03 Make Me Whole - Tiffany roberts

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HAZME COMPLETO
Isla de los Olvidados
Una novela
tiffany roberts
Copyright © 2016 por Tiffany Freund y Robert Freund Jr.
Todos los derechos reservados. Ninguna parte de esta publicación se 
puede usar, reproducir, distribuir o transmitir de ninguna forma y 
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del autor y es ilegal, excepto en el caso de citas breves incorporadas 
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la ley de derechos de autor. Para solicitudes de permiso, 
comuníquese con los editores en la dirección a continuación.
tiffany roberts
autortiffanyroberts@gmail.com
Este libro es un trabajo de ficcion. Los nombres, personajes, lugares e 
incidentes son producto de la imaginación del autor o se usan de 
manera ficticia y no deben interpretarse como reales. Cualquier 
parecido con eventos, lugares, organizaciones o personas reales, 
vivas o muertas, es pura coincidencia.
Ilustración de portada © 2016 por Isis Sousa
Editado por Sarah Collingwood
En memoria de Lora Gasway. Editor, mentor, amigo.
Capítulo uno
La cámara de curación estaba iluminada por una alta vidriera 
a través de la cual entraba la luz del sol, bañando todo con un brillo 
ámbar. Quildor Vinson deslizó los dedos por el cabello empapado de 
sangre de Falkas, palpando el corte en el cuero cabelludo del joven 
aprendiz. Sus sensibles dedos trazaron una fina fractura en el hueso 
expuesto. El corte sangró profusamente, pero fue el daño apenas 
perceptible en el cráneo lo que mataría a Falkas. El aprendiz había 
recibido un golpe de refilón con el casco de un corcel agitado. Aún no 
se había determinado si fue un golpe de suerte que sobrevivió o 
simplemente una condena a una muerte prolongada.
Quildor había probado la muerte. El insoportable frío de la vida 
siendo arrancado de su cuerpo, drenando toda la fuerza de sus extremidades 
y llenando su boca con el repugnante sabor de la descomposición 
antinatural. Los ecos de ese dolor aún persistían...
Debería haber hecho algo. Podría haber detenido a 
Vadean antes de que todo se saliera de control.
No. Quildor no podía dejar de concentrarse en el pasado, en 
eventos que no tenían nada que ver con el aprendiz que yacía sobre la 
mesa. Falkas no tenía tiempo que perder. Incluso con una curación 
inmediata, la muerte seguía siendo una dura posibilidad.
Cerrando los ojos, Quildor buscó dentro de sí mismo y extrajo 
la magia anidada en lo más profundo de su alma. El calor floreció en 
su pecho. Se obligó a respirar contra la creciente presión, dirigiéndola 
a su brazo. En su mente, un brillo dorado fluyó a través de él y hacia 
el aprendiz.
La exuberancia del poder liberado alivió los pensamientos 
de Quildor. Volvió toda su atención a la magia.
Inhalar.
Debajo de las yemas de los dedos de Quildor, el cráneo del 
joven se reparó, un movimiento infinitesimal de hueso. Más profundo, 
sintió el daño interno causado por el golpe. Podía reparar la carne, 
pero si la mente de Falkas estaba dañada...
La magia no podía curar todas las heridas. 
Exhalar.
Redujo el flujo de energía, facilitándolo en el cerebro de Falkas. 
Los fracasos del pasado le habían enseñado a Quildor que algunas 
lesiones requerían un toque más delicado. Su liberación fue restringida, 
la magia de construcción golpeó su brazo, proyectando un calor creciente 
en su rostro. Si tan solo hubiera podido tratar al joven antes...
Si tan solo nos hubiera ahorrado el dolor que todos soportamos. 
¡Maldita sea, concéntrate en el chico!
Abriendo los ojos, deslizó los dedos a ambos lados de la 
herida. Lentamente, la piel se vuelve a unir, cerrándose desde los 
extremos hacia el medio. Le recordó a una red floja siendo tensada.
Cuando se selló el corte, Quildor extendió las manos sobre la 
mesa, apoyándose en ellas mientras respiraba. Sanar una herida así 
era agotador; se sentía como si hubiera pasado la tarde entrenando 
en el patio con el Maestro de Armas. El pensamiento trajo a la 
memoria a Vadean, el antiguo Maestro de Armas. Incluso semanas 
después, el dolor de la traición de Vadean seguía vivo.
Debería haberlo visto. Debería haberlo sabido. 
Debería haber actuado.
Quildor vio las señales. Había visto a Vadean desmoronarse, 
supuso desde el principio la inestabilidad del ex comandante. Como 
Justicars, su deber era con la ley, el orden y la justicia. Pero Quildor 
permitió que la oscuridad y el caos se enconaran en su presencia sin 
tomar medidas para reducirlo. Como resultado, su tribunal, tres de 
las mejores personas con las que ha trabajado, casi mueren en un 
ataque de magia nigromántica desatada por el hombre que se 
suponía que era su líder. Earadien, Soora,
amnistría; casi se convirtieron en los muertos olvidados en las 
costas de esa lejana isla.
¿Debería haberle dicho algo al Gran Mago antes de que el 
tribunal partiera hacia la isla? El maltrato de Vadean a Amnestria ya 
era evidente entonces. ¿Podría haber hecho una diferencia si Quildor 
hubiera expresado sus preocupaciones?
No son las primeras personas a las que les he fallado. 
Inhalar.
Quildor miró a Falkas. El joven yacía inmóvil, con la cara 
pálida y sudorosa, respirando tranquilamente.
"¿Está hecho entonces?" preguntó Agatha. Quildor había olvidado que 
la mujer estaba en la habitación.
Él asintió, parándose derecho. Sus ojos se hundieron en sus manos 
manchadas de carmesí.
"Me encargaré de que se mude a un lugar más cómodo", dijo, 
apartando el cabello húmedo de la frente del joven. "¿Cuánto tiempo 
antes de que se despierte?"
Quildor se encogió de hombros, con los hombros pesados por la 
incertidumbre. Su mirada se encontró con la de Agatha. Ella frunció el ceño, los ojos 
oscureciéndose. Ella entendió. El destino de Falkas estaba fuera de sus manos.
"Si estás a la altura, querida, el Gran Mago pidió tu 
presencia en su estudio".
El cansancio inundó su cuerpo, pero Quildor no podía usarlo 
como excusa para cancelar una reunión mientras Falkas luchaba por su 
vida. Cruzó la cámara escasamente amueblada y se detuvo en el lavabo 
junto a la puerta para enjuagarse la sangre de las manos.
"Iré a él", dijo con voz áspera. Después de secarse las manos 
con un paño, salió de la cámara.
Se concentró en la familiaridad de la torre mientras se dirigía 
al estudio del Gran Mago. En los últimos años, había llegado a 
conocer bien estas paredes, había llegado a amar sus pequeñas 
imperfecciones. Un ladrillo con una grieta apenas perceptible. no 
pienses en el chico, fuera de mis manos ahora -unos pocos
hilos sueltos en un tapiz intrincado, un candelabro ligeramente torcido 
en comparación con sus hermanos.
Un iniciado admitió en silencio a Quildor en el estudio a su 
llegada. El Maestro Keric Ornthalas, Gran Mago de la Torre, estaba de 
pie dentro, sus anchos hombros cuadrados y su cabello negro 
recogido detrás de las puntiagudas orejas. Conversó en voz baja con 
un par de Justicars. Quildor reconoció a los otros dos de inmediato, 
aunque les dieron la espalda: el rastreador sin igual, Earadien 
Lomalith, y el escudo incondicional, Soora Kaylessa.
"Justicar Vinson", dijo el Gran Mago con un movimiento de cabeza, "Me alegro 
de que te hayas unido a nosotros".
Los demás se volvieron hacia Quildor, ofreciéndole sonrisas a 
modo de saludo. Incluso Soora, que rara vez se permitía traicionar 
alguna emoción. Eso reconfortó a Quildor, pero no pudo evitar la 
sensación de incompletitud provocada por la pequeña reunión. Un 
tribunal eran cinco. Vadean fue condenado por sus crímenes, 
desterrado para siempre de la Orden, dejándolos sin un hombre. 
Pero lo que echaba de menos era la presencia de Amnestria; ella 
había sido su conciencia, el corazón del tribunal, aunque sólo 
estuvieron juntos durante días. Ella había renunciadoa su cargo y fue 
liberada del servicio.
¿Cómo está el joven Falkas? preguntó el Gran Mago. "Vivo. El 
tiempo lo decidirá", respondió Quildor. Keric asintió, con 
expresión neutra salvo por la mínima tensión de los músculos 
de la mandíbula y las sienes. "Seré breve, ya que estoy seguro de que 
necesita descansar. Los tiempos son inciertos para la Orden y para esta 
Torre. El padre de Vadean tiene al Consejo desgarrado por nuestras 
acciones, y las otras Torres están igual de divididas. No podemos 
darnos el lujo de despachar tribunales como solíamos hacerlo. Es 
demasiado peligroso dispersar nuestras fuerzas.
"He decidido que tu tribunal no se completará. Cada uno de 
ustedes tiene habilidades que serán más útiles individualmente. La 
justicar Kaylessa se hará cargo de nuestras defensas arcanas aquí en 
la Torre. Como se demostró hoy, Vinson,
tus regalos siempre son necesarios aquí. Y tú, Lomalith, eres de gran utilidad 
para nosotros en el campo como explorador".
Earadien y Soora murmuraron su comprensión, la decepción clara 
en sus tonos. Estaban atados por lo que habían soportado, sus relaciones 
se forjaron más estrechamente que la mayoría de los tribunales. ¿Hubiera 
seguido todo esto si Quildor hubiera actuado antes, antes de que se 
revelaran las profundidades de la depravación de Vadean? ¿O había sido 
esto inevitable?
"Justicar Lomalith, debe ser movilizado de inmediato. Hemos 
recibido informes de personas sospechosas que se reúnen a lo largo 
de la costa al norte de Verwin, en un pueblo llamado Westhaven. 
Existe el temor de que la magia oscura esté involucrada; 
necesitamos que corrobore los rumores".
El corazón de Quildor se detuvo, la boca repentinamente seca. 
Había estado fuera del lugar durante dieciocho años, pero nunca olvidaría 
su ciudad natal.
Nunca olvidaría a la mujer que dejó atrás. “¿Al norte de 
Verwin? ¿No está eso dentro de la jurisdicción de la Torre en 
Delimas? preguntó Soora.
"Está más allá de nuestro alcance habitual y puede que no sea 
motivo de preocupación", respondió Keric, "pero con la agitación actual en 
la Orden, no podemos arriesgarnos a que se ignore. La disidencia dentro 
de la Orden y el Consejo no permanecerá en secreto. y temo que las 
fuerzas externas puedan sacar provecho de cualquier debilidad percibida. 
La situación de la Torre Delimas se complica por su proximidad a un 
enclave del Consejo".
“Envíame”, dijo Quildor.
Los demás lo miraron con expresión de asombro. “Aquí se 
requieren tus habilidades”, dijo Keric.
