansiosa por complacerme, Florrie frunció el ceño con
angustia. “No recuerdo su nombre exactamente, señorita, pero
ella era famosa en ese momento. La Dama de la Lámpara, la
llamaban cuando nació la tía Flo, pero nadie ha oído nada de
ella en estos años.
La señora Tupper había dicho algo sobre una dama con una
lámpara, ¿no es así? Con algo de tensión, mi cansado cerebro
comenzó a hacer conexiones. Hace treinta y cuatro años,
olvidado ahora. Guerra de Crimea. Ropa fina que dame, better'n
lo que estaba casado en -esto tenía que ser la
de mediados de siglo vestido de crinolina tuve en mis manos.
"Ahora, ¿cómo se llama esa dama?" Florrie murmuró.
Uno de esos crucigramas que alguna vez fueron famosos
pero que poco a poco se olvidan. . . Pero, ¿qué podría tener
todo esto que ver con nuestras dificultades inmediatas y
urgentes? "No importa." Devolví el vestido al armario y le cerré
las puertas. Ven, Florrie.
La chica obedeció y bajó las escaleras detrás de mí, pero
siguió murmurando. Florencia. Florence algo ”, mientras me
desplomaba en una silla de la cocina y ella ponía la tetera a
hervir. “Nombre peculiar, algo oscuro. Blackwell? ¿Madera
negra? ¿Mirlo?"
De repente se me ocurrió. "Ruiseñor de Florencia." "¡Eso es!"
Florrie pareció muy aliviada. "Noche en la cárcel, debe haber
sido un sinvergüenza de la familia en algún lugar, pero ella era
una buena dama por todo eso ..."
“No Night-in-gaol,” interrumpí, olvidándome de borrar mi
acento aristocrático, tal era mi cansancio e irritación. “No
existe ningún insulto al encarcelamiento. Un ruiseñor es
simplemente un pájaro que canta dulcemente de la familia de
los tordos ...
En mi mente experimenté una sensación que recordaba a la
explosión de polvo de flash sobre la cámara de un fotógrafo
de retratos, y me levanté como un cohete, casi volcando la
mesa. "¡Dioses!" Grité de la manera más rebelde. "¡El pájaro!"
CAPITULO QUINTO
LA DAMA DE LA LÁMPARA MISMA DEBE ESTAR muerta a
estas alturas, supuse, porque cualquier veterano de la guerra
de Crimea que había conocido había estado tambaleándose al
borde de la tumba, y esos hombres habían sido jóvenes en el
momento del conflicto, mientras que Florence Nightingale
había sido una mujer de mediana edad; seguramente, como
no había oído mencionar su nombre en años, hacía mucho
que había fallecido. ¿Pero quizás algún miembro sobreviviente
de la familia Nightingale podría saber algo de la historia de la
Sra. Tupper, o incluso de su paradero actual? Era una pista
muy tenue, pero me aferré a ella de la manera proverbial,
porque era la única gota que tenía.
Después de tomar un poco de pan y té, corrí escaleras arriba
para vestirme, buscando en mi mente la mejor manera de
presentarme. La señorita Meshle era demasiado vulgarmente
de clase trabajadora para merecer respeto o ser admitida, sin
embargo, la impecable señorita Viola Everseau, de clase alta,
tardaría horas en armarla, y yo no tenía paciencia con ella; me
temblaban las manos mientras sacaba ropa de mi armario y
me ponía un vestido de merino liso y estrecho de color ladrillo
. En esto, con mi cabello castaño barro recogido en un moño y
un par de anteojos con montura de carey sobre mi rostro
huesudo, pasaría como una variedad particular de mujer de
clase alta , del tipo que defiende causas y estudia (o intenta
estudiar , cuando no estaba siendo acosada por hombrespropietarios) en el Museo Británico, una joven poco
convencional sin interés en el matrimonio, pero sin embargo
una especie de dama , aunque ninguna dama que aspirara a la
belleza sería vista con anteojos.
Al mirar en el espejo, aprobé bastante las gafas, porque sus
gruesos bordes oscuros ocultaban mi rostro, especialmente la
longitud de mi alarmante nariz. Agregué un sombrero negro
ligeramente masculino. Excelente. Me había hecho tal
objeto de una solterona librepensadora que nadie se fijara en
mí. Solo quedaba la cuestión de la chaqueta y los
guantes, manchados de tinta, por supuesto, cuando salí y
grité: "Florrie, ¿te quedarás hasta que vuelva?" La quería allí en
la casa por si alguien llegaba con noticias.
