02 Ruthless Vows - Rebecca Ross (TM)

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Tabla de contenido 
Pagina del titulo 
Aviso de copyright 
Dedicación 
Epígrafe 
Prólogo: Enva 
Primera parte: La magia aún se acumula 
1. Un encuentro grave 
2. Palabras hechizadas 
3. Dos caras de cada historia 
4. Seda de araña y hielo 
5. La primera alouette 
6. Nos gustan más nuestros segundos nombres 
7. Cada carta perdida 
8. El nombre de un caracol mascota 
9. Puesto descapotable 
10. Lavandería para almas viejas 
11. r. 
Segunda parte: Atraída por la llama 
12. Un ruiseñor cautivo 
13. Has visto cosas peores que esto 
14. Hambre 
15. Barras de golpe E y R 
16. Nueve vidas 
17. Quema mis palabras 
18. Nada más que niebla y memoria 
19. Un brigadier hecho de estrellas 
20. Una casa que sabe lo que necesitas 
21. Cara a cara con un sueño 
22. Evanescerse en humo 
23. Corazones incandescentes 
24. Lo que realmente sucedió en Bluff y más allá 
Tercera parte: Alas en una jaula 
25. Eclipsar, una vez más 
26. Háblame de Iris E. Winnow 
27. Dioses en las tumbas 
28. Cuando el hogar no me resulta familiar 
29. Señales del quinto piso 
30. No dejes que esta libertad te engañe 
31. Gravedad en un mundo diferente 
32. Estática en la línea 
33. Leche y Miel 
34. Las once y doce 
35. No me olvides 
36. Invitados, indefinidamente 
37. Esas cuerdas ocultas 
38. Sólo por invitación 
39. Plata sobre verde 
Cuarta parte: un crescendo para los sueños 
40. Sube a tomar aire 
41. Conversaciones con una invención 
42. Entrega mis manos 
43. Cortesía de Inkridden Iris 
44. Hierro y sal 
45. Cien veces, mil veces 
46. Tu alma jurada a la mía 
47. Donde todos los traidores reclinan sus cabezas 
48. Una puerta por la que ya has pasado antes 
49. El peso de cincuenta alas 
50. Una canción de cuna para amantes condenados 
51. Icor derramado 
52. Lo que pudo haber sido 
53. Una tribuna que sangra 
54. Querida Iris 
55. La última palabra 
Epílogo: Coda 
Expresiones de gratitud 
También por Rebeca Ross 
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Para cualquiera que busque un reino diferente a través de la puerta de un armario, 
Quien escribió una carta y todavía espera respuesta, 
O quien sueña con historias y sangra palabras 
 
Más allá de los prados cercanos, sobre el tranquilo arroyo, 
Subiendo la ladera; y ahora está enterrado profundamente 
En los próximos claros del valle: 
¿Fue una visión o un sueño despierto? 
Huida es esa música:—¿Me despierto o duermo? 
—John Keats, “Oda al ruiseñor” 
 
{ Prólogo } 
ENVA 
 
 
Nunca tuvo ninguna duda, incluso después de todos estos años mortales plagados de polvo, 
de que Dacre algún día vendría por ella. Enva sabía que su música sólo lo mantendría en su 
tumba por un tiempo. No importaba cuánto hubiera sacrificado para cantarla; el retorcido 
hechizo que había cantado sobre él eventualmente perdería poder. 
Había tocado la canción de cuna durante todo el año, desde la primavera hasta el 
verano, cuando las tormentas grises volvían el mundo verde y suave. Y luego, del verano al 
otoño, cuando los árboles se volvieron ocres y dorados, y la escarcha cubrió con un manto 
la hierba moribunda. Del otoño al invierno, cuando a las montañas les crecían colmillos de 
hielo y el aire era quebradizo, y luego a la primavera una vez más. 
Era suficiente para mantener a su antiguo amante bajo la marga durante siglos según 
los cálculos mortales, y ella había tranquilizado al rey humano en ese momento. En cuanto 
a los otros tres teólogos... Alva, Mir y Luz... Enva nunca había estado preocupada por su 
despertar. 
Pero todo lo bueno finalmente llegó a su fin. Y todas las canciones tenían un verso final. 
Dacre despertaría y ella estaría esperándolo. 
Enva apretó sus largos dedos en un puño a su costado, sintiendo el dolor en su nudillos 
hinchados. Sabía que su hechizo terminaría, pero lo que no había previsto era el coste de 
tragar tanto poder. 
Momentáneamente perdida en el pasado, Enva permaneció en una sombra en Broad 
Street, observando a la gente apresurarse en su camino, ajena a su presencia. Pero a 
menudo se la pasaba por alto, al igual que sus preferencias. Podía fundirse en una multitud 
de mortales como si hubiera nacido entre ellos, con una carne condenada a sangrar y 
descomponerse, con un espíritu que era como la llama de una vela, parpadeante e 
incandescente. Ardiendo brillantemente en la oscuridad. 
Esperó unos momentos más a que se pusiera el sol. Sólo entonces dio un paso hacia la 
oscuridad y cruzó la calle, con la vista fija en un café en particular. Estaba casi segura de 
haber estado allí antes, hacía mucho, mucho tiempo. Antes esta ciudad se había levantado 
sobre un entramado de adoquines. Antes, los edificios estaban hechos de altos esqueletos 
de acero. 
Casi podría recordar este lugar si dejara que sus recuerdos retrocedieran en el tiempo. 
Si se atrevía a revivir la época en la que había vivido con Dacre abajo. Cuando podría 
haberse ahogado en sombras tan solitarias, despertando en su cama, añorando el cielo. 
La había metido en una jaula dorada, pero ella se había escapado de sus manos. 
Enva llegó al umbral del café. Estaba cerrado por la noche, pero las cerraduras nunca la 
habían detenido antes, así que entró en el edificio y estudió su entorno. Sí, ella había estado 
aquí una vez, pero este lugar era muy diferente entonces. Tenía la extraña sensación de 
que, si bien todo a su alrededor había cambiado y evolucionado como las estaciones, ella 
no. Ella era la misma que había sido siglos atrás, extraída de vientos muy antiguos y 
constelaciones frías. 
Pero ella no estaba aquí para ser víctima de lo que había sido. 
Enva entrecerró la vista y dio un paso adelante, buscando la puerta. 
 