“Soy apto para algo más que curar”. La voz de Quildor sonaba áspera 
por el desuso. A diferencia de algunos de sus camaradas de hace mucho 
tiempo en el Templo de Suln a quienes les habían quitado la lengua, él nunca 
había sido silenciado permanentemente, pero su tiempo allí había dejado su 
marca. Todavía no se había desprendido de las enseñanzas que le inculcaron 
mientras servía al Dios de los Secretos.
Sólo el hombre silencioso puede oír todo.
Durante un largo rato, el Gran Mago lo escrutó con una 
mirada pesada. Quildor sostuvo la mirada de Keric. El Gran Mago 
sabía muy bien de lo que era capaz Quildor. Para lo que fue 
entrenado. Fue el mismo Keric quien sacó a Quildor del servicio de 
Suln, de la oscuridad que definía su vida después de dejar Westhaven.
“¿Cuál es tu apuesta en esto, Quildor? Veo un brillo familiar 
en tus ojos”, dijo finalmente Keric.
Estamos empoderados por nuestros secretos. Revelar un secreto 
sin precio es dar la bienvenida a la debilidad.
"Mi conciencia", respondió Quildor. No fue una mentira. 
¿Cuánto tiempo soportaría quedarse en la Torre y esperar a que 
sucediera algo? ¿Cuánto tiempo podría vivir sabiendo que su lugar 
de nacimiento podría estar en peligro, que renunciaría a la 
oportunidad de ayudar a esas personas?
Ayudarsu. Reyezuelo.
El pasado no podía ser ignorado. No sería olvidado. Había 
conocido la alegría en abundancia en Westhaven, incluso si ocurría junto 
con las dificultades. Incluso si arroja una sombra sobre todos los años 
posteriores.
Finalmente, Keric asintió. “Justicar Lomalith, pronto les 
proporcionaré una nueva tarea. Vinson, tu tarea es observar, nada 
más. Te teletransportaremos a un lugar cerca del pueblo mañana. Si 
encuentra algún problema, infórmenos directamente y no tome 
medidas a menos que se lo ordenemos. No podemos perder más 
Justicars, especialmente por riesgos innecesarios. ¿Entendido?"
Quildor bajó la barbilla. ¿Qué tan diferente se vería 
Westhaven después de tantos años? ¿Cómo se vería Wren? Casi podía 
oler el aire salado, el olor de los lances de los pescadores, el olor a 
madera de los ahumaderos. Casi podía oler la suave fragancia de su 
piel, sutilmente acentuada por la grosella roja.
* * * * *
El hedor de la muerte impregnaba la habitación. Wren estaba 
familiarizado con el olor. Como sierva de Vyrelle, la Diosa de la 
Muerte, era su responsabilidad preparar a los muertos y moribundos 
para el viaje de sus almas al siguiente reino. Sin los ritos adecuados, 
esas almas podrían quedar atrapadas en carne en descomposición, 
perdidas e incapaces de seguir adelante. Normalmente, era una 
tarea extrañamente serena, y encontró reconfortante la quietud del 
templo. Pero había poca paz en cualquier lugar últimamente.
Westhaven estaba en las garras de la peste, y el miedo se 
extendió por la ciudad más rápido que la enfermedad.
Las primeras señales comenzaron hace dos días; 
inmediatamente reclamó a los jóvenes y ancianos. Había poco que 
pudieran hacer con solo un puñado de Sirvientes en el templo y un 
solo sanador para todo el pueblo. Los enfermos seguían llegando.
Bebés recién nacidos pasaron en la noche, los lamentos de sus 
madres un coro de dolor resonando en el corazón de Wren. Wren se afligió 
en silencio mientras envolvía los diminutos cuerpos en mortajas blancas, 
cubriendo la pálida piel profanada por la peste, y no pudo contener las 
lágrimas cuando los colocó sobre las losas de piedra del altar.
Nunca tuvieron la oportunidad de vivir.
Los ancianos siguieron, sus cuerpos frágiles y debilitados 
incapaces de luchar contra la enfermedad.
La vista de sus padres al tercer día rompió la fachada tranquila 
de Wren. Padre abrazó a Madre con fuerza contra su pecho cuando 
llegó al templo, los efectos de la plaga visibles en ambos. Venas negras 
serpenteaban a lo largo de sus fornidos brazos, comenzando en las 
yemas de los dedos y desapareciendo bajo las mangas arremangadas.
Wren se quedó con ellos todo el tiempo que pudo, dándole a papá la 
oportunidad de descansar mientras hacía que mamá se sintiera cómoda. Redes 
de negro se destacaban claramente contra la piel pálida de Madre, 
arrastrándose a lo largo de sus sienes y bajando por sus mejillas y cuello, 
extendiéndose en abanico sobre su pecho. Ella lloró y gimió, convulsionándose 
en su camastro en agonía. Sus sollozos cesaron sólo
cuando se volvió para vomitar una sustancia espesa y oscura. Wren podía 
hacer poco más que sujetar el cabello de Madre hacia atrás.
Pasaron solo unas horas antes de que Madre soltara su último y 
entrecortado aliento.
El padre ayudó a limpiar su cuerpo y la envolvió en un sudario. 
Con lo último de sus fuerzas, llevó a su esposa al altar. Se encontraba en el 
centro de un patio amurallado, seis losas de piedra que rodeaban una 
estatua de una mujer inquietantemente hermosa. El rostro sereno de la 
estatua estaba inclinado hacia el cielo. Tenía una mano a cada lado, con las 
palmas hacia arriba; el delicado equilibrio entre la vida y la muerte. Las 
llamas púrpuras ardían incesantemente en las manos de la estatua, sin 
vacilar ni siquiera con el viento y la lluvia: el fuego sagrado de Vyrelle, con 
el que los muertos podían ser liberados de sus formas terrenales.
Padre se acercó a una de las losas y colocó a Madre encima. Él tomó 
su rostro entre las manos y presionó su frente contra la de ella mientras 
lloraba.
Wren dio un paso atrás, con las manos cruzadas delante de ella, la garganta 
apretada. “Que su espíritu se eleve hacia el abrazoamoroso de Vyrelle para encontrar 
el consuelo que se merece. Cuando el dolor de esta vida se haya desvanecido, deja 
que su alma renazca, para que pueda vivir de nuevo y conocer la alegría”.
Padre presionó un beso final contra los labios cubiertos de tela 
de Madre y levantó una antorcha del pilar, encendiéndola en el fuego 
violeta.
“Te encontraré de nuevo”, prometió, acercando las 
llamas al cuerpo de su esposa.
Wren se paró junto a Padre mientras el fuego consumía el 
caparazón que albergaba el espíritu de Madre, curvando y estirando 
los dedos para luchar contra el hormigueo entumecimiento que se 
acumulaba en sus puntas. Observó hasta que no quedó nada. Mientras 
regresaba al templo, Padre tropezó y se agarró el pecho. Ella rasgó los 
lazos de su camisa, revelando las líneas radiales que convergían sobre 
su corazón. Con un grito, ella lo abrazó.
Le entregó el alma de su padre a Vyrelle antes del final del 
día.
Cansado hasta los huesos y acosado por el dolor, Wren subió 
las escaleras que conducían a las dependencias de los sirvientes. 
Entró aturdida en su modesta habitación. Aquí no había baratijas ni 
tesoros; ella no tenía necesidad de cosas como la hija de un pescador 
y menos aún como Sierva de los Dioses. Sus padres vivirían solo en 
sus recuerdos.
Sentada en el borde de la cama, lentamente se quitó el 
pañuelo de la cabeza.
Nunca había presenciado algo así en sus treinta y dos años. 
Las fiebres y las enfermedades llegaban al pueblo de vez en cuando, 
especialmente en los meses más fríos, y cobraban algunas víctimas. 
La mayoría de la gente de Westhaven era fuerte y superaba tales 
enfermedades con más fuerza. ¿Pero esto? La gente moría en días. 
En horas.
Dentro del pueblo de abajo, la gente luchaba entre sí tanto 
como luchaba contra la plaga. Los aldeanos se enfurecieron. Echaron 
la culpa a los marineros que habían llegado a la bahía el mismo día 
en que se descubrió el primer signo de peste. La mayoría de las 
peleas fueron interrumpidas por un Justicar que pasaba por la zona 
con un grupo de guerreros. Mantuvo el orden, recluyendo a los 
marineros en la taberna y enviando a la gente a sus casas, 
repartiendo mercancías en la medida de lo posible. Wren sabía que 
algunos de los marineros habían muerto, pero ninguno fue llevado al 
templo para sus ritos.
Ahora que lo pensaba, pocos cuerpos habían sido llevados al 
templo. Ella solo había realizado los Ritos para aquellos que murieron 
dentro de estas paredes. A pesar de lo generalizado que era su propio 
cansancio, no podía sorprenderse por ello; la mayoría de los aldeanos 
probablemente estaban demasiado débiles para llevarellos mismoscolina 
arriba, mucho menos a sus muertos. Fuera lo que fuera, esta enfermedad 
estaba devastando rápidamente el pueblo. Sería cuestión de días antes de 
que no quedara nadie.
Wren frunció el ceño y se acostó, demasiado cansada para 
ponerse su camisón. Se tiró de las yemas de los dedos, se quitó el 
guante y se quedó inmóvil.
Las yemas de sus dedos estaban negras y venas oscuras corrían por 
el dorso de sus manos.
Tiró los guantes al otro lado de la habitación con un grito y se 
giró de lado. Finalmente cediendo a las lágrimas, Wren sollozó. Lloró 
por los bebés inocentes, por la gente trabajadora del pueblo, por los 
padres que perdió tan repentinamente. Por la vida que de alguna 
manera se le había escapado de las manos hacía tantos años: la 
cabaña junto al mar, los niños, la felicidad que debería haber tenido.
Y lloró por Quildor, desaparecido tanto tiempo pero nunca 
olvidado.
Capitulo dos
Se escabullen del pueblo, corriendo cuesta arriba a través 
de la hierba alta. Quildor sostiene la mano de Wren y se niega a 
soltarla mientras mira por encima del hombro. Sus ojos oscuros 
son tan cálidos y acogedores como siempre. Él sonríe.
Ella le devuelve la sonrisa. "¿A dónde vamos?" 
“Algún lugar especial.”
"¿Qué pasa si nos atrapan?"
Él niega con la cabeza. No nos encontrarán. Será nuestro 
secreto."
Nuestro secreto.
El pensamiento envía una emoción a través de ella. Ella siente
mareado.
A los diez y cuatro años, Wren tiene edad suficiente para 
casarse, y Quildor es con quien quiere compartir su vida.
El rugido del mar se vuelve más fuerte a medida que se acercan a una 
brecha en los acantilados, y Wren inhala profundamente el olor a salmuera. 
"¿Estamos cerca?"
"Casi", dice Quildor, dando un paso hacia abajo con 
cuidado en el declive rocoso y estirando la mano para ayudarla a 
bajar junto a él.
Se abren camino por el camino accidentado hacia la playa de 
arena de abajo. Se arrodilla y le quita los zapatos.