—Por supuesto, señorita ... Me vio y le tembló la mandíbula.
"Señorita, um ... ¿Meshle?"
"No importa, Florrie."
"¿Vas a buscar a la Sra. Tupper?"
“Por supuesto, Florrie. Pero esperemos que regrese a casa
por su cuenta en poco tiempo ".
Ojalá fuera así.
Las calles del East End se peleaban como siempre con una
humanidad sucia: erizos callejeros
harapientos y medio muertos de hambre , un mendigo con
horribles “quemaduras” purulentas hechas de espuma de
jabón y vinagre, vendedores ambulantes que gritaban
“¡Pudines y pasteles!”. o "¡Cerveza de jengibre!" o "¡Pescado!"
Fresh 'erring! " con voces roncas de gritar. Caminando entre
lavanderas y otros tipos de ayuda diaria que se apresuraban
hacia la ciudad, noté que un trabajador alto y musculoso, con
su gorra de tela a cuadros demasiado grande para él,
caminaba tranquilamente; llegaría tarde a su trabajo a ese
ritmo.
Una vez que pasé la bomba Aldgate, una monstruosidad de
seis metros coronada con una lámpara grandiosa, pude llamar
a un taxi, porque el monumento a la Luz y la Higiene marcaba
el comienzo de una parte menos odiosa y más respetable de
la ciudad. Cuando el taxista se detuvo por mí, le dije: "Escuela
de Enfermería de Florence Nightingale".
"Correcto, señorita". Me acomodé en el asiento abierto del
cabriolé como si asumiera que el hombre sabía adónde iba,
aunque yo mismo no tenía ni idea; Solo había oído que había
una escuela así en algún lugar de Londres.
Mientras trotábamos, escuché a mi taxista gritarle a otro:
“¡Ey! ¿Dónde está la escuela de enfermería?
Resultó estar al otro lado del Puente de Londres, al otro lado
del Támesis, en Lambeth, cerca del Hospital St. Thomas.
Cuando me apeé del taxi y le pagué al conductor, observé,
caminando de dos en dos por los senderos de un pequeño
jardín formal, en silencio, como si realizara una tarea, bajo el
sol de mayo, mujeres jóvenes con cuellos blancos
almidonados, delantales y gorras sobre vestidos marrones tan
hogareños que incluso mi merino parecía guapo en
comparación. Estas, supuse, eran las
enfermeras en formación.
Como parecían indispuestos a hablarme o incluso a
mirarme, me dirigí hacia la enorme puerta de entrada del
edificio de ladrillos de tamaño considerable pero
desagradable, llamé, luego vi una pequeña pancarta que
indicaba "Walk In" y lo hice.
Otro pequeño letrero, con una mano pintada apuntando la
dirección, me mostró la oficina. Dentro, encontré a una
matrona de aspecto reseco, vestida de negro, que me miró de
arriba abajo de manera apreciativa.
Oh querido. Ella pensó que yo estaba solicitando ser un
aprendiz. Para mi fastidio, me encontré balbuceando de
nervios. "No he venido, es decir, no estoy , eh, estoy tratando
de localizar a algún miembro de la familia Nightingale con
respecto a un asunto personal".
La mujer seca parpadeó varias veces. "¿Algún miembro?"
"Yo, eh, señorita Florence Nightingale ..."
Intentaba decirle de la manera más delicada que
seguramente la famosa solterona ya no estaba disponible
para ser entrevistada, pero no hablé más, porque la matrona
asintió enérgicamente y cogió un papel. Cuando hubo escrito
sobre esto, me lo entregó.
“Treinta y cinco South Street”, leí en voz alta, luego miré
hacia arriba con asombro. "¿La señorita Nightingale está viva
?"
Estoy seguro de que tenía un aspecto bastante sensiblero,
porque la matrona ramita sonrió. “Oh, mucho. Aunque ella no
sale para nada ".
Oh, cielos, sería apenas soportable si ella estuviera viva pero
no pudiera hablar conmigo. ¿Está enferma? ¿O, eh, vagando en
su mente?