PARTE UNO 
La magia aún se acumula 
 
 
{ 1 } 
Un encuentro grave 
 
 
La primavera había llegado por fin a la ciudad de Oath, pero ni siquiera el torrente de sol 
pudo derretir la escarcha de los huesos de Iris Winnow. Sabía que alguien la seguía 
mientras caminaba entre el bullicio de Broad Street, sobre las vías del tranvía y los 
adoquines desgastados. Resistió la tentación de mirar hacia atrás y, en lugar de eso, se 
metió las manos en los bolsillos de su gabardina mientras pasaba por encima de una hilera 
de malas hierbas que florecían entre las grietas del pavimento. 
El abrigo tenía solo tres días y todavía olía como la tienda donde lo había comprado Iris 
(un toque de perfume de rosas, té negro de cortesía y zapatos brogue de cuero pulido) y los 
días se estaban volviendo demasiado cálidos para realmente necesitarlo en sus caminatas 
de ida y vuelta. trabajar. Pero descubrió que le gustaba tener el abrigo ceñido a la cintura, 
como si fuera una armadura.Se estremeció mientras se abría paso entre una multitud reunida en la puerta de una 
panadería, esperando que la persona que la seguía la perdiera de vista entre el tumulto de 
personas que compraban sus panecillos matutinos. Se preguntó si era Forest la que la 
seguía. La imagen la hizo sentir mejor al instante y luego profundamente peor. Ya había 
hecho algo parecido antes, en Avalon Bluff. De hecho, él había estado observándola durante 
días , esperando que apareciera el momento adecuado, y todavía le hacía sentir mal 
recordarlo. 
 Iris no pudo resistir ni un momento más. Echó una mirada por encima del hombro y el 
viento le arrastró algunos mechones de pelo por la cara. 
No se veía a su hermano mayor, pero claro, ya no era la persona afectuosa y de risa 
rápida que había sido antes de alistarse para la causa de Enva. No, la guerra le había dejado 
huellas, le había enseñado a maniobrar en las trincheras, a disparar un arma y a cruzar la 
zona del hombre muerto para adentrarse en territorio enemigo. La guerra lo había herido 
profundamente. Y si Forest la estaba siguiendo esta mañana, significaba que todavía 
dudaba de ella. 
Continuó creyendo que ella huiría, dejándolos a él y a Oath atrás sin una palabra de 
despedida. 
Quiero que confíes en mí, Forest. 
Iris tragó y se apresuró a seguir su camino. Pasó por el edificio en el que había 
trabajado, donde el Oath Gazette estaba encendido en el quinto piso, el lugar donde conoció 
a Roman por primera vez y lo consideró un arrogante snob de clase alta. El lugar donde sus 
palabras encontraron su lugar por primera vez en el periódico, donde descubrió la emoción 
de informar. 
Iris pasó por aquellas pesadas puertas de cristal y siguió el anillo de su dedo anular. Giró 
hacia una calle lateral más tranquila y escuchó el sonido de pasos detrás de ella. Sin 
embargo, había demasiado ruido de las campanas del tranvía y de los vendedores 
ambulantes en las esquinas, y se atrevió a tomar un atajo por un callejón. 
Era un camino extraño y desordenado que la mayoría de los vehículos no podían 
recorrer sin que se soltara un espejo lateral. Una calle adoquinada donde todavía se podía 
sentir la magia al traspasar ciertos umbrales o mirar el brillo de las ventanas o atravesar 
una sombra que nunca se desvanecía, por muy brillante que brillara el sol. 
Pero Iris se detuvo cuando vio palabras pintadas con pintura roja llamativa en una 
pared de ladrillo blanco. 
Los dioses pertenecen a sus tumbas. 
No era la primera vez que se encontraba con esa afirmación. La semana pasada lo había 
visto pintado en el costado de una catedral y en las puertas de la biblioteca. Las palabras 
siempre estaban en rojo, brillantes como la sangre y, a menudo, seguidas de un solo 
nombre: Enva. 
Nadie había visto a la diosa en semanas. Ella ya no cantó a la gente a la guerra, 
inspirándolos a alistarse y luchar. A veces Iris se preguntaba si Enva estaba siquiera en la 
ciudad, aunque otros afirmaban haber visto a la diosa de vez en cuando. En cuanto a quién 
estaba pintando esta frase siniestra por toda la ciudad... Iris sólo podía preguntarse, pero 
parecía ser un grupo de personas en Oath que no querían teólogos vivos en Cambria. 
Incluyendo a Dacre. 
Con un escalofrío, Iris continuó su camino. Estaba casi en el Inkridden Tribune cuando se 
permitió una última mirada hacia atrás. 
De hecho, había alguien más arriba en la calle. Pero se dieron la vuelta y se deslizaron 
hacia una puerta en sombras, e Iris no pudo discernir su constitución, y mucho menos su 
rostro. 
Suspiró y se frotó la piel de gallina de los brazos. Había llegado a su destino, y si Forest 
le pisaba los talones, hablaría con él más tarde, cuando regresara a su apartamento. Era una 
conversación que se había estado gestando durante toda una semana, y ambos dudaban 
demasiado para abordarla. 
Iris pasó por la puerta de madera y sus botas resonaron sobre el suelo de baldosas 
blancas y negras del vestíbulo. Bajó las escaleras y sintió que la temperatura cambiaba 
cuando las bombillas emitieron un leve anillo sobre ella. Otra razón más para usar su 
gabardina durante todo el año. 
El Inkridden Tribune estaba arraigado en el sótano de un edificio antiguo, donde a 
menudo parecía un otoño eterno, con escritorios de roble llenos de papeles, un techo 
veteado con tubos de cobre, paredes de ladrillo visto con fisuras y corrientes de aire y la luz 
de lámparas de escritorio de latón. Iluminando la danza del humo del cigarrillo y el brillo de 
las teclas de las máquinas de escribir. Era un lugar oscuro pero acogedor, e Iris entró en él 
con una suave exhalación. 
Attie ya estaba sentada en la mesa que compartían, mirando distraídamente su máquina 
de escribir. Sus delgadas manos morenas sostenían una taza de té desportillada y su frente 
estaba pesada, perdida en profundos pensamientos. 
Iris se quitó la gabardina y la colocó sobre el respaldo de su silla. Todavía llevaba los 
botines con cordones que le habían proporcionado para las líneas del frente, que eran 
mucho más fáciles de caminar que los tacones que había usado una vez en la Gazette . Las 
botas no hacían juego con la falda a cuadros y la blusa blanca que llevaba, pero a Helena 
Hammond no parecía importarle que su ropa no combinara, siempre y cuando Iris 
escribiera buenos artículos para el periódico. 
 "Buenos días", la saludó Attie. 
"Buenos días", repitió Iris mientras tomaba asiento. "Hoy hace buen tiempo". 
“Lo que significa que habrá una tormenta cuando nos vayamos”, respondió Attie con 
ironía, tomando un sorbo de té. Pero luego su voz se suavizó y susurró: "¿Alguna noticia?" 
Iris sabía a qué se refería Attie. Estaba preguntando por Roman. Si Iris de alguna 
manera hubiera conseguido alguna noticia sobre su paradero y estado. 
"No", respondió Iris, con la garganta estrecha. Había enviado varios telegramas desde 
que regresó a Oath. Disparos en la oscuridad a estaciones de ferrocarril que seguían 
operativas a pesar de lo cerca que estaban del frente de guerra. 
ALERTA DE PERSONA DESAPARECIDA STOP ROMAN C KITT STOP PELO NEGRO OJOS AZULES CORRESPONSAL DE GUERRA 
STOP VISTO POR ÚLTIMA VEZ EN AVALON BLUFF STOP CONTACTO AVENTO MEDIANTE JURAMENTO TELEGRAM OFICINA 
STOP 
Iris aún no había recibido respuestas, pero, claro, ¿qué esperaba? Innumerables 
soldados y civiles estaban desaparecidos estos días, y ella se distrajo preparando su 
máquina de escribir, que realmente no era suya sino una de repuesto que le estaba 
prestando el Tribune . Era un instrumento antiguo; la barra espaciadora estaba desgastada 
por innumerables pulgares y poseía algunas teclas a las que les gustaba pegarse, creando 
muchos errores. Iris todavía estaba tratando de acostumbrarse, añorando el mágico que su 
abuela le había regalado una vez. La máquina de escribir que la había conectado con 
Roman. La tercera alouette. 
Iris introdujo una nueva hoja de papel en el rodillo, pero pensó en su máquina de 
escribir y se preguntó dónde estaba. La última vez que lo había visto había sido en su 
habitación en el bed and breakfast de Marisol. Y aunque el B y B habían sobrevivido 
milagrosamente al bombardeo, no se sabía qué habían hecho Dacre y sus fuerzas a la 
ciudad una vez que la alcanzaron. Quizás la Tercera Alouette todavía estaba allí en su 
antigua habitación, intacta y cubierta de ceniza. Tal vez uno de los soldados de Dacre lo 
había robado, usándolo para correspondencia nefasta, o tal vez lo había hecho añicos en la 
calle. 
“¿Estás bien, chico?” La voz de Helena Hammond de repente rompió el momento. e Iris 
levantó la vista para ver a su jefe de pie junto a la mesa. "Te ves un poco pálido". 
“Sí, solo… pensando”, respondió Iris con una leve sonrisa. "Lo siento." 
“No es necesario disculparse. No quise interrumpir tus contemplaciones, pero tengo una 
carta para ti”. Una sonrisa rompió el rostro severo de Helena mientras sacaba un sobre 
arrugado del bolsillo de su pantalón. "Alguien de quien creo que te alegrará tener noticias". 
Iris arrancóla carta de la mano de Helena, incapaz de ocultar su entusiasmo. Tenían que 
ser noticias sobre Roman, y su estómago se retorció de esperanza y terror mientras abría el 
sobre. Al principio, Iris se sorprendió por lo largo que era el mensaje (demasiado largo para 
ser un telegrama) y exhaló, con la respiración trémula mientras leía: 
Querida Iris, 
¡Ni siquiera puedo empezar a describir lo aliviado que me sentí (¡y sigo sintiéndome!) al saber que habías 
regresado sano y salvo a Oath. Estoy seguro de que Attie ya te ha contado lo que pasó en Avalon Bluff ese 
terrible día, pero te esperamos a ti y a Roman en el camión tanto como pudimos. Incluso entonces, sentí como si 
mi corazón se hubiera roto cuando nos fuimos sin ustedes dos, y todo lo que pude hacer fue rezar para que 
estuvieran a salvo y que todos encontráramos una manera de reunirnos. 
Helena me escribió y me contó que Roman aún está desaparecido. Lo siento mucho, mi querido amigo. Ojalá hubiera 
algo que pudiera hacer para aliviar la preocupación que debes sentir. Sepa que siempre será bienvenido aquí en la casa de 
mi hermana en River Down. Estamos a solo un día de viaje de usted en Oath, y aquí hay una habitación para usted y Attie 
en caso de que deseen visitarnos. 
Hasta entonces, mi corazón está contigo. ¡Te extraño! 
Tu amigo, 
marisol 
Iris parpadeó para secarse las lágrimas y volvió a guardar la carta en el sobre. Sólo 
habían pasado dos semanas desde la última vez que Iris vio a Marisol. Dos semanas desde 
que Habían estado todos juntos en el B y B. Dos semanas desde que se había casado con 
Roman C. Kitt en el jardín. 
Quince días no era mucho tiempo; Iris todavía tenía leves hematomas y costras en las 
rodillas y los brazos, de cuando se había arrastrado entre los escombros y las nubes de gas. 
Todavía podía oír el estruendo de las bombas explotando, sentir el temblor de la tierra bajo 
sus pies. Todavía podía sentir el aliento de Roman en su cabello mientras la abrazaba, como 
si nada fuera a interponerse entre ellos. 
Dos semanas parecieron un lapso de tiempo (podría haber sido ayer por lo abiertas que 
estaban las heridas internas de Iris) y, sin embargo, aquí en Oath, rodeado de gente que 
vivía la vida con normalidad, como si la guerra no se desatara kilómetros al oeste... Eso hizo 
que esos días en Avalon Bluff parecieran un sueño febril. O como si hubieran sucedido años 
atrás, y la memoria de Iris hubiera recordado esos momentos tantas veces que se habían 
vuelto sepia con la edad y el desgaste. 
"Marisol es buena, ¿supongo?" —preguntó Helena. 
Iris asintió y metió el sobre debajo de un libro sobre la mesa. "Sí. Nos invitó a mí y a 
Attie a visitarla a ella y a su hermana”. 
"Deberíamos irnos pronto", dijo Attie. 
Por supuesto, pensó Iris. Attie ya había estado en River Down. Había llevado a Marisol 
(así como a un gato maullante llamado Lilac) allí para cumplir su promesa a Keegan. Y 
Keegan, un capitán de las fuerzas de Enva, era otra persona que preocupaba a Iris. No sabía 
si la esposa de Marisol había sobrevivido a la batalla de Avalon Bluff. 
Iris estaba a punto de responder cuando un silencio se apoderó de la oficina. Una de las 
lámparas parpadeó como si diera una advertencia, y el constante golpeteo de las teclas de 
la máquina de escribir se fue apagando hasta que pareció como si el corazón del Tribune 
hubiera dejado de latir, suspendido en el silencio. Helena frunció el ceño y se volvió hacia la 
puerta, e Iris siguió su mirada, fijándose en el hombre que estaba debajo del dintel de 
ladrillo. 
Era alto y delgado, vestía un traje azul marino de tres piezas y un pañuelo rojo metido 
en el bolsillo del pecho. Era difícil adivinar su edad, pero su rostro pálido estaba surcado de 
arrugas. Un bigote flotaba sobre sus labios fruncidos y sus ojos brillantes brillaban como 
obsidiana en la penumbra. Debajo del bombín, llevaba el pelo canoso peinado hacia atrás 
con pomada. 
Iris no lo reconoció al principio. Se preguntó si había sido él quien La siguió esa mañana, 
hasta que vio que tenía dos guardias de seguridad detrás de él en el pasillo, con sus 
fornidos brazos entrelazados detrás de la espalda. 
“Canciller Verlice”, dijo Helena en tono cuidadoso. “¿Qué te trae al Inkridden Tribune ?” 
“Un asunto privado”, respondió el canciller. "¿Puedo tener una palabra con usted?" 
"Sí. Justo por aquí." Helena zigzagueó entre las mesas hasta llegar a su oficina. 
Iris observó cómo el Canciller Verlice la seguía, recorriendo con la mirada a los editores 
y columnistas con los que pasaba. Casi parecía como si él estuviera mirando a través de 
ellos, o tal vez buscando a alguien, y su corazón vaciló cuando él miró y se encontró con su 
mirada desde el otro lado de la habitación. 
Sus ojos inescrutables sostuvieron los de ella durante un largo momento antes de 
girarse para mirar a Attie. Para entonces, finalmente había llegado a la oficina de Helena y 
no tuvo más remedio que bajar la mirada y cruzar el umbral. Helena cerró la puerta detrás 
de él; Los dos guardias de seguridad permanecieron como centinelas en el pasillo, 
impidiendo que nadie entrara o saliera. 
Lentamente, el Inkridden Tribune reanudó su zumbido de actividad. Los editores 
volvieron a editar montones de papeles con sus plumas estilográficas rojas, los columnistas 
continuaron mecanografiando, los asistentes salieron corriendo del aparador del té y del 
teléfono, llevando tazas humeantes y mensajes garabateados a varios escritorios. 
“¿Qué crees que es todo eso?” -susurró Attie, inclinando la cabeza hacia la puerta de la 
oficina de Helena. 
Iris reprimió un escalofrío. Se volvió a poner la gabardina y se la ciñó bien a la cintura. 
"No lo sé", susurró ella a cambio. "Pero no puede ser nada bueno". 
Diez minutos después, la puerta de la oficina se abrió. 
Iris mantuvo su atención en su papel y en las palabras que estaba escribiendo con tinta, 
siguiendo el ritmo de su máquina de escribir, pero podía ver al canciller por el rabillo del 
ojo. Se tomó su tiempo para caminar por la habitación y ella pudo sentir su mirada 
nuevamente como si la estuviera midiendo, midiendo a Attie. 
Iris apretó los dientes, inclinando la barbilla hacia abajo para que su cabello cayera en 
cascada alrededor de su rostro, interponiéndose entre ella y la mirada del canciller como 
un escudo. 
Agradeció que Verlice y sus dos guardias desaparecieran escaleras arriba, pero la acre 
nube de su colonia persistía como niebla. Iris estaba a punto de levantarse y servirse una 
taza de té, con suerte para quitarse el mal sabor de boca, cuando vio que Helena la saludaba 
con la mano. 
“Iris, Attie. Necesito hablar con ustedes dos”. 
Attie dejó de escribir y se levantó sin decir palabra, como si la hubiera estado 
esperando. Pero se mordió el labio e Iris supo que su amiga estaba tan ansiosa como ella. 
Lo que fuera que el canciller hubiera venido a decir debía haber sido sobre ellos. Iris siguió 
a Attie hasta la oficina de Helena. 
"Tomen asiento, ustedes dos", dijo Helena mientras se acomodaba detrás de su 
escritorio. 
Iris cerró la puerta y se sentó en un sofá de cuero desgastado directamente a la 
izquierda de Attie. Resistió el impulso de hacer crujir sus nudillos, esperando que Helena 
rompiera el silencio. 
“¿Tiene alguna idea de por qué nos visitó el canciller?” Helena finalmente habló, y su voz 
era extrañamente tranquila y fría. Como agua bajo una capa de hielo. 
Attie miró de reojo a Iris. Ella había llegado a la misma conclusión. Iris pudo verlo en sus 
ojos. La molestia, la preocupación, el destello de ira. 
"No le gustaban nuestros artículos", dijo Iris. "Los que acabas de publicar sobre la 
evacuación, los bombardeos y los gases de Clover Hill y Avalon Bluff". 
Helena cogió un cigarrillo y luego suspiró y lo arrojó sobre un montón de papeles. “No, 
no lo hizo. Sabía que no lo haría y aun así los publiqué”. 
"Bueno, en realidad no tienen por qué gustarle , ¿verdad?" Dijo Attie, levantando una 
mano con frustración. "Porque Irisy yo escribimos la verdad". 
"Él no lo ve de esa manera". El cabello castaño rojizo de Helena le caía sobre la frente. 
Había tenues manchas violetas debajo de sus ojos, como si no hubiera dormido. Sus pecas 
eran vívidas contra su tez pálida, al igual que la cicatriz en su rostro. 
“¿Cómo lo ve entonces?” Preguntó Iris, girando el anillo de bodas en su dedo. 
“Él lo ve como alarmismo y propaganda. Cree que estoy intentando aumentar mis 
ventas con esos titulares. 
"¡Eso es basura!" Attie lloró. “Iris y yo fuimos testigos presenciales del ataque al 
acantilado. Estamos haciendo nuestro trabajo como reporteros. Si el canciller tiene algún 
problema con esto, entonces obviamente es un simpatizante de Dacre”. 
"Lo sé", dijo Helena suavemente. “Créeme, chico. Lo sé. tu escribiste el verdad. Escribiste 
lo que experimentaste, con valentía y honestidad, tal como yo necesitaba que lo hicieras. Y 
sí, el canciller parece tener compromisos con Dacre, dispuesto a bailar según las órdenes 
del dios. Lo que me lleva al siguiente punto: Verlice cree que estoy tratando de provocar 
problemas haciendo que la gente entre en pánico y se enoje. Nos culpa por el vandalismo 
más reciente de los dioses pertenecen a sus tumbas , que, de hecho, fue pintado en su camino 
de entrada con letras grandes y negritas esta mañana”. 
Iris flexionó la mano. Recordó haber visto ese lema intrépido en su paseo matutino. “A 
las personas se les permite tener sus propias opiniones y creencias sobre la divinidad, ya 
sea que la adoren o no. No podemos controlar eso”. 
“Las mismas palabras que le dije a Verlice”, dijo Helena. "Con lo cual él no está de 
acuerdo". 
“¿Qué significa esto entonces para nosotros? ¿Quieres que dejemos de escribir sobre la 
guerra? ¿Deberíamos actuar como si los dioses no existieran? 
“Por supuesto que no”, respondió Helena con un resoplido. Pero su desafío disminuyó a 
medida que continuó. “Y no quiero pedirles esto a ustedes dos, porque han pasado por más 
de lo que cualquiera de nosotros aquí puede imaginar. Acabas de regresar. Pero si Dacre 
está avanzando hacia el este como ustedes dos vieron en el acantilado... entonces 
necesitamos saberlo, especialmente si nuestro buen canciller está en la cama con él. 
Necesitamos saber cuánto tiempo tenemos antes de que el dios alcance el juramento y qué 
podemos hacer para prepararnos para ello”. 
El corazón de Iris se aceleró. Se había sentido vacía desde su regreso a Oath. Ella durmió 
pero no soñó. Tragó pero no pudo saborear. Escribió tres frases y borró dos, como si no 
supiera cómo seguir adelante. 
“Necesitas que volvamos al frente”, afirmó sin aliento. 
El ceño de Helena se frunció. “Sí, Iris. Pero no exactamente como antes, ya que Marisol 
ya no está en Avalon Bluff”. 
"¿Entonces como?" -Preguntó Attie. 
"Todavía estoy trabajando en esos detalles, así que no puedo decírtelo en este 
momento". Helena se pasó una mano por el pelo, dejándolo más lacio y despeinado que 
antes. “Y no quiero respuestas tuyas ahora mismo. De hecho, quiero que te tomes el resto 
del día libre. Quiero que pienses realmente en esto y en lo que significa para ti, y no sólo me 
des la respuesta que supones que quiero escuchar . ¿Lo entiendes?" 
Iris asintió y sus pensamientos se dirigieron instantáneamente a Forest. Su hermano no 
lo haría Quería que se fuera, y el temor le subió a la garganta cuando se imaginó dándole 
esa noticia. 
Miró a Attie, sin saber qué haría su amiga. 
Porque la verdad era que Attie tenía cinco hermanos menores y unos padres que la 
querían. Había estado matriculada en clases prestigiosas en la Universidad Oath. Tenía 
muchos hilos para mantenerla atada aquí, mientras que Iris solo tenía uno. Pero Attie 
también era una músico que mantuvo su violín escondido en el sótano, desafiando la ley del 
canciller de entregar todos los instrumentos de cuerda. Le había regalado a su viejo y 
estirado profesor una suscripción al Inkridden Tribune, ya que él alguna vez creyó que sus 
escritos no servirían de nada. 
Attie nunca había sido alguien que dejara que personas como el canciller Verlice o 
profesores de mente estrecha tuvieran la última palabra. 
E Iris estaba aprendiendo rápidamente que ella tampoco. 
 