"¿Qué estás haciendo?" Ella se ríe cuando él le quita el zapato 
y pasa un dedo suavemente por el arco de su pie.
“La arena es suave y cálida.” Se levanta, sus zapatos 
enganchados en los dedos de una mano. " Camina conmigo."
Descalzos, caminan tomados de la mano, con la arena aplastada entre 
los dedos de los pies. La playa termina cerca de un bulto en el acantilado, donde 
la arena da paso a un trozo de piedra erosionada por el agua.
Quildor la lleva a las rocas. El sol de la tarde lo ha secado todo 
menos los charcos en las grietas, donde se pueden ver coloridas 
estrellas de mar y erizos. Rodean el acantilado, la sección de playa 
en la que se encontraban desaparece detrás de ellos, y se adentran 
en la arena del otro lado.
Altos acantilados cubiertos de hierba encierran una pequeña 
cala. Más hacia el interior, en la ruptura de la cara curva del acantilado, 
el agua cae sobre las rocas y se derrama sobre la arena. El riachuelo 
parte la playa en dos en su viaje hacia el océano.
Wren lo asimila. Westhaven estaba nublado y sombrío la 
mayor parte del tiempo, y las tormentas de lluvia a menudo 
duraban días. Ver este lugar mientras el sol brilla brillante y cálido, 
brillando en el agua, es mágico.
"Es hermoso, Quil". Ella vuelve sus ojos hacia él solo para 
encontrarlo mirándola fijamente. "¿Qué es?"
Él niega con la cabeza y sonríe, tomándola de la mano nuevamente 
para llevarla más cerca de la caída. Se detiene y se quita la mochila, 
abriéndola para sacar una manta, que extiende sobre la arena, indicándole 
que se siente. Una vez que ella se ha acomodado, él se une a ella y le 
ofrece una manzana. Ella lo toma y se apoya en él, con la cabeza en su 
hombro mientras comen, mirando el mar.
Contenta, se queda dormida mientras toma el sol. Quildor la 
despierta, su dedo se arrastra suavemente sobre su nariz y 
traza su labio inferior. Ella abre los ojos y lo mira. Él está acostado a 
su lado, apoyado en un codo con la cabeza apoyada en la palma de la 
mano. Él está tan a gusto. Tan hermoso en el resplandor del sol de la 
tarde. Mechones oscuros de cabello cuelgan de su rostro y sus ojos 
son tan intensos como la luz del sol.
Wren sonríe y levanta la mano, apartando un rizo de sus 
ojos. "¿Qué estás pensando?"
"Que Te quiero."
Su mano se detiene y sus ojos se abren como platos. Él nunca le 
había dicho esas palabras, y la tocan más profundamente de lo que podría 
haber imaginado. Tomando su rostro entre sus manos, ella le sonríe.
"Yo también te amo." Levantando la cabeza, ella lo besa.
Cuando ella retrocede, su expresión es seria, los ojos fijos en 
su boca. Baja la cabeza de nuevo, y esta vez,élbesossu. Su lengua 
barre sus labios y ella se abre para él. Sabe a la manzana que habían 
comido y algo más. Algo mucho más oscuro. Más potente. Le hace 
cosas a su cuerpo que nunca ha experimentado. Le duelen los senos 
pequeños y siente un aleteo en el vientre.
Quildor se inclina sobre ella, acomodando sus caderas entre 
sus piernas. El aleteo se intensifica cuando su pelvis roza la de ella. Él 
ahueca sus pechos y los aprieta suavemente. Wren jadea.
Rompiendo el beso, con la respiración entrecortada, presiona su 
frente contra la de ella. Te necesito, Wren. ¿Estás... estás bien con esto?
¿Okey? ¡Ella quiere más! Quildor la ama y nunca se ha 
sentido más viva que en este momento. "Sí. Oh, dioses, sí.
Golpear la puerta la despertó sobresaltada. Todavíaaturdida, 
Wren se frotó los ojos, haciendo una mueca por la rigidez de sus dedos, 
y se secó las lágrimas secas. Fragmentos de su sueño persistieron. ¿Por 
qué soñaba con él ahora cuando estaba tan cerca de la muerte? ¿Fue 
una manifestación de su arrepentimiento?
El golpe vino de nuevo.
“¿Señora Wren? ¿Estas ahi?" Stephan, un compañero 
Servant, preguntó desde el pasillo.
"Sí. Un momento —gritó, empujándose lentamente 
hacia arriba. Su cabeza palpitaba, y la fatiga la agobiaba. El poco 
sueño que había robado no le proporcionó descanso.
Wren recuperó sus guantes y se detuvo antes de ponerse el 
primero. Se subió las mangas y se miró las manos. El negro se había 
extendido más allá de sus antebrazos. Tragó saliva y rápidamente se 
puso los guantes. Tan pronto como envolvió su cabello en la bufanda, 
abrió la puerta.
Stephan estaba de pie en el pasillo, su rostro pálido y 
cansado con el primer atisbo de venas negras asomándose en sus 
sienes. Miró a Wren con miedo en los ojos.
"¿Qué es?" ella preguntó.
“Hay aldeanos abajo exigiendo ser testigos de los ritos de 
sus seres queridos. Dicen que Justicar Hargrave hizo traer a sus 
muertos aquí.
Las cejas de Wren se juntaron. "¿Su gente está 
ayudando a mover a los muertos?"
“Eso es lo que dicen, Ama… pero no nos han entregado 
ninguno. El altar permanece vacío después de tu última ceremonia.
* * * * *
Mientras Quildor subía la elevación que conducía desde el 
bosque hasta los acantilados junto al mar, su pecho se contrajo. Él 
conocía esta tierra. No había esperado que el pavor brotara en 
respuesta a esa familiaridad, nunca se había permitido imaginar volver. 
Después de todo lo que había hecho, primero dejándola y luego los 
años de derramamiento de sangre después, no merecía regresar. No se 
merecía a Wren.
La hierba a su alrededor suspiraba con la brisa, entretejiendo 
su sonido con el romper de las olas justo más allá de la elevación. La 
música de su juventud. Solo rivalizaba con las melodías obscenas 
que cantaban los pescadores cuando se suponía que los niños 
estaban dormidos. No había planeado este regreso a casa, no lo 
había esperado. Si no regresaba como Justicar, ¿qué era? Sin su 
armadura, sin un solo símbolo que lo vinculara a la Orden, se sentía 
extrañamente desnudo.
El verde dio paso a protuberancias de roca desgastadas por 
incontables años de viento y lluvia, y el corazón de Quildor latió más 
rápido. Unos pasos más…
Westhaven apareció a la vista debajo, enclavado entre los 
acantilados. Docenas de casas, más de las que recordaba, construidas 
en armonía con su entorno, la mayoría bien mantenidas, aunque su 
madera estaba desgastada y gris. Estaban agrupados en un declive 
poco profundo, deteniéndose justo antes de que la roca cayera al 
agua. El modesto muelle de su juventud había sido reconstruido, 
ahora al menos
el doble de su tamaño original. Una veintena de pequeños barcos de pesca estaban 
amarrados a lo largo de su longitud. Al final, un gran barco se mecía en las aguas azul 
grisáceas, con el ancla echada.
Desde un pequeño promontorio en el otro extremo de la 
ciudad, el antiguo templo lo contemplaba todo, sus piedras tan 
desoladas y lúgubres como el cielo nublado.
Bajó la mirada hacia el pueblo propiamente dicho. Menos de la 
mitad de las casas tenían humo saliendo de sus chimeneas, sin 
embargo, el muelle estaba casi lleno. La gente caminaba penosamente 
por los estrechos senderos entre los edificios, que parecían converger 
en el centro de la ciudad, un terreno llano que dominaba la bahía. Una 
gran multitud, pero no podía incluir ni una cuarta parte de la población.
Quildor caminó por un sendero lateral descuidado, evitando la 
carretera principal. A medida que se acercaba a los edificios, aminoró el paso, 
con el ceño fruncido. El aire rara vez era cálido en cualquier época del año en 
Westhaven, pero la mayoría de la gente mantenía sus ventanas bien abiertas 
para combatir la penumbra típica. Las persianas estaban cerradas en todas 
las casas que podía ver.
Subiéndose la capucha, se metió en el estrecho callejón entre 
dos casas. Un dedo helado de inquietud se arrastró a lo largo de su 
columna vertebral; había una maldad en el aire que no podía ubicar, 
una quietud antinatural en la ciudad.
Un clamor de voces se elevó sobre el estruendo del mar. Se 
estaba acercando a la gente del pueblo reunida.
Avanzó con cautela, manteniéndose agachado y pegado a la 
pared. Las voces hostiles subieron de volumen. Girando por otro 
callejón, dio la vuelta al centro de la ciudad, acercándose desde el 
grupo de edificios en su lado este. Se mantuvo en las sombras entre 
las casas apretujadas.
La gente se reunió en dos grupos separados. El grupo más 
pequeño tenía aspecto de marineros; eran una multitud diversa, tanto 
humanos como no humanos profundamente bronceados por largos 
días al sol, muchos vestidos con telas y colores que no son típicos de 
la región. Sabía que el grupo más grande era el
ciudadanos. Algunas de sus caras le eran vagamente familiares, 
aunque no podía ponerles nombres.
Todos ellos, marineros y aldeanos por igual, parecían 
demacrados y con los ojos apagados a pesar de sus gritos. Mientras 
Quildor examinaba sus rostros, el horror le retorció las entrañas. Muchos 
tenían venas oscuras visibles bajo su piel enfermiza.
"¡Pregúntales!" preguntó uno de los aldeanos, señalando a los 
marineros. Sus dedos estaban negros y rígidos. "¡Fueron ellos los que lo 
trajeron aquí, tal vez fueron ellos los que también se llevaron a nuestros 
muertos!" La otra gente del pueblo gritó su asentimiento.
“¡Muchos de nosotros estamos enfermos, como tú!” respondió un 
marinero. Sus compañeros estaban mudos en su apoyo, algunos 
balanceándose sobre sus pies no muy diferente a la hierba de lo alto del 
acantilado en el viento. Sirvió para apoyar su declaración mejor que los gritos. Y 
nuestros muertos tampoco se encuentran por ningún lado.
“Se suponía que estaría en el templo”, dijo alguien. 
"¡Pregúntale a la sacerdotisa!" gritó otro, señalando. La 
atención de la multitud cambió y se volvieron, siguiendo el gesto.
Quildor miró hacia una figura que no había notado que se 
acercaba: una mujer esbelta con la sencilla túnica gris de un Siervo de 
los Dioses, un pañuelo sobre el cabello y guantes oscuros en las 
manos.
“Estoy aquí para hablar con el Justicar sobre el asunto,” dijo, 
con la voz desgastada por el cansancio.
Quildor se tensó, sintiéndose repentinamente atrapado en el 
estrecho pasillo. ¿Cómo había notado alguien su presencia? ¿Cómo 
podían saber que era un Justicar? No llevaba símbolos de la Orden.