"¿Senil? Apenas." El palo seco en realidad tiene un
mandril. “Tampoco suele estar enferma. Es sobre todo que,
después de volver a casa desde Crimea y acostarse,
simplemente no ha vuelto a salir ".
"Ella es, ah, um, ¿es una inválida?" Malas noticias, o eso
creía yo, porque conocía a los inválidos como gente irritable,
fingida y exigente que simplemente optaba por no ser válida,
por así decirlo. Apenas un hogar de la clase alta de Inglaterra
no había sufrido en un momento u otro el poder paradójico del
inválido. Más de una dama frustrada se había ido a la cama
para dar órdenes a la gente. De hecho, lo había hecho yo
mismo, durante unas semanas después de que mi madre se
hubiera escapado, aunque en mi caso fue para evitar
disgustos en general y mi hermano Mycroft en particular.
Pero, ¿casi treinta y cinco años?
La matrona dijo: “Prefiere que la llamen valiente. Pero si es
inválida, seguramente es la inválida más activa de Londres ".
Entonces la mujer hizo un gesto de despedida como si yo no
fuera más que un niño. Corre, querida. Es hora de que llame a
los en libertad condicional desde su constitucional ".
Salí, mi mente llena de pensamientos perturbadores de la
heroica Florence Nightingale ahora recostada. Aquí yacía otra
estatua con pies de arcilla, pensé. ¿La antigua "Dama de la
Lámpara" arrojaría alguna luz sobre la oscuridad que rodeaba
el destino de la Sra. Tupper?
Lambeth era una especie de lugar ordenado, con poca gente
en la calle a esta hora de media mañana . Algo a
Para mi sorpresa, me di cuenta de que uno de los transeúntes
era el mismo trabajador paseando con un sombrero a cuadros
demasiado grande que había visto antes en el East End.
¿Quizás estaba empleado por aquí?
Encontré una parada de taxis, subí a otro cabriolé y le dije al
conductor: "Treinta y cinco South Street".
Pero en lugar de comenzar de una vez, exclamó: "¿En
Mayfair, señorita?"
Mi sorpresa fue apenas menor que la de él, pero espero
haberla ocultado. "¿Es ahí donde está South Street?"
"Sí señorita."
"Entonces vayamos allí".
No es de extrañar que hubiera comprobado si me había oído
bien, porque Mayfair es el barrio más exclusivo de Londres.
Uno esperaría que una mujer que ha martirizado su vida por
causas humanitarias viva , no sé dónde, pero no en Mayfair,
con los ricos y poderosos. ¿Florence Nightingale era rica?
Supuse, ahora que lo pensaba, ella debía haber tenido medios
considerables para hacer las cosas notables que había hecho.
Pero, ¿por qué, si había nacido en una familia adinerada, del
tipo que se presenta en la corte, había ido en cambio a un
sangriento pozo negro de un hospital en Crimea? ¿Y por qué
ahora, confinada a la cama, vivía entre cortesanos? Saltando
en el taxi, abrigé una curiosidad dudosa pero viva con
respecto a Florence Nightingale.
Sin embargo, ninguna cantidad de pensamiento y
especulación podría haberme preparado para lo que encontré
en el 35 de South Street, justo al lado de Park Lane; de hecho, ¡
la casa estaba ubicada de tal manera que disfrutaba de una
vista de Hyde Park! Y era una casa digna, un gran y hermoso
edificio de ladrillos de cuatro pisos , su área encerrada con
rejas de hierro forjado , sus contraventanas y adornos
pintados de un verde rico y sobrio.
Después de respirar profundamente varias veces, subí los
escalones de piedra hasta una puerta majestuosa con
luz de ventilador. Apreté una aldaba de latón pulido,
esperando encontrarme con un mayordomo adecuadamente
temible que me interrogaría, y luego me acompañaría a una
biblioteca o salón silencioso y profundamente alfombrado
donde esperaría solo durante un período considerable de
tiempo antes ...
Se abrió la puerta y un joven que no era ni mayordomo ni
lacayo, pero que vestía un traje de tweed sumamente elegante
con pantalones cortosy polainas altas de color canela, se hizo
a un lado sin apenas mirarme y dijo: "Adelante".
Y desde el umbral de la puerta olí los aromas mezclados de
té, pasteles y flores cortadas, mientras oía el balbuceo de
muchas voces.