Nubes oscuras cruzaban el cielo cuando Iris llegó al parque junto al río. Se había separado 
de Attie en un café de la esquina; los dos habían desayunado juntos tarde antes de tomar en 
serio el consejo de Helena. Attie quería volver a caminar por el patio de la universidad 
antes de regresar a la casa de sus padres, e Iris quería visitar el parque que ella y Forest 
habían frecuentado cuando eran más jóvenes. 
Iris se detuvo sobre una roca cubierta de musgo, con la funda de la máquina de escribir 
en una mano aplastándola. Miró los rápidos poco profundos. 
Sauces y abedules crecían torcidos a lo largo de las sinuosas orillas, y el aire tenía un 
sabor húmedo y dulce. Era extraño cómo este lugar se sentía tan alejado de la ciudad, cómo 
las campanas del tranvía, el chisporroteo de los vehículos y muchas voces parecían 
desvanecerse. Por un momento, Iris pudo imaginar que estaba a kilómetros de Oath, 
escondida en un paisaje idílico, y se arrodilló para recoger algunas piedras de río, sintiendo 
el agua fría en sus dedos. 
Años atrás, Forest había encontrado un caracol entre las rocas y se lo había regalado a 
Iris. Morgie, lo había llamado ella, llevándolo con orgullo a casa como mascota. 
Ella sonrió, pero el recuerdo era agudo y le cortaba los pulmones como si fueran vidrio. 
Si me ves demasiado, seguramente te cansarás de mis tristes historias de caracoles, le 
había escrito una vez a Roman. 
 Imposible, había respondido. 
Iris dejó caer las piedras de sus manos y las vio caer al agua. Los truenos retumbaron en 
lo alto mientras el viento agitaba las ramas de los árboles. Las primeras gotas de lluvia 
cayeron sobre los hombros de Iris, rodando por su gabardina como lágrimas. 
Comenzó el rápido camino a casa, mientras la lluvia caía con fuerza. Su cabello estaba 
empapado cuando llegó a su edificio de apartamentos, pero afortunadamente el estuche de 
su máquina de escribir era impermeable. Normalmente no se llevaba el instrumento a casa 
por la noche después del trabajo, pero había descubierto que no le gustaba estar sin él. Por 
si acaso la inspiración se quedó a medianoche. 
Iris subió apresuradamente la escalera exterior hasta el segundo piso, haciendo sonar 
sus botas en los escalones de acero, pero se detuvo abruptamente cuando vio que la puerta 
de su apartamento estaba entreabierta. Cuando se fue esa mañana, Forest todavía estaba en 
casa, sentado en el sofá y lustrando su viejo par de zapatos. Parecía reacio a abandonar su 
apartamento, e Iris sólo podía preguntarse si le preocupaba que alguien pudiera 
reconocerlo, creyendo que había abandonado su puesto. Era mucho más complicado que 
eso, pero la mayoría de la gente en Oath no entendía realmente lo que estaba sucediendo en 
el frente de guerra. 
"¿Bosque?" Llamó Iris, acercándose a la puerta. La empujó un poco más y la escuchó 
crujir sobre las bisagras. "Bosque, ¿eres tú?" 
No hubo respuesta, pero Iris pudo ver la luz de la lámpara, cálida y nebulosa, en el 
interior. Alguien estaba dentro de su casa y un escalofrío le recorrió la espalda. 
"¿Bosque?" Llamó de nuevo, pero no hubo respuesta. Sólo una voluta de humo 
especiado y el sonido de alguien moviéndose. 
Iris cruzó el umbral. 
Un hombre alto y mayor, vestido con una chaqueta de piel de becerro y un traje oscuro, 
estaba en la sala de estar, a unos pasos de distancia. Era un hombre que nunca había visto 
antes, pero supo quién era en el momento en que sus miradas se cruzaron, y ese escalofrío 
se extendió aún más, haciendo que su sangre se sintiera como hielo. 
Dio una última calada a su cigarro como si se estuviera preparando para una pelea, el 
tabaco enrollado ardía mientras lo bajaba de su boca. 
"Hola, señorita Winnow", dijo el hombre con voz profunda. "¿Dónde está mi hijo?" 
 