"¿Qué tiene que ver ella con eso?" preguntó un aldeano. “Ella y sus 
hombres nos han ofrecido ayuda. Están entre los únicos en este 
pueblo lo suficientemente bien como para transportar a los que hemos 
perdido”, respondió la sacerdotisa, tranquila frente a la furia de la 
multitud.
¿Ella?
"¡Debería haber rechazado ese maldito barco el día que 
llegó!"
Navegaron en una luna oscura, lo hicieron. ¡Mal presagio! 
¡Trajeron el mal!”
La sacerdotisa levantó las manos implorando. "No 
sabemos-"
Sus palabras fueron tragadas por el creciente volumen de la 
multitud. Dejó caer los brazos y se dio la vuelta, dándole a Quildor un 
vistazo de su rostro. Todo sonido le pareció repentinamente lejano. El 
terror de un momento antes fue olvidado, el estado de la ciudad una 
preocupación lejana.
Reyezuelo.
Aunque pálida y claramente exhausta, estaba más hermosa 
que nunca. Sus ojos verdes brillaban contra el fondo 
predominantemente gris que era Westhaven. Un mechón de cabello 
castaño colgaba a un lado de su rostro en forma de corazón, casi 
rozando sus labios apretados. Podía recordar cómo se veía esa boca 
en una sonrisa; más radiante que el sol, enmarcada por un par de 
hoyuelos que no se cansaba de besar.
Dieciocho años de ausencia se derrumbaron sobre él en ese 
momento, el peso aplastante de su autoexilio.
Cualesquiera que sean las razones, yoeligiódejar. yo abandoné
su.
Al volver a ver aWren, no estaba seguro de qué carga era 
mayor: los innumerables pecados que había cometido después de 
partir de Westhaven o el acto de irse en sí.
El tono de la multitud cambió. Quildor ajustó su posición para 
ver que se acercaba un tercer grupo. A la cabeza estaba una mujer 
alta vestida con una armadura, el símbolo de la Orden de los 
Justicars (un ojo atravesado por una espada, rodeado por dos 
serpientes que se tragaban la cola), resplandeciente en su coraza. 
Tendría sentido que un Justicar estuviera presente, especialmente si 
la noticia hubiera llegado a la cercana Torre de Delimas. Pero cuando 
se acercó, Quildor vio su rostro. Ella tenía
ojos oscuros y cautelosos, y su cabello negro estaba recogido hacia atrás en una 
gruesa trenza.
Él la conocía. Isobel Hargrave sirvió a la Orden en la Torre del 
Gran Mago Ornthalas, a cientos de millas de distancia cerca de 
Asgosia. Sus aposentos estaban a unas pocas puertas de los de 
Quildor. ¿Por qué el Gran Mago enviaría un explorador a este pueblo 
de forma encubierta si ya había un Justicar activo en el campo?
¿Por qué está aquí, mostrando nuestra insignia, sin 
tribunal?
Ella y sus seguidores se detuvieron ante los marineros y 
aldeanos reunidos. Quildor no conocía a ninguno de los hombres 
con Isobel; si también eran Justicars, no eran de la misma Torre, y 
ninguno llevaba el símbolo de la Orden. Eran un grupo de aspecto 
rudo, con ojos duros y vacíos. Garrotes y hachas colgaban de muchos 
de sus cinturones, y al menos dos portaban espadas.
La multitud se calmó, su atención colectiva se volvió hacia 
Isobel. Miró entre los dos grupos distintos, sus rasgos rígidos, no 
traicionando nada.
"¿Qué es este alboroto?" exigió.
La gente vacilaba bajo su mirada fría y severa.
Justicars tenía una reputación. En la mayoría de los pueblos como este, 
eran vistos con asombro y miedo, como individuos extraños y poderosos 
a los que no se podía contrariar.
“No tenemos más caridad para estos”, dijo uno de los 
aldeanos, señalando a los marineros. “Apenas nos queda nada para 
nosotros”.
“No estamos tratando de causar problemas”, declaró uno de los 
marineros. Estamos tan mal como esta gente y, por lo que sabemos, nos 
enteramos de esto aquí. Ninguno de nosotros estaba enfermo antes de 
venir.
Wren, aún en medio de los dos grupos, cerró los ojos. Se 
balanceó suavemente antes de recuperarse. Si sirvió en el templo, es 
probable que no haya descansado desde el inicio
de la enfermedad Ella siempre había sido rápida en ayudar. Siempre 
ignoró sus propios límites para hacer lo que creía correcto.
"No tiene sentido culparse unos a otros", dijo Isobel 
rotundamente. “No alterará la situación actual”.
“¿Cómo se puede esperar que los ayudemos cuando no 
tenemos nada más?”
“No te he pedido que los atiendas. Sólo que la taberna se 
utilice como refugio.
"¡Ponlos de vuelta en su barco!" alguien se quejó desde la 
parte trasera de la gente del pueblo. Hubo murmullos de acuerdo. La 
multitud se estaba recuperando, encontrando su valor. Estaban 
exhaustos, asustados y enfermos. La ira era una salida bastante 
natural para tal estrés.
"No regresarán a su barco", dijo Isobel, la firmeza de su 
tono silenciéndolos. “Esta plaga no se extenderá más allá de 
Westhaven. Estamos aquí para ayudarlo, pero solo podemos 
hacerlo si cumple con mis órdenes. Nuestro objetivo es la 
preservación de este pueblo y la seguridad de los asentamientos 
aledaños. Trabaje en pro de eso, no en su contra”.
"Morían. ¿Qué estás haciendo para ayudarnos? Por débil que 
fuera la voz, Quildor escuchó las palabras con claridad.
“Lo que hagamos no hará ninguna diferencia siustedno 
os quedéis en vuestras casas como se os ha mandado.
“Justicar Hargrave tiene razón”, declaró Wren. Pelear entre 
nosotros no nos hará ningún bien. Ir a casa y descansar. Atiende a 
tus seres queridos en su hora de necesidad”.
Isobel miró a Wren, como si estuviera tomando la medida de la 
sacerdotisa. Finalmente, la Justicar miró por encima del hombro a sus 
hombres. "Lleva a los marineros de regreso a la taberna".
Aunque la mayoría de los marineros parecían abatidos y se 
movían con lentitud, no protestaron cuando los condujeron hacia la 
vieja taberna, el único edificio con un segundo piso en la ciudad. Los 
aldeanos se quedaron, muchos con los ojos bajos.
“El resto de ustedes, regresen a sus hogares. Incluso ahora 
hay provisiones y curanderos en camino, pero hasta que
llegar debes conservar la fuerza que te queda.”
Lentamente, la gente del pueblo se dispersó, formando 
pequeños grupos. Familia y amigos cercanos, sospechó Quildor. 
Isobel parecía tener la situación bajo control. ¿Por qué Quildor aún 
dudaba? ¿Por qué no había salido de su escondite?
Isobel se volvió para irse.
“¿Justicia? ¿Puedo hablar contigo? preguntó Wren, dando un 
paso hacia ella.
Con los hombros rectos, Isobel se detuvo. "¿Sacerdotisa?" “Hay 
preocupación entre la gente. Vienen al templo para asegurarse 
de que sus amados muertos sean vistos correctamente en el otro 
mundo”.
“No estamos aquí para interferir en tales costumbres”. "Me 
dijeron que tú y tus hombres estaban ayudando a sacar a los 
muertos de las casas... sin embargo, el altar permanece vacío".
Isobel se quedó en silencio mientras giraba para mirar a Wren, 
presenta una máscara ilegible. “Me enfrento a muchas preocupaciones aquí, 
sacerdotisa. Por duro que parezca, lo primero y más importante es prevenir 
la propagación de esta plaga. Los cuerpos han sido transportados a un lugar 
seguro fuera de la ciudad”.
"¿Qué?" ella dijo con voz áspera. “¿Condenarías a esas 
almas? ¿Dejárselos a los gusanos y las gaviotas?
"Creo que es más importante enfocarse en las almas que aún están con 
nosotros, sacerdotisa".
Wren se enderezó, entrecerrando los ojos. “Nos estamos 
muriendo”, dijo en voz baja. “Cada uno de nosotros, más rápido cada 
día. Tus curanderos no llegarán a tiempo. El único consuelo que tienen 
estas personas es que sus seres queridos están pasando a un lugar 
libre de sufrimiento y la esperanza de que ellos tendrán lo mismo”.
Westhaven sobrevivirá a esto. Isobel inspeccionó a Wren de 
nuevo; una reevaluación? “No obstaculizaré tus deberes. Los que van 
al templo serán tuyos para cuidar. Tampoco entorpeceréis mi 
trabajo. ¿Entendido, sacerdotisa?
El temor volvió a apoderarse de Quildor, y estaba seguro de 
que la inquietud tenía poco que ver con el estado de la aldea. Los 
Justicars tenían mucha autoridad en la mayoría de los reinos, vistos 
como un medio eficaz para combatir amenazas que estaban más allá 
de la mayoría de los guardias. Isobel estaba llevando esa autoridad al 
límite.
El Justicar se cernió sobre Wren, pero la sacerdotisa no 
retrocedió.
"No tienes derecho."
Isobel la fulminó con la mirada. "TengocadaCorrecto. Regresa a tu 
templo, sacerdotisa.” Girando sobre sus talones, la Justicar se dirigió hacia 
la taberna.
Wren se puso de pie, con los puños cerrados a los costados, 
temblando de furia. Quildor recordó cómo era ella cuando eran 
jóvenes. Sus pasiones siempre fueron fuertes, y de vez en cuando 
generaba problemas para los dos. No todos apreciaron tratar con 
una mujer joven que era firme en sus creencias. Cerró los ojos e 
inhaló profundamente, un truco que practicaron juntos hace tantos 
años: Wren, para calmar su temperamento, y Quildor, para calmar 
sus nervios después de que uno de los otros chicos decidiera que las 
cosas solo se podían resolver con los puños.
Todos sabían de su estrecha relación. Crecieron en casas 
vecinas y su madre había dicho que estaban destinados a estar 
juntos. Cuando solo tenían cinco años, Wren había sido empujado al 
suelo y se sentó a llorar. Quildor miró a la chica y se le encogió el 
corazón. Incluso a una edad tan temprana, con tan poca 
comprensión del mundo, sabía que ella era la persona más hermosa 
del mundo. No podía soportar verla alterada, no podía ser testigo 
ociosamente de su dolor. Prometió entonces protegerla siempre.
Lo había hecho, y mucho más... hasta que se fue. Un gritoestrangulado rompió el relativo silencio, sacando a Quildor de 
sus recuerdos. De repente se dio cuenta del auge del océano 
golpeando los acantilados, del viento aullando sobre las rocas y de los 
lejanos graznidos de las gaviotas. Westhaven no era un recuerdo; él 
estaba aquí ahora.
Wren ya estaba corriendo hacia la fuente del grito, y 
Quildor lo siguió sin pensarlo dos veces.
Estaba a una docena de metros por el camino, arrodillada 
junto a la forma rígida de un hombre convulsionado.
“Gregor, lucha contra esto”, dijo, haciendo rodar al hombre sobre su 
costado. Varios de los aldeanos cercanos se acercaron. "¡Quedarse atrás!"