"Le ruego me disculpe", dije, desequilibrado un poco, "¿estoy
interrumpiendo algo?"
"De ningún modo." Ladró una risa corta. “Es así todos los
días de la semana. Entra."
Sintiendo impaciencia en su voz, hice lo que me dijo,
entrando en un pasillo amplio y bien iluminado del cual se
abría salón, biblioteca, salón de mañana, comedor, etc., varias
habitaciones espaciosas, y en cada uno de los en ellos se
sentaban hombres con trajes de ciudad y mujeres
con vestidos de visita, ya sea charlando, tomando té,
estudiando documentos, escribiendo o cualquier combinación
de lo anterior. Con un gran impacto en mi mente ya
confundida, reconocí al antiguo primer ministro Gladstone
entre la multitud.
Empecé a darme cuenta de que conseguir unos pocos
momentos de la total atención de la señorita Nightingale
podría presentar una dificultad considerable.
CAPITULO SEXTO
Como si un barco se calmara, me arrinconé sobre la alfombra
de SISAL justo al otro lado de la puerta, porque el joven que
me había admitido no estaba por ningún lado y no sabía cómo
proceder. Bastante, estudié el mobiliario del pasillo: sofás
ingeniosos pero atractivos que incorporaban percheros,
espejos y paragüeros en su construcción, un reloj abatible
altísimo , vitrinas con recuerdos presumiblemente de Crimea,
lemas bordados enmarcados para colgar. las paredes: la
paciencia y la perseverancia prevalecen, las buenas intenciones
no pueden reparar el mal sentido, sin progreso retrocedemos,
ese tipo de cosas, delicadamente cosidas con bordes de
flores.
Mientras estudiaba Sin progreso, retrocedemos
pensativamente, una joven vestida de seda , ciertamente no
una sirvienta, pasó a mi lado con una jarra de limonada y
algunos vasos en una bandeja. Aunque ciertamente no había
avispas para defenderse tan temprano en el año, aún así, la
jarra estaba cubierta con una tapa de jarra delicadamente
bordada con margaritas. Estaba tan fascinado con este
hermoso objeto que me sobresalté cuando la joven se detuvo
para preguntarme con la forma amistosa de un igual: "¿Está
aquí con respecto a la reforma del hospital, señorita?"
A pesar de mi pose de feminidad, me encontré
respondiendo como la niña de catorce años inexperta que era.
"Mmm no . . . "
"¿O con respecto a las deplorables condiciones en nuestros
centros de trabajo?"
Negué con la cabeza.
Seguramente no estás en la Comisión Médica del Ejército.
Alegremente, la joven continuó su intento de ubicarme. "¿El
Comité de Licencias de Enfermeras Formadas?"
Como un niño estúpido, negué con la cabeza, pero luego
logré decir: "Necesito hacerle una pregunta a la señorita
Florence Nightingale".
“Eso es fácil de arreglar. Vea a la Sra. Crowley en el
escritorio de la biblioteca ”, me dijo asintiendo y sonriendo.
La Sra. Crowley, una versión algo mayor de la señorita
lujosamente vestida que me había dirigido hacia ella, también
sonrió y asintió con la cabeza cuando dije que quería hablar
con Florence Nightingale. No me preguntó mi nombre, por
suerte para mí, ya que no tenía idea de cuál podría ser hoy.
Tampoco pidió que le enviaran una tarjeta al inválido, ni una
carta de presentación. Sin cuestionar mi intromisión de
ninguna manera, simplemente me indicó un asiento cercano y
me entregó un escritorio para computadora portátil con
pluma, tinta y un fajo de papel de trapo de color crema de la
mejor calidad.
Observé este conjunto con tan evidente desconcierto que la
señora Crowley me dijo con dulzura: "Escriba qué es lo que
desea preguntarle a la señorita Nightingale, y que los jóvenes
gorila con calzoncillos se lo llevarán, y tan pronto como tenga
tiempo , ella te escribirá una respuesta ".
Ba ed, balbuceé: "Pero, ¡pero realmente necesito hablar
directamente con la señorita Nightingale!"
La sonrisa de la señora Crowley se ensanchó ligeramente.
“Oh, no, veo que no entiendes que eso es del todo imposible”,
me dijo con el más leve toque de reproche en su voz. "Nadie
habla directamente con la señorita Nightingale".