{2} __ 
Palabras hechizadas 
 
 
Esta no era la forma en que Iris había imaginado conocer al padre de Roman por primera 
vez. 
De hecho, esto era lo último que esperaba. Se suponía que eso no debía suceder en su 
pequeño y triste departamento, con el papel tapiz manchado, los muebles hechos jirones y 
los pisos desgastados. Un claro recordatorio de que Iris pertenecía a la clase trabajadora, 
mientras que los Kitt no. Se suponía que no iba a pasar con ella desaliñada y empapada por 
la lluvia, desconsolada y sola. 
No, en su mente, ella estaría usando sus mejores ropas, con el cabello rizado y sujeto 
con pasadores de perlas, y sus dedos entrelazados con los de Roman. Se llevaría a cabo en 
la extensa finca de los Kitt en el extremo norte de la ciudad, tal vez afuera, en los soleados 
jardines, y la astuta abuela y la amable madre de Roman estarían sirviendo té y sándwiches 
cortados en triángulos. 
Qué aleccionador fue, entonces, darme cuenta de que rara vez sueños como ese se 
alineaban con la realidad. Qué imposible era la escena que Iris había pintado en su mente. 
Pero ella adoptó una postura de hierro, negándose a dejar que su mirada se desviara 
primero. 
"Hola, señor Kitt", dijo. "No te esperaba." 
"Perdóname por venir sin avisar", respondió, aunque Iris no pudo decir que no estaba 
en absoluto arrepentido. "Como ya debes saber... mi hijo no es el mejor para mantenerme 
informado de su paradero y necesito que regrese a casa". 
Hogar. 
La palabra cayó como un dardo, e Iris se tomó un momento para respirar, dejar el 
estuche de su máquina de escribir y quitarse la gabardina, colocándola sobre el respaldo de 
la silla más cercana. Gracias a los dioses ella tenía la electricidad nuevamente y que Forest 
se había ocupado de limpiar el departamento desde su regreso. Ya no estaba lleno de 
botellas de vino. Habían quitado las telarañas y barrido los suelos. Había comida en la 
cocina y agua corriente en el baño, aunque el lugar todavía le resultaba extraño sin su 
madre. 
Iris desechó esos pensamientos. Tenía un dilema entre manos, uno para el que no 
estaba preparada. No sabía qué decirle al señor Kitt sobre Roman, ni cuánto sabía ya el 
hombre. No sabía qué era seguro decir y qué debía ocultar. 
Intentó pensar en qué preferiría Roman, pero sintió un espasmo de dolor en el pecho. 
“¿Puedo prepararle una taza de té, señor Kitt?” ella preguntó. 
"No. ¿No escuchaste mi pregunta, niña? 
"Por supuesto lo hice. No sabes dónde está tu hijo, pero crees que yo sí”. 
El señor Kitt permaneció en silencio durante varios tensos segundos. Él la miró 
fijamente e Iris se obligó a sostenerle la mirada. Ella no le daría poder aquí; ella no se 
acobardaría ni apartaría la mirada como si él hubiera ganado ese terreno. 
Podía ver las similitudes entre los dos: Roman y su padre. Ambos eran altos y de 
hombros anchos, con espeso cabello negro y ojos azules como acianos. Tenían mandíbulas 
afiladas y pómulos cincelados, y su piel era propensa a sonrojarse. Iris recordó que siempre 
podía saber cuándo Roman estaba avergonzado, incómodo o enojado, porque su rostro 
inevitablemente se enrojecía, y lo entrañable que eso le resultaba. En el caso del señor Kitt, 
sin embargo, sus mejillas lucían rubicundas debido a años de fumar y beber. 
Dio otra calada a su cigarro y el humo se arremolinaba. Tal vez no le gustaba cómo ella 
lo estaba escudriñando, o tal vez no esperaba que ella fuera tan terco. A Iris realmente no le 
importaba, pero no pudo evitar ponerse rígida cuando el señor Kitt metió la mano en su 
chaqueta. 
“Al principio no lo entendí”, comenzó, y la tensión se alivió de los huesos de Iris cuando 
se dio cuenta de que solo estaba sacando un periódico doblado de las sombras de su abrigo. 
Pero luego lo arrojó al suelo entre ellos, e Iris miró hacia abajo y vio que era el Inkridden 
Tribune. Leyó el titular de la primera plana y su corazón dio un vuelco ante la familiaridad, 
como si acabara de captar el reflejo de su rostro en un espejo. 
DACRE BOMBA AVALON BLUFF, GASES CIUDADANOS Y SOLDADOS EN LAS CALLES por 
INKRIDDEN IRIS 
“No entendía”, continuó el Sr. Kitt, “por qué mi hijo renunciaría a todo para ir a trabajar 
para un periódico sensacionalista y sucio en el frente de guerra. Por qué renunciaría a su 
puesto en Oath Gazette. Por qué rompería su compromiso con una joven hermosa e 
inteligente. Por qué me desobedecería y destrozaría el corazón de su madre por segunda 
vez. Era insondable para mí, hasta que leí su primer artículo en el Tribune y entonces todo 
cobró sentido”. 
Iris no se movió, no respiró. Su valentía disminuyó cuando sintió que el Sr. Kitt le estaba 
tendiendo una trampa bien tendida, y se le secó la boca mientras esperaba que él le diera 
más detalles. 
Él sonrió al periódico, al titular que era suyo. Las palabras entintadas que ella había 
escrito. El horror que había vivido, sobreviviendo por los pelos. Pero cuando la mirada del 
señor Kitt se alzó para encontrarse con la de ella nuevamente, vio la furia y el 
resentimiento apenas disimulados en sus ojos. 
“Verá, señorita Winnow... A Roman siempre le han atraído las historias y las palabras. 
Desde que era niño, se colaba en mi biblioteca para robar libros de los estantes. Por eso mi 
suegra le regaló una máquina de escribir cuando cumplió diez años, porque soñaba con ser 
'novelista'. De escribir algo que les importara a los demás. Por eso quería ir a la universidad 
y pasar sus horas sin hacer más que analizar los pensamientos de otras personas e intentar 
escribir los suyos propios”. 
Iris sintió que el calor subía por su piel. “¿Qué intenta decirme, señor Kitt?” 
“Estoy diciendo que tus palabras lo han hechizado. Y necesito que lo dejes ir”. 
Tuvo que sofocar la carcajada que quería escapar de ella. Porque cuando el silencio 
resonó en la habitación, vio que el señor Kitt hablaba muy en serio. 
"Si mis palabras han hechizado a tu hijo, entonces debes saber que las suyas poseen la 
misma magia para mí", dijo, tocando de nuevo reflexivamente su anillo de matrimonio. 
Los recuerdos surgieron, amenazando con ahogarla. 
Iris los había revivido cien veces, como si estuvieran anclados al ring. En el momento en 
que Roman se lo puso en el dedo. Cómo las estrellas habían empezado a arder en lo alto, las 
flores endulzando el crepúsculo a su alrededor. Cómo le había sonreído entre lágrimas. 
Cómo había susurrado su nombre en la oscuridad. 
Su movimiento inquieto atrajo la atención del señor Kitt hacia su mano. Iris lo vio notar 
el brillo del anillo, el dedo que reclamaba. Una expresión terrible cruzó por su rostro. Uno 
que hizo que se le congelara el aliento en el pecho. 
“Ya veo” fue todo lo que dijo, pero las palabras fueron prolongadas, deliberadas. Se 
aclaró la garganta. “¿Estás embarazada, entonces?” 
Iris se sobresaltó como si la hubiera abofeteado. " ¿ Qué? " 
“Porque no puedo entender otra razón por la cual mi hijo se uniría legalmente a alguien 
como tú, una chica de baja cuna y cara pecosa que quiere arrebatarle su herencia. Por 
supuesto, Roman tiene su honor, aunque a menudo lo extravía... 
"Me seguiste al trabajo esta mañana", interrumpió Iris, comenzando a enumerar sus 
ofensas en su mano izquierda, solo para que él pudiera seguir viendo el brillo de su anillo 
de bodas. “Entraste en mi apartamento. Sin duda revisaste todas mis pertenencias 
personales. Ahora me has insultado de tal manera que no tengo nada más que decirte”. 
Hizo un gesto hacia la puerta principal, que todavía estaba abierta; la lluvia caía fuerte y fría 
más allá del umbral. "Ahora vete, antes de que llame a las autoridades para que te escolten". 
El señor Kitt soltó una risita, pero sus palabras debieron tener peso, porque comenzó a 
caminar hacia la puerta. Pisó el periódico, estropeando el titular de Iris, y ella tuvo que 
tragarse la cadena de maldiciones que quería lanzarle. 
Pero se detuvo cuando llegó a su lado. El señor Kitt volvió a mirarla fijamente. Ojos 
azules inyectados en sangre. Humo en su aliento. 
Hace apenasunos momentos, Iris había visto las similitudes físicas entre Roman y su 
padre. Pero cuando le devolvió la mirada, se sintió dolorosamente aliviada al reconocer que 
Roman Carver Kitt no se parecía en nada al hombre del que había venido. 
"No puede esconderse detrás de sus faldas por mucho más tiempo, señorita Winnow", 
dijo, como si fuera a negarse a reconocerla como Kitt. “Cuando lo veas esta noche, dile que 
necesito hablar con él. Que su madre y yo queremos que vuelva a casa. Que lo perdono por 
lo que ha hecho”. 
Iris tuvo dos segundos para decidir sus palabras de despedida. Dos segundos, y aunque 
quería mantener al Sr. Kitt completamente a oscuras, también sabía que este hombre era 
poderoso y estaba ansioso por tener a Roman de regreso en casa. 
“Él no está aquí”, dijo. 
"¿Dónde se está quedando él?" 
"Él no está en Juramento". 
El señor Kitt arqueó una ceja, pero entonces las palabras no dichas de Iris parecieron 
golpearlo. —Entonces, algo de amor debe sentir por él, señorita Winnow. Dejarlo atrás en 
Avalon Bluff mientras te salvas. 
Pasó junto a ella y finalmente abandonó el apartamento. 
Iris, pálida y temblorosa, observó hasta que él se derritió en la tormenta, con su colonia 
y el humo del cigarro quedándose detrás para asfixiarla. Las lágrimas le quemaron los ojos. 
Lágrimas, ira y remordimiento que se sentían como un cuchillo, cortándola hasta el hueso. 
Esperó hasta que cerró la puerta con llave antes de arrodillarse lentamente. 
 