Los espectadores se detuvieron, mirando desde la distancia con 
rostros desesperanzados. Ya habían visto suficiente de esto como para estar 
poco conmovidos por la vista.
Quildor se detuvo justo detrás de ella, mirando al hombre por 
encima de su hombro. Venas negras fluyeron en sus sienes, cuello y 
brazos, entretejiéndose bajo la piel gris. No podía tener más de 
diecinueve o veinte años, apenas un hombre. La sangre espumeaba 
en sus labios. Por un instante, la mente de Quildor volvió a Falkas.
Arrodillándose junto a Wren, Quildor colocó una mano sobre 
el pecho del joven. El joven se revolcó en el suelo, sorprendiendo la 
fuerza de su cuerpo enfermizo, salpicándose de sangre.
Tu tarea es observar, nada más..
Quildor apretó los dientes y deseó un solo pulso de magia 
en el joven. Algo empujó hacia atrás, algo poderoso y oscuro. Selló 
el flujo de su magia.
El joven se quedó inmóvil, el cuerpo rígido como un tablón 
por un momento prolongado, y se hundió hasta perder el 
conocimiento. Respiró superficialmente; su dolor disminuiría, pero la 
enfermedad seguía rampante dentro de él.
"Necesito sacarlo de la calle", dijo Quildor con aspereza. Su 
breve roce con la peste le dejó un mal sabor de boca y solo aumentó 
su inquietud. Se sentía más como magia que algo natural.
Miró a Wren, encontrando sus ojos sobre él. Se ensancharon.
"¿Quil?" ella respiró.
Capítulo tres
Él está aquí.
Después de dieciocho años, Quildor fueaquí. Wren no podía 
apartar los ojos de él, temiendo que todavía estuviera soñando. Una vez 
que las convulsiones de Gregor se calmaron, Quildor lo llevó al templo. 
Wren lo siguió aturdido, sus ojos recorriendo la espalda de Quildor.
Atrás quedó su torpeza juvenil y las extremidades 
larguiruchas que insinuaban la fuerza que poseería en la edad 
adulta. Ante ella había un hombre adulto, y él era 
impresionante.
La suavidad de su rostro fue reemplazada por un borde áspero de 
masculinidad. Las cejas oscuras formaban un ángulo sobre los profundos 
ojos marrones que ella recordaba tan bien, y terminaban en una nariz 
torcida: se la había roto dos veces en su juventud. Tenía pómulos altos y 
una mandíbula fuerte y definida cubierta por la barba de un día. Una 
pequeña cicatriz todavía estropeaba su labio superior.
Estaba recogiendo huevos cuando Quildor se coló detrás de 
ella, envolvió sus brazos alrededor de su cintura y la atrajo hacia sí. 
Sorprendida, ella echó la cabeza hacia atrás y lo golpeó en la boca. Sus 
dientes habían roto su piel. Wren nunca había visto tanta sangre. Ella 
entró en pánico, pero Quildor solo se rió, su sonrisa se volvió espantosa 
por el carmesí que manchaba sus dientes. Mortificada por lo que había 
hecho, no se calmó hasta que le detuvieron la hemorragia. Quildor la 
había abrazado cálidamente, aparentemente menos afectado que ella 
por la terrible experiencia, y Wren había depositado un delicado beso 
cerca de su herida.
Wren dirigió a Quildor a la cámara principal del templo. Los 
bancos se habían movido a un lado para dejar espacio
por una veintena de palés improvisados. La mayoría estaban ocupadas por 
enfermos sin remedio, aquí porque no tenían amigos o familiares lo 
suficientemente bien como para cuidar de ellos. Le indicó a Quildor que 
acostara al joven en un lugar vacío mientras añadía más incienso al 
brasero. El humo se enroscó en el aire. Estaba destinado a tener 
propiedades místicas, para limpiar las almas de los enfermos en 
preparación para su partida, pero también combatía el hedor 
predominante de la enfermedad y la muerte.
Quildor acomodó a Gregor y echó una manta sobre el 
cuerpo durmiente del joven.
Él está aquí. Mi Quildor, regresó.
Pero ya no era suyo. Hacía muchos años que no. No 
desde que se fue sin despedirse.
El impacto de verlo se disipó. Ella pudo haberlo conocido 
entonces, pero el hombre que tenía delante ahora era un 
extraño. Un extraño que se condenó a sí mismo al venir.
Se dio la vuelta para irse, dando solo unos pocos pasos hacia el pasillo 
antes de que él la agarrara de la muñeca.
"Reyezuelo."
Dolía escucharlo decir su nombre; le recordaba todo lo que 
había perdido. De todo lo que alguna vez compartieron. Ella tiró de su 
mano de su agarre y se giró para mirarlo. "¿Por qué estás aquí?"
La sorpresa brilló en sus ojos oscuros. Apretó los labios, 
bajó las cejas y miró por encima del hombro a la habitación llena 
de aldeanos moribundos.
"Me enviaron a explorar la situación". Su voz era más profunda, 
más áspera, pero en el fondo, todavía erasu. Sólo profundizó su 
desesperación. Habría sido más fácil si éleraun extraño. A pesar de todos 
los años pasados, a pesar de la peste, una parte de ella todavía se 
aferraba a una pizca de esperanza de que él regresaría por ella.
“Nada puede ayudarnos ahora. Necesitas irte." Sacudió la 
cabeza, los ojos firmes. Reconoció la intensidad en ellos. Era la 
misma mirada que había usado en su juventud cuando estaba a punto 
de pelear, la misma mirada que había usado antes de que hicieran el 
amor.
Aquí no hay nada para ti. Tendrá suerte si no está ya 
enfermo. Westhaven se está muriendo.
“Túestán aquí”, dijo.
"He estado aquí durante los últimos dieciocho años", 
espetó ella.
“Lamento irme más que nada”. Había una extraña sensación 
de gravedad en sus palabras. Ella le creyó, pero aun así no alivió su 
dolor.
"Ni siquiera dijiste adiós", dijo ella, dando un paso atrás 
cuando él se movió hacia ella. "Túusadome." Las palabras 
desgarraron su garganta.
Frunció el ceño mientras sacudía la cabeza de nuevo, con 
más insistencia. "Nunca. No pude despedirme de nadie”.
"¿Por qué?"
Apretó la mandíbula y bajó la mirada al suelo. La tensión 
endureció sus anchos hombros. “Era parte del trato. Me entregué al 
Templo de Suln, para que proporcionaran dinero y medicinas a mis 
padres. Tuvo que irse en secreto. Amenazaron con dañar a todos los 
que me importan si hablaba de eso”.
Wren se enderezó, buscando su rostro. "¿Te convertiste en un 
sirviente?"
La miró a los ojos. “Un siervo de la muerte”.
¿Un sirviente de la muerte? Suln era el Maestro de los 
Secretos y tenía poco que ver con Vyrelle y el pasaje entre la vida y la 
muerte. Pero siempre hubo rumores sobre la verdadera naturaleza 
de los templos de Suln. La comprensión repentina le robó el aliento.
"¿Un asesino?" Ella susurró. Un 
solo guiño.
Ella quiso preguntar por qué, pero él ya dio su respuesta. El 
año que se fue había sido duro en Westhaven; una serie de tormentas 
severas paralizó a los pescadores e inundó las cosechas ya escasas en 
las granjas circundantes. La madre de Quildor enfermó por la misma 
época. la familia de wren
también había luchado, todo el pueblo lo hizo, pero la mayoría encontró la 
manera de salir adelante.
“Tu madre murió a causa de su enfermedad meses después de 
que te fueras, y tu padre se ahogó dos años después”, le dijo 
suavemente. “Te vendiste para tratar de cambiar cosas que nunca 
estuvieron en tus manos”.
Su rostro palideció. Wren observó los músculos de su mandíbula 
tensarse mientras sus ojos recorrieron sin rumbo fijo el suelo, 
desmintiendo los pensamientos dolorosos que giraban en su mente. Ella 
pudo sentirsu angustia, su culpa, y ansiaba ir a él. Pero la imagen de sus 
dedos ennegrecidos la mantuvo en su lugar.
“Tienes que irte, Quil. Antes no puedes. “Te dejé 
solo durante todos esos años…”
“Está en el pasado. Seguisteadelante. Yo tambien." Se le hizo un nudo en la 
garganta ante la mentira.
“Me mudé de este lugar. Nunca de ti. Wren cerró los ojos, 
manteniendo las lágrimas a raya. "Ir,
Quill.
Lo escuchó inhalar profundamente, y luego el deslizamiento de 
su bota sobre el suelo mientras se acercaba. Su cuerpo tembló ante su 
cercanía. Abrió los ojos cuando él alcanzó su rostro, apartando la cabeza 
de su mano. Sus dedos atraparon un pliegue en su bufanda. La tela 
cayó hacia atrás, exponiendo sus sienes al aire fresco. Lentamente, lo 
deslizó hacia abajo hasta el final.
"Wren", dijo con voz áspera.
Ella se retiró, tirando de la bufanda hacia arriba. La mano de Quildor 
permaneció levantada, vacía, su cuerpo congelado por la conmoción.
Venas negras bajo su piel pálida.
Aquí no hay nada para ti. Wren se consideraba casi muerta, y 
si Quildor no hubiera solicitado esta tarea, nunca la habría vuelto a 
ver. Ella habría sido para siempre nada más que un recuerdo, un
pedazo perdido de su pasado. Un vacío dentro de él que nunca se 
llenaría.
“Te dije queir!”
"No", respondió. Keric le dijo que observara sin involucrarse; 
Quildor ya había desobedecido esa orden.
¿Y no fue esa mi intención todo el tiempo?
Avanzó hacia ella de nuevo. Ella retrocedió, pero su paso largo 
cerró la distancia entre ellos, y él tomó su rostro entre sus manos. 
Wren luchó por liberarse de su toque.
"¡No me toques!" dijo ella, las lágrimas fluyendo libremente. "Tú 
tampoco tienes que morir".
"Escúchame, Wren". Él le secó las lágrimas con los pulgares. El 
gesto detuvo su lucha y ella lo miró con ojos llenos de miedo, 
incertidumbre y anhelo. “Ninguno de nosotros morirá. Te he fallado 
durante mucho tiempo, pero ahora estoy aquí para protegerte.
"Es demasiado tarde para mí".
Las garras heladas de su desesperación envolvieron su corazón 
y lo apretaron.
"No. No lo es." Giró la cabeza y miró hacia la habitación que 
albergaba a los moribundos. Dos sacerdotes agotados, al menos tan 
enfermos como Wren, se movían lentamente entre los aldeanos, 
ofreciendo agua, caldo y palabras de consuelo. Llévame a tus 
aposentos.
Sus ojos se abrieron. "¿Qué?" "¿Tienes 
cámaras privadas aquí?" "S-sí".
"Tómame."