Benignamente, la señora Crowley señaló con la cabeza hacia
una puerta al otro lado del pasillo, a través de la cual se veía la
imponente figura del señor Gladstone. “Si Su Excelencia desea
preguntarle algo, envía una nota. Todos lo hacen."
"Pero ... pero si es tan inválida, ¿cómo puede ... ?"
“Es asombroso lo mucho que logra desde su cama, querida.
Toma sus comidas sola y trabaja constantemente. Además de
las notas del hogar, a veces escribe hasta cien cartas al día, lo
que es fundamental en un
muchas reformas, aunque nunca permite que su nombre sea
mencionado en la prensa. Sin embargo, entre los que saben, el
dicho es que en realidad hay tres, no solo dos, Cámaras del
Parlamento, y son la Cámara de los Lores, la Cámara de los
Comunes y la Cámara de Florence Nightingale ".
Creo que dije algo débilmente: “Dios mío. No tenía ni idea.
Sin embargo, realmente necesito ver a la señorita Nightingale
en persona ... "
"Es simplemente imposible." La señora Crowley empezó a
sonar un poco agria. “Pareces ser un erudito; se hace saber
escribir, ¿verdad?”
"¡Pero esto puede ser una cuestión de vida o muerte!"
Absolutamente nada impresionada, la Sra. Crowley
comentó: “La señorita Nightingale no vería a sus padres
cuando estaban vivos, ni a su hermana, ni, con pocas
excepciones, a nadie más en los últimos treinta años, así que
creo que es poco probable que lo vea a usted. Pero, por
supuesto, puedes preguntar ". Con un gesto de fi nalidad,
señaló los útiles de escritura en mi regazo.
Maldita sea, si hubiera habido hiedra en las paredes de esta
casa tan peculiar, habría salido y habría intentado treparla
hasta la reclusa habitación de la señorita Nightingale. Sin
embargo, como no había ninguno, fruncí el ceño al ver el papel
que tenía delante.
Aunque estaba seguro de que el esfuerzo fue inútil,
finalmente escribí:
Querida señorita Nightingale,
El tiempo apremia; Seré directo: un
Una anciana ha sido secuestrada por bandidos,
aparentemente porque te conocía en Crimea y
llevaba un mensaje para ti. Su nombre es Sra.
Dinah Tupper. Tener
tienes alguna idea de dónde podría estar, o quién ha
la tomó?
Un amigo
Después de secar y doblar esto, se lo entregué a la
siempre sonriente Sra. Crowley, quien lo tomó con un
asentimiento y ofreció la hospitalidad de la casa con un gesto.
“Toma un poco de té, querida, o algo de limonada y galletas.
Se le informará en el momento en que reciba una respuesta ".
Esta señorita Nightingale ciertamente llevó la tiranía de la
invalidez al extremo. La imaginé como una mujer
completamente petulante, y aunque me sentí como si quisiera
estrangularla, si no a ella, al menos a algo o alguien, aun así,
logré asentir con la cabeza lo suficientemente dócil mientras
me levantaba y me alejaba.
Al intentar parecer sin propósito, en realidad me interesé
mucho en ciertos aspectos del interior de esta casa.
Deambulando por las habitaciones de la planta baja,
pasando junto a las mesas donde numerosos visitantes
compartían sándwiches de dedos, frutas en rodajas, pasteles
calientes y cosas por el estilo, ¡la señorita Nightingale
ciertamente brindó libremente toda su hospitalidad excepto
su propia presencia! - miré servilletas bordadas, mesa
bordada -Ropa de cama y cojines de asiento, ¡ incluso fundas
bordadas para ollas de mermelada ! Estos últimos fueron
hábilmente cosidos con representaciones de frambuesas,
uvas, melocotones, albaricoques, fresas, grosellas o
membrillos, en verdad, para que coincidieran con los sabores
de las conservas que protegían.
Ciertamente, uno podría esperar encontrar abundantes
muestras del arte femenino del bordado en cualquier casa de
clase alta. Sin embargo, no vi otras artes femeninas, como las
flores de cera moldeadas, las pantallas de lámparas de seda
arrugadas hechas en casa , o las cajitas inútiles ensambladas
con conchas marinas, o cristaleríapintada a mano , ¿verdad?