{3} _ _ 
Dos lados de cada historia 
 
 
Querida Kitt, 
Me estoy convirtiendo en una chica hecha de arrepentimientos. 
Cada mañana me despierto de mi sueño gris y sin sueños y pienso en ti. Me pregunto dónde estás. Si estás herido, 
tienes hambre o tienes miedo. Me pregunto si estás sobre o bajo tierra, si Dacre te ha encadenado al corazón de la tierra, 
tan abajo en sus dominios que no tengo ninguna posibilidad de encontrarte. 
Ojalá nunca hubiera soltado tu mano ese día. Debería haberme quedado a tu lado cuando intentábamos ayudar a los 
soldados en la colina. Debería haberme negado a dejar que el gas se interpusiera entre nosotros. Debería haber sabido 
que mi hermano no eras tú. Si hubiera hecho al menos una de estas cosas, entonces tú y yo todavía estaríamos juntos. 
La puerta principal se abrió. 
Iris dejó de escribir y contuvo la respiración. Pero reconoció el sonido de los pasos de 
Forest y rápidamente se levantó de su lugar en el suelo y salió de su dormitorio para 
saludarlo. 
Estaba sacudiendo la lluvia de su abrigo y sus botas. Era casi de noche y Iris no sabía 
dónde estaba. Odiaba cómo arrancaba la costra de una herida a medio curar en su interior: 
todas esas horas en que su madre había llegado tarde a casa y todos los momentos en que 
Iris había estado preocupada por ella pero no había hecho nada al respecto. 
Otra cosa más de la que Iris se arrepintió. 
Forest olisqueó y se quedó helado. Levantó la vista, con la lluvia brillando en su rostro, 
para encontrarse con la mirada de Iris desde el otro lado de la habitación. 
"¿Estabas fumando un cigarro?" preguntó, incapaz de ocultar su sorpresa. 
Iris hizo una mueca. Debería haber hecho un mejor trabajo ventilando el piso. "No." 
Entonces alguien estaba aquí. ¿OMS? ¿Te hicieron daño? 
" No. Quiero decir, sí", dijo, frotándose la frente. ¿Cuánto decirle a Forest? “Mi suegro 
vino de visita. Me estaba preguntando por Roman. Preguntándome dónde está”. 
Forest exhaló un suspiro. Cerró la puerta detrás de él y caminó hacia la mesa de la 
cocina para dejar una bolsa de papel. Cena, por su olor. 
“¿Y qué le dijiste?” preguntó en tono cuidadoso. 
“Ese romano no está en Juramento. No dije nada sobre Dacre”. 
Forest sacó dos sándwiches envueltos en papel de periódico. Pero Iris pudo ver su 
mandíbula moverse, como si estuviera debatiendo qué debería decir. 
"Toma, siéntate y come", dijo finalmente, sacando una de las sillas de la cocina. "Tengo 
tu favorito". 
Iris se sentó frente a su hermano en la mesa y desenvolvió su sándwich. De hecho, era 
su favorito (pavo con centeno y una rodaja extra de cebolla morada) y su corazón se 
calentó hasta que vio que había un pepinillo sobre el pan. Tuvo que tragar el nudo que tenía 
en la garganta. Vuelva a tragar los vívidos recuerdos de Roman, ese día que ella se había 
sentado a su lado en un banco del parque, viendo quién era realmente por primera vez. 
Comieron en silencio. Iris se estaba enterando de que Forest estaba muy callado estos 
días. Ambos lo estaban y a menudo se sentían atraídos hacia adentro. Se sorprendió cuando 
su hermano rompió bruscamente la incomodidad. 
"Lamento no haber estado aquí cuando llegaste hoy del trabajo". Hizo una pausa, 
limpiándose las migas de la camisa. "He estado entrevistando, tratando de encontrar un 
trabajo". 
 Las cejas de Iris se alzaron. "¿Oh? Es una gran noticia, Forest. ¿Estás pensando en volver 
a la tienda del relojero? 
Bosque negó con la cabeza. "No. Demasiadas preguntas si vuelvo allí. Sabían que me 
alisté y no quiero tener que explicar lo que pasó”. 
Iris entendió. Pero tampoco quería que su hermano sintiera que tenía que mantenerse 
en las sombras y reiniciar completamente su vida, todo porque Dacre le había clavado sus 
garras, manipulándolo como a un títere. 
Abrió la boca para decir esto, pero luego captó las palabras. 
Forest levantó la vista. "¿Qué es?" 
"Nada. Es sólo que... estoy orgulloso de ti. 
El rostro de su hermano se arrugó. De repente parecía como si estuviera luchando 
contra las lágrimas, e Iris se apresuró a agregar, en voz más ligera: “Y sería bueno que me 
dejaras una nota, así sé que estás fuera pero volverás. Entonces no me preocupo. De hecho, 
hoy salí temprano del trabajo. Helena nos dio a Attie y a mí el día libre y... 
“¿Por qué te dio el día libre?” Forest intervino, como si sintiera la tormenta que se 
avecinaba. 
Iris curvó la lengua detrás de los dientes. Bueno, pensó, no tiene sentido retrasar lo 
inevitable. 
"¿Iris?" 
"Helena nos ha pedido a Attie y a mí que volvamos al frente". 
"Por supuesto que sí". Forest arrojó el resto de su sándwich. "¡Solo has regresado dos 
semanas y ella está lista para despedirte de nuevo!" 
"Es mi trabajo, Bosque". 
“¡Y tú eres mi hermana ! Mi hermana pequeña a quien debería haber estado 
protegiendo”. Se pasó la mano por el cabello húmedo y sus labios se presionaron formando 
una fina línea. “Nunca debí haberlos dejado a ti y a mamá. Debería haberme quedado aquí y 
nada de esto habría sucedido”. 
Este. 
Bosque siendo herido y curado por Dacre, luchando por el enemigo. Su madre sucumbió 
a la botella y fue atropellada por un tranvía mientras caminaba borracha a casa. Iris va al 
frente para informar sobre la guerra, casi destrozada por una granada durante el 
bombardeo. 
 Todo parecía irremediablemente enredado, un hilo entrelazado con el siguiente. 
"¿Por qué te fuiste?" Preguntó Iris, tan suavemente que se preguntó si Forest lo 
ignoraría. 
Ella ya sabía parte de la respuesta: su hermano se había alistado porque había 
escuchado a Enva tocar el arpa una noche en el camino a casa desde el trabajo. Y esa 
canción le había traspasado el corazón con la verdad sobre la guerra. Durante una estrofa 
completa, Forest había visto las trincheras como si hubiera estado allí. La estela de 
devastación que las fuerzas de Dacre dejaron atrás en pequeños pueblos rurales. Humo, 
sangre y cenizas que caían como nieve. 
"¿Quieres decir por qué estaba luchando ? " él respondió. 
Iris asintió. 
Forest se quedó callado, cogiéndose un padrastro, pero luego dijo: “Estaba luchando por 
nosotros. Estaba luchando por tu futuro. Para mi. Para la gente del oeste que necesitaba 
ayuda. No fue por Enva. No precisamente. Ella nunca apareció al frente. Ella nunca guió 
nuestras fuerzas después de lograr que nos alistaramos”. 
“Y escribo por las mismas razones”, dijo Iris. "Sabiendo eso... ¿todavía me impedirás ir?" 
Forest suspiró, pero parecía demacrado. Se puso una mano en la cintura e Iris supo queestaba tocando una de sus cicatrices. 
Se preguntó si las viejas heridas le dolían. Tres agujeros de bala le habían atravesado el 
cuerpo y dos de ellos alcanzaron órganos vitales. Debería estar muerto, pensó Iris con un 
escalofrío helado. Debería estar muerto, y no sé si debería estarle agradecido a Dacre por 
salvarlo, o estar furioso porque mi hermano ahora vive con cicatrices tan dolorosas. 
“Tus heridas, Forest”, dijo, mientras se levantaba de la mesa. Ella quería aliviar la 
angustia que él todavía sentía, pero no podía ayudarlo por completo. Honestamente, a 
Forest no le gustaba que ella reconociera sus heridas en absoluto. 
"Estoy bien", dijo, recogiendo su sándwich. Le dio un mordisco, pero su rostro estaba 
pálido. "Siéntate y come, Iris". 
“¿Has pensado en visitar al médico?” ella preguntó. "Creo que sería bueno ir". 
"No necesito un médico". 
Ella volvió a sentarse en la silla. Durante los últimos quince días, había respetado el 
deseo de privacidad de Forest y había mantenido cautivas la mayoría de sus preguntas. 
Pero ahora estaba a punto de irse, ya sea que Forest diera su bendición o no. Estaba a punto 
de avanzar nuevamente hacia Dacre, hacia Roman , y necesitaba saber más. 
“¿Te duelen tus cicatrices todo el tiempo?” ella dijo. 
"No. No te preocupes por mí”. 
Ella no le creyó. Se dio cuenta de que él no se sentía bien la mayoría de los días y la idea 
le resultaba dolorosa. “¿Qué pasa si voy contigo al médico, Forest?” 
“¿Y qué les vamos a decir? ¿Cómo explicar cómo viví con heridas tan mortales? ¿Cómo 
fui sanado cuando debería estar muerto? 
Iris desvió la mirada para ocultar el brillo de sus ojos. 
Forest se quedó en silencio, con el rostro sonrojado como si se sintiera culpable por su 
mal genio. En voz baja, susurró: "Mírame, pequeña flor". 
Ella lo hizo, mordiéndose el interior de la mejilla. 
"Sé que estás pensando en Roman", dijo, cambiando de tema tan abruptamente que la 
sobresaltó. “Sé que estás preocupada por él. Pero lo más probable es que Dacre lo tenga 
muy cerca en este momento. Curando sus heridas, eliminando todas las conexiones que 
alguna vez tuvo. Conexiones como la familia de Roman, su vida en Oath, las cosas con las 
que alguna vez soñó. Incluso . Cualquier cosa que pueda interferir con su servicio y atraerlo 
a escapar como lo hice yo”. 
Iris parpadeó. Una lágrima corrió por su mejilla y rápidamente la secó, mirando el cuello 
de Forest. Todavía llevaba el relicario dorado de su madre. La cosa tangible que le había 
dado la fuerza para escapar de las garras de Dacre. 
"¿Estás diciendo que Kitt no me recordará?" 
"Sí." 
Iris sintió que se le hacía un nudo en el estómago. Le dolía respirar y se frotó la 
clavícula. "No creo que lo olvide". 
"Escúchame", dijo Forest, inclinándose sobre la mesa. “Sé más que tú sobre esto. Lo sé-" 
"¡Así que te gusta recordármelo!" gritó, incapaz de detenerse. “Me dices que sabes más y, 
sin embargo, apenas me cuentas nada. ¡Dame fragmentos y si fueras sincero conmigo, si me 
contaras toda la historia, entonces tal vez podría entenderlo! 
Su hermano guardó silencio, pero le sostuvo la mirada. La ira de Iris fue como una 
llamarada, de corta duración y brillante durante sólo un segundo. Ella odiaba esto; odiaba 
estar en desacuerdo con él. Se hundió en su silla como si le hubieran quitado el viento. 
"No quiero que regreses al frente", dijo finalmente Forest. "Es muy peligroso. Y no hay 
nada que puedas hacer por Roman excepto permanecer a salvo, como a él le gustaría. No te 
recordará, al menos no durante un buen tiempo. Arrugó el periódico alrededor de los 
restos de su sándwich. La conversación terminó y se levantó para tirar la cena al cubo de la 
basura. 
Iris observó cómo se retiraba a la antigua habitación de su madre, que había tomado 
como suya desde que regresaron a casa. Él no cerró la puerta, pero el sonido al cerrarse la 
sacudió. 
Envolvió el resto de su sándwich y lo puso en la nevera antes de regresar a su 
habitación. Miró la máquina de escribir que estaba en el suelo, tal como la había dejado, con 
el papel ondulando en la platina. Una carta a media tinta dirigida a Roman en sus garras. 
Iris no sabía por qué le escribía. Esta máquina de escribir era normal; El vínculo mágico 
entre ella y Roman se rompió. Pero ella sacó el papel y lo dobló. Lo deslizó debajo de la 
puerta de su armario y esperó unas cuantas respiraciones. 
Cuando abrió el armario, era tal como esperaba. Su carta todavía estaba allí, tirada en el 
suelo a la sombra. 
 