Wren tragó y se retiró de su agarre. Después de un momento 
de vacilación, lo condujo a una escalera al final del pasillo. Quildor la 
siguió hasta un estrecho pasillo flanqueado por sencillas puertas de 
madera. Abrió el tercero a la derecha y se hizo a un lado para 
permitirle entrar, cerrándolo suavemente detrás de él y colocando el 
pestillo.
La habitación carecía de decoración y solo contenía una cama 
con un arcón a los pies. Una pequeña ventana era la única fuente de luz, 
la penumbra gris típica de Westhaven se filtraba a través de un panel de 
vidrio empañado. Un pequeño manojo de flores de grosella roja, con 
sus pétalos en forma de estrella en pequeños racimos, yacía en el 
alféizar. Su fragancia llenó el pequeño espacio. Siempre había amado su 
aroma en su juventud, usándolo cada vez que estaban en flor. Lo inhaló 
profundamente y apartó el pasado; wren estaba con elahora.
Él le hizo un gesto para que fuera a la cama, sentándose a su lado 
después de que ella obedeciera. Cuando levantó las manos, ella 
instintivamente se apartó, deteniéndose con una respiración profunda. 
Con delicadeza, desenvolvió su bufanda y se la quitó. Wren mantuvo su 
mirada apartada. Le apartó el pelo a un lado, dejando al descubierto las 
venas oscuras.
El pecho de Quildor se contrajo. Aunque la habitación estaba a 
oscuras, podía ver claramente la palidez de su piel. En todos sus años 
fuera, nunca había considerado la posibilidad de que ella sufriera algún 
daño. ¿Fue eso el resultado de su propia mente tratando de protegerse 
de su culpa? La había dejado sola y desprotegida durante tanto tiempo.
"¿Te envió el Templo de Suln?" ella preguntó. "No." Levantó 
una de sus manos y le quitó suavemente el guante. Sus ojos 
parpadearon hacia abajo para mirar antes de apartar la mirada.
Quildor inhaló lentamente, el aire quemándole los pulmones. Las 
puntas de sus dedos eran de un negro sólido. Retirándole la manga, le giró el 
brazo para encontrar señales de peste que corrían desde la muñeca hasta el 
codo en pequeños y oscuros ríos.
"¿Quién te envió, entonces?"
"El Gran Mago de la Torre Justicar fuera de 
Asgosia".
Wren lo miró, las cejas bajando. "Ya hay un Justicar aquí, 
encabezando el esfuerzo para ayudarnos".
"Ella es de mi Torre, pero que yo sepa, no fue enviada aquí".
“¿Tu Torre? Eres un... ¿Justicia? ¿No estabas con el Templo 
de Suln?
Le quitó el otro guante con el mismo cuidado. Ligeramente, pasó 
las puntas de sus dedos por su antebrazo, su mano temblaba.
¿Hubiera pasado esto si me hubiera quedado?
“Dejé el Templo hace seis años,” dijo, tomando sus manos 
entre las suyas, “después de que me asignaran un contrato para 
matar a un hombre importante. Keric Ornthalas, el Gran Mago de la 
Torre Asgosiana.
Apartó la mirada, los labios apretados, los ojos llenos 
de humedad. "¿Alguna vez pensaste en mí?"
"Todos los días", respondió, con voz grave. "Entonces, 
¿por qué nunca regresaste?" ella exigió, sacando sus 
manos de las de él. "¡Esperé y esperé!" Las lágrimas rodaron por 
sus mejillas.
"Los Sirvientes de Suln sabían quién eras y habrían venido por 
ti". Su boca estaba seca. “Para cuando me alejé de ellos, habían 
pasado tantos años… Me dije a mí mismo que debes haberme dejado 
atrás. Que debes haber encontrado la felicidad, y yo solo la destruiría 
al regresar.
“Pensé que podría olvidarte, Quil. Pensé que podía seguir 
adelante. Incluso cuando el hombre con el que me casé se fue de 
Westhaven con otra mujer, no sentí traición porque mi corazón te 
había anhelado todo el tiempo. Pero nunca viniste.
El aguijón de sus palabras lo atravesó. Él la había dejado 
angustiada, sola sin ninguna explicación durante años, y nunca envió 
una palabra de su destino. El estallido de celos en sus entrañas era 
infundado y se odió a sí mismo por ello.
No debería sorprenderse de que se casara con otro hombre. 
Quildor desapareció en medio de la noche. Wren era una mujer 
inteligente, apasionada y hermosa. ¿Quildor esperaba que ella 
simplemente se sentara en su casa, mirando el horizonte a través de la 
ventana, esperando ansiosamente su regreso? A pesar de que había 
pensado en ello a lo largo de los años, se mantuvo alejado para evitar 
arruinar la vida que ella construyó en su ausencia, su admisión fue un 
golpe.
Sus padres habían muerto hacía años, y el resto de Westhaven 
pronto los seguiría. Tanta muerte, tanta pérdida... y, sin embargo, Quildor 
se encontró odiando al hombre que se había acostado con ella en su 
ausencia. El hombre que decidió que no era lo suficientemente buena y la 
dejó.
Hice lo mismo en sus ojos. Tragando saliva, la atrajo hacia 
sus brazos. Ella luchó contra su agarre.
"Me vine ahora", susurró entrecortadamente. “Lo siento, Wren. Lo 
siento mucho."
Finalmente, se dejó caer en su abrazo, enterrando la cara en 
su hombro. Lloró roncamente, el cuerpo temblando con cada sollozo; 
el sonido desgarró las entrañas de Quildor.
Él alisó su cabello, su lengua espesa con las intensas y 
abrumadoras emociones que se agitaban dentro de él. Wren lloró hasta 
que no quedó nada. Quildor la abrazó mientras ella tomaba respiraciones 
profundas y temblorosas.
"¿Cómo te convertiste en Justicar si te enviaron a matar al Gran 
Mago?" Wren preguntó en voz baja después de que ella se tranquilizó.
“Traté de matarlo. Me superó, podría haberme acabado con 
un movimiento de su muñeca. Pero reconoció algo en mí más allá de 
mi habilidad de lucha. Me ofreció una oportunidad de redención. Y 
pensé en toda la sangre manchando mis manos, pensé en todo lo 
que dejé atrás, pensé en ti... y lo tomé. El Templo de Suln me 
persiguió durante años. Incluso si tuviera la oportunidad de regresar, 
podrían haberme seguido… no podían ver que todavía me 
preocupaba alguien aquí”.
Hubo un silencio entre ellos cuando ella se deslizó en su 
abrazo,pero no era el silencio que él había conocido como sirviente 
de Suln. Esto era cómodo; esto eraCorrecto. Con Wren de vuelta en 
sus brazos, se sintió completo por primera vez en dieciocho años.
"Mis padres fallecieron ayer", susurró, volviendo la 
cabeza hacia su cuello. "Y me iré mañana".
"No. No lo harás.
"He visto lo rápido que esta plaga consume a sus 
víctimas, Quil".
Él deslizó sus manos sobre sus hombros y rompió su 
abrazo, alejándose para mirarla a los ojos. "Puedo ayudar."
Sus cejas se fruncieron. “No hay ayuda. 
Probablemente ya te hayas condenado a ti mismo.
Tomando sus manos entre las suyas, las agarró con firmeza. 
Ella apretó, los dedos apenas doblados.
“No me enfermaré,” dijo mientras sacaba su poder. No 
recordaba haberse enfermado nunca en su vida; lo atribuyó a la 
naturaleza de su don, una vez que Keric lo ayudó a desbloquearlo. 
"Tranquilízate, Wren".
Quildor la guió hacia abajo y se arrodilló junto a la cama sin 
soltar sus manos. Ella lo miró fijamente: curiosa, preocupada, 
confiada. Cerró los ojos mientras el calor fluía de su pecho y a través 
de sus brazos.
Dirigió la energía hacia ella, tensándose cuando se encontró 
con la plaga. Solo había experimentado el más leve indicio de ello 
cuando alivió al joven en el centro del pueblo. Ahora se enfrentaba a 
ella plenamente. La magia oscura se arremolinaba dentro de Wren, una 
fuerza empalagosa y malévola diseñada para destruir su cuerpo desde 
adentro. La boca de Quildor se llenó de un mal sabor a carne podrida.
Como si tuviera voluntad propia, la oscuridad luchó contra su 
luz, resistiendo su intento de erradicarla. Él conocía este poder. Lo 
había sentido antes, había sido víctima de algo como cuando Vadean 
traicionó al tribunal. Era la antítesis de la vida.
Esta plaga fue creada por un nigromante. Profundizando más 
en su magia, Quildor luchó contra la enfermedad antinatural. 
No permitiría que se la llevara. Su agarre en sus manos se hizo más 
fuerte. El calor latía desde su piel, engatusando a una capa de sudor 
en su rostro, pero no cedió. La peste se marchitó contra su poder.
Con una llamarada final de energía, eliminó todo rastro de 
nigromancia dentro de ella.
Ella jadeó, respirando rápidamente. Cuando Quildor abrió los 
ojos, Wren lo miraba fijamente, con los párpados pesados por el 
cansancio. Las venas negras ya no estaban en sus sienes, y un tono 
rosado saludable estaba regresando a su rostro. Miró sus manos, 
húmedas en su agarre. Su carne estaba intacta, sus dedos delgados y 
delicados se curvaron para agarrarlo.
Quildor exhaló y apoyó los brazos sobre la cama. Su propio 
agotamiento fue eclipsado por su alivio. ella estaba bien Ella no se 
iría mañana ni ningún otro día mientras él todavía respirara.
Los labios de Wren se curvaron en una suave sonrisa. Quildor le devolvió 
la sonrisa y le soltó las manos para ponerse de pie. Ella extendió la mano, 
agarrando débilmente el dobladillo de su túnica.
"No me dejes", dijo, las pestañas revoloteando contra su 
cansancio.
"No iré muy lejos", respondió. Ella se relajó, su mano se 
apartó de él mientras sus ojos se cerraban. Se inclinó y presionó 
sus labios en su frente. "Dormir."
Quildor permaneció junto a su cama hasta que su respiración se hizo 
más lenta. Con cuidado, le quitó los zapatos y los colocó en el suelo. Encontró 
una manta de repuesto en el baúl y la colocó encima de ella antes de salir 
silenciosamente de la habitación.
Regresó a la cámara principal. Solo uno de los Sirvientes estaba 
todavía alrededor, hablando en voz baja a un hombre enfermo.
Observar.
Era demasiado tarde para eso. Había hecho poco más que 
observar en la isla. Ahora era el momento de tomar acción. No 
podía arriesgarse a enviar un mensaje por arte de magia a ninguna 
de las Torres; tal comunicación podría ser detectada o incluso 
interceptada si hubiera un nigromante cerca.
O si Justicar Hargrave no está realmente aquí para ayudar. 
Caminó entre los jergones, sus pisadas silenciosas sobre el 
suelo de piedra mientras examinaba a la gente que yacía sobre ellos. 
Sus toses y gemidos resonaron en las paredes. Él no sería capaz de 
curar a todos; esa era una verdad dura. su magia
—y su cuerpo— fallarían mucho antes de que todos estuvieran bien.
Pero los que se encontraban en las primeras etapas de la plaga 
requerirían menos energía para sanar.