Al pasar al salón delantero, no encontré antimacasars de
crochet de relleno, sino numerosos
almohadas bordadas. En las paredes vi paisajes bordados
enmarcados, así como la plétora habitual de retratos
familiares, algunos pintados, otros fotográficos, algunas
siluetas anticuadas de papel negro .
Presté mi atención a las impresiones fotográficas : varios
hermosos estudios de cabeza, algunos de ellos en perfil como
las siluetas; también algunos retratos de boda de cuerpo
entero, y algunos posados menos formalmente : un anciano y
una mujer joven notablemente sencilla descansando en la
entrada de piedra de una casa de campo, un anciano diferente
y una mujer diferente y desagradable tomando té en una mesa
de jardín. Estaba tratando de adivinar las relaciones cuando
los jóvenes "jackanapes in the knickerbockers"
del plato de moda vinieron a encontrarme, ofreciéndome una
nota que era, uno podría suponer, mi respuesta de la
inaccesible Miss Nightingale. Con una delicada tinta de
color violeta sobre un fino papel con aroma a violeta ,
contrastaba bastante con la misiva que había enviado arriba.
Lo tomé, pero antes de leerlo, hice un gesto hacia los
retratos en la pared y le pregunté al joven: "¿Sería tan
bueno? ¿Puede decirme quiénes son estas personas?"
"¡Oh! La mayoría de ellos, no puedo decir, me temo, pero
esos —indicó a la pareja de ancianos sentados a la mesa del
jardín— son William Edward Nightingale y Fanny Smith
Nightingale, los padres de la señorita Florence Nightingale. Y
esa —la joven con cara de sapo en la entrada de piedra— es la
señorita Frances Parthenope Nightingale, tomada en Embley,
la casa de la familia. La señorita Parthe, como la llaman
generalmente, es la hermana mayor de la señorita Florence
Nightingale.
Escaneando las filas de retratos en busca de un rostro
similar al de un sapo , pregunté: "¿Cuál de estos podría ser la
señorita Florence Nightingale?"
"Ninguno de ellos. No le gusta que le tomen o muestren su
imagen ".
No es de extrañar si se parecía a su hermana.
Y si estaba tan mal favorecida, no era de extrañar que
hubiera permanecido soltera y se hubiera
vuelto ... ¿amargada? Una reclusa casi total, en cualquier caso,
incluso de su propia familia.
Después de que el joven tweed se hubo marchado de nuevo,
miré la nota con aroma a violeta . Escrito con letra pequeña y
muy correcta, como la de un contable, decía:
Lamento no poder ayudarte, ya que no conozco a nadie
con el apellido de Tupper, ni nada del asunto que te deje
perplejo. Lo siento.
Sinceramente,
ruiseñor de Florencia
Y eso fue eso.
Excepto, por supuesto, que no podría ser. No permitiría que
fuera así.
Pero salí de la casa de buen grado y en silencio, ya que
varios pensamientos intrigantes ocuparon mi mente, así:
A alguien en esa casa le gustaba mucho bordar.
Aunque nadie, que yo sepa, había estudiado el tema ni había
escrito una monografía (como mi hermano Sherlock, por
ejemplo, solía escribir monografías sobre cenizas de cigarro,
cifras y reacciones químicas), todavía parecía Es razonable
suponer que el bordado, como la escritura a mano, puede
variar de un individuo a otro: delicado o audaz, alargado o
redondo, apretado o suelto, regular o irregular, según el
grapador.
El bordado en la casa de Florence Nightingale tenía cierta
simplicidad aireada y atractiva, y yo había visto bordados
bastante similares antes.
En las cintas de una crinolina.
Ahora, esto fue extraño. La cinta era una decoración cara. El
bordado era una laboriosa decoración. En general, se
consideraba suficiente uno u otro; combinar los dos era una
extravagancia digna de un vestido de novia.
Entonces, ¿por qué gastar tanto esfuerzo en una crinolina ?
¿El fundamento más rudo y feo? ¿Nunca ser visto, ni siquiera
por un novio en su noche de bodas?
En total, me sentí bastante ansioso por llegar a casa y echar
otro vistazo a esa humilde prenda.
CAPÍTULO SÉPTIMO
EL TRANSPORTE CONTRATADO FUE PLENCIOSO A LO LARGO
DE Park Lane. "¡Taxi!" Grité con una mano enguantada
levantada.