En algún momento de la noche, Iris se despertó con el sonido de la música. 
Se sentó en la cama con un escalofrío y escuchó. La canción era débil pero 
incandescente, un crescendo de notas tocadas por un violín solitario. La luz parpadeaba 
debajo de la puerta de su dormitorio, devorando la oscuridad, y se percibía un leve olor a 
humo. Todo le resultaba extrañamente familiar, como si hubiera vivido ese momento antes, 
y se levantó de la cama, sacada de su habitación por la música y ese toque de consuelo. 
Para su sorpresa, encontró a su madre en la sala de estar. 
Aster estaba sentada en el sofá envuelta en su abrigo morado favorito, con los pies 
descalzos apoyados en la mesa de café. Un cigarrillo ardía entre sus dedos y tenía la cabeza 
inclinada hacia atrás y los ojos cerrados. Sus pestañas eran oscuras contra su rostro pálido, 
pero parecía en paz mientras escuchaba. 
 Iris tragó con dificultad. Su voz era entrecortada cuando habló. 
"¿Mamá?" 
Los ojos de Aster se abrieron de par en par. A través de la espiral de humo, encontró la 
mirada de Iris y sonrió. 
"Hola cariño. ¿Quieres acompañarme?" 
Iris asintió y se sentó junto a su madre en el sofá, con la mente llena de niebla y 
confusión. Había algo que necesitaba recordar, pero no podía captarlo del todo. Debió 
haber estado frunciendo el ceño, porque Aster tomó su mano. 
"No pienses demasiado, Iris", dijo. "Solo escucha el instrumento". 
La tensión que se aferraba a los hombros de Iris disminuyó; dejó que la música la 
atravesara y no se dio cuenta de lo sedienta que estaba de las notas, de cómo la vida diaria 
se había convertido en una sequía sin el sonido de las cuerdas para refrescar las horas. 
"¿No va esto en contra de la ley del canciller?" le preguntó a su madre. “¿Escuchar 
música como esta?” 
Aster dio una larga calada a su cigarrillo, pero sus ojos brillaban como brasas en la 
tenue luz. "¿Crees que algo tan hermoso podría alguna vez ser ilegal, Iris?" 
“No, mamá. Pero pensé…" 
"Solo escucha", susurró Aster de nuevo. "Escucha las notas, cariño". 
Iris miró al otro lado de la habitación y vio la radio de Nan en el aparador. La música 
brotaba del pequeño altavoz, clara como si el violinista estuviera en su presencia, e Iris 
estaba tan contenta de ver la radio que se levantó y cruzó la habitación. 
“Pensé que se había perdido”, dijo, extendiendo la mano para rastrear su esfera. 
Sus dedos pasaron por la radio. Ella observó, asombrada, cómo se derretía en un charco 
de plata, marrón y oro. La música de repente se volvió disonante, el chirrido de un arco 
sobre cuerdas demasiado apretadas, e Iris giró, con los ojos muy abiertos cuando Aster 
comenzó a desvanecerse. 
"¡Mamá, espera!" Iris se abalanzó sobre la habitación. " ¡ Mamá! " 
Aster no era más que una mancha de pintura violeta, tejida con humo y untada con 
ceniza, e Iris volvió a gritar mientras intentaba abrazar a su madre. 
“¡No te vayas! ¡No me dejes así! 
Un sollozo quebró su voz. Se sentía como si tuviera el océano en su pecho, su Sus 
pulmones se ahogaron en agua salada y jadeó cuando una mano cálida en su hombro se 
convirtió de repente en un ancla, empujándola hacia la superficie. 
“Iris, despierta”, dijo una voz profunda. "Es solo un sueño." 
Iris se despertó sobresaltada. Parpadeó para protegerse de una luz gris y vio a Forest 
sentado en el borde de su cama. 
“Fue sólo un sueño”, repitió, aunque parecía tan conmocionado como ella. "Todo está 
bien." 
Iris hizo un ruido ahogado. Los latidosde su corazón eran rápidos, pero ella asintió y 
regresó gradualmente a su cuerpo. Sin embargo, la visión de Aster se aferró a ella, como si 
le quemara detrás de los ojos. Se dio cuenta de que era la primera vez que soñaba en 
semanas. 
"¿Bosque? ¿Qué hora es?" 
"Ocho y media." 
“¡ Mierda! Iris se puso de pie. "Llego tarde al trabajo". 
"Tómatelo con calma", dijo Forest, dejando caer la mano de su hombro. “¿Y desde 
cuándo maldices?” 
Desde que te fuiste, pensó Iris pero no lo dijo, porque si bien en parte era cierto, en parte 
no lo era. No podía culpar a su hermano por las palabras que salían de su boca estos días. 
"Vístete para la lluvia". Forest se levantó de la cama pero le dirigió una mirada mordaz. 
"Está tormentoso". 
Iris miró hacia la ventana. Podía ver la lluvia caer sobre el cristal y se dio cuenta de que 
la luz sombría de la tormenta la había dejado dormida. Rápidamente se puso un vestido de 
lino con botones en la parte delantera y se ató las botas de guerra. No tuvo tiempo de 
arreglarse el pelo y se pasó los dedos por los largos enredos mientras salía volando del 
dormitorio, recogiendo su pequeño bolso, su gabardina y su máquina de escribir, 
firmemente encerrada en su estuche negro. 
Forest estaba junto a la puerta principal, con una taza de té en una mano y una galleta 
de melaza en la otra. 
“¿Debería caminar contigo?” preguntó. 
"No hay necesidad. Hoy tomaré el tranvía”, dijo sorprendida cuando él le tendió el té y la 
galleta. 
Entonces, algo que te detenga. 
 Su forma de disculparse por lo de anoche. 
Ella sonrió. Casi parecía como en los viejos tiempos, y aceptó el té tibio y lo bebió de un 
largo trago. Ella le devolvió la taza a cambio de la galleta y él le abrió la puerta. 
"Debería estar en casa a las cinco y media", dijo, saliendo al aire húmedo de la mañana. 
Forest asintió, pero se quedó en la puerta con expresión preocupada. Iris podía sentir 
que él la miraba mientras descendía las resbaladizas escaleras. 
Se comió la galleta antes de que la lluvia pudiera arruinarla y corrió hacia la parada del 
tranvía. Fue un viaje lleno de gente y empujones, en el que la mayoría de la gente buscaba 
refugio de la tormenta en sus desplazamientos. Iris estaba de pie hacia atrás y poco a poco 
se dio cuenta del silencio que reinaba. Nadie conversaba ni reía, como ocurría normalmente 
en el tranvía. El estado de ánimo se sentía extraño, desequilibrado. Pensó que debía ser el 
clima, pero la sensación la siguió hasta el edificio del Inkridden Tribune . 
Se detuvo en la acera cuando vio las palabras pintadas sobre las puertas del vestíbulo. 
Brillante como sangre fresca y goteando sobre los ladrillos. 
¿Dónde estás, Enva? 
Iris se estremeció al entrar al edificio, pero sintió el peso de esa frase mientras se 
agachaba debajo del dintel. Alguien debió pintarlo hace horas durante la noche, porque 
ayer no estaba allí. Se preguntó quiénes eran y si realmente querían devolver a Enva a la 
tumba, muerta o dormida. ¿Era alguien que había perdido a un ser querido en la guerra? 
¿Alguien que estaba cansado de luchar por los dioses? 
Iris no podía culparlos; Estaba en conflicto a diario cuando pensaba en lo que le había 
sucedido a su hermano, todo porque Dacre se había despertado y Enva había rasgueado la 
verdad de la guerra. La enojó, la entristeció y la enorgulleció. Devastado. 
A pesar de todo, también se preguntaba dónde estaba la diosa Skyward. ¿Por qué se 
escondía Enva? ¿Estaba realmente intimidada por los mortales que estaban ansiosos por 
verla partir? 
¿Dónde estás, Enva? 
Aunque Iris estaba inquieta por la burla de color rojo sangre, todavía esperaba la 
respuesta. Tribune tarareando como una colmena. Esperaba ver a los editores escribiendo, 
sonando el teléfono y a los asistentes moviéndose alrededor de los escritorios con 
mensajes. Esperaba ver a Attie, que ya había bebido tres tazas de té, escribiendo su 
próximo artículo. 
Iris fue recibida por una solemne y silenciosa oficina. 
Nadie se movía, como si los hubieran convertido en estatuas encantadas. El humo era lo 
único que atravesaba las sombras, surgiendo de cigarrillos y ceniceros. Iris entró en 
silencio, con la respiración entrecortada por la alarma. Podía ver a Helena parada en el 
centro de la habitación, leyendo un periódico. Attie estaba a su lado, tapándose la boca con 
la mano. 
"¿Qué es?" —Preguntó Iris. "¿Ha pasado algo?" 
Sintió que innumerables ojos se volvían hacia ella, brillando a la luz de la lámpara. 
Algunos con piedad, compasión. Otros con recelo. Pero mantuvo su mirada fija en Helena, 
quien bajó el periódico para encontrarse con su mirada. 
"Lo siento, niña", dijo Helena. 
¿Perdón por que? Iris quiso preguntar, pero las palabras se le atascaron en la garganta 
cuando Helena le tendió el periódico. 
Iris dejó su máquina de escribir. Cogió el papel. Helena había estado leyendo algo en la 
primera plana. 
Era la Gaceta del Juramento. Antiguo lugar de trabajo de Iris. Qué extraño sostener este 
periódico ahora, en el sótano del Inkridden Tribune. Casi parecía como si Iris estuviera 
soñando de nuevo hasta que finalmente vio lo que había paralizado a Helena. 
Un titular aparecía a lo largo de la página en negrita y con tinta negra. Un titular que Iris 
nunca esperó ver. 
DACRE SALVA CIENTOS DE HERIDOS EN AVALON BLUFF por ROMAN C. KITT 
Iris se quedó mirando su nombre, impreso en el papel. Su nombre, que nunca había 
pensado volver a ver en un titular. 
Kitt está vivo. 
El alivio disminuyó, dejándola fría y temblorosa cuando comenzó a leer el libro de 
Roman. palabras. Iris podía sentir que se le erizaba la piel y se le calentaba la cara. Tuvo 
que leer la misma serie de oraciones varias veces, tratando de encontrarles sentido. 
Hay dos versiones de cada historia. Quizás estés familiarizado con uno, contado a través de la lente de una diosa que ha 
arrastrado a muchos de tus hijos inocentes a una guerra sangrienta. ¿Pero tal vez le gustaría escuchar al otro? Uno que 
vería a tus hijos no heridos sino sanados. Uno que vería esta tierra reparada. Una historia no sólo confinada a un museo o 
a un tomo de historia que muchos de nosotros nunca tocaremos, sino una historia que está en proceso de escribirse. 
Escrito ahora mientras sostienes este papel, leyendo mis palabras. 
Porque estoy aquí en el frente, a salvo entre las fuerzas de Dacre. Y puedo decirte lo que anhelas saber del otro lado. 
"No", susurró Iris. Podía sentir la bilis subiendo, ardiendo a través de su pecho como 
fuego. 
"Lo siento, Iris", dijo Helena de nuevo, la luz desapareció de sus ojos. "Roman se ha 
vuelto contra nosotros". 
 