Arrodillándose junto a una mujer joven, colocó una mano 
sobre su frente y comenzó su trabajo.
Capítulo cuatro
A media milla de Westhaven, Isobel se acercó a la granja y, al 
pasar, miró a los hombres que transportaban los últimos cuerpos del 
día al establo. La muerte no la molestaba; había visto muchas cosas 
como Justicar. Entregado en abundancia. Los moribundos, los 
muertos... no podía permitir que la desconcertaran. Se esperaba algo 
mejor de ella. Ella esperaba algo mejor de sí misma.
La puerta de la granja crujió cuando la abrió y entró. Sus 
botas eran pesadas en las tablas del suelo. Nahir se sentó en la 
amplia mesa en el centro de la habitación, bañada por la luz 
parpadeante de una lámpara de aceite de pescado. El olor era 
espantoso, pero el rostro de Nahir —suave, atractivo y 
engañosamente cálido— no se inmutó mientras desgarraba un trozo 
de cerdo.
Ella se sentó frente a él, quitándose los guantes mientras 
inspeccionaba la comida. El cerdo asado iba acompañado de una 
hogaza de pan negro, tubérculos hervidos y un plato de bayas recién 
recolectadas. El hambre la carcomía. Había estado tan ocupada 
asegurándose de que todo saliera según lo planeado en el pueblo que 
no había comido en todo el día.
Nahir hundió los dientes en la carne antes de terminar su 
primer bocado, hablando alrededor. ¿Qué noticias tienes?
Isobel no lo miró. Siempre comía como si se estuviera muriendo 
de hambre, sin preocuparse por la etiqueta. ¿Este era el antepasado 
orgulloso al que fue criada para servir?Estafue el legado de su familia?
“Otros quince cuerpos fueron retirados del pueblo”, 
respondió ella, llenando su propio plato. Lo que más le molestaba 
era el parecido entre ella y Nahir; ambos eran altos, de contextura 
atlética, cabello y ojos oscuros. Poseían las mismas narices delgadas 
y pómulos altos.
No había duda de que estaban relacionados aunque nueve 
generaciones se extendían entre ellos.
"¿Cuántos se han recolectado hasta ahora?" "Treinta y cinco. 
Algunos de los enfermos se han refugiado en el templo y 
varios cuerpos han sido llevados allí. Los sacerdotes ya los quemaron”. 
Dio un mordisco, masticando lentamente, negándose a pensar en la 
gente muriendo mientras comía tan abundantemente como una dama 
noble.
"Mmm." Nahir arrancó una grosella roja del cuenco y la miró 
con expresión contemplativa. Arrojó la baya a su boca y la mordió. 
Isobel lo escuchó estallar entre sus dientes. "¿El perímetro es 
seguro?"
Ella asintió, tragando antes de responder. "Sí. Tengo 
hombres estacionados en las rutas principales fuera del pueblo y 
dos grupos patrullando constantemente alrededor de él. Ninguno 
escapará. Los Justicars eran eficientes en el trato con comunidades 
contaminadas por la plaga, e Isobel siempre había aprendido 
rápido. Sus métodos evitarían que el mundo exterior hiciera 
demasiadas preguntas. Westhaven estaba sucio y bajo el control de 
Justicar.
“¿De dónde proviene tu certeza?” preguntó Nahir, y ella pudo 
sentir su mirada sobre ella. Se deslizó sobre su piel, fría y húmeda.
“Todos en el pueblo muestran signos de enfermedad, abuelo. Dentro 
de un día, ninguno estará lo suficientemente bien como para salir por sus 
propias puertas, y mucho menos fuera de la ciudad”.
“Esta plaga no es infalible, joven Isobel.” Levantó la mano, 
chupándose la grasa de los dedos. “No debemos subestimar a esta 
gente, por simple que sea. Es probable que haya algunos 
sobrevivientes. Tendremos que ajustar las probabilidades”.
Siguieron comiendo sin hablar. El viento silbaba a través de las 
grietas en las paredes de la casa, no lo suficientemente fuerte como 
para suprimir los sonidos de su masticación.Mantuvo la mirada fija en 
la comida, masticando metódicamente.
soy tu abuelo, le había dicho, todos esos años antes.Tú y yo 
vamos a hacer grandes cosas juntos, pequeña.
Isabel.Era tan encantador, tanjoven. Ahora ella era una mujer adulta, 
y él seguía sin cambios por el tiempo. A instancias de él, ella se 
convirtió en Justicar y se sintió tan fuerte, tan realizada, cuando fue 
iniciada en la Orden. Pero todo el tiempo supo que Nahir tenía el 
verdadero poder.
¿Cuándo me enseñarás, abuelo?
Cuando sea el momento adecuado, querida. Caminaremos juntos por 
este mundo y lo doblegaremos a nuestra voluntad.
Él deslizó su plato lejos, sacándola de sus pensamientos. 
“Tengo noticias para ti, querida,” dijo.
Ella levantó una ceja inquisitiva, tragando saliva. Cuando él la 
llamó así, sintió un destello del afecto de su infancia. Todavía 
recordaba cuánto había amado a su extraño abuelo.
“Tu valor incalculable ha quedado claro una vez más. No hace 
ni una hora, mi videncia localizó a Garrett. Las barreras de la isla son 
fuertes, pero tenías razón: la mayor parte de esa energía se utiliza 
para reprimir y contener a los prisioneros".
Isobel se secó los labios con un paño y acomodó las manos en 
su regazo. Cuando los preciosos gemelos de Nahir fueron capturados 
por los Justicars, se puso furioso. Ella sugirió con calma que otro de sus 
seguidores se rindiera para ser desterrado a la prisión mágica que 
albergaba a los gemelos; Garrett llevaba una baratija con él que tenía un 
toque del poder de Nahir, lo que permitía localizar su energía única 
mediante magia de adivinación.
¿Nos preparamos para partir? ella preguntó. “Embarquémonos 
en el día siguiente”, dijo. Su amplia sonrisa era todo dientes y 
nada de alegría. "¿Eso les dará a nuestros hombres suficiente tiempo 
para despejar el pueblo y cargar las provisiones?"
Será suficiente.
"¿Tiene alguna indicación de que alguien vendrá a ayudar 
a Westhaven?"
Sacudiendo la cabeza, Isobel probó una de las bayas, 
deslizándola entre sus labios y masticando en silencio. Fue 
demasiado dulce. “Los curanderos del templo de Aura típicamente
sé el primero. Complicarían las cosas significativamente, pero no 
creo que se haya sabido nada de la gravedad de la situación”.
"¿Qué hay de la Orden?" Apretó la mandíbula. Esta vez, su 
emoción se reflejó en sus ojos oscuros; brillaban con odio.
“Esta área está bajo la protección de la Torre Delimas. Han 
estado enfrascados en una batalla política con el enclave del Consejo 
desde que el Concejal Elrade testificó contra el Gran Mago Ornthalas. 
Se ha ordenado a todos sus agentes en el campo que busquen 
alojamiento y esperen instrucciones”.
“Me alegra saber que nuestros enemigos se desgarran por 
dentro. Una vez que llamemos a nuestros aliados en el Consejo, los 
magos no podrán hacer nada más que desmoronarse”. Otra vez esa 
sonrisa sin alegría. “Come, mi Isabel. Iré al granero y comenzaré mi 
trabajo con anticipación. Procura que no me molesten.
Un escalofrío la recorrió y parte de la sangre se drenó de su 
rostro. Ella asintió.
Nahir se detuvo en la puerta. Y envía a algunos de los 
hombres a cazar mañana. Tengo hambre de más cerdo durante 
nuestro viaje.
Cuando él se fue, ella deslizó su propio plato, su apetito 
huyó como si estuviera en los vientos de una tormenta.
Capítulo cinco
Wren se despertó con el sonido de la lluvia golpeando el techo y 
golpeando contra la pequeña ventana. Se movió en la oscuridad, vacilando 
cuando se dio cuenta de que el brazo de alguien yacía sobre su cadera, con la 
mano presionando la parte baja de su espalda. Los muslos estaban al ras 
contra los de ella, su calor fluía hacia ella a través de sus ropas.
Quildor.
Un relámpago brilló. Ella vislumbró brevemente la expresión 
serena en su rostro antes de que la oscuridad se tragara su vista. 
Levantando la mano, se estiró con cuidado para tocar su mejilla con 
la punta de los dedos. Ante el rasguño de su barba, apartó la mano 
sorprendida.
Ellasintió.
El trueno sacudió el templo. Su corazón latía con fuerza, 
sacudiendo su pecho con intensidad para rivalizar con la tormenta.
Frotándose los dedos rápidamente, sintió la creciente 
fricción, el calor creciente. Se movían con facilidad, su 
entumecimiento era solo un recuerdo. ¿Pero cómo?
Tranquilo, Wren.
Lo último que recordaba era a Quildor acostándola. Una 
calidez reconfortante recorrió sus manos, y luego vino un dolor 
intenso. El dolor se disipó, fluyendo hacia el agotamiento, y luchó 
contra él; le preocupaba que si sucumbía a él, Quildor volvería a 
desaparecer. Pero él estaba aquí, durmiendo a su lado.
Wren tocó su cuello, deslizando su mano hacia su pecho donde su 
corazón latía con fuerza. Todo su cuerpo se sentía más ligero, lleno de 
energía. Saludable. ¿Qué había hecho Quildor? Ella lo alcanzó a ciegas, 
encontró un mechón de cabello en su frente y lo echó hacia atrás. Otro 
destello iluminó la habitación. Por un instante, Quildor
las facciones estaban bañadas en una luz blanca intensa, y ella lo reconoció. 
Estaba cambiado, pero todavía estabapluma.
Wren deslizó su pulgar hacia abajo, siguiendo los planos de 
su rostro hasta sus labios esculpidos. Ella se inclinó hacia adelante, 
con los ojos abiertos pero sin ver, y lo besó. Su boca hormigueó, y su 
estómago se agitó ante el contacto. Tocarlo era como lo recordaba: 
familiar, relajante, electrizante.
Las paredes retumbaron con otro estallido de truenos. El 
cuerpo de Quildor se tensó. "¿Reyezuelo?"
"Estoy aquí."
Su mano se posó en su mejilla, deslizándose hacia atrás para 
acunar su mandíbula. La aspereza de sus dedos contradecía la 
delicadeza de su tacto. Se inclinó hacia él y cerró los ojos, saboreando la 
sensación. Le tomó dieciocho años volver con ella, pero ahora había 
regresado, estaba aquí.
"¿Qué pasó?" preguntó ella, su voz casi perdida en el clamor 
de la lluvia.
“Yo te curé”. Su pulgar rozó suavemente su 
pómulo.
"¿Cómo?"
“Es mi regalo. mi magia Nunca supe hasta años después de que yo
izquierda."
Ella no sabía qué decir. Le escocían los ojos y parpadeó para 
contener las lágrimas que brotaban. ¿Se curó de la peste? Era 
imposible de creer, pero no podía negar cómo se sentía su cuerpo. 