"¡Taxi!" De manera similar saludó a un caballero que
caminaba detrás de mí, y pasó a grandes zancadas para
tomar el siguiente vehículo de cuatro ruedas después del mío.
Mirando distraídamente mientras pasaba, me tensé como si
me hubieran golpeado. Lo cual, en cierto modo, tenía. Por
reconocimiento. Ya había visto a este hombre dos veces hoy,
pero entonces no era un caballero. Este tipo alto y de
anchos hombros tenía el acento de un caballero y el porte de
un caballero, por supuesto; por eso mi ojo, si no mi mente
consciente, lo había notado entre la multitud del East End. No
se veía muy bien, porque un trabajador común no se pasea
con una mano metida en el cinturón a la espalda, la cabeza
erguida como si nunca hubiera soportado una carga. De
hecho, este hombre seguro de sí mismo pertenecía aquí en el
vecindario de Hyde Park. Se había quitado el cinturón de cuero
tosco que rodeaba la parte exterior de su chaqueta y había
reemplazado su ridícula gorra a cuadros por un bombín, de
modo que cualquiera que no estudiara sus botas lo tomara
por un comerciante acomodado en un saco-traje.
Al entrar rápidamente en mi propio taxi y pegarme a la
ventana, pude ver su cara por primera vez bien , una notable.
Los rasgos de este hombre, aunque perfectamente simétricos,
eran agradablemente contundentes, no afilados y huesudos
como los de la mayoría de los aristócratas. Artísticamente
hablando, su perfil era un modelo de proporción correcta, lo
que provocó que me molestara un reconocimiento esquivo;
¿Dónde lo había visto antes?
Pero mi principal preocupación en ese momento era, ¿qué
hacer con él?
Mi taxi apenas había recorrido una cuadra cuando tomé una
decisión. Golpeando con el puño en el interior del techo,
indiqué a mi taxi que se detuviera.
Al salir, le dije al conductor con suavidad, sin dar ninguna
explicación: “Gracias, buen hombre”, pagándole una tarifa
completa. Luego caminé de regreso por donde había venido.
El otro taxi, contratado por el hombre que me seguía, se había
detenido detrás del mío, naturalmente. Con el rabillo del ojo vi
a Perfil Clásico, como estaba empezando a llamarlo,
cuidadosamente vuelto hacia la ventana del fondo mientras
pasaba.
Cuando llegué a una chica que vendía ramilletes, me detuve
para comprarme un ramillete de lirio de los valles, con dos
propósitos: mostrar la razón de mi repentino y aparente
cambio de opinión, calmar así cualquier alarma en mi
adversario, y también para poder dar la vuelta y ver su
paradero. Vi que, mientras mi taxista, por supuesto, había
continuado para buscar otro pasaje, el taxi de Classic Profile
permanecía, como esperaba, donde estaba.
Sonriendo, con mi ramillete en mi cara como si estuviera
disfrutando de su fragancia, caminé un poco más lejos, luego
llamé a otro cuatriciclo.
Le pagué por adelantado "para mi propia conveniencia",
como le expliqué vagamente, le dije que me llevara al Museo
Británico, luego entré. Pero justo cuando golpeaba a su
caballo con las riendas, salí de nuevo por la puerta. al otro
lado, al frente. Manteniendo mi taxi, ahora rodando lejos de
mí, entre yo y el observador que consideré que estaría más
interesado, me retiré detrás del carruaje estacionado de
alguien para mirar.
Mientras mi taxi, ahora vacío, avanzaba por la calle, el que
ocupaba el Perfil Clásico se colocó detrás para seguirlo hasta
perderse de vista.
Admito que luego me felicité por mi propia inteligencia.
Por unos momentos. Hasta que mi propio yo más severo
me aplastó. Enola, eso es suficiente. ¿Qué has logrado?
Evidentemente, el tipo sabe dónde vive, ya que lo siguió desde el
East End esta mañana.
Había ganado un poco de tiempo, eso era todo, y para
aprovecharlo me apresuré a volver a casa.
"Ni una palabra de ella, señorita Meshle", respondió Florrie a
mi pregunta sobre la señora Tupper. Estrujándose las manos,
la desgarbada chica hizo crujir sus protuberantes nudillos de
manera provocativa. Para distraerla, le entregué mi ramillete
mientras me deshacía del sombrero y los guantes.
Luego,