{4} _ _ 
Seda de araña y hielo 
 
 
Roman se quedó mirando la máquina de escribir y su página en blanco. Estaba sentado en 
un escritorio frente a una ventana que daba a un campo dorado, y la tarde iba menguando. 
Pronto sería de noche; las estrellas perforarían el cielo como clavos, y él encendería las 
velas y escribiría a fuego porque las palabras le salían más fáciles en la oscuridad. 
Esta siempre fue la parte más difícil para él. Comenzando los artículos. Me dolía escribir 
y me dolía no escribir. 
La frustración le resultaba familiar. Roman debe haber pasado horas de su pasado 
mirando una página en blanco, decidiendo qué palabras escribir en ella. Pero a pesar de los 
días que habían pasado desde que despertó, todavía no podía recordar esos viejos 
momentos en detalle. Flexionó la mano al pensar en lo que Dacre le había dicho. 
Confía sólo en lo que puedes ver. 
El dios no tenía que preocuparse por los recuerdos de Roman. A Roman le resultaba 
difícil recordar lo que había sucedido antes de moverse abajo, como si las montañas 
hubieran crecido a través de la niebla de su mente, bloqueando años de su vida. 
 «Llevará tiempo», había dicho Dacre, «pero recordarás lo que es importante. Y aquí 
encontrarás tu lugar”. 
 