Quildor la rodeó con sus brazos y la atrajo hacia él, hacia su sólido 
calor.
“Ayudé a tantos como pude aquí. Algunos estaban demasiado 
avanzados, habrían necesitado demasiado —dijo con voz espesa—.
Ella presionó su frente contra la de él. “Hiciste más de lo que 
nadie podría”, dijo. "Gracias."
“Un puñado de personas de todo un pueblo. Habrá una 
veintena de muertos por cada uno que he ayudado.
“Cada vida que salvaste es un alma menos que se fue 
demasiado pronto. Cada uno es un rayo de esperanza frente a la 
oscuridad”.
Se quedó en silencio durante un largo rato, los dedos 
frotando su espalda a través de su bata. Iba a enviar otro Justicar 
aquí. Insistí en que fuera yo, porque necesitaba verte. 
Necesitaba saber que estabas a salvo.
Ella tragó. "¿Porqué ahora?"
“Pasé mi vida recibiendo órdenes. Dejar que otros me digan qué 
hacer, dejar que me controlen. Para bien o para mal. Pero siempre hay 
elección. Seguir órdenes es unelección. Usar las reglas como excusa 
para no actuar es una elección. Tenía que actuar esta vez, tenía que 
confiar en mi propio juicio. Para seguir mi corazón.
La esperanza la llenó, seguida de cerca por el miedo. No puedo 
volver a perderte, Quil. Por favor, no me digas esto solo para dejarme de 
nuevo”.
“No puedo quedarme en Westhaven”, dijo. Se le escapó un 
sonido de dolor y se apartó de él. Se aferró con fuerza, tan 
implacable como la tormenta exterior. "Pero no te dejaré atrás esta 
vez". Él se elevó sobre ella. Presionando su espalda contra el 
colchón, bajó la cara hasta que Wren pudo sentir el leve roce de sus 
labios sobre los de ella. "No te abandonaré de nuevo".
Antes de que ella pudiera responder, inclinó su boca sobre la de 
ella. El corazón de Wren latía con fuerza. Temiendo que fuera un sueño, se 
aferró a él, hundiendo la mano en su cabello.Su boca era firme en sus 
caricias, su lengua acariciando el pliegue de sus labios. Ella se abrió para 
él. Sus lenguas se tocaron y acariciaron, explorándose y aprendiendo 
mutuamente de nuevo.
Su mano presionó contra su estómago, los dedos 
trabajaron con destreza para desabrochar el lazo en su pecho y 
abrir la parte superior de su bata. Se abrió de par en par. El calor la 
inundó cuando él ahuecó su pecho.
—Quil —susurró ella, arqueándose ante su toque. Nunca 
nada se había sentido como cuando él la tocaba. Ella cobraba vida 
cuando estaba con él, su cuerpo respondía a cada minuto de caricia. 
Ambos caminaron por caminos de muerte durante años; ahora, por 
fin, estaban juntos yvivo.
Ella bajó la mano por su espalda, levantando la tela de su 
túnica, necesitando sentirlo sin barreras. Movió los brazos, 
permitiéndole quitarle la prenda. Lightning le permitió vislumbrar su 
torso esculpido mientras se inclinaba hacia atrás para arrojar la 
túnica a un lado. Se instaló entre sus piernas, sus ojos se encontraron 
brevemente antes de que la oscuridad los cubriera una vez más. Pasó 
la mano por su pecho y luego por su musculoso abdomen.
Él gimió y separó aún más la tela de su túnica, cayendo sobre 
ella, piel contra piel. Sus labios rozaron tiernamente sus sienes y 
cuello. Uno a la vez, le liberó los brazos de las mangas y la besó 
desde la punta de los dedos hasta el codo, haciéndole cosquillas en 
la piel sensible. Luego tomó su pezón en su boca. Wren jadeó, 
abrazándolo.
Calor acumulado entre sus piernas. Respirando 
entrecortadamente, separó aún más los muslos. Su boca se movió 
hacia su otro seno. Picos de placer estallaron a través de ella, y ella 
gritó cuando sus dientes rasparon su perlado pezón.
Él colocó una mano en su muslo. La piel de gallina onduló 
sobre su piel en respuesta al suave deslizamiento de su palma 
mientras levantaba el dobladillo de su bata. Sus dedos rozaron 
vacilantemente sus pliegues. Wren gimió, levantó las caderas ante 
su toque. Fue todo el estímulo que Quildor necesitaba.
Sumergió las yemas de los dedos en su humedad y la esparció, 
aplicando presión sobre su clítoris. Ella se sacudió, acunando su cabeza 
contra su pecho, mordiéndose el labio para no gritar. Su dedo rodeó y 
acarició antes de deslizarse dentro de su sexo.
“Por favor, Quil,” suplicó, temblando de necesidad. Había pasado 
tanto tiempo desde que había experimentado esto. Demasiado largo. Si 
esto era un sueño, esperaba no volver a despertar nunca más.
El brazo de Quildor tembló mientras se sostenía, saboreando 
la dulzura de la piel de Wren por primera vez en años. Sintiendo su 
canal resbaladizo agarrando su dedo, lo imaginó
era su polla dentro de ella. Había pasado más de la mitad de su 
vida desde la última vez que la tocó. Eran tan jóvenes entonces, 
tan inexpertos y tan dichosos a pesar de eso. Ahora era una mujer 
adulta, más llena de figura con curvas tentadoras. Pero ella sabía 
igual, se sentía igual.
No, no es lo mismo.Mejor.
Aunque tenía sus recuerdos preciosos, no le hicieron justicia a 
la experiencia. Todo su cuerpo vibraba con la emoción de eso, más 
poderoso que cualquier magia que hubiera manejado alguna vez. Él la 
tenía de vuelta. Su Wren.
El tono de súplica en su voz lo empujó más allá de los límites 
de su moderación. No había tenido otra mujer que ella en todos sus 
años, nunca había deseado otra. Ella lo había marcado para siempre, 
lo había reclamado tanto si estaban juntos como si no. Y ahora, lo 
llamaron de vuelta a sus primeros intentos de hacer el amor, sintió la 
vieja incertidumbre, la anticipación, la urgencia. La necesidad pura y 
devoradora de esta mujer.
Su mano se deslizó por su torso y ahuecó su erección a través 
de sus pantalones. Se le escapó el aliento y se puso rígido, 
estremeciéndose mientras el placer lo recorría. Necesitó toda su fuerza 
de voluntad para evitar derramar en ese momento y lugar.
Ya habían perdido demasiado tiempo debido a sus 
decisiones; no habría más espera. Agarró los bordes de su bata y la 
abrió por completo. Metiendo una mano en sus pantalones, se 
liberó de ellos cuando otro relámpago iluminó la cámara. Una 
imagen fugaz de su cuerpo expuesto permaneció en su visión.
Ella envolvió sus piernas alrededor de su cintura. Se inclinó hacia 
adelante, tomándose a sí mismo para guiar la cabeza de su polla hacia su 
entrada. Él empujó sus caderas hacia adelante, hundiéndose 
profundamente, llenándola. El calor húmedo lo rodeó. Sus paredes 
internas se apretaron con fuerza, atrayéndolo y enviando un pulso de 
placer por su columna.Estaestaba donde siempre tuvo que estar. Con 
Wren, conectado a ella lo más profundamente posible, consumido por ella.
"Quil", dijo Wren con voz áspera, inclinando la pelvis para 
tomarlo más profundo. siseó. El sonido se perdió en otro trueno que 
hizo temblar las paredes.
Ella tomó su rostro entre sus manos y tiró de él hacia abajo. Sus 
bocas se encontraron en otro beso acalorado. Él se balanceó contra ella, 
levantando sus caderas solo para volver a sumergirse en sus 
profundidades. Cada empuje solo aumentaba su necesidad, solo se 
sumaba a la creciente presión.
Movieron sus manos desesperadamente sobre el cuerpo del otro, 
volviendo a aprender lo que habían perdido durante tanto tiempo. Las 
uñas de Wren arañaron la piel de Quildor, sus talones se clavaron en su 
espalda y lo impulsaron más rápido mientras sus gritos llenaban la 
habitación. Sin aliento, ella lo agarró con los dedos. Su cuerpo se tensó a 
su alrededor.
Ella mordió su hombro, ahogando sus gritos y enviándolo al 
borde. Se unieron, su cuerpo rígido mientras se gastaba dentro de 
ella, su cabeza nadando con un éxtasis abrumador, largamente 
negado.
Sus respiraciones entrecortadas eran audibles incluso por 
encima del ruido de la lluvia. Quildor levantó la cabeza y buscó su 
boca con la suya, manteniendo el contacto mientras rodaba sobre su 
espalda y la atraía hacia él. Cogió la manta que se había caído a un 
lado y la tapó para protegerse del frío que impregnaba la habitación.
Yacieron en silencio, Wren acurrucado contra su cuerpo, con la 
cabeza sobre su hombro mientras perezosamente pasaba los dedos arriba 
y abajo de su brazo. Ella colocó su mano sobre su corazón.
“Nunca pensé que volvería a sentirme así”, dijo en voz baja.
“Yo tampoco”, respondió. Después de todo lo que había 
hecho, no creía que lo mereciera.
El cansancio se apoderó de él rápidamente; aún no se 
había recuperado de curar a los aldeanos enfermos, y su acto 
amoroso había añadido una dulzura inesperada a ese 
agotamiento. Volvió la cabeza y la besó en la frente.
“Duerme, Wren. Estaré aquí contigo.
Sintió su sonrisa contra su hombro mientras suspiraba. La 
alegría se extendió por Quildor mientras el sueño lo reclamaba, 
pero no podía permitirse volverse complaciente.
Todavía tenemos que salir de Westhaven.
Capítulo Seis
"¡Señora Wren!" llamó Stephan, golpeando el
puerta.
Wren comenzó, sentándose en la cama. El aire frío besó su 
carne desnuda y miró hacia abajo para encontrarse desnuda. Quildor 
estaba junto a la cama, ya vestido, abrochándose el cinturón de la 
espada. Él la miró, sus ojos recorriendo su cuerpo. El calor llenó sus 
mejillas cuando levantó la manta para cubrir sus pechos. No se 
arrepintió de lo que habían hecho la noche anterior, pero no estaba 
acostumbrada a ser objeto de tales miradas.
Stephan volvió a llamar. “¡Señora Wren! ¿Estas ahi? ¿Estás 
bien?"
"Sí", graznó ella. Cerrando la boca, se aclaró la garganta. 
"Sí. ¡Un momento!"
"Por favor, apúrate. Hay... una... una... 
situación. "Te veré abajo en este momento".
"Si señora." Stephan se arrastró por el pasillo. Wren frunció el 
ceño y se deslizó de la cama. Encontró su túnica en el suelo, 
rasgada desde el dobladillo hasta la cintura, y miró a Quildor. Se encogió 
de hombros a modo de disculpa.
"¿Cuánto tiempo has estado despierto?" preguntó, sosteniendo 
la manta alrededor de ella mientras se arrodillaba frente al baúl al pie 
de su cama. Ella levantó la tapa.