Cuando se despertó por primera vez abajo, Roman jadeó como si estuviera respirando por 
primera vez. Había abierto los ojos ala luz parpadeante del fuego, había visto las paredes 
de mármol blanco a su alrededor, había sentido la dura losa de roca debajo de él y había 
sabido que estaba en otro lugar . Un lugar mágico que nunca había encontrado. 
Él también estaba desnudo. 
Con un gemido, se inclinó hacia adelante, contemplando la extraña habitación. 
Era una cámara de tamaño extraño, excavada enteramente en roca. Tenía nueve 
paredes, todas blancas y veteadas de azul, brillando como las facetas de un diamante. El 
techo brillaba con diminutas motas doradas y recordaba el cielo nocturno si Roman 
entrecerraba los ojos. Cuatro antorchas ardían sobre soportes de hierro y el fuego era la 
única fuente de luz. 
Con un estremecimiento, Roman se deslizó de la dura mesa sobre la que había estado 
descansando. La roca bajo sus pies descalzos era lisa y comenzó a caminar entre las 
paredes, buscando una puerta. No pudo encontrar ninguno y se tragó el pánico y dio una 
segunda vuelta alrededor, recorriendo con los dedos los planos de la piedra. 
"¿Hola?" Llamó, su voz aún espesa por el sueño. "¿Hay alguien aquí?" 
No hubo respuesta. Sólo el sonido de su propia respiración, subiendo y bajando. 
No recordaba haber sido llevado a esta cámara. No sabía cuánto tiempo había estado 
confinado en este lugar, se estremeció y finalmente se detuvo. 
Miró su cuerpo, pálido a la luz del fuego, como si pudiera encontrar respuestas en su 
piel. 
Para su sorpresa, encontró algo. 
Roman frunció el ceño mientras se inclinaba, estudiando la serie de cicatrices en su 
pierna derecha. Había muchos, algunos largos y dentados, otros pequeños y lisos, y Roman 
los trazó como si fueran rutas en un mapa. Finalmente, presionó con fuerza contra sus 
suaves marcas, esperando que el dolor le ayudara a recordar. 
 No sintió dolor, pero vio algo brillar en el rabillo del ojo. Levantó la cabeza de golpe, 
pero se dio cuenta de que lo que había visto no era algo en la habitación sino un fragmento 
en su mente. La luz del sol y el humo, el estampido de la artillería. El suelo temblaba; el 
viento olía a metal caliente y sangre. Una lanza de dolor tan aguda que le había robado el 
aliento y le había hecho desplomarse en el suelo. 
Pero él no había estado solo. Alguien había estado con él, tomándole la mano. 
Las yemas de los dedos de Roman se alejaron de sus cicatrices. Acercó las palmas de las 
manos a la cara y notó que había una hendidura en su meñique izquierdo. Debía haber 
llevado un anillo en algún momento y tocó la leve marca que había dejado. 
No había nada que recordar. No hay ningún otro destello de brillantez o parte de su 
pasado que reclamar. 
Flexionó la mano hasta que sus nudillos se pusieron blancos. 
¿Estoy muerto? 
Como en respuesta, el dolor surgió de repente. La cabeza de Roman empezó a doler tan 
violentamente que se dejó caer en el suelo de piedra. Gritó, doblando las rodillas contra el 
pecho. Había una espada en su mente, cortando de un lado a otro. Una espada que lo 
desolla desde dentro. 
El dolor fue tan intenso que perdió el conocimiento. 
Algún tiempo después, se despertó nuevamente con los ojos llorosos. 
Se había realizado una entrega. En el suelo había una bandeja con comida: un cuenco de 
estofado humeante, un trozo de pan negro, una jarra de agua y una pequeña taza de 
madera. Y al lado, un montón de prendas y un par de botas de cuero. 
Roman se arrastró hasta la ofrenda. Tenía tanta hambre, tan vacío, que no pensó dos 
veces antes de comer la comida o beber el agua. Pero cuando alcanzó la prenda y la dejó 
desplegarse entre sus manos, se detuvo. 
Era un mono. Una vez más, esa sensación de familiaridad se apoderó de él. La prenda 
era de color rojo oscuro y estudió la placa blanca cosida sobre el bolsillo izquierdo del 
pecho: CORRESPONSAL SUBARRIBA. 
Roman se puso el mono, ignorando la oleada de inquietud en su sangre. 
En el momento en que terminó de enganchar el último botón, el frío huyó de su cuerpo. 
Sintió calor irradiar de sus costillas como si hubiera tragado la luz del sol, y rápidamente se 
puso el par de calcetines y botas que lo esperaban. 
Unos segundos más tarde, un sonido rompió el silencio. 
Roman se giró cuando se abrió una fisura en la pared. La puerta que había estado 
buscando antes y no pudo encontrar. 
Un joven con un uniforme color tostado entró en la cámara. Parecía tener 
aproximadamente la edad de Roman, tal vez unos años más, y era de piel clara y cabello 
rubio corto. Tenía las cejas pobladas y la boca apretada en una fina línea, como si no 
sonriera con frecuencia. 
"¿Quién eres?" —dijo Roman con voz áspera. 
“Soy el teniente Gregory Shane. ¿Y tu nombre es?" 
Román se quedó helado. ¿Su nombre? No podía recordarlo y su mente daba vueltas. 
Su pánico debe haber traspasado su expresión, porque el teniente dijo: “No se preocupe. 
Volverá a ti. No lo fuerces”. 
“¿Cuánto tiempo llevo aquí?” 
"Un par de dias. Te estabas curando”. 
"¿De qué?" 
“Él querrá decírtelo. Ahora sígueme”. Shane comenzó a alejarse y Roman no tuvo más 
opción que seguirlo antes de que la puerta encontrara su dintel sin costuras nuevamente. 
Los pasillos eran lo suficientemente anchos para que pasaran dos personas, hombro con 
hombro, y lo suficientemente altos para que alguien de la altura de Roman pudiera pasar 
con facilidad. Las paredes eran iguales a las de su cámara anterior: lisas, frías y blancas con 
brillantes vetas azules. Las antorchas iluminaban el camino cada diez escalones, y reinaba 
un silencio anormal hasta que pasaron por un túnel que se bifurcaba y Roman oyó golpes 
distantes. 
Redujo la velocidad, entrecerrando los ojos hacia las sombras del corredor derecho. 
Sonaba como una fragua. Un martillo golpeando un yunque, mezclado con gritos y tintineos 
de maquinaria. Hubo una repentina ráfaga de aire cálido y metálico. 
"Sigue moviéndote", dijo bruscamente el teniente. 
Roman reanudó su paso. Pero estaba interesado en saber dónde estaba y por qué lo 
habían llevado abajo. Se dio cuenta de que pasaban por otros dos pasillos, uno que olía fatal 
como si contuviera algo podrido y moribundo. El otro estaba ahogado por escombros y 
telarañas, como si el techo se hubiera derrumbado hacía décadas. 
Shane debió haber tomado nota de lo observador que estaba siendo Roman, de cómo 
sus pasos se hacían más lentos cada vez que pasaban por senderos que se bifurcaban. El 
teniente se detuvo y sacó una venda de su bolsillo y se la puso a Roman. 
"Sólo una precaución", dijo, agarrando el codo de Roman. "Siga mi ejemplo." 
Roman se mordió el labio, pero la preocupación flotaba en su pecho, haciendo que su 
respiración fuera entrecortada. Se sintió como si hubieran dado dos vueltas más. Sus 
palmas estaban húmedas cuando Shane le dijo que extendiera la mano y tocara la pared. 
"Estamos al pie de una escalera", dijo. “Hay veinticinco escalones en total y son 
empinados. Cuídate”. 
Roman lo siguió lentamente. Le ardían las piernas cuando sintió el cambio de 
temperatura. Escuchó el clic de una puerta al abrirse. 
Fue recibido por un torrente de luz solar que se filtraba a través de la venda de sus ojos. 
Una bocanada de aire fresco, teñida de calidez primaveral. Debió haber llovido 
recientemente, porque Roman pudo saborear el petricor cuando entró por completo en el 
mundo superior. El suelo era de madera bajo sus botas y crujía como una casa vieja. Estuvo 
a punto de tropezar con el borde de una alfombra y abrió los brazos para recuperar el 
equilibrio. 
"Espera aquí", dijo Shane, cerrando la puerta. "No te muevas." 
Roman se limitó a asentir, con la boca seca. Escuchó mientras los pesados pasos de 
Shane se alejaban, pero sintió que la habitación en la que se encontraba estaba llena de 
muebles. No hubo ecos solitarios, sólo el tictac constante de un reloj en algún lugar a la 
izquierda de Roman. 
Podía oír a alguien hablando, el sonido amortiguado a través de las paredes. Era la 
cadencia monótona de Shane, y Roman se atrevió a dar unos pasos hacia adelante, tratando 
de captar las palabras.“Está despierto, mi señor. Lo traje aquí conmigo. Está esperando en la otra habitación si 
quieres verlo”. 
Silencio. La voz que habló a continuación era una que Roman nunca había oído antes, 
pero era una voz profunda de barítono. Lánguido y rico, le provocó un escalofrío. 
"Pensé que le había dicho que no lo trajera aquí, teniente". 
 “Es su memoria, señor. Ni siquiera puede recordar su nombre. Pensé que ayudaría…” 
“¿Si viera este lugar?” 
"Si mi señor. Sé que tenemos poco tiempo y nos vendría bien su... 
"Muy bien. Traédmelo." 
Roman dio un paso atrás, con el corazón latiéndole en los oídos. Estuvo tentado de 
quitarse la venda de los ojos y huir, a algún lugar lejos de aquí, pero su vacilación le costó. 
Escuchó a Shane regresar a la habitación e hizo una mueca cuando el teniente le quitó la 
tela que le cubría los ojos. 
Roman observó su entorno. Había estado esperando en una habitación pequeña pero 
acogedora; un cuadro al óleo colgaba sobre una chimenea de piedra y muebles de madera 
de cerezo con cojines de terciopelo verde sostenían una alfombra lujosa. Cortinas florales 
enmarcaban las altas ventanas, que estaban abiertas para dar la bienvenida al aire fresco. 
Una especie de salón, se dio cuenta, mirando hacia la puerta por la que habían entrado por 
primera vez. 
Era una puerta muy sencilla. Tallado en madera, con pintura blanca desconchada y un 
pomo de latón con un ojo de cerradura oxidado. Un armario para abrigos, imaginó Roman. 
Sólo que ellos habían emergido del subsuelo. 
"El Lord Comandante Dacre te verá ahora", dijo Shane. "Ven conmigo." 
“¿Dacre?” —susurró Román. El nombre subió como fuego a su garganta, quemándole la 
lengua. Se vio vestido con tirantes de cuero, pantalones perfectamente planchados y una 
camisa con botones, de pie en una esquina mientras leía un periódico con ese nombre 
impreso en el titular. 
"Ven", repitió Shane. 
Roman entró en un vestíbulo e inmediatamente vio que había dos soldados armados 
apostados en la puerta principal. Sus miradas eran frías y puntiagudas, sus rostros como 
estatuas. Roman desvió la mirada y avanzó por el pasillo, con Shane pisándole los talones. 
El suelo parecía desnivelado en algunos lugares. También había grandes grietas en las 
paredes, que corrían por el papel tapiz como venas, como si esta casa hubiera sufrido una 
terrible tormenta. Pero no fue hasta que Roman entró en la amplia cocina y vio la mesa, las 
vigas del techo cubiertas de hierbas y vasijas de cobre, y las puertas gemelas con vidrios 
rotos, que sintió un fuerte dolor en el pecho. 
 Él había estado aquí antes. Estaba seguro de ello. 
Y, sin embargo, lo único que podía hacer era mirar fijamente las dos máquinas de 
escribir, colocadas una al lado de la otra sobre la mesa. Eran casi idénticos y sus llaves 
brillaban a la luz del sol. 
"Supongo que alguna de estas máquinas de escribir te resulta familiar". 
Roman miró a su izquierda. Un hombre alto y de hombros anchos estaba de pie al final 
de la mesa, su largo cabello rubio rozando el cuello de su impecable uniforme color canela. 
Era extraño cómo Roman no lo había notado hasta que habló y, ahora que lo había hecho, 
parecía que Roman no podía apartar la mirada. 
El desconocido parecía mayor, aunque era difícil medir su edad. De hecho, parecía haber 
algo atemporal en él: su presencia tenía peso en la habitación, pero no había plata en su 
cabello ni arrugas en las comisuras de sus ojos. Su rostro era anguloso, bien definido y sus 
ojos eran de un azul intenso. 
Roman nunca había visto a este hombre antes, pero no podía negar que había una 
sensación de familiaridad en él. Igual que la casa y las máquinas de escribir, como si Roman 
hubiera caminado por ese lugar en sus sueños. Pero tal vez eso fue solo porque este 
extraño miraba a Roman como si lo conociera, y el reconocimiento fue incómodo, como 
pasar los dedos por una bufanda de lana antes de tocar el interruptor de la luz. Estática y 
metal, y una sacudida en sus huesos. 
Nunca había pensado que estaría cara a cara con un dios. Los teólogos fueron 
derrotados. Poderes dormidos y enterrados. Se suponía que nunca más volverían a 
levantarse y caminar entre los mortales, y Roman hizo una mueca interiormente cuando 
hilos de su memoria comenzaron a regresar a él. Un suspiro, un susurro. 
Un escalofrío. 
Dacre sonrió, como si pudiera leer los pensamientos de Roman. 
El dios extendió su elegante mano, señalando nuevamente las máquinas de escribir. 
Roman parpadeó, recordando la pregunta. "Sí, señor. Me resultan familiares”. 
“¿Cuál es el tuyo entonces?” 
Roman se acercó a la mesa. Estudió las máquinas de escribir, pero la vista por sí sola no 
le bastó para saberlo por completo. Ambos parecían tener gravedad para él, y era 
desconcertante. 
 "Puedes tocarlos", dijo Dacre suavemente. "Creo que eso ayuda a recordar después de 
la curación". 
Roman extendió la mano con los dedos temblando. Un rubor cubrió sus mejillas. Estaba 
avergonzado de parecer tan débil y frágil ante el dios. Ni siquiera podía recordar su propio 
nombre, pero entonces tocó la barra espaciadora de la máquina de escribir que esperaba a 
su izquierda y el frenético latido de su pulso se calmó. 
Éste, pensó. Éste era mío. 
Un destello de luz provocó su visión periférica. Esta vez supo que era sólo su mente, un 
recuerdo que volvía a su lugar. Recordó estar sentado en un escritorio en su dormitorio, 
escribiendo en esta máquina de escribir. Trabajaba a la luz de una lámpara, hasta altas 
horas de la noche, con libros y tazas de café frío esparcidos a su alrededor. ¡A veces su 
padre llamaba a su puerta y le decía que se fuera a dormir, Roman! Las palabras seguirán 
ahí por la mañana . 
Roman dejó que sus dedos se alejaran de la barra espaciadora, su nombre resonó a 
través de él. Miró con curiosidad la máquina de escribir que esperaba a su derecha. Siguió 
las claves, esperando que apareciera otro recuerdo. 
No había luz ni imágenes que captar. Al principio, no parecía haber nada más que un 
silencio fresco y profundo. Ondas que se expanden hacia afuera en la superficie de un lago 
oscuro. Pero entonces Roman sintió el tirón. Provenía de lo más profundo de él, de un 
cordón invisible escondido entre sus costillas, y no podía ver pero sentía . 
Las emociones agitaron su sangre. 
Podía oler un leve toque de lavanda. Una ráfaga de piel cálida contra la suya. El placer, la 
preocupación, el deseo doloroso y el miedo, todos entrelazados. 
Tuvo que apretar los dientes, luchando por contener todo. Pero su corazón latía con 
fuerza y tenía hambre cuando su mano se deslizó. 
“¿Cuál es el suyo, corresponsal?” Dacre volvió a preguntar, pero su voz había cambiado. 
No fue tan amigable como antes; Roman pudo escuchar el indicio de una ventaja en las 
palabras. Esto debe ser una prueba. Había una respuesta correcta y una incorrecta, y 
Roman vaciló, dividido entre la máquina de escribir que le había recordado su nombre y la 
que le recordaba que estaba vivo. 
“Esta”, dijo, señalando la máquina de escribir de la izquierda. El que está impregnado de 
su pasado. "Creo que es mío". 
 Dacre asintió a alguien detrás de Roman. Shane avanzó, acercándose a la mesa. Roman 
se había olvidado de la presencia del teniente. 
"Lleve la máquina de escribir adecuada a la habitación de nuestro corresponsal", dijo 
Dacre. "Que destruyan el otro". 
“Sí, mi señor”, dijo Shane con una inclinación de cabeza. 
Román se sobresaltó. Una protesta comenzó a subirle a la garganta (no quería ver al 
otro destruido), pero no pudo encontrar el coraje ni las palabras correctas para convencer 
a Dacre de lo contrario. Su mente todavía se sentía como una capa de hielo, capaz de 
fragmentarse en cien direcciones, y el dios debía haberlo sabido. 
“Ven conmigo, corresponsal”, dijo Dacre. "Hay algo que me gustaría mostrarte". 
 
Roman siguió a Dacre por las puertas traseras y atravesó un jardín lleno de maleza. El suelo 
estaba húmedo y los charcos de lluvia brillaban entre las hileras de hortalizas